Kam veltīšu šo jauko jauno grāmatiņu,
tikko ar sausu pumeku nogludinātu?
Kornēlij, tev; jo tu jau mēdzi
manas nieciņas par kaut ko uzskatīt,
jau toreiz, kad tu, vienīgais no itāļiem,
uzdrošinājies visu laiku trijos sējumos izklāstīt —
mācītos, ak Jupiter, un darbietilpīgos!
Tāpēc ņem sev šo grāmatiņu, lai kāda tā būtu,
lai kāda tā ir; un tu, ak aizbildne jaunava,
lai tā pārdzīvo vairāk nekā vienu mūžu.

Zvirbuli, manas meitenes prieku,
ar kuru viņa mēdz rotaļāties, ko klēpī turēt,
kam, kad tas knābj, sniedz pirksta galu
un asus kodienus izaicina,
kad manai starojošajai ilgotajai
tīk ar kaut ko mīļu pajokot
(un — ticu — savu sāpju mierinājumu rast,
lai tad smagā kaisle norimtu):
kaut es varētu ar tevi rotaļāties tāpat kā viņa
un savas dvēseles skumjās rūpes vieglināt!
Tas man būtu tik tīkami, cik, stāsta, ātrajai
meitenei bijis zeltainais ābols,
kas atraisīja jostu, sen sasietu.

Sērojiet, ak Veneras un Kupidoni
un visi, cik vien ir jūtīgāku ļaužu!
Nomiris ir manas meitenes zvirbulis,
zvirbulis, manas meitenes prieks,
ko viņa mīlēja vairāk par savām acīm;
jo tas bija salds kā medus un pazina savu
saimnieci tik labi, kā meitene pazīst māti,
un neatkāpās no viņas klēpja,
bet lēkādams te šurp, te turp
vienīgi savai valdniecei čiepstēja.
Tagad tas iet pa tumšo ceļu
turp, no kurienes, saka, neviens neatgriežas.
Bet lai jums klājas slikti, ļaunā Orka
tumsa, kas aprij visu skaisto;
tik skaistu zvirbuli jūs man aizrāvāt.
Ak ļaunais darbs! Ak nabaga zvirbulīti!
Tavas vainas dēļ tagad manai meitenei
raudot pietūkušas, sarkanas actiņas.

Tā laiviņa, ko redzat, viesi,
apgalvo, ka bijusi visstraujākā no kuģiem
un ka neviena peldoša baļķa steidzīgumu
nav nespējusi apsteigt — vai nu ar airīšiem
vajadzēja lidot, vai ar buru.
Un to, viņa saka, nenoliedz ne draudīgā
Adrijas krasts, ne Kiklādu salas,
ne slavenā Roda, ne bargā trāķu
Propontīda, ne nikns Ponta līcis,
kur tā, vēlāk laiviņa, kādreiz bijusi
lapains mežs: jo Kitora kalnā
bieži čaukstošos matos svilpa skanējusi.
Pontas Amastrīda un buksuskoku bagātais Kitor,
jums tas viss bijis un ir vislabāk zināms,
saka laiviņa; teic, ka no pirmsākuma
tā stāvējusi tavā virsotnē,
tavā ūdenī mērcējusi airus
un no turienes pār tik daudzām nevaldāmām jūrām
savu kungu nesusi — vai pa kreisi, vai pa labi
sauca vējš, vai abas reizē Jupiters
labvēlīgs bija uzkritis uz zemāko buru;
un ka nekādi solījumi krasta dieviem
nav bijuši doti, kad tā nāca no visjaunākās
jūras līdz pat šim dzidrajam ezeram.
Bet tas viss bijis agrāk: tagad nošķirtā
mierā tā noveco un veltī sevi tev,
dvīņu Kastor un dvīņu Kastora brāli.

Dzīvosim, mana Lesbija, un mīlēsim,
un visas bargāko sirmgalvju runas
novērtēsim ne vairāk kā vienu asu.
Saules var norietēt un atkal uzlēkt:
mums, tiklīdz reiz norietējusi īsā gaisma,
jāguļ viena mūžīga nakts.
Dod man tūkstoš skūpstu, tad simtu,
tad vēl tūkstoš, tad otru simtu,
tad bez mitas vēl tūkstoš, tad simtu.
Tad, kad būsim sakrājuši daudzus tūkstošus,
sajauksim tos, lai nezinām skaita,
vai lai kāds ļaundaris nevar apskaust,
uzzinājis, cik daudz ir skūpstu.

Flāvij, par savu mīļāko tu Katulam
— ja vien tā nebūtu bez šarma un bez gaumes —
gribētu stāstīt un nespētu klusēt.
Bet tu kaut kādu iekaisušu
netikli mīli: to atzīt tev ir kauns.
Jo ka tu neguli vientuļas naktis,
velti klusēdama, kliedz tava gulta,
vītnēm un Sīrijas eļļu smaržojošā,
un spilvens — te viens, te otrs —
vienādi savalkāts, un drebošās gultas
kratītā čīkstēšana un staigāšana.
Jo neko nelīdz klusēt par izvirtībām, neko.
Kāpēc? Tu nerādītu tik izmocītus sānus,
ja vien tu kaut ko muļķīgu nedarītu.
Tāpēc — lai kas tev būtu, labs vai slikts —
saki mums: es gribu tevi un tavu mīlu
līdz debesīm ar jauku pantu pacelt.

Tu jautā, cik tavu skūpstu,
Lesbija, man būtu diezgan un pāri.
Cik liels ir Lībijas smilšu skaits,
kas guļ silfiju nesošajā Kirēnā
starp svelmainā Jupitera orākulu
un vecā Batta svēto kapu,
vai cik daudz zvaigžņu, kad klusē nakts,
redz cilvēku slepenās mīlas:
tik daudz skūpstu tevi noskūpstīt
trakajam Katulam ir diezgan un pāri —
tik daudz, ka nedz ziņkārīgie tos
spētu izskaitīt, nedz ļauna mēle noburt.

Nabaga Katul, mities muļķoties,
un ko redzi zudušu, to uzskati par pazudušu.
Reiz tev mirdzēja spožas saules,
kad tu gāji, kurp meitene veda,
mīlēta mums tā, kā neviena netiks mīlēta.
Tur toreiz notika daudz jautrību,
ko tu gribēji un ko meitene negribēja.
Tiešām mirdzēja tev spožas saules.
Tagad viņa vairs negrib: arī tu, bezspēcīgais, negribi,
nedz to, kas bēg, dzenies, nedz dzīvo nelaimīgs,
bet ar stūrgalvīgu prātu paciet, esi ciets.
Ardievu, meitene! Jau Katuls ir ciets,
tevi nemeklēs, nedz lūgs pret tavu gribu.
Bet tu skumsi, kad tevi neviens vairs nelūgs.
Nelietniece, bēdas tev! Kāda dzīve tev atliek!
Kas tagad nāks pie tevis? Kam liksies skaista?
Ko tagad mīlēsi? Kā sauks tevi par savu?
Ko skūpstīsi? Kam kodīsi lūpiņas?
Bet tu, Katul, apņēmīgs esi ciets.

Verānij, no visiem maniem draugiem
man dārgāks par trīssimt tūkstošiem,
vai tu esi pārnācis mājās pie saviem dieviem,
pie vienprātīgajiem brāļiem un vecās mātes?
Tu esi pārnācis! Ak, laimīgā ziņa!
Redzēšu tevi sveiku un dzirdēšu, kā stāsti
par Spānijas vietām, darbiem, tautām,
kā tavs ieradums, un, apņēmis kaklu,
skūpstīšu jauko muti un acis.
Ak, cik vien ir laimīgu cilvēku,
kurš ir priecīgāks vai laimīgāks par mani?

Mans Vars mani, dīkā esošu, no foruma
bija aizvedis apskatīt savu mīļāko —
netikleņu, kā man toreiz uzreiz šķita,
nemaz ne bez šarma un ne bez daiļuma.
Kad tur nonācām, mums pievērsās
dažādas sarunas, tostarp — kāda gan
tagad ir Bitīnija, kā tur klājas
un vai tā man kaut ko naudā devusi.
Es atbildēju, kā bija: nekas ne pašiem,
ne pretoriem, ne svītai neatlika,
kāpēc kāds atgrieztos ar treknāku galvu,
it īpaši, kad pretors bija tāds netiklis
un savu svītu par matu nelika.
"Bet tomēr," viņi saka, "tu taču nopirki,
kas tur, saka, esot dzimuši —
nesējus nestuvēm." Es, lai meitenes priekšā
sevi izrādītu par laimīgāku,
saku: "Man neklājās tik nelabvēlīgi,
ka, lai gan man tika slikta province,
es nespētu sagādāt astoņus staltus vīrus."
Bet man nebija neviena, ne šeit, ne tur,
kas kaut vecas gultas nolūzušo kāju
sev uz kakla varētu uzlikt.
Te viņa, kā piedienas izlaidīgākai,
saka: "Lūdzu, mans Katul, uz brīdi
aizdod man tos: jo es gribu likties
aiznesta pie Serapja." "Pagaidi," saku meitenei,
"tas, ko tikko teicu, ka man ir —
mani prāts pievīla: mans biedrs —
Gajs Cinna tas ir — viņš sev tos sagādāja.
Bet vai viņa, vai mani — kāda man daļa?
Es tos lietoju tikpat labi, kā būtu pats sagādājis.
Bet tu esi neveikla un ļauni apnicīga,
kuras dēļ nedrīkst būt bezrūpīgs."

Fūrij un Aurēlij, Katula biedri,
vai viņš dosies pie tālākajiem indiešiem,
kur krastu sit tālu skanošais
austrumu vilnis,
vai pie hirkāniešiem un maigajiem arābiem,
vai pie sakiem un bultas nesošajiem partiem,
vai tur, kur septiņžuburu Nīla
iekrāso jūras,
vai pāri augstajiem Alpiem šķērsos,
apraudzīdams lielā Cēzara pieminekļus —
gallu Reinu, briesmīgo ūdeni un vis-
tālākos britāņus, —
visu šo, ko vien nesīs debesu iemītnieku
griba, kopā gatavi izmēģināt,
paziņojiet manai meitenei
dažus nelabus vārdus.
Lai dzīvo un plaukst ar saviem netikļiem,
ko, reizē apkampusi, tur trīssimt,
nevienu patiesi nemīlot, bet visiem
atkal un atkal cirtņus plēšot;
un lai neraugās, kā agrāk, uz manu mīlu,
kas viņas vainas dēļ nokrita kā pļavas
malas puķe, kad garām ejot
to skāris arkls.

Marrucīn Asīnij, ar kreiso roku
tu neglīti rīkojies pie jokiem un vīna:
tu nozodz neuzmanīgāko drānas.
Tu domā, tas ir asprātīgi? Tu maldies, muļķi:
lai cik netīra un neglīta tā lieta.
Netici man? Tici Pollionam,
tavam brālim, kas tavas zādzības kaut par talantu
gribētu atpirkt: jo viņš ir šarmam
un asprātībai apveltīts jauneklis.
Tāpēc vai nu trīssimt hendekasilabu
gaidi, vai atdod man drānu,
kas mani neaizkustina ar savu vērtību,
bet ir mana biedra piemiņas dāvana.
Jo Saetabas mutautus no Spānijas
man dāvanā atsūtīja Fabulls
un Verānijs: tos man jāmīl
tāpat kā manu Verāniņu un Fabullu.

Tu labi paēdīsi pie manis, mans Fabull,
pēc dažām dienām, ja dievi tev labvēlīgi,
ja tu līdzi atnesīsi labas un lielas
vakariņas — ne bez staltas meitenes,
ne bez vīna, ne asprātības un visiem smiekliem.
Ja to, es saku, atnesīsi, mūsu jaukais,
tu labi paēdīsi: jo tava Katula
maciņš ir pilns tikai ar zirnekļu tīkliem.
Bet pretī saņemsi tīru mīlestību
vai kaut ko vēl saldāku un smalkāku:
jo dāvāšu smaržu, ko manai meitenei
uzdāvinājuši Veneras un Kupidoni,
un, to saostot, tu dievus lūgsi,
lai tevi, Fabull, pārvērš par vienu vienīgu degunu.

Ja es tevi nemīlētu vairāk par savām acīm,
vismīļais Kalv, par šo dāvanu
es tevi ienīstu ar Vatīnija naidu:
jo ko gan es izdarīju vai teicu,
kāpēc tu mani nogalini ar tik daudziem dzejniekiem?
Lai dievi daudz ļaunuma dod tavam klientam,
kas tik daudz bezdievju tev atsūtīja.
Bet ja, kā nojaušu, šo jauno un izmeklēto
dāvanu tev dod Sulla, valodnieks,
tad man nav slikti, bet labi un jauki,
ka tavas pūles neiet zudumā.
Lielie dievi, cik briesmīga un nolādēta grāmatiņa!
To tu, protams, savam Katulam
atsūtīji, lai viņš tūlīt pat nomirtu —
Saturnālijās, dienu labākajā!
Nē, nē, tas tev, viltniek, tā neizies:
jo, tiklīdz uzausīs, es pie grāmatpārdevēju
plauktiem skriešu, sameklēšu Cēzijus, Akvīnus,
Suffēnu — visas indes savākšu
un tev ar šīm mocībām atmaksāšu.
Jūs pa to laiku ejiet prom no šejienes,
turp, no kurienes atnesāt ļauno kāju,
gadsimta posts, vissliktākie dzejnieki.

Ja gadījumā jūs, manu muļķību
lasītāji, būsit un savas rokas
nekaunēsities man pastiept,

Uzticu tev sevi un savu mīļoto,
Aurēlij. Es lūdzu kaunīgu žēlastību:
ja tu kādreiz esi vēlējies kaut ko,
ko gribētu tīru un neaizskartu,
tad sargā man zēnu šķīstībā —
nesaku, no ļaudīm: es nebaidos
no tiem, kas ielā te šurp, te turp
iet garām, aizņemti ar savām lietām, —
bet no tevis es bīstos un no tava pauta,
kas draud zēniem, labiem un sliktiem.
To kustini, kā tīk un kur tīk,
cik gribi, kad ārā tas būs gatavs:
šo vienu vien, domāju, kaunīgi izņemu.
Bet ja tevi ļauns prāts un neprātīgs trakums
iedzīs, nelieti, tik lielā vainā,
ka tu ar viltu uzbruksi manai galvai,
ak, tad tu, nožēlojamais, ļaunā likteņa,
kuram, kājas aiz atvērtajām durvīm izstiepjot,
cauri skries redīsi un kefales.

Es jūs dirsā drāzīšu un mutē bāzīšu,
izlaidīgais Aurēlij un netikli Fūrij,
kas mani manu pantiņu dēļ nosodījāt,
tāpēc ka tie ir maigi, par nepietiekami kautru.
Jo dievbijīgam dzejniekam pašam pieklājas
būt šķīstam, bet pantiņiem — nepavisam ne;
tie tikai tad iegūst sāli un šarmu,
ja ir maigi un ne visai kautri
un spēj sakūdīt to, kas niez —
nesaku, zēniem, bet šiem apspalvotajiem,
kas nespēj sakustināt savus stīvos gurnus.
Jūs, tāpēc ka par daudziem tūkstošiem skūpstu
lasījāt, mani par slikta vīra turat?
Es jūs dirsā drāzīšu un mutē bāzīšu.

Ak Kolonij, tu, kas ilgojies uz garā tilta priecāties
un gatava esi dejot, bet baidies no vājajām
tilta kājām, kas stāv uz atkārtoti liktiem dēlīšiem,
lai tas neapgāžas augšpēdus un neiegrimst dubļainā purvā:
lai tev pēc tavas vēlmes top labs tilts,
uz kura pat Salisubsila svētie rīti tiktu turēti —
dod man šo dāvanu, Kolonij, dod vislielākos smieklus.
Kādu manu novadnieku es gribu no tava tilta
redzēt gāžamies galvu pa kaklu dubļos,
tieši tur, kur visa ezera un smirdīgā purva
vismelnākais un visdziļākais ir atvars.
Šis vīrs ir vismuļķīgākais, un saprot ne vairāk kā bērns,
divus gadus vecs, kas snauž tēva trīsošajā rokā.
Lai gan viņam par sievu ir meitene vissaldākajā ziedā
(un meitene, maigāka par pašu maigāko kazlēnu,
sargājama rūpīgāk nekā vismelnākās vīnogas),
viņš ļauj tai priecāties, kā tīk, un par matu neliekas,
un no savas puses necilājas, bet kā alksnis
gulstas grāvī, ligūriešu cirvja pārcirsts pie saknes,
visu tikpat jūtot, it kā tās nekur nemaz nebūtu;
tāds ir šis mans stulbenis: neko neredz, neko nedzird,
pat kas viņš pats ir, vai viņš ir vai nav — arī to nezina.
Tagad es gribu viņu no tava tilta nogāzt uz priekšu,
ja var pēkšņi uzmodināt tik stulbu snaudu
un pamest gulošo garu smagajos dubļos,
kā ķēve dzelzs pakavu sīkstajā atvarā.

