Åt vem ger jag min nätta nya lilla bok,
nyss slipad blank med torr pimpsten?
Åt dig, Cornelius; ty du brukade ju
mena att mitt strunt var något värt,
redan då när du, ensam av italerna, vågade
veckla ut hela tiden i tre band,
lärda, vid Juppiter, och mödosamma!
Så tag för din del vad denna lilla bok nu är,
hurdan den vara må — och du, o jungfruliga beskyddarinna,
låt den bestå oförgänglig i mer än ett sekel.

Sparv, min flickas ögonsten,
som hon leker med, som hon håller vid sin barm,
åt vilken hon räcker fingertoppen när den hackar
och eggar den till skarpa nafs,
när min strålande längtans föremål
har lust att skämta om jag vet ej vad kärt
(och som en liten tröst för sin smärta,
tror jag, så att den tunga hettan då må stillna),
kunde jag blott leka med dig så som hon själv
och lätta mitt sinnes dystra bekymmer!
Det vore mig så välkommet som man säger att det gyllene äpplet
var för den snabbfotade flickan,
det som löste bältet som så länge suttit bundet.

Sörj, o Venusgudinnor och Amoriner
och allt vad det finns av mer förfinade människor!
Min flickas sparv är död,
sparven, min flickas ögonsten,
som hon älskade mer än sina egna ögon;
ty söt som honung var den, och kände sin matmor
lika väl som en flicka känner sin mor,
och rörde sig aldrig från hennes sköte,
utan hoppade omkring, än hit än dit,
och kvittrade jämt bara åt sin härskarinna.
Nu går den den skuggiga vägen
dit varifrån man säger att ingen vänder åter.
Men förbannade vare ni, Orcus onda
skuggor, som slukar allt som är vackert;
en så vacker sparv har ni ryckt ifrån mig.
O onda dåd! O stackars lilla sparv!
Nu är det ditt verk att min flickas
små ögon svullnar röda av gråt.

Den där lilla båten, som ni ser, gäster,
säger sig ha varit den snabbaste av skepp,
och att den aldrig svek att köra förbi
farten hos något simmande skrov, vare sig det gällde
att flyga med årblad eller med segel.
Och detta, säger den, kan ej förnekas av det hotfulla
Adriatiska havets kust eller de kykladiska öarna
eller det ryktbara Rhodos och det skräckinjagande thrakiska
Propontis eller den bistra pontiska bukten,
där den, som sedan blev en båt, förr var
en lövklädd skog: ty på Cytorusryggen
lät den ofta sitt löv utstöta ett talande sus.
Pontiska Amastris och buxbomsbärande Cytorus,
för dig var detta känt och är det ännu,
säger båten; från sitt allra första ursprung, säger den,
stod den på din bergstopp,
doppade sina årblad i ditt vatten,
och bar därifrån, genom så många ostyriga sund,
sin herre, vare sig vinden ropade från vänster
eller från höger, eller om Juppiter gynnsam
föll samtidigt på båda skoten;
och inga löften till kustens gudar
avlades av den, när den kom från havet
längst bort ända hit till denna klara sjö.
Men detta var förr: nu åldras den i undangömd
ro och helgar sig åt dig,
tvillingen Castor och Castors tvillingbror.

Låt oss leva, min Lesbia, och älska,
och alla de mer stränga gamlingarnas rykten
låt oss värdera till ett enda kopparmynt.
Solar kan gå ner och komma åter:
men vi, när det korta ljuset en gång slocknat,
måste sova en enda evig natt.
Ge mig tusen kyssar, sedan hundra,
sedan ett annat tusen, sedan ett andra hundra,
sedan ännu ett annat tusen, sedan hundra,
sedan, när vi gjort många tusen,
skall vi röra ihop dem, så att vi inte vet,
eller så att ingen ondskefull kan avundas
när han vet hur många kyssar det är.