Aurēlij, badu tēvs —
ne tikai šo bada, bet cik vien to bijis,
cik ir vai citos gados vēl būs, —
tu iekāro no aizmugures ņemt manu mīļoto.
Un ne slepus: jo tu esi klāt, joko līdzās,
pieķēries pie sāniem, visu izmēģini.
Velti: jo tev, kas man liek slazdus,
es pirmais pieskaršos, mutē bāzdams.
Un ja tu to darītu paēdis, es klusētu:
bet tieši tas mani skumdina, ka izsalkt
un slāpt mans zēns no tevis iemācīsies.
Tāpēc mities, kamēr vari kaunīgs būt, —
lai negaidi galu, bet mutē piebāzts.

Tas Suffēns, Var, ko tu labi pazīsti,
ir cilvēks daiļš un asmēlīgs un smalks,
un turklāt raksta pārlieku daudz pantu.
Es domāju, ka viņam desmit tūkstoši vai vairāk
ir sarakstīti — un ne, kā mēdz, uz palimpsesta
pārrakstīti: karaliskais papīrs, jaunas grāmatas,
jauni tītavu vālīši, sarkanas saites, pergaments,
ar svinu novilkts, viss ar pumeku nogludināts.
Kad to lasi, tas daiļais un smalkais
Suffēns šķiet atkal vienkārši kazu slaucējs
vai grāvju racējs: tik ļoti viņš atšķiras un mainās.
Ko lai par to domājam? Tas, kas tikko šķita joku dzinējs
vai kaut kas vēl asprātīgāks par to,
tas pats top negaršīgāks par negaršīgu laukiem,
tiklīdz pieskaras dzejai; un nekad viņš
nav tik laimīgs, kā tad, kad raksta dzejoli:
tik ļoti viņš priecājas par sevi un pats sevi apbrīno.
Bez šaubām, mēs visi tā maldāmies, un nav neviena,
kurā kaut kādā ziņā nevarētu ieraudzīt
Suffēnu. Katram ir sava iedvestā kļūda;
bet mēs neredzam to somu, kas mums mugurā.

Fūrij, tev, kam nav ne verga, ne lādes,
ne blaktes, ne zirnekļa, ne uguns,
bet ir gan tēvs, gan pamāte, kuru
zobi pat krama akmeni spētu sagremot,
tev jauki klājas ar savu tēvu
un ar tēva koka sievu.
Nav brīnums: jo jūs visi esat veseli,
labi sagremojat, no nekā nebaidāties —
ne no ugunsgrēkiem, ne smagiem grūvumiem,
ne bezdievīgiem darbiem, ne indes viltus,
ne citiem briesmu gadījumiem.
Turklāt jums ir ķermeņi, sausāki par ragu
vai par jebko vēl kaltāku,
no saules, aukstuma un bada.
Kāpēc lai tev neklātos labi un jauki?
Tev nav sviedru, nav siekalu,
ne deguna gļotu un sliktā šņerkstuma.
Šai tīrībai pievieno vēl tīrāku:
tavs dibens ir tīrāks par sālstrauku,
tu neizkārnies vairāk kā desmit reižu gadā,
un tie ir cietāki par pupu un akmentiņiem;
tos, ja ar rokām berztu un mīcītu,
tu nekad pirkstu nespētu notraipīt.
Šīs tik jaukās ērtības, Fūrij,
nenicini un neuzskati par sīkumu,
un simts sestēriju, ko mēdz izlūgties,
mities lūgt: jo tu jau esi diezgan bagāts.

Ak tu, Juventiju puķīt,
ne tikai šo, bet cik vien to bijis
vai citos gados vēl būs, —
es labāk gribētu, ka tu Midas bagātības būtu devis
tam, kam nav ne verga, ne lādes,
nekā ka tu ļautu sevi tā mīlēt.
"Kā? Vai viņš nav skaists cilvēks?" tu teiksi. Ir:
bet šim skaistulim nav ne verga, ne lādes.
To, cik gribi, noraidi un noniecini:
tomēr ne verga viņam nav, ne lādes.

Netikli Tall, maigāks par truša spalvu
vai zoss smadzenītēm vai ausiņas ļipiņu
vai veča gurdo pautu un zirnekļaino trūdu,
un tomēr, Tall, plēsīgāks par negaisa brāzmu,
kad [dieve rāda žāvājošos...] —
atdod man manu apmetni, ko nozagi,
un Saetabas mutautu un raibos tīniešu audumus,
muļķi, ko tu atklāti nēsā kā mantojumu.
Tos tagad no saviem nagiem atlīmē un atdod,
lai tavus vilnas sāniņus un maigās rociņas
kaunpilni neapdedzina un neapraksta pletnes,
un tu neparasti nesvilsti, kā sīka kuģa laiviņa,
lielā jūrā pārsteigta, kad plosās trakais vējš.

Fūrij, jūsu mājiņa nav pret Austra
dvesmu izlikta, ne pret Favonija,
ne pret nikno Boreju vai Apeliotu,
bet gan pret piecpadsmit tūkstošiem un divsimt sestērijiem.
Ak vēju, briesmīgu un sērgu nesošu!

Kalpzēn, vecā Falerna liešēj,
lej man rūgtākas kausas,
kā pavēl Postumijas likums, mūsu galdmātes,
kas piedzērušies vairāk par piedzērušos ogu.
Bet jūs ejiet prom, kurp tīk, ūdeņi,
vīna posts, un pie skarbajiem
pārceļieties. Šis te ir tīrs Bakha vīns.

Pizona pavadoņi, tukšā svīta
ar viegli krautiem, plāniem mezgliņiem,
krietnais Verānij, un tu, mans Fabull,
kā jums klājas? Vai ar to nelieti
esat diezgan izcietuši aukstumu un badu?
Vai grāmatās kāda peļņa uzrādīta
izdevumos, kā man, kas, sekojis
savam pretoram, ierakstu doto peļņā?
Ak Memmij, labi un ilgi tu mani, augšpēdus gulošu,
ar visu to baļķi lēni mutē esi bāzis.
Bet, cik redzu, jūs bijāt tādā pašā
stāvoklī: jo ar ne mazāku pautu
esat piebāzti. Meklē nu cēlus draugus!
Bet lai jums daudz ļaunuma dievi un dieves
dod, Romula un Rema kauns!

Kas to spēj redzēt, kas to spēj paciest,
ja vien nav bezkaunis, rijējs un spēlmanis,
ka Mamurram pieder tas, kas matainajai Gallijai
agrāk piederēja, un tālākajai Britānijai?
Netikli Romul, to tu redzēsi un pacietīsi?
Un viņš tagad, lepns un pārpilnībā,
staigās apkārt pa visu ļaužu gultām
kā baltais balodis vai Adonis?
Netikli Romul, to tu redzēsi un pacietīsi?
Tu esi bezkaunis, rijējs un spēlmanis.
Vai tāpēc, vienīgais virspavēlniek,
tu biji pašā rietumu tālākajā salā,
lai šis jūsu nodrāztais pauts
divsimt vai trīssimt reižu aprītu?
Kas cits ir tāda ačgārna devība?
Vai par maz viņš izšķērdēja, vai par maz aprija?
Vispirms tika saplosīti tēva labumi,
otrais — Pontas laupījums, tad trešais —
Spānijas, ko pazīst zeltu nesošā Taga upe:
tagad par viņu bīstas Gallija un Britānija.
Kāpēc jūs šo ļaundari lolojat? Ko viņš spēj,
ja ne aprīt treknus mantojumus?
Vai tāpēc, pilsētas vissvētākie,
sievastēvs un znots, jūs visu esat izputinājuši?

Alfen, aizmāršīgs un vienprātīgajiem biedriem neuzticams,
vai tev nemaz vairs nav žēl, cietsirdi, sava mīļā draudziņa?
Vai jau mani nodot, jau pievilt tu nekautrējies, viltniek?
Bet netiklu ļaužu bezdievīgie darbi debesu iemītniekiem nepatīk:
tos tu neievēro un mani, nelaimīgo, pamet postā.
Vai, saki, ko lai cilvēki dara, kam lai uzticas?
Tu taču pats liki man dvēseli atdot, netaisnais,
mani ievilkdams mīlā, it kā viss man būtu drošs.
Tu pats tagad atkāpies un savus vārdus, visus darbus
ļauj vējiem velti aiznest un debesu miglai.
Ja tu esi aizmirsis, tad dievi atceras, atceras Uzticība,
kas panāks, ka tu vēlāk savu darbu nožēlosi.

Pussalu un salu actiņa, Sirmij,
cik vien to abu Neptūnu ūdeņi
nes gan dzidros ezeros, gan plašajā jūrā,
cik labprāt un cik priecīgs es tevi apraugu,
tik tikko pats sev ticēdams, ka Tīniju un bitīniešu
laukus esmu atstājis un redzu tevi drošībā.
Ak, kas ir svētlaimīgāks par atlaistām rūpēm,
kad prāts noliek nastu, un, no svešuma
darba noguruši, mēs nākam pie sava pavarda
un atgulstamies ilgotajā gultā?
Šī ir tā vienīgā alga par tik lielām pūlēm.
Sveika, ak daiļā Sirmij, un priecājies par savu kungu;
priecājieties arī jūs, ak Lidijas ezera viļņi;
smejieties, cik vien mājās ir smieklu.

Es tevi lūdzu, mana saldā Ipsitilla,
mans prieks, mans jaukums,
atļauj man nākt pie tevis pusdienlaikā.
Un, ja atļausi, palīdzi ar to,
lai neviens neaizslēdz durvju vērtni
un lai tev negribas iziet ārā,
bet paliec mājās un sagatavo mums
deviņas nepārtrauktas mīlēšanās.
Bet ja ko darīsi, tūlīt pavēli:
jo, paēdis, es guļu, un, piesātināts, augšpēdus
caururbju gan tuniku, gan apmetni.

Ak, labākais no pirts zagļiem,
Vibennij tēvs, un netikli dēl
(jo tēvs — ar netīrāku labo roku,
dēls — ar rijīgāku dibenu),
kāpēc jūs neejat trimdā, uz ļaunajiem krastiem?
Jo tēva laupīšanas
ir zināmas tautai, un savus apspalvotos gūžas,
dēl, tu nespēj pat par vienu asu pārdot.

Diānas aizsardzībā esam
šķīstas meitenes un zēni:
Diānu, šķīstie zēni
un meitenes, apdziedāsim.
Ak Latonija, visdižā
Jupitera dižā atvase,
ko māte pie Dēlas
olīvkoka nolika,
lai tu būtu kalnu valdniece
un zaļojošo mežu
un noslēpto biržu
un skanošo upju valdniece;
tevi cietējas dzemdētājas
sauc par Lūcīnu, par Junonu,
tu esi varenā Trīvija, un ar svešu
gaismu tevi sauc par Lunu.
Tu, dieve, ar ikmēneša gaitu
mērot gada ceļu,
zemnieka lauku būdas
ar labu ražu piepildi.
Esi, ar kādu vārdu tev tīk,
svēta, un Romula tautu,
kā sensenis mēdzi, ar labvēlīgu
palīdzību sargā.

Dzejniekam maigajam, manam biedram
Cēcīlijam, papīr, es gribu, lai tu saki:
lai nāk uz Veronu, atstādams Jaunās
Komas mūrus un Larija krastu;
jo dažas pārdomas es gribu,
lai viņš saņem no sava un mana drauga.
Tāpēc, ja būs gudrs, viņš aprīs ceļu,
kaut arī balta meitene tūkstoškārt
ejošo atsauktu un, abas rokas
ap kaklu metot, lūgtu palikt, —
viņa, kas tagad, ja man patiesi ziņo,
mirst aiz nesavaldāmas mīlas pēc viņa:
jo no brīža, kad tā izlasīja iesākto
Dindima valdnieci, no tā trūcīgajai
uguns ēd iekšējās smadzenes.
Es tev piedodu, meitene, par Sapfo
Mūzu mācītāka: jo tiešām jauki
Cēcīlijs iesācis Lielo Māti.

Volusija Annāles, apkakāts papīrs,
izpildiet solījumu par manu meiteni:
jo svētajai Venerai un Kupidonam
viņa apsolīja, ka, ja es viņai atgriezīšos
un mitēšos bargus jambus mest,
tad izmeklētākos ļaunākā dzejnieka
rakstus atdos klibkājainajam dievam,
lai tos sadedzina nelaimīgā malkā.
Un ļaunā meitene ir redzējusi,
ka jokojot un jauki dieviem to apsola.
Tagad, ak zilajā jūrā radītā,
kas svēto Idāliju un atklātās Urijas,
un kas Ankonu un niedrāino Knīdu
apdzīvo, un kas Amatuntu, un kas Golgus,
un kas Durrahiju, Adrijas krogu,
pieņem un uzskati solījumu par nomaksātu,
ja tas nav nejauks un ne bez šarma.
Bet jūs pa to laiku nāciet ugunī,
lauku un neasprātības pilnie,
Volusija Annāles, apkakāts papīrs.

Izvirtīgais krogs un jūs, biedri,
devītais stabs no cepurainajiem brāļiem,
vai domājat, ka jums vien ir pauti,
jums vien atļauts visas meitenes,
cik vien to ir, izdrāzt un pārējos turēt par āžiem?
Vai tāpēc, ka sēžat rindā, muļķi,
simts vai divsimt, jūs nedomājat, ka es
uzdrošināšos vienatnē divsimt sēdētājus mutē bāzt?
Bet tā domājiet: jo visa kroga
pieri es jums ar dzimumlocekļiem aprakstīšu.
Jo meitene, kas no mana klēpja aizbēga,
mīlēta tik, cik neviena netiks mīlēta,
par kuru man lielas kaujas izcīnītas,
apmetusies tur. Viņu jūs, labie un laimīgie,
visi mīlat, un — kas ir apkaunojoši —
visi sīkie un ielu maukotāji;
tu pār visiem, viens no matainajiem,
trušiem bagātās Keltibērijas dēls,
Egnatij, ko labu dara tumšā bārda
un zobi, ar ibēriešu urīnu berzti.

Slikti klājas, Kornificij, tavam Katulam,
slikti, herkuless, un smagi,
un aizvien vairāk dienu no dienas un stundu no stundas.
Bet tu — ar vismazāko un vieglāko —
ar kādu mierinājuma vārdu esi viņu remdējis?
Es dusmojos uz tevi. Tā manu mīlu?
Kaut mazliet kāda mierinājuma vārda,
skumjāka par Simonīda asarām.

Egnatijs, tāpēc ka viņam ir balti zobi,
smaida bez mitas visur. Ja nonāk pie tiesas
sola, kad advokāts izsauc raudas,
viņš smaida. Ja pie dievbijīga dēla sārta
sēro, kad bezbērnu māte apraud vienīgo,
viņš smaida. Lai kas būtu, lai kur būtu,
lai ko darītu, viņš smaida. Šī viņam ir kaite,
ne smalka, kā es domāju, ne pilsētnieciska.
Tāpēc man tev jābrīdina, labo Egnatij.
Ja tu būtu pilsētnieks vai sabīnis vai tiburtietis
vai taupīgs umbrs vai apaļš etrusks
vai lanuvīnis, melns un zobains,
vai transpadānis, lai pieskaros arī saviem,
vai jebkurš, kas tīri mazgā zobus,
tomēr es negribētu, ka tu smaidi visur;
jo par muļķīgiem smiekliem nekas nav muļķīgāks.
Tagad tu esi keltibērs: Keltibērijas zemē
ar ko katrs čurājis, ar to viņš no rīta mēdz
zobu un sarkanās smaganas berzt,
tā ka jo tavs zobs ir nogludinātāks,
jo vairāk tu, saka, esi urīna dzēris.

Kāds ļauns prāts, nabaga Ravīd,
dzen tevi galvu pa kaklu manos jambos?
Kurš dievs, tev slikti piesaukts,
gatavo neprātīgu ķildu uzkūdīt?
Vai lai nokļūtu tautas mutēs?
Ko tu gribi? Kā tik būt pazīstams tu vēlies?
Tu būsi, jo tu manu mīlu
gribēji mīlēt ar ilgu sodu.

Amēana, izdrāztā meitene,
veselus desmit tūkstošus no manis prasīja,
tā meitene ar neglīto degunu,
Formiju bankrotētāja draudzene.
Radi, kam meitene rūp,
sasauciet draugus un ārstus:
meitene nav vesela, un nemēdz jautāt
spogulim, kāda tā izskatās.

Nāciet klāt, hendekasilabi, cik vien esat,
visi no visurienes, cik vien jūsu ir.
Netikle nekaunīgā domā, ka esmu joks,
un liedzas man atdot jūsu
rakstāmtāfelītes, ja to spējat paciest.
Dzīsimies viņai pakaļ un prasīsim atpakaļ.
Kas viņa ir, jūs jautājat? Tā, ko redzat
neglīti soļojam, kā aktrise un pretīgi
smejamies ar gallu kucēna muti.
Aplenciet viņu un prasiet atpakaļ:
smirdīgā netikle, atdod tāfeles,
atdod, smirdīgā netikle, tāfeles.
Neliec ne par asi? Ak dubļi, mauku nams,
vai kas vēl pazudušāks tu vari būt.
Bet tomēr to nedrīkst uzskatīt par pietiekamu.
Ja nekas cits nelīdz, kaunu no dzelzs
suņu ģīmja izspiedīsim.
Kliedziet vēlreiz skaļākā balsī:
smirdīgā netikle, atdod tāfeles,
atdod, smirdīgā netikle, tāfeles.
Bet neko nepanākam, nekas nekustas.
Jāmaina mums pieeja un veids,
ja spējat kaut ko vairāk panākt:
kaunīgā un godīgā, atdod tāfeles.

Sveika, meitene ne ar mazāko degunu,
ne ar daiļu kāju, ne ar melnām actiņām,
ne ar gariem pirkstiem, ne ar sausu muti,
ne ar visai izsmalcinātu valodu,
Formiju bankrotētāja draudzene.
Tevi province sauc par skaistu?
Ar tevi salīdzina mūsu Lesbiju?
Ak muļķīgais un neasprātīgais gadsimt!

Ak mūsu lauku sēta, vai nu sabīniete vai tiburtiete
(jo tiburtieti tevi sauc tie, kam nav
prātā Katulam kaitēt; bet kam ir prātā,
tie apgalvo par jebkādu ķīlu, ka esi sabīniete),
bet vai nu sabīniete vai patiesāk tiburtiete,
es labprāt biju tavā piepilsētas
villā un ļauno klepu no krūtīm izdzinu,
ko man ne bez nopelna mans vēders,
kamēr pēc dārgām vakariņām kāroju, iedeva.
Jo, gribēdams būt Sestija viesis,
runu pret Antija kandidātu,
indes un sērgas pilnu, es lasīju.
Te mani smaga saaukstēšanās un biežs klepus
kratīja, līdz es tavā klēpī aizbēgu
un atveseļojos ar mieru un nātrēm.
Tāpēc, atspirdzis, lielāko pateicību
tev izsaku, ka manu grēku neatriebi.
Un vairs nelūdzos, ja Sestija nešķīstos rakstus
atkal saņemšu, lai saaukstēšanos un klepu
ne man, bet pašam Sestijam nes aukstums,
kas mani sauc tikai tad, kad ļauno grāmatu lasīju.

Akmi Septimijs, savu mīļoto,
klēpī turēdams, saka: "Mana Akme,
ja es tevi neprātīgi nemīlu un negatavojos mīlēt
turpmāk visus gadus bez mitas,
cik vien spēj visvairāk mīlošais,
lai es viens Lībijā un svelmainajā Indijā
sastopu pretī zilaco lauvu."
Kad viņš to teica, Amors, kā agrāk pa kreisi,
tā pa labi nošķaudījās, apstiprinādams.
Bet Akme, viegli galvu atliekusi
un maigā zēna apreibušās actiņas
ar to purpura muti noskūpstījusi,
saka: "Tā, mana dzīvība, Septimīt,
kalposim šim vienam kungam vienmēr,
kā man daudz lielāka un asāka
uguns deg maigajās smadzenēs."
Kad viņa to teica, Amors, kā agrāk pa kreisi,
tā pa labi nošķaudījās, apstiprinādams.
Tagad, no laba priekšzīmes sākuši,
ar savstarpēju sirdi mīl un ir mīlēti.
Vienu Akmi nabaga Septimijs
vairāk grib nekā Sīrijas un Britānijas:
vienā Septimijā uzticīgā Akme
gūst priekus un baudas.
Kurš cilvēkus laimīgākus
ir redzējis, kurš svētītāku Veneru?

Jau pavasaris atnes remdenu siltumu,
jau debesu ekvinokcijas trakums
Zefīra jaukajās dvesmās klust.
Lai atstājam frīģiešu, Katul, laukus
un svelmainās Nikejas auglīgo lauku:
uz Āzijas spožajām pilsētām steigsimies.
Jau prāts, drebēdams, kāro klaiņot,
jau priecīgas kājas kvēlē no ilgošanās.
Ak jaukie biedru pulki, ardievu,
kurus, kopā tālu no mājām aizgājušus,
dažādi ceļi atpakaļ nes.

Porcij un Sokration, divas kreisās
Pizona rokas, pasaules kraupis un bads,
vai jūs manam Verāniņam un Fabullam
tas apgraizītais Priaps priekšā licis?
Vai jūs greznus mielastus izšķērdīgi
dienas laikā rīkojat? Mani biedri
uz krustcelēm meklē ielūgumus?

Tavas medus acis, Juventij,
ja kāds man ļautu bez mitas skūpstīt,
skūpstītu līdz trīssimt tūkstošiem,
un nekad neliktos paēdis būšu,
pat ja par sausajām vārpām blīvāka
būtu mūsu skūpstu raža.

Daiļrunīgākais no Romula mazdēliem,
cik to ir un cik bijis, Marc Tullij,
un cik pēc citos gados vēl būs,
lielāko pateicību tev Katuls
izsaka, visu dzejnieku sliktākais,
tik ļoti visu dzejnieku sliktākais,
cik tu visu aizbildņu labākais.

Vakar, Licīnij, dīkā būdami,
mēs daudz rotaļājāmies manās tāfelītēs,
kā bijām norunājuši būt izlaidīgi.
Rakstīdams pantiņus, katrs no mums
spēlējās te ar šo, te ar citu ritmu,
atbildēdams savstarpēji jokojot un pie vīna.
Un no turienes es aizgāju, tava šarma
un asprātības iededzināts, Licīnij,
tā ka ne mani, nelaimīgo, ēdiens iepriecināja,
ne miegs klāja mierā actiņas,
bet pa visu gultu, neprāta pārņemts,
es grozījos, kārodams ieraudzīt gaismu,
lai ar tevi runātu un kopā būtu.
Bet pēc tam, kad no piepūles nogurušie locekļi
pusmiruši gulēja gultiņā,
šo, jaukais, tev dzejoli es uztaisīju,
no kura tu redzētu manas sāpes.
Tagad neuzdrošinies būt pārgalvīgs, un mūsu lūgumus,
mēs lūdzam, neapspļaudi, actiņa,
lai Nemezīda no tevis sodu neatprasa.
Tā ir varena dieve: sargies to aizvainot.

Viņš man šķiet līdzīgs dievam,
viņš, ja atļauts, pārāks par dieviem,
kurš, sēdēdams pretī, aizvien tevi
skatās un dzird
saldi smejamies, kas man, nabagam, visas
jūtas atrauj: jo tiklīdz tevi,
Lesbija, ieraudzīju, nekā man vairs nav,
bet mēle sastingst, caur locekļiem plūst
smalka liesma, ar savu skaņu
skan ausis, ar dubultu nakti
klājas acis.
Dīkā laiks, Katul, tev ir kaitīgs:
dīkā tu līksmo un pārmērīgi trako.
Dīkā laiks arī karaļus agrāk un laimīgas
pilsētas pazudināja.

Kas ir, Katul? Kāpēc tu kavējies mirt?
Kūla krēslā tulznainais Nonijs sēž,
konsulātu apsolīja Vatīnijs:
kas ir, Katul? Kāpēc tu kavējies mirt?

Es pasmējos par kādu no pūļa,
kurš, kad brīnišķīgi Vatīnija
noziegumus mans Kalvs bija izklāstījis,
apbrīnodams saka, rokas paceldams:
"Lielie dievi, daiļrunīgais pundurīt!"

Otona galva ir gluži maziņa,
un kājas lauka rupjas, pusmazgātas,
smalks un viegls Libona bezpūta —
ja ne visu, tad tevi es gribētu, lai tas
nepatīk, un Fufīciju, veci atkal sakepušu...
Tu dusmosies atkal par maniem jambiem,
nepelnītiem, vienīgais virspavēlniek.

Mēs lūdzam, ja gadījumā nav apgrūtinoši,
lai tu parādi, kur ir tava slēptuve.
Tevi mēs meklējām Mazajā laukā,
tevi cirkā, tevi visās grāmatiņās,
tevi svētītajā augstākā Jupitera templī.
Reizē Magnusa gaitenī
visas sieviņas, draugs, es satvēru,
kuras tomēr ar rāmu vaigu redzēju.
Tā es pats prasīju:
"Kamēriju man atdodiet, ļaunās meitenes!"
Kāda saka, kailas krūtis atsegdama:
"Redzi, te viņš slēpjas rožainajās krūtīs."
Bet tevi panest jau ir Herkulesa darbs:
ne ja es būtu tas Krētas sargs,
ne ja mani nestu Pegasa lidojums,
ne es, Lāds, vai spārnkājainais Persejs,
ne Rēsa sniegbaltie un straujie divjūgi:
pievieno šeit spalvkājainos un lidojošos,
un reizē vēju skrējienu pieprasi, —
tos saistītus, Kamērij, tu man ziedotu:
tomēr noguris līdz visām smadzenēm
un no daudziem nogurumiem izēsts
es būtu, draugs, tevi sev meklēdams.
Vai tik lepni tu liedzies, draugs?
Saki mums, kur būsi, atklāj
droši, uztici, nodod gaismai.
Vai tevi tagad pienbaltās meitenes tur?
Ja mēli slēgtā mutē turi,
tu atmetīsi visus mīlas augļus:
Venera priecājas par vārdiem bagātu runu.
Vai, ja gribi, aizslēdz aukslējas,
kamēr esi patiesas mīlas dalībnieks.

Ak smieklīgu lietu, Kato, un jocīgu,
un tavu ausu un tava smieklu cienīgu.
Smejies, cik mīli, Kato, par Katulu:
lieta ir smieklīga un pārlieku jocīga.
Es tikko pieķēru puisēnu meitenei
grūžam: to es, ja Dionai tīk,
par ieroci ar savu stīvo notriecu.

Jauki saderas nekaunīgie izvirtuļi,
Mamurra un pederasts Cēzars.
Nav brīnums: traipi abiem vienādi,
viens pilsētas, otrs Formiju,
iespiesti paliek un neizmazgāsies:
slimi vienādi, dvīņi abi,
vienā gultiņā abi mazliet mācītie,
ne šis vairāk par to rijīgs laulības pārkāpējs,
sāncenši biedri meitenītēm:
jauki saderas nekaunīgie izvirtuļi.

Cēlij, mūsu Lesbija, tā Lesbija,
tā Lesbija, kuru Katuls vienu
vairāk par sevi un visiem savējiem mīlēja,
tagad krustcelēs un šķērsieliņās
mizo augstsirdīgā Rema mazdēlus.

Bononijas Rufa Rufuļam pūš,
Menēna sieva, kuru bieži kapsētās
jūs redzējāt pašā sārtā grābjam vakariņas,
kad, no uguns noripojušu maizi ķerdama,
no pusskūta līķu dedzinātāja tika sista.

Vai tevi lauvene Lībijas kalnos
vai Skilla, riedama zemākajā cirkšņu daļā,
tik cietsirdīgu un pretīgu radīja,
ka lūdzēja balsi pēdējā nelaimē
tu turi par nicināmu, ak pārlieku niknā sirds?