Flavius, dina älsklingsnöjen skulle du vilja
berätta för Catullus, om de ej vore osmakliga och osköna,
och du kunde inte tiga om dem.
Men det är någon febrig
sköka du håller kär: det skäms du att erkänna.
Ty att du inte ligger i änkliga nätter
förkunnar högt din bädd, som förgäves tiger,
doftande av kransar och syrisk olja,
och kudden lika sliten både här och där,
och den skakande sängens splittrade
knakande och vandrande.
Ty det tjänar till intet, till intet, att tiga om otukten.
Varför? Du skulle inte visa så uttömda länder
om du inte hölle på med något dumt.
Så, vad du än har av gott och ont,
berätta det för oss: jag vill kalla dig och dina kärlekar
upp mot himlen med en nätt vers.

Du frågar hur många kyssningar
av dig, Lesbia, som är mig nog och övernog.
Så stort som antalet av den libyska sanden
som ligger i det silfiumbärande Cyrene,
mellan det heta Jupiters orakel
och den gamle Battus heliga grav,
eller så många som stjärnorna, när natten tiger,
ser människors hemliga kärlekar —
att kyssa dig så många kyssar
är nog och övernog för den vansinnige Catullus,
kyssar som varken nyfikna kan räkna upp
eller en ond tunga förhäxa.

Stackars Catullus, sluta att vara en dåre,
och vad du ser är förlorat, räkna som förlorat.
En gång strålade klara solar för dig,
när du gick dit din flicka ledde dig,
hon som älskades av oss som ingen skall älskas.
Där skedde då de många glädjelekarna,
som du ville och som flickan inte var emot.
Sannerligen strålade klara solar för dig.
Nu vill hon inte längre: så vill inte du heller, du maktlöse,
följ inte den som flyr, lev inte olycklig,
utan uthärda med ståndaktigt sinne, härda ut.
Farväl, flicka! Nu härdar Catullus ut,
han skall inte söka dig eller be dig mot din vilja:
men du skall lida, när ingen ber om dig.
Uslinge, ve dig! Vilket liv väntar dig!
Vem skall nu komma till dig? För vem skall du synas vacker?
Vem skall du nu älska? Vems skall du sägas vara?
Vem skall du kyssa? Vems läppar skall du nafsa?
Men du, Catullus, var beslutsam och härda ut.

Veranius, du som av alla mina vänner
står främst för mig framför trehundratusen,
har du kommit hem till dina husgudar
och dina endräktiga bröder och din gamla mor?
Du har kommit! O saliga budskap till mig!
Jag skall se dig oskadd och höra dig berätta
om Iberien, om platser, dåd, folkslag,
så som din vana är, och slående armen om din hals
skall jag kyssa din ljuvliga mun och dina ögon.
O, allt vad det finns av lyckligare människor,
vem är gladare eller lyckligare än jag?

Varus hade fört mig, som gick sysslolös från forum,
för att se sin älskade,
en liten sköka, som det då genast tycktes mig,
alls inte utan behag eller charm.
När vi kom dit föll det oss in
med skilda samtal, bland annat om vad
Bithynien nu var, hur det stod till där,
om jag hade tjänat någon slant på det.
Jag svarade det som var sant: att varken invånarna själva
eller praetorerna eller följet hade något,
så att någon kunde komma hem med fetare huvud,
i synnerhet de som hade en praetor som var en skändare
och inte brydde sig ett dyft om sitt följe.
"Men i alla fall", säger de, "det som sägs vara
inhemskt där, det måtte du väl ha skaffat dig,
bärare till bärstolen." Jag, för att inför flickan
göra mig till en enda lyckligare,
"det gick", säger jag, "inte så illa för mig,
att jag, fast en usel provins tillföll mig,
inte kunde skaffa åtta raka karlar."
Men jag hade ingen, varken här eller där,
som kunde lägga en gammal sängs brutna ben
på sin egen nacke.
Här säger hon, som det anstod en riktig slampa,
"snälla", säger hon, "min Catullus, låna mig
de där en liten stund: ty jag vill bli buren
till Serapistemplet." "Vänta", sade jag till flickan,
"det där jag nyss sa mig ha,
det slant förnuftet ur mig: min kamrat
Gaius Cinna är det; han skaffade dem åt sig.
Men vare sig de är hans eller mina, vad angår det mig?
Jag brukar dem lika väl som om jag skaffat dem själv.
Men du lever fadd och odräglig,
du som inte tillåter en att vara vårdslös."