Ak Helikona kalna
iemītniek, Ūrānijas dēls,
kas maigo jaunavu pie vīra
aizrauj, ak Himenaj Himen,
ak Himen Himenaj,
apvij deniņus ar ziediem
saldi smaržīgā majorāna,
ņem uguns plīvuru, priecīgs šurp,
šurp nāc, uz sniegbaltās
kājas nesot dzelteno kurpi,
un jautrās dienas rosināts,
kāzu dziesmas dziedādams
ar skanīgu balsi,
sit zemi ar kājām, ar roku
krati priedes lāpu.
Jo Vīnija Manlijam,
tāda, kā Idālijā mītošā
nāca pie frīģiešu tiesneša
Venera, laba ar labu
zīmi precēsies, jaunava,
kā ziedos mirdzoša
Āzijas mirte ar zariem,
ko hamadriādes dievietes
sev par prieku ar rasainu
mitrumu baro.
Tāpēc nāc, šurp soli sperdams,
steidzies pamest Tespijas
klints aoniskās alas,
ko no augšas laista nimfa,
dzesinādama, Aganipa,
un sauc namā saimnieci,
pēc jaunā vīra kārojošo,
prātu ar mīlu sasaistīdams,
kā sīkstā efeja šurp un turp
klīzdama koku apvij.
Un jūs arīdzan, neskartās
jaunavas, kurām pienāk
tāda pati diena, dziediet taktī,
sakait: ak Himenaj Himen,
ak Himen Himenaj.
Lai labprātāk, dzirdēdams
sevi aicinām pie sava
pienākuma, šurp nāktu
labās Veneras vadonis, labās
mīlas saistītājs.
Kurš dievs vairāk bažīgiem
mīlētājiem jālūdz?
Kuru cilvēki vairāk godās
no debešķīgiem? Ak Himenaj Himen,
ak Himen Himenaj.
Tevi savām drebošs tēvs
piesauc, tev jaunavas
jostiņu atraisa klēpim,
tevi bailīgi ar kāru ausi
tvarsta jaunais precinieks.
Tu mežonīgam jauneklim rokās
ziedošo meiteni pats
nodod no viņas klēpja
mātes, ak Himenaj Himen,
ak Himen Himenaj.
Neko bez tevis Venera,
ko laba slava atzītu,
labuma gūt nespēj: bet var,
ja tu gribi. Kas šim dievam
uzdrošinātos līdzināties?
Neviens bez tevis nams
bērnus dot nespēj, nedz vecāks
uz pēcnācējiem balstīties: bet var,
ja tu gribi. Kas šim dievam
uzdrošinātos līdzināties?
Zeme, kurai trūkst tavu svētību,
nespēj dot sargātājus
savām robežām: bet spētu,
ja tu gribi. Kas šim dievam
uzdrošinātos līdzināties?
Atveriet durvju aizšaujus:
jaunava klāt. Vai redzi, kā lāpas
krata mirdzošās krēpes?
Kavē cēls kaunīgums:
tomēr, to vairāk klausīdama,
raud, jo iet ir jādodas.
Beidz raudāt. Tev, Aurunkuleja,
nav briesmu, ka kāda
skaistāka sieviete spožo dienu
no Okeāna
būtu redzējusi nākam.
Tāda raibā
bagāta kunga dārziņā mēdz
stāvēt hiacintes zieds.
Bet tu vilcinies, diena aiziet:
iznāc, jaunā līgava.
Iznāc, jaunā līgava, ja
nu tev tā šķiet, un uzklausi
mūsu vārdus. Redzi, kā lāpas
zeltainās krata krēpes:
iznāc, jaunā līgava.
Ne tavs vieglprātīgs vīrs, ļaunai
laulības pārkāpējai nodevies,
negodīgas kaunes dzīdams,
no tavām maigajām krūtīm
gribēs gulēt šķirti,
bet kā lokanā vīnstīga
apvij sev tuvos kokus,
tā viņš tiks apvīts tavā
apkampienā. Bet diena aiziet:
iznāc, jaunā līgava.
Ak guļas vieta, kas visiem —
uz baltās gultas kājas —
kādi tavam kungam nāk,
cik lieli prieki, kādus klejojošā
naktī, kādus pusdienā
lai viņš bauda! Bet diena aiziet:
iznāc, jaunā līgava.
Paceliet, ak zēni, lāpas:
uguns plīvuru redzu nākam.
Ejiet, dziediet taktī:
ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Lai ilgi neklusē nekautrīgais
fescennīnu joks,
nedz riekstus zēniem lai liedz
mīļākais zēns, dzirdēdams
kunga pamesto mīlu.
Dod riekstus zēniem, kūtrais
mīļākais: gana ilgi
tu spēlējies ar riekstiem: nu patīk
kalpot Talasijam.
Mīļākais, dod riekstus.
Tev riebās pārvaldnieces,
mīļākais, šodien un vakar:
nu tavu seju frizieris
noskuj. Nabags, ak nabags
mīļākais, dod riekstus.
Saka, ka tu grūti no savām
gludajām, smaržotais līgavaini,
atturies: bet atturies.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Zinām, ka tev tas, kas atļauts,
vien zināms: bet vīram
tas pats nav atļauts.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Līgava, arī tu, ko tavs
vīrs prasīs, sargies liegt,
lai prasīto citur neietu meklēt.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Lūk tev, cik varens
un svētīgs tava vīra nams:
lai tas tev kalpo bez mitas
(ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj),
līdz kamēr, drebošus
deniņus kustinādama, sirmais vecums
visu visiem apstiprina.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Pārnes ar labu zīmi
pār slieksni zeltainās kājas,
un ej pa gludām durvīm.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Skaties, kā vienīgs, atgūlies
tavs vīrs uz tīriešu gultas
viss uz tevi tiecas.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Viņā ne mazāk kā tevī
krūtīs dziļākajās deg
liesma, bet iekšēji vēl vairāk.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Atlaid apaļo rociņu,
tu, togas nēsātāj, meiteni:
lai nu viņa iet pie vīra gultas.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Ak jūs, labās sievas, veciem
vīriem labi pazīstamās,
nolieciet meiteni gultā.
Ak Himen Himenaj io,
ak Himen Himenaj.
Nu tu vari nākt, precinieks:
sieva guļamistabā tev ir,
ar ziedošu seju mirdzoša,
kā baltā kumelīte
vai dzeltenā magone.
Bet, precinieks, (tā lai man palīdz
debesu iemītnieki) nebūt ne mazāk
skaists tu esi, nedz tevi Venera
atstāj novārtā. Bet diena aiziet:
steidzies, nekavējies.
Tu neilgi kavējies,
jau nāc. Labā Venera lai
tev palīdz, jo atklāti,
ko kāro, kāro, un labo
mīlu tu neslēp.
Lai tas Āfrikas putekļu
un mirgojošo zvaigžņu
skaitu vispirms saskaita,
kas jūsu grib saskaitīt
daudzos rotaļu tūkstošus.
Rotaļājieties, kā tīk, un drīz
dodiet bērnus. Nepieklājas
tik senam bez bērniem
vārdam būt, bet no tā paša
lai vienmēr rodas jauni.
Es gribu, lai mazais Torkvāts,
no savas mātes klēpja
sniegdams maigās rokas,
saldi smaida pretī tēvam
ar pusvērtām lūpiņām.
Lai viņš līdzīgs savam tēvam
Manlijam, un viegli nezinātājiem
visiem lai atpazīstams,
un savas mātes šķīstību
lai vaigs apliecina.
Tāda no viņa labās
mātes slava lai apliecina cilti,
kāda vienīgā no izcilās
mātes Tēlemaham paliek
slava, Pēnelopes dēlam.
Aizveriet durvis, jaunavas:
mēs gana rotaļājāmies. Bet, labie
laulātie, dzīvojiet labi un
ar nemitīgu pienākumu spēcīgo
vingriniet jaunību.

Vakarzvaigzne klāt: jaunekļi, celieties: vakarzvaigzne Olimpā
ilgi gaidīto gaismu beidzot tikko paceļ.
Nu laiks celties, nu treknos galdus atstāt;
nu nāks jaunava, nu skanēs kāzu dziesma.
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Vai redzat, neprecētās, jaunekļus? Celieties pretī:
patiešām Oitas ugunis rāda Naktnesējs.
Tā tas droši ir: vai redzi, cik veikli tie uzlēca?
Ne velti tie uzlēca; tie dziedās to, kas jāuzvar.
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Ne viegla mums, biedri, uzvara sagatavota:
skatieties, kā neprecētās pie sevis pārdomāto atsauc.
Ne velti tās pārdomā; tām ir kas ievērojams.
Nav brīnums, jo tās ar visu prātu dziļi pūlas.
Mēs prātu uz vienu, ausis uz citu sadalījām:
tāpēc pelnīti tiksim uzvarēti; uzvara mīl rūpes.
Tāpēc nu vismaz pievērsiet savus prātus:
tās nu sāks dziedāt, nu pienāksies atbildēt.
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Vakarzvaigzne, kāda debesīs mēdz nest nežēlīgāku uguni?
Tu, kas meitu spēj no mātes apkampiena raut,
no mātes apkampiena, kas tur, plēst meitu prom
un degošam jauneklim šķīstu meiteni dāvāt.
Ko ienaidnieki dara nežēlīgāku, kad pilsēta ieņemta?
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Vakarzvaigzne, kāda debesīs spīd tīkamāka uguns?
Tu, kas ar savu liesmu apstiprini saderinātās laulības,
ko norunāja vīri, ko iepriekš norunāja vecāki,
un nesaistīja agrāk, nekā pacēlās tavs kvēls.
Kas no dieviem tiek dots vēlamāks par laimīgo stundu?
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Vakarzvaigzne, biedrenes, no mums aizvedusi vienu,
jo tavā atnākšanā sardze vienmēr ir nomodā.
Naktī slēpjas zagļi, ko tu pati, bieži atgriezdamās,
Vakarzvaigzne, ar mainītu vārdu tos pašus pieķer.
Bet neprecētajām patīk tevi izsmiet ar izliktu žēlabu.
Kas par to, ja izsmej to, ko klusā prātā ilgojas?
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Kā zieds nošķirtos, iežogotos dārzos dzimst,
lopiem nezināms, ne ar arklu izrauts,
ko glāsta vēji, stiprina saule, audzē lietus,
to daudzi zēni, daudzas meitenes kārojušas;
bet kad ar smalku nagu noplūkts tas novīst,
neviens zēns, neviena meitene to vairs nekāro:
tā jaunava, kamēr neskarta paliek, kamēr saviem mīļa;
kad šķīsto ziedu zaudē ar apgānītu miesu,
nedz zēniem tīkama paliek, nedz meitenēm mīļa.
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.
Kā atraitne vīnstīga, kas kailā laukā dzimst,
nekad neizslejas, nekad neizaudzē saldu ķekaru,
bet maigo augumu ar noliektu smagumu locīdama
jau tūlīt ar sakni skar pašu stīgas galu,
to ne zemkopji, ne vērši nekopj;
bet ja tā pati ar gobu — vīru — savienota,
to daudzi zemkopji, daudzi vērši kopj:
tā jaunava, kamēr neskarta paliek, nekopta noveco;
kad piemērotu laulību īstā laikā ieguvusi,
vīram mīļāka un vecākiem mazāk apgrūtinoša.
Un tu necīnies ar tādu vīru, jaunava.
Nav taisnīgi cīnīties ar to, kam pats tēvs tevi nodevis,
pats tēvs ar māti, kuriem paklausīt ir jādodas.
Jaunavība nav visa tava, daļa pieder vecākiem:
trešdaļa tēvam, trešdaļa dota mātei,
tikai trešdaļa ir tava. Necīnies pret diviem,
kas znotam savas tiesības līdz ar pūru devuši.
Himen, ak Himenaj, Himen, esi klāt, ak Himenaj.

Pār augstajām jūrām ātrā laivā vests, Atis,
kad frīģiešu birzi ar steidzīgu, kāru kāju sasniedza
un piegāja pie mežiem apvītajām, tumšajām dievietes vietām,
tur, trakas niknuma dzīts, prātā maldīdamies,
ar asu krama akmeni sev nogrieza cirkšņa smagumu.
Un tā, sajutis, ka locekļi palikuši bez vīrišķības,
vēl svaigām asinīm zemes klaidu traipīdams,
sniegbaltām rokām steidzīgi paņēma vieglo bungu,
bungu, Kibeles bazūni, tavas, māte, iesvētīšanas,
un ar maigiem pirkstiem kratīdams vērša dobjo ādu,
drebēdams sāka dziedāt tā saviem biedriem:
"Nāciet, ejiet uz augstajām, Galas, uz Kibeles birzēm kopā,
kopā ejiet, Dindimas saimnieces klejojošais ganāmpulks,
kas, svešas vietas meklēdamas kā trimdinieces,
manai mācībai sekodamas, ar mani par vadoni, biedres,
panesāt straujo jūru un jūras nežēlību
un atvīrinājāt miesu no pārmērīga naida pret Veneru,
iepriecinājiet saimnieces prātu ar strauju klejošanu.
Lēnā vilcināšanās lai atkāpjas no prāta; kopā ejiet, sekojiet
uz frīģiešu Kibeles namu, uz frīģiešu dievietes birzēm,
kur skan cimboles balss, kur bungas dārd,
kur frīģiešu stabulnieks dobji pūš līko niedri,
kur menādes, efeju nesdamas, ar spēku galvas mētā,
kur svētos rituālus ar spalgiem kaucieniem svin,
kur mēdz lidot tā dievietes klejojošā svīta,
kurp mums pieklājas steigties ar straujām deju lēkmēm."
Līdzko šo biedriem Atis, viltus sieviete, izdziedāja,
svīta pēkšņi ar trīsošām mēlēm kauc,
vieglā bunga atskan, dobjās cimboles dārdēdamas atbalso,
zaļo Īdu steidzīgi sasniedz koris ar steidzīgu kāju.
Trakodams, elsdams, klejodams Atis iet, elpu dzīdams,
bungas pavadīts, pa tumšajām birzēm kā vadonis,
kā jaunlops, kas nepieradis vairās no jūga nastas:
straujās Galas seko vadonim, ātrkājainajam.
Un tā, kad noguruši sasniedza Kibeles namu,
no pārmērīga darba iemieg bez Ceresas maizes.
Kūtrs miegs ar ļenganu nespēku tiem aizver acis:
mīkstā mierā aiziet prāta trakais neprāts.
Bet kad Saule ar zeltainās sejas starojošām acīm
apspīdēja balto debesi, cieto zemi, mežonīgo jūru,
un ar možiem, skankājainiem zirgiem aizdzina nakts ēnas,
tad Miegs, bēgdams no pamodinātā Atja, ātri aizgāja:
viņu drebošā klēpī uzņēma dieviete Pasitēja.
Tā no mīkstā miera, bez straujā neprāta,
tiklīdz Atis sirdī savus darbus pārdomāja
un ar skaidru prātu redzēja, bez kā un kur viņš atrodas,
ar kūsājošu prātu atkal atpakaļ uz krastu devās.
Tur, plašās jūras vērodams ar asarojošām acīm,
dzimteni skumji uzrunāja tā ar nožēlojamu balsi:
"Dzimtene, ak mana radītāja, dzimtene, ak mana dzemdētāja,
kuru es, nožēlojamais, pametis, kā kungus aizbēgušie
kalpi mēdz, uz Īdas birzēm nesu savu soli,
lai starp sniegu un zvēru aukstajiem midzeņiem būtu
un trakodams apmeklētu visas to slēptuves,
kur gan vai kādās vietās tevi, dzimtene, novietotu domāju?
Pati acs vēlas uz tevi vērst savu skatienu,
kamēr īsu brīdi prāts ir bez mežonīgā neprāta.
Vai es, tālu no sava nama, tikšu aizvests šajās birzēs?
No dzimtenes, mantas, draugiem, vecākiem būšu prom?
Būšu prom no foruma, cīņas laukuma, stadiona un ģimnāzijām?
Nabags, ak nabags, jāsūdzas atkal un atkal, dvēsele.
Jo kāds izskata veids ir, ko es nebūtu izbaudījis?
Es sieviete, es jauneklis, es efebs, es zēns,
es biju ģimnāzijas zieds, es biju eļļas gods:
man durvis bija pilnas, man sliekšņi silti,
man ar ziedu vainadziņiem apvīts nams bija,
kad saulei austot man bija jāpamet guļamistaba.
Vai es nu par dievu kalponi un Kibeles verdzeni tikšu saukts?
Es menāde, es tikai savas daļas paliekas, es neauglīgs vīrs būšu?
Es zaļās, aukstās, ar sniegu tērptās Īdas vietas apdzīvošu?
Es dzīvi vadīšu zem augstajām Frīģijas virsotnēm,
kur mežā mītošā stirna, kur birzīs klejojošais mežakuilis?
Jau tagad sāp, ko izdarīju, jau tagad, jau tagad nožēloju."
Tiklīdz no viņa sārtajām lūpiņām ātri aizlidoja skaņa,
nesot jaunu vēsti pie dievu abām ausīm,
tad Kibele, atraisīdama lauvām sajūgtos jūgus,
un kreiso ganāmpulka ienaidnieku skubinādama, tā runā:
"Nu ej," saka, "ej, mežonīgais, ej, dari, lai neprāts to dzen,
dari, lai neprāta triecienā tas atgriežas birzēs,
tas, kas pārlieku brīvi vēlas bēgt no manas varas.
Ej, sit muguru ar asti, panes savas pēriens,
dari, lai visas vietas atbalso no rūcošas rēkšanas,
mežonīgi krati sarkano krēpi uz muskuļotā kakla."
Tā saka draudīgā Kibele un ar roku atraisa jūgus.
Mežonis pats sevi skubinādams uzkurina prātā trako niknumu,
iet, rūc, lauž krūmus ar klaiņojošu kāju.
Bet kad piegāja pie mitrajām, baltganā krasta vietām
un ieraudzīja maigo Atju pie jūras spoguļa,
metas uzbrukumā: tas, prātu zaudējis, bēg mežonīgajās birzēs:
tur vienmēr, visu mūža laiku, viņš palika par kalponi.
Dievu lielā, dieve Kibele, dieve, Dindimas valdniece,
tālu no mana nama lai ir viss tavs neprāts, saimniece:
citus dzen uzkurinātus, citus dzen trakus.

Reiz Pēlijas virsotnē dzimušas priedes,
stāsta, peldējušas caur Neptūna dzidrajiem viļņiem
uz Fāsas straumēm un Aiēta robežām,
kad izlasīti jaunekļi, argīviešu jaunatnes spēks,
vēlēdamies no kolhiešiem aizvest zeltaino ādu,
uzdrošinājās ātrā kuģī pār sāļajiem seklumiem traukties,
zilos plašumus ar egļu airu plaukstām slaucīdami.
Dieviete, kas augsto pilsētu cietokšņus sargā,
pati uzbūvēja ratus, kas ar vieglu vēju lidoja,
savienodama priežu koka pinumu ar izliekto ķīli.
Tā pirmā ar gaitu iesvētīja neskarto Amfitrīti.
Tiklīdz tā ar priekšgalu pāršķēla vējaino jūru
un ar airēšanu grieztais vilnis putās nobalēja,
no jūras baltojošā atvara pacēlās sejas —
jūras Nereīdas, brīnumu apbrīnodamas.
Tajā, ja kādā citā, gaismā mirstīgie
ar acīm redzēja jūras nimfas ar kailu miesu,
līdz krūtīm slejamies no sirmā atvara.
Tad, saka, Pēlejs iedegās mīlā pret Tetīdu,
tad Tetīda nenicināja cilvēku laulību,
tad pats tēvs nolēma Tetīdu Pēlejam savienot.
Ak, pārlieku ilgotā gadsimtu laikā dzimušie
varoņi, esiet sveicināti, dievu dzimums, ak labais māšu
pēcnācēji, esiet vēlreiz sveicināti,
jūs es bieži savā, jūs dziesmā uzrunāšu,
un jo īpaši tevi, ar laimīgām kāzu lāpām svētītais
Tesālijas balsts, Pēlej, kam pats Jupiters,
pats dievu radītājs, atvēlēja savu mīlu.
Vai tevi turēja Tetīda, skaistākā Nērejmeita?
Vai tev Tetija atļāva vest savu mazmeitu,
un Okeāns, kas ar jūru apņem visu pasauli?
Tiklīdz ilgotās dienas, kad laiks bija galā,
pienāca, sanāksmē namu pilna piepilda
Tesālija, pils piepildās ar priecīgu pulku:
dāvanas nes sev pa priekšu, priekus rāda sejā.
Kīra tiek pamesta, atstāj Ftijas Tempi
un Kranonas namus un Larīsas mūrus,
Farsālā pulcējas, Farsālas namus pilda.
Laukus neapstrādā neviens, jaunlopu kakli kļūst mīksti,
zemais vīna dārzs netiek tīrīts ar liektiem kapļiem,
velēnu ar noliektu lemesi nelauž vērsis,
ne izkapts retina koku lapotni,
netīra rūsa uzklājas pamestajiem arkliem.
Bet paša mājoklis, cik tālu vien turīgā
pils sniedzas, mirdz mirgojošā zeltā un sudrabā.
Mirdz ziloņkauls uz troņiem, spīd galda kausi,
viss nams priecājas, greznots ar karalisko dārgumu.
Bet dievietes kāzu guļvieta ir novietota
telpu vidū, ko, ar indiešu ilkni pulēts,
klāj purpurs, krāsots ar gliemeža sārto krāsvielu.
Šī sega, izraibināta ar seno cilvēku tēliem,
brīnišķīgā mākslā rāda varoņu tikumus.
Jo, raugoties no Dijas viļņu šalcošā krasta,
Ariadne vēro Tēseju, kas aizbrauc ar ātro floti,
nesdama sirdī nevaldāmus niknumus,
un vēl netic, ka redz to, ko redz,
jo tikko pirmoreiz no viltīga miega pamodusies,
nabaga sevi atrod pamestu vientuļajās smiltīs.
Bet aizmāršīgais jauneklis, bēgdams, dzen seklumus ar airiem,
vējainai vētrai atstādams tukšos solījumus.
Kuru no tālienes no aļģēm ar skumjām actiņām Mīnoja meita,
kā akmens bakhantes tēls, noraugās, ak vai,
noraugās un lielos raižu viļņos svārstās,
neturot smalko galvassegu uz gaišajiem matiem,
ar vieglu apmetni neapsegtajām krūtīm,
ar apaļo lenti nesasieto piena krūšu galiem,
kas visi, no visas miesas noslīdējuši, izkaisīti
viņas kāju priekšā sāls viļņos rotaļājās.
Tā ne tobrīd par galvassegu, ne par peldošo apmetni
viņa rūpēdamās, ar visu sirdi pēc tevis, Tēsej,
ar visu dvēseli, ar visu prātu karājās, pazudusi.
Ak nabadze, kuru ar nemitīgām sērām satrieca
Ērikina, sēdama sirdī ērkšķainas raizes
tajā laikā, kopš kura mežonīgais Tēsejs,
izgājis no Pirejas līkajiem krastiem,
sasniedza netaisnā karaļa Gortīnas namus.
Jo stāsta, ka reiz, cietsirdīga mēra spiesta,
Androgeja slepkavības sodu maksāt,
izredzētus jaunekļus līdz ar neprecēto jaunavu rotu
Kekropa pilsēta mēdza dot Minotauram par barību.
Kad ar šīm nelaimēm šaurie mūri tika mocīti,
pats Tēsejs par dārgajām Atēnām savu miesu
labprātāk gribēja ziedot, nekā ka tādi
Kekropas nedzīvie — un ne nedzīvie — uz Krētu tiktu vesti.
Un tā, uz vieglā kuģa balstīdamies un maigos vējos,
pie dižprātīgā Mīnoja un lepnajiem mitekļiem nāca.
Tiklīdz to ar kārīgu skatienu ieraudzīja jaunava,
karaliskā, kuru, saldas smaržas dvesdams, šķīstais
gultiņa mātes mīkstajā apkampienā audzēja,
kā Eirotas straumes rada mirtes
vai pavasara vējš izved dažādas krāsas,
viņa savas degošās acis no tā nenovērsa agrāk,
nekā ar visu miesu uztvēra liesmu
pilnīgi, un visa iedegās līdz dziļākajām smadzenēm.
Ak, tu, kas nežēlīgā sirdī nožēlojami kurini kaislības,
svētais zēn, kas cilvēku raizēm priekus jauc,
un tu, kas valdi Golgus un lapoto Idāliju,
kādos viļņos jūs mētājāt prātā aizdedzināto meiteni,
bieži nopūšoties pēc gaišmatainā viesa!
Cik lielas bailes viņa panesa nogurušajā sirdī,
cik bieži vairāk par zelta mirdzumu nobāla,
kad, vēlēdamies pret nikno briesmoni cīnīties,
Tēsejs meklēja vai nu nāvi, vai slavas balvu.
Tomēr ne nepatīkamas un ne veltas dāvaniņas dieviem
solīdama, klusās lūpās aizdedzināja solījumus.
Jo kā ozolu, kas Tauras virsotnē zarus krata,
vai čiekurus nesošu priedi ar sviedrējošu mizu,
nevaldāms viesulis, ar vēju grozīdams koku,
izrauj (tas tālu ar saknēm izrauts,
noliecies krīt, plaši lauzdams visu, kas ceļā),
tā, pieveicis miesu, Tēsejs nogāza nikno briesmoni,
kas velti veltīgos vējos meta ragus.
No turienes vesels ar lielu slavu pagrieza soli,
ar tievu pavedienu vadīdams maldīgās pēdas,
lai, izejot no labirinta līkumiem,
ēkas neizsekojamais maldu ceļš viņu nemānītu.
Bet kāpēc es, no sākotnējās dziesmas novirzījies, vairāk
pieminēšu, kā meita, atstādama tēva vaigu,
kā māsas apkampienu, kā beidzot mātes,
kas nabaga par meitu bezgala priecājās,
pār visiem šiem Tēseja saldo mīlu izvēlējās,
vai kā, kuģī vesta, uz Dijas putojošajiem krastiem
atbrauca, vai kā viņu, ar miegu saistītām acīm,
atstāja, aizejot ar aizmāršīgu sirdi, vīrs?
Bieži par viņu stāsta, ka degošā sirdī trakodama
spalgi skanošas balsis lēja no sirds dziļumiem,
un tad skumja kāpa stāvajos kalnos,
no kurienes skatienu pār jūras plašajiem plūdiem stiepa,
tad ietrauca sevi trīsošās sāls pretimnākošajos viļņos,
paceldama mīkstos segumus no kailā stilba,
un šos vārdus skumja teica pēdējās žēlabās,
no slapjās mutes izraisīdama aukstās elsas:
"Vai tā mani, nodevēj, no tēvzemes altāriem aizvestu,
nodevēj, pamestā krastā tu atstāji, Tēsej?
Vai tā, aizejot, dievu gribu neievērodams,
aizmāršīgs, ak, nolādētu viltus zvērestu nes mājās?
Vai nekas nespēja pieliekt cietsirdīgā prāta
nodomu? Vai tev nebija nekādas žēlastības pie rokas,
lai nežēlīgā krūts gribētu par mani apžēloties?
Bet ne tādus glaimojošus solījumus tu reiz devi
man ar balsi, ne tādus liki man, nabadzei, cerēt,
bet priecīgu laulību, bet ilgotās kāzas:
ko visus veltus izklīdina gaisīgie vēji.
Nu vairs neviena sieviete lai netic zvērošam vīram,
neviena lai necer, ka vīra runas ir uzticamas:
kamēr viņu prāts, kaut ko kārodams, dzīvi tiecas iegūt,
neko nebaidās zvērēt, neko nekavējas solīt:
bet tiklīdz kārā prāta iekāre ir apmierināta,
teiktos vārdus vairs neatceras, par viltus zvērestiem nerūp.
Tiešām es tevi, kas nāves virpulī grozījies,
izglābu un labprātāk nolēmu zaudēt brāli,
nekā tevi, viltīgo, pēdējā brīdī pamest:
par ko es tikšu dota zvēriem un putniem plosīt
par laupījumu, un mirusi ar zemi neapbērta netikšu.
Kāda gan lauvene tevi dzemdēja vientuļā klintī,
kāda jūra, ieņēmusi, putojošos viļņos izspļāva,
kāda Sirte, kāda plēsīgā Skilla, kāda plašā Haribde,
tu, kas par saldo dzīvi dod tādas balvas?
Ja tev nebija pa sirdij mūsu laulība,
jo tu baidījies no vecā tēva bargajiem norādījumiem,
tomēr tu būtu varējis mani vest uz saviem mitekļiem,
kur es tev par verdzeni ar patīkamu darbu kalpotu,
glāstīdama tavas baltās pēdas ar dzidru ūdeni
vai tavu gultu ar purpura segu klādama.
Bet kāpēc es velti sūdzos nezinošajiem vējiem,
nelaimes satriekta, kas, ar nekādām jūtām apveltīti,
ne dzirdēt izteiktos vārdus spēj, ne atbildēt?
Bet viņš jau gandrīz jūras vidū grozās,
un neviens mirstīgais nav redzams tukšajās aļģēs.
Tā, pārlieku ņirgādamies pēdējā brīdī, nežēlīgā
likteņa laime pat manām žēlabām skauda ausis.
Visvarenais Jupiter, kaut jel pirmajā laikā
Knosas krastus Kekropas kuģi nebūtu skāruši,
un, nesot nevaldāmajam vērsim briesmīgo mesli,
nodevīgais jūrnieks Krētā nebūtu piesaistījis tauvu,
un šis ļaunais, zem saldā skata slēpdams cietsirdīgus
nodomus, mūsu mitekļos kā viesis nebūtu atpūties!
Jo kurp lai es griežos? Uz kādu cerību, pazudusī, balstos?
Vai meklēšu Īdas kalnus? Ak, ar plašo atvaru
kur jūra šķir, dala savu mežonīgo plašumu?
Vai tēva palīdzību cerēšu, ko pati atstāju,
sekodama jauneklim, ar brāļa asinīm aptraipītam?
Vai ar vīra uzticīgo mīlu sevi mierināšu,
kas bēg, atvarā liekdams lokanos airus?
Turklāt krasts bez jebkāda pajumta, vientuļa sala,
un nav izejas, jūras viļņiem apņemot:
nekāda bēgšanas iespēja, nekāda cerība: viss mēms,
viss ir pamests, viss rāda nāvi.
Tomēr manas acis nāvē neapdzisīs agrāk,
nedz jūtas atstās nogurušo miesu agrāk,
nekā es, nodota, no dieviem izlūgšos taisnīgu sodu
un debesu uzticību pēdējā stundā piesaukšu.
Tāpēc, jūs, kas vīru darbus ar atriebīgu sodu sodāt,
Eimenīdas, kurām ar čūsku matiem apvītā
piere nes dvesošas krūts dusmas,
šurp, šurp nāciet, uzklausiet manas žēlabas,
ko es, ak vai nabadzei, no dziļākajām smadzenēm izteikt
esmu spiesta, bezpalīdzīga, degoša, akla trakā niknumā.
Un tā kā tās patiesi dzimst no sirds dziļumiem,
jūs neļaujiet manai sērai izgaist veltīgi,
bet ar kādu prātu Tēsejs mani atstāja vienu,
ar tādu prātu, dievietes, lai iznīcina sevi un savējos."
Kad viņa no skumjās sirds bija izlējusi šos vārdus,
satraukta prasīdama sodu par nežēlīgajiem darbiem,
nepārvaramās debesu gribas valdnieks piekrita,
un no šī mājiena zeme un briesmīgie
plašumi nodrebēja, un pasaule sakratīja mirgojošās zvaigznes.
Bet pats Tēsejs, prātu ar aklu miglu
apņemts, aizmāršīgā sirdī atlaida visu,
ko iepriekš noturīgā prātā turēja par pavēlēm,
un, neceldams saldās zīmes skumjajam tēvam,
sevi kā sveiku Erehteja ostā nerādīja.
Jo stāsta, ka reiz, kad flotei dievietes mūrus
pametošo dēlu vējiem uzticēja Aigejs,
apkampdams jaunekli, deva tādas pavēles:
"Dēls, man daudz mīļāks par pašu dzīvi, vienīgais,
dēls, ko es esmu spiests palaist neskaidros likteņos,
nesen man atdots vecuma pašā galā,
jo kā mans liktenis un tavs kvēlais vīrišķums
atrauj tevi man pret gribu, kam vēl nogurušās
acis nav ar dēla mīļo tēlu piesātinātas,
es tevi nesūtīšu priecādamies ar līksmu sirdi,
nedz ļaušu tev nest labvēlīga likteņa zīmes,
bet vispirms izteikšu no prāta daudzas žēlabas,
sirmos matus ar zemi un uzbērtiem pīšļiem gānīdams,
pēc tam pie klejojošā masta pakāršu tumšas buras,
lai manas sēras un mana prāta ugunis
audekls, ar ibēriešu rūsas krāsu aptumšots, atbilstoši rāda.
Ja tev to atļaus svētās Itonas iemītniece,
kas mūsu cilti un Erehteja mitekļus aizstāvēt
apsolīja, ka tu ar vērša asinīm apslacīsi labo roku,
tad gan panāc, lai atmiņā glabātā sirdī tev
šīs pavēles dzīvo, un neviens laiks tās neizdzēš,
lai tiklīdz tavas acis ieraudzīs mūsu pakalnus,
reijas visur nolaiž sēru drānu
un savītie tauvas paceļ baltas buras,
lai, tiklīdz ieraudzīju, ar priecīgu prātu
atpazītu, kad labvēlīgais laiks tevi atgriezīs."
Šīs pavēles, ko iepriekš noturīgā prātā turēja,
Tēseju kā mākoņi, vēju dvašas dzīti,
atstāja sniegotā kalna gaisīgo virsotni.
Bet tēvs, kad no augstākā cietokšņa skatienu meklēja,
satrauktās acis nemitīgās asarās nogurdinādams,
tiklīdz ieraudzīja izpūstās buras audeklu,
galvu pa priekšu no klinšu virsotnes nometa,
ticēdams, ka Tēsejs zaudēts nežēlīgā liktenī.
Tā, ienākdams tēva nama sēru piesātinātajos jumtos,
nāves mežonīgais Tēsejs, kādas sēras Mīnoja meitai
bija sagādājis ar aizmāršīgu prātu, tādas pats saņēma.
Viņa toreiz, skumji vērodama aizbraucošo kuģi,
prātā velšņoja daudzas raizes, ievainota.
Bet no otras puses ziedošs lidoja Jakhs
ar satīru pulku un Nīsā dzimušajiem silēniem,
tevi meklēdams, Ariadne, un ar mīlu pret tevi iedegts.
Tie tad, žirgti, izkaisīti, ar apreibušu prātu trakoja,
"euhoe" saukdami bakhanti, "euhoe", galvas atmezdami.
No tiem daļa krata apsegtus tirsus ar smaili,
daļa mētāja saplēsta jaunlopa locekļus,
daļa sevi ar savītām čūskām apjoza,
daļa svinēja tumšos noslēpumus dobjajās kastēs,
noslēpumus, ko velti vēlas dzirdēt neiesvētītie,
citas sita bungas ar izstieptām plaukstām
vai ar apaļo vara plāksni raisīja tievu skaņu,
daudziem ragi pūta aizsmakušas dārdas,
un barbariskā stabule spalgi svilpa ar briesmīgu dziesmu.
Ar tādiem tēliem grezni rotātā sega
apņēma guļvietu, ar savu apmetni to sedzot.
Kad ar to kāri raudzīdamās tesāliešu jaunatne
bija piesātinājusies, sāka atkāpties svētajiem dieviem.
Te, kā rīta pūsmā mierīgo jūru
saraibinādams Zefīrs iekustina slīpos viļņus,
ausmai austot, zem klejojošās saules sliekšņa,
kas vispirms lēni, ar maigu dvašu dzīti,
virzās uz priekšu un viegli skan ar smieklu šalti,
pēc tam, vējam augot, arvien biežāk saraisās
un tālu peldēdami no purpura gaismas atspīd,
tā tad, atstādami priekštelpas karaliskos jumtus,
katrs pie sevis izklīda ar klaiņojošu kāju.
Pēc to aiziešanas pirmais no Pēlijas virsotnes
atnāca Hīrons, nesdams meža dāvanas:
jo kādus vien nes lauki, kādus tesāliešu
mala lielajos kalnos rada, kādus pie upes viļņiem
auglīgā siltā Favonija dvaša dzemdē ziedus,
tos, jauktos vainaciņos pītus, viņš pats atnesa,
no kā glāstītais nams pasmaidīja ar patīkamu smaržu.
Tūlīt klāt ir Pēnejs, zaļojošā Tempe,
Tempe, ko meži apņem, pāri karādamies,
atstādams Dorīdu, naiadu dejās slavējamo,
ne tukšām rokām: jo viņš atnesa ar saknēm augstus
dižskābaržus un ar taisnu stumbru slaidas lauras,
ne bez šūpojošās platānas un lokanās māsas
degušajam Faetontam, un gaisīgās ciprešes.
Tos ap mitekli plaši savītus novietoja,
lai priekštelpa, ar maigu lapotni segta, zaļotu.
Pēc viņa seko gudrā sirdī Prometejs,
nesdams izbālējušas vecā soda pēdas,
ko reiz, ar ķēdi pie klints piesietiem locekļiem,
samaksāja, karādamies no stāvajām virsotnēm.
Pēc tam dievu tēvs ar svēto laulāto un bērniem
atnāca, debesīs tikai tevi, Foib, atstādams,
un līdz ar tevi vienpiedzimušo Idras kalnu apdzīvotāju:
jo Pēleju līdzīgi kā tu māsa nicināja,
un Tetīdas laulību lāpas negribēja svinēt.
Kad tie sniegbaltajos krēslos bija salocījuši locekļus,
bagātīgi ar dažādu barību tika klāti galdi,
kamēr tikmēr, ar nespēcīgu kustību ķermeņus kratīdamas,
Parkas sāka teikt patiesos pareģojumus.
Tām drebošo miesu visapkārt apņemdama, drāna
balta, ar purpura maliņu, papēžus bija apjozusi,
bet sārtas lentes sēdēja uz sniegbaltās galvas,
un rokas pareizi darīja mūžīgo darbu.
Kreisā tura vērpjamo, ar mīkstu vilnu ietītu,
labā tad, viegli velkot pavedienus ar augšup pavērstiem
pirkstiem, veidoja, tad, uz noliekta īkšķa griežot,
līdzsvaroto vārpstu grieza ar apaļu vērpieni,
un tā, noplūkdams, zobs vienmēr līdzināja darbu,
un pie sausajām lūpiņām pielipa nokosti vilnas gabaliņi,
kas iepriekš bija izcēlušies uz gludā pavediena.
Bet kāju priekšā baltās vilnas mīkstos
kušķus sargāja pītie groziņi.
Tās tad, plūkdamas kušķus, ar skaidri skanošu balsi
tādus likteņus izteica dievišķā dziesmā,
dziesmā, ko vēlāk neviens laiks neapsūdzēs par melīgumu:
"Ak izcilais gods, ar lieliem tikumiem vairojošais,
Ematijas spēka aizsargs, ar dēlu slavenākais,
saņem, ko priecīgā gaismā tev atklāj māsas,
patieso pareģojumu. Bet jūs, kas sekojat likteņiem,
skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Tev jau tuvosies, nesot laulātajiem ilgoto,
Vakarzvaigzne, ar labvēlīgu zvaigzni pienāks līgava,
kas tavu prātu pārpludinās ar prātu locošu mīlu
un gatavosies ar tevi savienot kūtros miegus,
apakšā liekot vieglās rokas zem stiprā kakla.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Neviens nams tādas mīlas nekad nav apvijis,
neviena mīla ar tādu derību nesaistīja mīlētājus,
kāda ir Tetīdai, kāda saskaņa Pēlejam.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Jums piedzims baiļu nepazīstošais Ahillejs,
ienaidniekiem pazīstams ne ar muguru, bet ar drošo krūti,
kas ļoti bieži, uzvarētājs klejojošajā skriešanas sacīkstē,
apsteigs ātrās stirnas ugunīgās pēdas.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Neviens varonis kaujā ar viņu nesalīdzināsies,
kad frīģiešu lauki plūdīs no teikriešu asinīm
un, aplenkdams Trojas mūrus ilgstošā karā,
melīgā Pelopa trešais mantinieks tos izpostīs.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Viņa izcilos tikumus un slavenos darbus
bieži atzīs mātes dēlu bērēs,
kad no sirmās galvas atraisīs nekoptus matus
un ar nespēcīgām plaukstām sasitīs plosītās krūtis.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Jo kā pļāvējs, plūkdams blīvās vārpas,
zem dedzinošās saules pļauj dzeltenos laukus,
tā ar naidīgu dzelzi nogāzīs trojiešu miesas.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Lieliem tikumiem par liecinieku būs Skamandras vilnis,
kas visur izplūst straujajā Helespontā,
kura ceļu, ar nokauto ķermeņu kaudzēm sašaurinādams,
dziļās straumes sasildīs ar sajaukto asinīm.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Beidzot par liecinieku būs arī nāvei atdotais laupījums,
kad apaļš, uz augstā uzbēruma sakrauts kaps
uzņems nokautās jaunavas sniegbaltos locekļus.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Jo tiklīdz liktenis nogurušajiem ahajiešiem dos iespēju
Dardānijas pilsētas Neptūna važas atraisīt,
augstie kapi tiks slacīti ar Poliksēnas asinīm,
kas, kā divasmeņu dzelzij padodošs upuris,
nogāzīs stumbru, salocītiem ceļgaliem, savu miesu.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Tāpēc nāciet, savienojiet dvēseles ilgotās mīlas.
Lai vīrs saņem ar laimīgu derību dievieti,
lai jau sen kārojošajam vīram tiek nodota līgava.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas.
Viņu aukle, austošajā gaismā atkal apraudzīdama,
nespēs kaklu apņemt ar vakardienas pavedienu
(skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas),
nedz satrauktā māte, skumja par nesaticīgo meitu,
no šķirtas guļas atmetīs cerību uz mīļajiem mazbērniem.
Skrieniet, velkot audus, skrieniet, vārpstas."
Tādas laimīgas dziesmas reiz Pēlejam pareģodamas,
Parkas dziedāja ar dievišķu krūti.
Jo klātienē reiz svētos varoņu namus apmeklēt
un sevi rādīt mirstīgo pulkam
debesu iemītnieki, kamēr dievbijība vēl nebija nicināta, mēdza.
Bieži dievu tēvs mirdzošajā templī, atkal apciemodams,
kad ikgadējie upuri ar svētku dienām pienāca,
redzēja zemē krītam simts vēršus.
Bieži klejojošais Libers Parnasa augstākajā virsotnē
dzina tiādes, kas ar izlaistiem matiem "euhoe" sauca,
kad delfieši, sacenzdamies no visas pilsētas skriedami,
priecīgi uzņēma dievu ar kūpošiem altāriem.
Bieži nāvīgā kara sadursmē Mavorss,
vai straujā Trītona valdniece, vai Ramnūsijas jaunava,
klātienē skubināja bruņotos cilvēku pulkus.
Bet pēc tam, kad zeme tika piesūkusies ar necienīgu noziegumu,
un visi taisnību no kārā prāta aizdzina,
brāļi aptraipīja rokas ar brāļa asinīm,
dēls pārstāja apraudāt mirušos vecākus,
tēvs vēlējās sava agrāk dzimušā dēla nāvi,
lai brīvs iegūtu neprecētās pameitmātes ziedu,
bezdievīgā māte, guldamies zem nezinošā dēla,
bezdievīgā nebijās apgānīt dievus, vecākus:
viss atļautais un neatļautais, ļaunā niknumā sajaukts,
no mums novērsa dievu taisnīgo prātu.
Tāpēc tie ne tādus pulkus vairs necienā apmeklēt,
nedz ļaujas, ka tos aizskar spožā gaismā.

Kaut arī mani, rūpēs un nemitīgās sāpēs novārdzinātu,
rūpe atrauj prom no mācītajām jaunavām, Ortal,
un nespēj saldos Mūzu augļus izdot
mana dvēsele: tik lielās nelaimēs pati svārstās,—
jo nesen mana brāļa Lētas atvarā
bālo kāju plūstošais vilnis apskalo,
ko Trojas zeme zem Roitejas krasta
no mūsu acīm izrautu apspiež.
Nekad es tevi, brāli, par dzīvi mīļāko,
turpmāk neieraudzīšu: bet noteikti vienmēr mīlēšu,
vienmēr par tavu nāvi skumjas dziesmas dziedāšu,
kādas zem blīvo zaru ēnām dzied
Daulijas putns, apraudādams zudušā Itila likteni,—
bet tomēr tik lielās sērās, Ortal, es sūtu
tev šīs Batijieša pārtulkotās dziesmas,
lai tavus vārdus, klejojošiem vējiem velti uzticētus,
tu nejauši nedomātu esam izplūdušus no mana prāta,
kā līgavaiņa slepenā dāvanā sūtīts ābols
izripo no šķīstās jaunavas klēpja,
kas nabadzei, aizmirsušai, zem mīkstās drānas noliktais,
kad mātes atnākšanā tā pielec, izkrīt;
un tas ripo galvu pa priekšu lejup pa nogāzi,
bet viņai skumjā sejā uzplūst apziņas sārtums.

Tas, kas izpētīja visas lielās pasaules gaismas,
kas noskaidroja zvaigžņu lēktus un rietus,
kā straujās saules ugunīgais mirdzums aptumst,
kā zvaigznes noteiktos laikos atkāpjas,
kā Trīviju slepus zem Latmas klintīm aizsūtīdama,
saldā mīla to nosauc no gaisīgā loka,
tas pats Konons mani debesu gaismā ieraudzīja
kā Berenīkes galvas matu cirtu,
spoži mirdzošu, ko viņa visiem dieviem,
gludās rokas izstiepdama, apsolīja,
tajā laikā, kad karalis, ar jaunu laulību svētīts,
bija devies postīt asīriešu robežas,
nesot saldās nakts cīņas pēdas,
ko viņš bija izcīnījis par jaunavas laupījumu.
Vai jaunajām līgavām Venera ir naidā, un vecāku
priekus tās māna ar viltus asariņām,
ko bagātīgi lej guļamistabas sliekšņos?
Nē, tā lai dievi man patiesi palīdz — tās neraud īsti.
To mani māca mana karaliene ar daudzām žēlabām,
kad jaunais vīrs devās uz drūmajām kaujām.
Bet vai tu, pamesta, neapraudāji ne tukšo gultu,
bet mīļā brāļa žēlojamo šķiršanos?
Cik dziļi raizes izgrauza skumjās smadzenes!
Kā tev tobrīd, ar visu satraukto sirdi,
jūtām atņemtām, prāts izšķīda! Bet es tevi tiešām
biju pazinis kopš mazas jaunavas kā dižprātīgu.
Vai esi aizmirsusi labo darbu, ar ko ieguvi karalisko
laulību, ko drošāks cits neuzdrošinātos?
Bet tad, skumja vīru izvadīdama, kādus vārdus tu teici!
Jupiter, cik bieži skumjās acis ar roku slaucīji!
Kāds tik liels dievs tevi izmainīja? Vai tāpēc, ka mīlētāji
negrib būt tālu no mīļā ķermeņa?
Un tur mani visiem dieviem par saldo vīru
ne bez vērša asinīm apsolīji,
ja viņš atgrieztos. Tas neilgā laikā
ieņemto Āziju Ēģiptes robežām pievienoja.
Par ko es, par darbiem debesu pulkam atdota,
senos solījumus ar jaunu dāvanu izpildu.
Negribīgi, ak karaliene, no tavas galvas šķīros,
negribīgi: zvēru pie tevis un tavas galvas:
pelnīti lai cieš, ja kāds veltīgi zvērētu:
bet kurš gan pretendētu būt līdzvērtīgs dzelzij?
Arī tas kalns tika sagāzts, kas vislielākais malās,
pār kuru pārbrauc Tijas spožie pēcnācēji,
kad mēdieši radīja jaunu jūru un kad jaunatne
ar floti pa vidu barbariskajam Atonam kuģoja.
Ko darīs mati, kad tādi pret dzelzi padodas?
Jupiter, kaut viss halību dzimums ietu bojā,
un tas, kas pirmais zem zemes meklēt dzīslas
sāka un veidot dzelzs cietību!
Īsi pirms atdalītie matu cirtas, manas māsas,
apraudāja manu likteni, kad Etiopieša Memnona
brālis, dzīdams gaisu ar plandošiem spārniem,
parādījās, Arsinojas Lokrijas spārnotais zirgs,
un tas, mani paceldams, aizlido caur ēteriskajām ēnām
un noliek mani Veneras šķīstajā klēpī.
Pati Zefirīte savu kalpu bija sūtījusi turp,
grieķu iemītniece Kanopas krastos,
lai ne tikai debesu daudzkrāsainajā gaismā
no Ariadnes deniņiem zeltainais
piestiprinātais vainags būtu, bet lai arī mēs mirdzam,
gaišās galvas ziedotais laupījums,
mani, mitru no asarām, dodoties uz dievu tempļiem,
dieviete kā jaunu zvaigzni starp senajām novietoja:
jo skardama Jaunavas un niknā Lauvas
gaismas, ar Likaonijas Kallisto savienota,
es griežos uz rietumiem, par vadoni lēnajam Bootam,
kas tikko vēlu iegrimst dziļajā Okeānā.
Bet kaut arī naktī mani spiež dievu pēdas,
gaisma mani atdod sirmajai Tetijai,
(ar tavu atļauju lai šeit drīkstu runāt, Ramnūsijas jaunava:
jo es nekādās bailēs patiesību neslēpšu,
pat ja zvaigznes mani ar naidīgiem vārdiem plosīs,
es tomēr atklāšu patiesās sirds slēptās domas)
es par šīm lietām ne tik priecājos, cik ciešu, ka mūžam būšu prom,
ka būšu prom no saimnieces galvas, mokos,
ar kuru es, kamēr tā reiz bija jaunava, bez visām
smaržām, kopā daudzus tūkstošus baudīju.
Nu jūs, kad ilgotā gaismā jūs savienoja lāpa,
ne agrāk vienprātīgajiem vīriem miesu
nododiet, atmezdamas drānu, kailojot krūtis,
nekā man tīkamas dāvanas ziedo onikss,
jūsu onikss, jūs, kas šķīstā gultā kopjat tiesības.
Bet tā, kas nododas netīrai laulības pārkāpšanai,
tās ļaunās dāvanas lai viegli, veltīgi izdzer putekļi:
jo es no necienīgiem nekādas balvas neprasu.
Bet jo vairāk, ak līgavas, lai vienmēr saticība jūsu,
lai vienmēr mīla nemitīgi mājo mājokļos.
Bet tu, karaliene, kad, raugoties uz zvaigznēm, dievieti
Veneru remdēsi ar svētku uguņiem,
neļauj man, savai, būt bez smaržām,
bet drīzāk apveltī ar bagātīgām dāvanām.
Kāpēc mani zvaigznes tur? Kaut es, karaliskais mats, kļūtu tāds,
kaut blakus Ūdensvīram mirdzētu Orions.

Ak, saldajam vīram tīkamā, tēvam tīkamā,
sveika, un lai tevi labais Jupiters vairo ar spēku,
Durvis, ko, saka, Balbam labvēlīgi kalpojušas
reiz, kad viņš pats, vecis, māju turēja,
un ko, saka, atkal pretēji vēlmei kalpojušas ļauni,
pēc tam, kad, vecim izstieptam, kļuvi laulātā,
nu saki mums, kāpēc, mainījusies, saukta tiec,
ka pret veco kungu esi pametusi uzticību.
"Nē (tā lai patīku Cecīlijam, kam nu esmu nodota)
vaina nav mana, kaut saka to esam manu,
un neviens nevar teikt, ka es kaut ko sagrēkojusi:
bet tā ir tautas, kas tevi par durvīm dara!
Kuri, kur vien kaut kas atrasts slikti darīts,
pie manis visi kliedz: Durvis, tava vaina!"
Nepietiek to tev pateikt vienā vārdā,
bet dari tā, lai ikviens jūt un redz.
"Kā es varu? Neviens neprasa, nedz pūlas zināt."
Mēs gribam; mums pateikt nešaubies.
"Vispirms tad, ka, kā stāsta, jaunava mums nodota,
ir meli. Ne pirmais vīrs viņu būtu skāris,
kam ļenganāks par maigo bieti karājošs duncītis
nekad nepacēlās līdz tunikas vidum:
bet viņa tēvs, saka, dēla gultu apgānījis
un nožēlojamo namu piesmējis ar noziegumu,
vai tāpēc, ka bezdievīgais prāts kvēloja aklā mīlā,
vai tāpēc, ka dēls bija nespējīgs, ar neauglīgu sēklu,
un bija jāmeklē kāds, no kā būtu spēcīgāks tas,
kas spētu atraisīt jaunavas jostu."
Izcilu tu stāsti ar apbrīnojamu dievbijību tēvu,
kas pats sava dēla klēpī savu sēklu iemetis.
"Un tomēr ne tikai to sevi saka zinām
Briksija, zem Cignejas torņa novietotā,
gar kuru gaišā Mella tek ar maigu straumi,
Briksija, manas Veronas mīļā māte,
bet arī par Postumija un Kornēlija mīlu stāsta,
ar kuriem viņa izdarīja ļauno laulības pārkāpšanu."
Te kāds sacītu: ko? Tu, Durvis, to zini,
kam nekad no kunga sliekšņa prom nedrīkst būt,
nedz tautu klausīties, bet, te pie sijas piesists,
tikai aizvērt mēdz vai atvērt māju?
"Bieži es dzirdēju viņu ar slepenu balsi runājam
vienatnē ar kalponēm šos savus negantumus,
vārdā saucot tos, ko minējām, jo, protams, tā, kas man
cerēja, ka nav ne mēles, ne austiņas.
Turklāt viņa piebilda kādu, ko nosaukt negribu
vārdā, lai viņš nepaceltu sarkanās uzacis.
Garš cilvēks tas ir, kam reiz lielas prāvas uzvēla
viltus dzemdības ar melīgu vēderu."

Ka tu man, likteņa un rūgtā gadījuma nomākts,
šo ar asarām sarakstīto vēstulīti sūti,
lai kuģa avārijā izmestu, putojošos jūras viļņos,
es paceltu un no nāves sliekšņa atgrieztu,
ko ne svētā Venera ļauj mīkstā miegā atpūsties,
pamestu vientuļā gultā,
nedz seno rakstnieku saldajā dziesmā mūzas
iepriecina, kad satrauktais prāts nomodā pavada nakti,
tas man ir tīkami, jo tu mani sauc par draugu
un no manis lūdz gan Mūzu, gan Veneras dāvanas.
Bet lai tev nebūtu nezināmas manas ķibeles, Manli,
nedz domā, ka es ienīstu viesa pienākumu,
uzzini, kādos likteņa viļņos es pats grimstu,
lai vairs no nelaimīgā svētīgas dāvanas nelūgtu.
Tolaik, kad man pirmoreiz tika dota tīrā toga,
kad ziedošais vecums pavadīja jauko pavasari,
es diezgan daudz jokojos; nav mums nepazīstama dieviete,
kas rūpēm jauc saldo rūgtumu:
bet visu šo aizraušanos ar sērām man brāļa nāve
atņēma. Ak, nelaimīgajam man atrautais brāli,
tu, tu mirdams sagrāvi manu labklājību, brāli,
līdz ar tevi ir apbedīts viss mūsu nams,
visi mūsu prieki līdz ar tevi gāja bojā,
ko dzīvē baroja tava saldā mīla.
Kura bojāejā es no visa prāta aizdzinu
šīs nodarbes un visus dvēseles priekus.
Tāpēc, ka tu raksti, ka Veronā Katullam esot kauns,
jo šeit ikviens no labākās kārtas
savus aukstos locekļus sildot pamestā gultā,
tas, Manli, nav kauns, drīzāk ir nožēlojams.
Tāpēc tu piedosi, ja to, ko man sēras atņēma,
šīs dāvanas tev nedodu, jo nespēju.
Jo, ka man nav liela grāmatu krājuma,
tas notiek tāpēc, ka mēs dzīvojam Romā: tā ir mājas,
tas mans miteklis, tur tiek pavadīts mans mūžs;
šurp viena no daudzām grāmatlādītēm man seko.
Kad tā ir, es negribētu, ka tu domā, ka mēs ar ļaunu prātu
to darām vai ar ne pietiekami cēlu dvēseli,
ja tev, lūdzējam, nav sagādāts abu krājums:
es pats tos piedāvātu, ja kāds krājums būtu.

Es nespēju noklusēt, dievietes, kādā lietā Allijs man
palīdzēja vai ar cik lieliem pakalpojumiem palīdzēja,
lai bēgošais laiks aizmirstīgajos gadsimtos
viņa šo rūpi neapsegtu ar aklu nakti:
bet es teikšu jums, jūs tālāk sakiet daudziem
tūkstošiem un dariet, lai šī papīra loksne runā, kļuvusi veca,
un lai viņš, miris, kļūst arvien vairāk pazīstams,
un lai zirneklis, augstu aužot tievo tīklu,
pār pamesto Allija vārdu savu darbu nedara.
Jo kādu rūpi man deva divkosīgā Amatūsija,
jūs zināt, un kādā veidā tā mani nogāza,
kad es degu tik ļoti kā Trinakrijas klints
un Malijas avots Oitas Termopilās,
un skumjās acis no nemitīgas raudāšanas nīkt
nemitējās, un skumjā lietū slapt vaigi,
kā gaisīgā kalna virsotnē caurspīdīga
strauta izlec no sūnaina akmens,
kas, kad no nogāzes galvu pa priekšu pa ieleju noripojis,
iet cauri blīvās tautas vidum,
saldu atvieglojumu nogurušajam ceļiniekam sviedros,
kad smagais karstums izkaltušos laukus plaisā,
te, kā melnā viesulī mētātiem jūrniekiem
maigāk dvesdama nāk labvēlīga brīze
nu ar Polluksa, nu ar Kastora lūgšanu izlūgta,
tāda mums bija Allija palīdzība.
Viņš atvēra slēgto lauku ar platu ceļu,
un viņš deva mums namu un saimnieci,
kur mēs kopīgi koptu mīlas.
Kurp mana baltā dieviete ar maigu kāju
ienāca un uz nodilušā sliekšņa mirdzošo pēdu
atbalstīdama uz čīkstošas sandales nolika,
kā reiz, kvēlojot vīra mīlā, atnāca
Laodamija uz Protesilaja namu,
velti iesākto, kad vēl ar svēto asinīm
debesu upuris nebija salīdzinājis dievus.
Lai man nekas tik ļoti nepatīk, Ramnūsijas jaunava,
ko pārgalvīgi uzsāktu pret dievu gribu.
Cik ļoti tukšais altāris ilgojas pēc dievbijīgām asinīm,
to iemācījās Laodamija, zaudējusi vīru,
spiesta atlaist jaunā vīra kaklu agrāk,
nekā, nākot vienai un otrai atkal ziemai,
garajās naktīs būtu piesātinājusi kāro mīlu,
lai spētu dzīvot ar pārtrauktu laulību:
ko Parkas zināja neilgā laikā notikšam,
ja karavīrs dotos uz Ilijas mūriem:
jo tad, Helēnu nolaupot, argīviešu vadoņus
Troja bija sākusi pie sevis saukt vīrus,
Troja (šausmas!), Āzijas un Eiropas kopīgais kaps,
Troja, visu vīru un tikumu rūgtie pelni:
kas arī mūsu brālim nožēlojamu nāvi
atnesa. Ak, nelaimīgajam man atrautais brāli,
ak, nelaimīgajam brālim atrautā tīkamā gaisma,
līdz ar tevi ir apbedīts viss mūsu nams,
visi mūsu prieki līdz ar tevi gāja bojā,
ko dzīvē baroja tava saldā mīla.
Ko nu tik tālu, ne starp pazīstamiem kapiem,
nedz tuvu radu pelniem noguldītu,
bet negantajā Trojā, nelaimīgajā Trojā apbedītu,
tur sveša zeme tālākajā stūrī tur.
Uz kuru tad, steidzoties, saka, no visurienes jaunatne
grieķu pameta iekšējos pavardus,
lai Pariss, priecādamies par nolaupīto netikli, brīvā
mierā baudītu mierīgā guļamistabā.
Tajā gadījumā tev, skaistākā Laodamija,
tika atrauta par dzīvi un dvēseli saldākā
laulība: tik lielā mīlas virpulī tevi ieraudama,
plūdi tevi bija ienesuši stāvajā bezdibenī,
kādu, saka grieķi, pie Killēnas Fenejas
nosusina, izsūcot treknās purva augsni,
ko reiz, izracis kalna smadzenes,
saka veicis Amfitriona viltusdēls,
tolaik, kad Stimfālas briesmoņus ar drošu bultu
nogalināja pēc sliktākā kunga pavēles,
lai debesu durvis daudzākiem dieviem tiktu berztas,
un Hēbe nebūtu ilgā jaunavībā.
Bet tava dziļā mīla bija dziļāka par to bezdibeni,
kas tevi, nepieradušu, mācīja nest jūgu.
Jo ne tik dārga vecuma nogurdinātam tēvam
ir vienīgā meita, kas vēlīnā mazdēla galvu baro,
kas, tikko beidzot atrasts vecvecāku bagātībām,
ieraksta vārdu apliecinātajās plāksnēs,
atņemdams izsmietā radinieka bezdievīgos priekus,
nodzen grifu no sirmās galvas:
nedz kāda tik ļoti priecājās par sniegbalto balodi,
sava pāra, kas, saka, daudz nekaunīgāk
ar kodošu knābi vienmēr plūc skūpstus,
nekā tā sieviete, kas īpaši ir daudzkārīga:
bet tu viena uzvarēji šo lielās kaislības,
tiklīdz tiki savienota ar gaišmataino vīru.
Kurai tobrīd cienīga ne ar ko vai tikai mazliet piekāpties,
mana gaisma ienāca manā klēpī,
ap kuru skraidīdams te un tur bieži Kupidons
mirdzēja balts safrāna krāsas tunikā.
Kas, kaut arī nav apmierināta ar vienu Katullu,
reti saimnieces kautrīgās zādzības panesīsim,
lai pārlieku nebūtu muļķu paražā uzbāzīgi:
bieži arī Jūnona, debesu iemītnieku lielākā,
vīra vainā kvēlojošās dusmas norij,
zinādama visu kārojošā Jupitera daudzās zādzības.
Un tomēr nav taisnīgi cilvēkus salīdzināt ar dieviem,
atmet nepateicīgo drebošā tēva nastu.
Un tomēr viņa man netika atvesta ar tēva labo roku
smaržojošā ar asīriešu smaržu namā,
bet brīnišķīgā nakts slepenībā deva dāvaniņas,
atņemtas no paša vīra klēpja.
Tāpēc pietiek ar to, ja mums vieniem tiek dota
tā diena, ko viņa ar baltāku akmeni iezīmē.
Šo dāvanu, ko spēju, dziesmā pabeigtu,
par daudziem pakalpojumiem, Alli, tev tiek dota,
lai jūsu vārdu ar raupju rūsu neskartu
šī un tā diena, un cita, un cita.
Tam dievi lai pieliek pēc iespējas vairāk, ko Temīda reiz
mēdza dot dievbijīgajiem par dāvanām:
esiet laimīgi gan tu, gan līdz ar tevi tava dzīve,
un nams, kurā mēs jokojāmies, un saimniece,
un tas, kas sākumā mums deva zemi,
no kā pirmā radās visi labumi,
un tālu pār visiem tā, kas man mīļāka par mani pašu,
mana gaisma, kurai dzīvai dzīvot man ir salda.

Nebrīnies, kāpēc tev neviena sieviete,
Rufu, negrib pabāzt maigo augšstilbu,
ne ja tu viņu satricinātu ar retas drānas dāvanu
vai caurspīdīgā dārgakmens jaukumiem.
Tevi kaitē kāda ļauna valoda, pēc kuras, saka,
tavu paduses ielejā mīt nikns āzis.
To visi baidās. Un nav brīnums: jo tas ir ļoti ļauns
zvērs, ar ko neviena skaista meitene gulētu.
Tāpēc vai nu nogalini nežēlīgo degunu mēri,
vai beidz brīnīties, kāpēc tās bēg.

Nevienam, saka mana sieviete, tā negribētu precēties
kā ar mani, pat ne ja to lūgtu pats Jupiters.
Saka: bet ko sieviete saka kāram mīlētājam,
tas jāraksta vējā un straujā ūdenī.

Ja kādam ar labu tiesu paduses svētais āzis pretojas,
vai ja kādu pelnīti moka lēnā podagra,
tas tavs sāncensis, kas kopj jūsu mīlu,
brīnišķīgā kārtā no tevis ieguvis abas nelaimes.
Jo cikkārt viņš pārkāpj laulību, tikkārt atriebjas abiem:
viņu nomāc ar smaku, pats mirst no podagras.

Tu reiz teici, ka pazīsti tikai Katullu,
Lesbija, un pār mani negribi turēt Jupiteru.
Es tevi tolaik mīlēju ne tikai kā pūlis mīļāko,
bet kā tēvs mīl dēlus un znotus.
Nu es tevi pazinu: tāpēc, kaut arī degu vēl kaislīgāk,
tu man tomēr esi daudz lētāka un vieglprātīgāka.
Kā tas var būt, tu jautā? Tāpēc, ka tāds pārinājums
liek mīlētājam mīlēt vairāk, bet labu vēlēt mazāk.

Beidz gribēt kādam labu nopelnīt
vai domāt, ka kāds var kļūt dievbijīgs.
Viss ir nepateicīgs, neko labu darīt nav vērts:
drīzāk pat apnīk, apnīk un kaitē vēl vairāk:
kā man, ko neviens smagāk un rūgtāk nemoka
nekā tas, kas nupat mani turēja par vienīgo un vienreizējo draugu.

Gellijs bija dzirdējis, ka tēvocis mēdz rāt,
ja kāds teiktu vai darītu ko izlaidīgu.
Lai pašam tas nenotiktu, viņš izmīcīja paša tēvoča
sievu un padarīja tēvoci par Harpokrātu.
Ko gribēja, to izdarīja: jo, kaut arī nu viņš pašam
tēvocim bāž to mutē, tēvocis ne vārda neteiks.

Tik tālu ir novests mans prāts, mana Lesbija, tavas vainas dēļ,
un tā pats sevi ar savu pienākumu iznīcinājis,
ka nu vairs nespēj tev labu vēlēt, kaut tu kļūtu vislabākā,
nedz mīlēt mitēties, lai ko tu darītu.

Ja cilvēkam ir kāds prieks, atceroties agrākos labos darbus,
kad viņš domā, ka ir bijis dievbijīgs,
un ne svēto uzticību pārkāpis, ne kādā derībā
ļaunprātīgi izmantojis dievu spēku, lai maldinātu cilvēkus,
daudz priekus tev sagatavotu paliek ilgajā mūžā, Katull,
no šīs nepateicīgās mīlas.
Jo ko vien cilvēki kādam labu var teikt
vai darīt, tas no tevis ir gan teikts, gan darīts:
viss, kas nepateicīgam prātam uzticēts, gājis bojā.
Tāpēc kāpēc tu vēl vairāk sevi mocīsi?
Kāpēc tu neapņemies sirdī un no turienes sevi neatvelc
un dieviem pretim mitējies būt nelaimīgs?
Grūti ir ilgu mīlu pēkšņi nolikt;
grūti, bet šo tu kaut kā panāc.
Šī vienīgā ir glābšana, šis tev ir jāuzvar;
to dari, vai tas ir iespējams, vai nav.
Ak dievi, ja jums ir žēlot, vai ja kādiem jūs jebkad
pašā nāvē esat snieguši pēdējo palīdzību,
uzlūkojiet mani, nelaimīgo, un, ja esmu dzīvojis tīri,
izraujiet man šo mēri un postu!
Ak vai man, kā stinguma ložņājot dziļākajos locekļos,
izdzinis no visas krūts priekus.
Es vairs nelūdzu to, lai viņa mani pretmīlētu,
vai, kas nav iespējams, lai gribētu būt šķīsta:
es pats vēlos izveseļoties un nolikt šo pretīgo slimību.
Ak dievi, atdodiet man to par manu dievbijību.

Rufu, velti un nekādi par draugu ticētais
(velti? drīzāk ar lielu cenu un ļaunumu),
vai tā tu man ielavījies un, iekšas dedzinādams,
ak vai, man nelaimīgajam izrāvi visas mūsu labās lietas?
Izrāvi, ak vai, mūsu dzīves nežēlīgā inde,
ak vai, mūsu draudzības mēris.

Gallam ir brāļi, no kuriem vienam ir jaukākā sieva,
otram jauks dēls.
Gallus ir laipns cilvēks: jo viņš savij saldas mīlas,
lai ar jauko zēnu gulētu jaukā meitene.
Gallus ir muļķa cilvēks un neredz, ka pats ir laulāts,
kas kā tēvocis māca tēvoča laulības pārkāpšanu.
Bet nu es to nožēloju, ka tīras meitenes tīros
skūpstus tavas netīrās siekalas apgānīja.
Bet to tu nesodīti nepanesīsi: jo tevi visi gadsimti
pazīs, un, kas tu esi, teiks slava, kļuvusi veca.

Lesbijs ir skaists: kā gan ne? Ko Lesbija labāk grib
nekā tevi ar visu tavu cilti, Katull.
Bet tomēr lai šis skaistulis pārdod Katullu ar visu cilti,
ja atradīs trīs pazīstamu cilvēku skūpstus.

Ko lai es saku, Gelli, kāpēc tavas sārtās lūpiņas
kļūst baltākas par ziemas sniegu,
kad no rīta iznāc no mājas un kad tevi no mīkstā
miera astotā stunda pamodina garajā dienā?
Nezinu, kas droši ir: vai tiešām slava čukst,
ka tu norij vīra vidusdaļas lielo uzslieto?
Tā tas droši ir: to sauc nabaga Viktora saplēstie
cirkšņi un ar izsūkto sēklu iezīmētās lūpas.

Vai tik lielā tautā nevarēja būt, Juvent,
neviena jauka cilvēka, ko tu sāktu mīlēt,
izņemot to tavu viesi no mirstošās Pizauras vietas,
bālāku par apzeltītu statuju?
Kas tev nu ir pa sirdij, ko tu uzdrošinies mums priekšā
likt un nezini, kādu noziegumu dari.

Kvinti, ja tu gribi, lai Katulls tev parādā acis
vai kaut ko citu, kas dārgāks par acīm,
neatņem viņam to, kas daudz dārgāks viņam
par acīm vai kaut kas dārgāks par acīm.

Lesbija par mani, klātesot vīram, saka visļaunāko:
tas tam muļķim ir vislielākais prieks.
Mūli, tu neko nejūti. Ja viņa, mani aizmirsusi, klusētu,
būtu vesela: nu, ka viņa ķērc un pretī runā,
viņa ne tikai atceras, bet, kas ir daudz asāka lieta,
ir dusmīga: tas ir, deg un runā.

"Hērtības" Arrijs teica, ja jelkad gribēja ērtīgi
runāt, un "lamatas" — "hlamatas",
un tad brīnišķīgā kārtā cerēja, ka runājis lieliski,
kad, cik varēdams, bija teicis "hlamatas".
Es domāju, tā māte, tā brīvais tēvocis viņa,
tā mātes tēvs bija runājis un vecmāte.
Kad viņš tika aizsūtīts uz Sīriju, visiem ausis atpūtās:
dzirdēja tos pašus vārdus maigi un viegli,
un vairs nebaidījās no tādiem vārdiem,
kad pēkšņi tiek atnesta briesmīga ziņa,
ka Jonijas viļņi, kopš Arrijs turp aizbraucis,
vairs nav Jonijas, bet Hjonijas.

Ienīstu un mīlu. Kāpēc es to daru, tu varbūt jautā.
Nezinu, bet jūtu, ka tā notiek, un mokos.

Kvintija daudziem ir skaista; man — balta, gara,
taisna. Šos atsevišķos tikumus es tā atzīstu,
bet visu to "skaista" es noliedzu: jo nekāda pievilcība,
nekāda sāls graudiņa tik lielā ķermenī nav.
Lesbija ir skaista, kas gan visa ir visskaistākā,
gan viena visiem nozaga visas Veneras.

Neviena sieviete nevar teikt, ka tik patiesi mīlēta,
cik no manis tu, mana Lesbija, esi mīlēta.
Nekāda uzticība nekad nevienā derībā nav bijusi tik liela,
cik manā mīlā pret tevi no manas puses ir atrasta.

Ko dara tas, Gelli, kas ar māti un māsu
iekāro un, tunikas nometis, nomodā pavada nakti?
Ko dara tas, kas neļauj tēvocim būt laulātam?
Vai tu zini, cik daudz nozieguma viņš uzņemas?
Uzņemas, ak Gelli, tik daudz, cik pat tālākā Tetija,
nedz nimfu tēvs Okeāns nenomazgā:
jo nav nekāda nozieguma, tālāk par kuru varētu iet,
pat ne ja viņš pats sevi, galvu nolaidis, aprītu.

Gellijs ir tievs: kā gan ne? Kam ir tik laba māte
un tik možs dzīvo, un tik pievilcīga māsa,
un tik labs tēvocis, un tik viss pilns ar meitenēm
radiniecēm, kāpēc lai viņš mitētos būt kalsns?
Kas, kaut arī neko neaizskartu, izņemot to, ko aizskart nav atļauts,
cik vien gribi, atradīsi iemeslu, kāpēc viņš ir kalsns.

Lai piedzimst mags no Gellija un mātes bezdievīgās
laulības un lai iemācās persiešu zīlēšanu:
jo magam no mātes un dēla jādzimst,
ja patiesa ir persiešu bezdievīgā reliģija,
lai ar pieņemamu dziesmu godātu dievus,
kausējot liesmā trekno tauku plēvi.

Ne tāpēc, Gelli, es cerēju, ka tu būsi man uzticams
šajā mūsu nelaimīgajā, šajā pazudušajā mīlā,
ka tevi labi pazītu vai turētu par pastāvīgu,
vai spējīgu prātu atturēt no negodīgas kaunes,
bet tāpēc, ka es redzēju, ka tev nav ne māte, ne māsa
tā, kuras lielā mīla mani grauza;
un kaut arī es ar tevi būtu saistīts daudzā pieredzē,
es neticēju, ka tas tev būtu pietiekams iemesls.
Tu to uzskatīji par pietiekamu: tik liels tev prieks ir jebkurā
vainā, kurā ir kaut kas no nozieguma.

Lesbija par mani vienmēr runā ļauni un nekad neklusē
par mani: lai es aizeju bojā, ja Lesbija mani nemīl.
Pēc kādas zīmes? Tāpēc, ka manas zīmes ir tikpat daudzas:
es viņu nepārtraukti nolādu, bet lai es aizeju bojā, ja nemīlu.

Es pārāk necenšos tev, Cēzar, patikt,
nedz zināt, vai tu esi balts vai melns cilvēks.

Mentula pārkāpj laulību. Pārkāpj laulību Mentula, protams.
Tas ir, ko saka: pats pods lasa savus dārzeņus.

Mana Cinnas Zmirna, beidzot devītajā pļaujā
pēc tam, kad iesākta, un devītajā ziemā pēc tam, kad izdota,
kamēr tikmēr Hortensijs vienā gadā piecsimt tūkstošus rakstīja,
Zmirna tiks sūtīta līdz pašiem Satrahas dobjajiem viļņiem,
Zmirnu sirmie gadsimti ilgi šķirstīs.
Bet Volūsija annāles nomirs pie pašas Padujas
un skumbrijām bieži dos plašas tunikas.
Lai mazie mana biedra pieminekļi man ir pa sirdij:
bet lai tauta priecājas par uzpūsto Antimahu.

Ja kaut kas mēmajiem kapiem tīkams vai pieņemams
var notikt no mūsu sāpēm, Kalv,
ar kādu ilgošanos mēs atjaunojam vecās mīlas
un apraudam kādreiz zaudētās draudzības,
tad tiešām priekšlaicīgā nāve nav tik lielās sāpēs
Kvintilijai, cik viņa priecājas par tavu mīlu.

Es nedomāju (tā lai dievi mani mīl), ka ir kāda starpība,
vai es ostītu Emīlija muti vai pakaļu.
Nekas nav tīrāks par vienu, nekas netīrāks par otru,
bet patiesībā pakaļa ir tīrāka un labāka:
jo tā ir bez zobiem. Šai mutei ir pusotras pēdas gari zobi,
bet smaganas patiešām kā vecam ratu kastam,
turklāt tāda mute, kāda mēdz būt karstumā pārplēstai
mīzošas mūļmātes makstij.
Šis pārkāpj laulību ar daudzām un padara sevi par pievilcīgu,
un netiek nodots dzirnavām un ēzelim?
Ja kāda viņu aizskar, vai lai nedomājam, ka viņa spētu
laizīt slima bendes pakaļu?

Par tevi, ja par kādu, var teikt, smirdīgais Vikti,
to, ko saka pļāpām un muļķiem:
ar to savu mēli, ja vajadzība nāktu, tu spētu
laizīt pakaļas un ādas sandales.
Ja tu mūs vispār visus gribi iznīcināt, Vikti,
atver muti: tu pilnīgi panāksi, ko vēlies.

Es tev nozagu, kamēr tu spēlējies, medus Juvent,
skūpstiņu, saldāku par saldo ambroziju.
Bet to es nesodīts nepanesu: jo vairāk par stundu
es, atceros, biju piesists pašā krusta galā,
kamēr sevi tev attaisnoju un nevaru ar nekādām
asarām ne mazākā mērā atņemt no jūsu bardzības.
Jo tiklīdz tas notika, tu lūpiņas, ar daudzām lāsēm
noskalotas, noslaucīji ar visiem pirkstiem,
lai nekas no mūsu mutes pieķērtais nepaliktu,
itin kā aptraipītas netikles netīrās siekalas.
Turklāt tu nemitējies nodot mani, nelaimīgo, naidīgajam
Mīlas dievam un visādi mocīt,
tā ka man tas skūpstiņš no ambrozijas nu bija pārvērties
skumjāks par skumjo helebori.
Tā kā tu šo sodu nelaimīgai mīlai nosaki,
nekad vairs turpmāk skūpstus nezagšu.

Cēlijs Aufilēnu un Kvintijs Aufilēnu,
Veronas jauniešu zieds, līdz bojāejai mīl,
viens brāli, otrs māsu. Tas ir, kas tiek saukts par to
patiesi saldo brālīgo biedrību.
Kam lai es drīzāk labvēlīgs? Tev, Cēli: jo tava
vienreizējā draudzība mums ar darbiem tika parādīta,
kad trakā liesma dedzināja manas smadzenes.
Esi laimīgs, Cēli, esi mīlā varens.

Caur daudzām tautām un daudzām jūrām vests,
es atnāku, brāli, uz šīm skumjajām bēru upurēm,
lai tevi ar pēdējo nāves dāvanu apveltītu
un veltīgi uzrunātu mēmos pelnus,
jo liktenis man tevi pašu atrāva,
ak nelaimīgais, netaisni man atrautais brāli.
Tomēr tagad pa to laiku šos, kas pēc seno vecāku
paražas nodoti par skumju dāvanu bēru upurēm,
pieņem — daudz no brāļa asarām plūstošus —
un mūžīgi, brāli, esi sveicināts un ardievu.

Ja kaut kas klusējošam uzticīgam draugam ir uzticēts,
kura sirds uzticība ir līdz dziļumam zināma,
tad tu atradīsi, ka arī es esmu ar to pašu tiesu iesvētīts,
Kornēli, un uzskati, ka esmu kļuvis par Harpokrātu.

Vai nu, lūdzu, atdod man desmit sestērcijus, Silo,
un tad esi cik vien gribi nikns un nevaldāms:
vai, ja tev nauda patīk, beidz, lūdzu,
būt suteneris un turklāt nikns un nevaldāms.

Vai tu tici, ka es būtu spējis lādēt savu dzīvi,
kas man dārgāka par abām acīm?
Nespēju, un, ja spētu, tik izmisīgi nemīlētu:
bet tu ar Tapponu visādus briesmoņus dari.

Mentula mēģina uzkāpt Piplas kalnā:
Mūzas ar dakšiņām galvu pa priekšu izsviež.

Kas redz jauku zēnu kopā ar izsaucēju tirgotāju,
ko lai domā, ja ne to, ka viņš kāro sevi pārdot?

Ja kādam kaislīgi kāram un vēlošam jelkad nejauši,
negaidīti kaut kas piepildās, tas ir īpaši tīkami sirdij.
Tāpēc tas ir tīkams arī mums, dārgāks par zeltu,
ka tu atgriezies, Lesbija, pie manis, kārā:
atgriezies pie kārā un negaidošā, tu pati atnes sevi
mums. Ak, diena ar baltāku zīmi!
Kas dzīvo laimīgāks par mani vienu, vai kas varēs
teikt lietas, vēlamākas par šo dzīvi?

Ja, Komini, pēc tautas sprieduma tava sirmā vecumdiena,
ar netīriem tikumiem apgānīta, ietu bojā,
es tiešām nešaubos, ka vispirms labo cilvēku naidīgā
mēle, izgriezta, tiktu dota kārajam grifam,
izraktās acis aprītu ar melno rīkli krauklis,
iekšas — suņi, pārējos locekļus — vilki.

Tīkamu, mana dzīve, tu man solī šo mūsu mīlu,
ka tā mūžīga starp mums būs.
Lielie dievi, dariet, lai viņa var patiesi solīt
un lai to saka sirsnīgi un no sirds,
lai mums būtu ļauts caur visu dzīvi turpināt
šo svētās draudzības mūžīgo derību.

Aufilēna, labās draudzenes vienmēr tiek slavētas:
tās saņem samaksu par to, ko apņemas darīt.
Tu, ka man apsolīji, ka meloji, esi naidīga;
ka nedod un bieži ņem, dari noziegumu.
Vai nu darīt ir cēlas dāmas, vai nesolīt bija
šķīstas pazīme, Aufilēna: bet dotu sagrābt,
krāpjot, izdara vairāk nekā mantkārīga netikle,
kas ar visu ķermeni sevi pārdod.

Aufilēna, dzīvot apmierinātai ar vienu vīru
ir laulāto sievu slava no izcilākajām slavām:
bet jebkuram, lai kādam, drīzāk pieklājas padoties,
nekā mātei dzemdēt brāļus no tēvoča.

Tu esi ievērojams cilvēks, Nazo, un tomēr ne daudzi ar tevi
ievērojami nolaižas: Nazo, tu esi gan ievērojams, gan pathiks.

Pompeja pirmajā konsulātā divi mēdza, Cinna,
gulēt ar Mēciliju: tagad, kad viņš atkal kļuvis konsuls,
palika tie divi, bet uz katru vienu izauguši
tūkstoši. Auglīga sēkla laulības pārkāpšanai.

Firmānu par bagātu ar ganībām ne nepatiesi
sauc Mentula, kam sevī ir tik daudz izcilu lietu,
medības visādas, zivis, pļavas, tīrumus un zvērus.
Velti: augļus tas ar izdevumiem pārsniedz.
Tāpēc es piekrītu, lai viņš ir bagāts, kamēr visa trūkst;
slavēsim ganības, kamēr pats mājās cieš trūkumu.

Mentulai ir līdzās trīsdesmit jūgeri pļavas,
četrdesmit tīruma: pārējais ir jūras.
Kāpēc lai viņš nespētu Krēzu pārspēt bagātībā,
kas vienā īpašumā tik daudz labumu tur,
pļavas, tīrumus, milzu mežus un ganības un purvus
līdz pat hiperborejiem un jūrai pie Okeāna?
Tas viss ir liels, tomēr pats viņš ir vēl lielāks,
ne cilvēks, bet patiesi liels, draudīgs pimpis.

Bieži es tev, ar centīgu, medību prātu meklēdams,
domāju, kā es varētu sūtīt Batijieša dziesmas,
ar ko tevi remdētu, lai tu necenstos
naidīgas bultas man sviest līdz pat galvai,
šo darbu es tagad redzu esam veltīgi uzņemtu,
Gelli, un ka manas lūgšanas te nav līdzējušas.
Pretī šīm tavām bultām mēs sargājamies ar apmetni:
bet tu, ar mūsu bultām caururbts, dosi sodu.