Furius och Aurelius, Catullus följeslagare,
vare sig han tränger fram till de yttersta indierna,
där kusten slås av den fjärran genljudande
österns böljor,
eller till hyrkanerna eller de veka araberna,
eller sakerna eller de pilbärande parterna,
eller till slätterna som den sjufaldiga Nilen
färgar med sitt vatten,
eller om han skall skrida över de höga Alperna
för att se den store Caesars minnesmärken,
den galliska Rhen, det fasansfulla havet, och de yttersta
britterna —
allt detta, vad än himlaboarnas vilja
för med sig, redo att pröva tillsammans med mig,
bär till min flicka några få
onda ord.
Må hon leva och må väl med sina älskare,
som hon håller i famnen trehundra på en gång,
utan att sant älska någon, men gång på gång
brytande allas ljumskar;
och må hon inte längre räkna med min kärlek som förr,
den som föll genom hennes skuld likt en blomma
på ängens rand, sedan plogen som gick förbi
snuddat vid den.

Marrucinske Asinius, med vänster hand
brukar du dig inte snyggt vid skämt och vin:
du snor bordsdukarna från de mer ovaksamma.
Tror du att detta är kvickt? Du misstar dig, din dåre!
Hur simpel och osmaklig saken än är.
Tror du mig inte? Tro Pollio,
din bror, som gärna skulle vilja köpa loss
dina stölder för en talent; ty han är en pojke
vältalig i behag och kvickheter.
Så vänta dig antingen trehundra hendecasyllaber,
eller skicka tillbaka min duk,
som inte rör mig för dess värde,
utan är ett minne av min kamrat.
Ty saetabiska dukar från Iberien
skickade Fabullus och Veranius
till mig som gåva: dessa måste jag älska,
liksom min lille Veranius och Fabullus.

Du skall äta gott hos mig, min Fabullus,
om några dagar, om gudarna gynnar dig,
förutsatt att du tar med dig en god och riklig
måltid, och inte utan en strålande flicka
och vin och salt och alla slags skratt.
Om du, säger jag, tar med detta, min charmige,
skall du äta gott; ty din Catullus pung
är full av spindelväv.
Men i gengäld skall du få rena kärlekar,
eller vad som är ljuvare och mer utsökt:
ty jag skall ge en salva som Venusgudinnorna
och Amorinerna skänkte min flicka,
och när du luktar på den skall du be gudarna
att göra dig, Fabullus, helt och hållet till näsa.

Om jag inte älskade dig mer än mina egna ögon,
ljuvligaste Calvus, skulle jag för den där gåvan
hata dig med ett vatinianskt hat:
ty vad har jag gjort eller vad har jag sagt,
att du skulle förgöra mig med så många poeter?
Måtte gudarna sända mycket ont åt den klient
som skickade dig ett sådant lass av gudlösa.
Men om, som jag misstänker, denna nya och funna
gåva ges dig av läromästaren Sulla,
då är det inte illa för mig, utan gott och lyckligt,
att ditt arbete inte går förlorat.
Store gudar, en fasansfull och förbannad liten bok,
som du naturligtvis skickade till din Catullus
för att jag skulle dö på fläcken den dagen,
på Saturnalierna, den bästa av dagar!
Nej, nej, du falske, så här skall det inte gå för dig:
ty när det blir dag skall jag springa till bokhandlarnas
hyllor, samla Caesiusar, Aquinusar,
Suffenus, alla gifter,
och gälda dig med dessa straff.
Ni däremellan, farväl härifrån, gå bort
dit varifrån ni bar er onda fot,
tidsålderns plåga, uslaste poeter.

Om ni av en händelse blir läsare
av mina dumheter, och inte ryggar
tillbaka för att lägga era händer på oss,

Jag anförtror dig mig själv och min älskade,
Aurelius. Jag ber om en blygsam ynnest,
att om du någonsin i ditt sinne åtrått
något som du önskade kyskt och orört,
så bevara min pojke kyskt åt mig,
jag menar inte inför folket: dem fruktar jag ej
som på gatan far förbi, än hit än dit,
upptagna av sina egna göromål;
men dig fruktar jag och din penis,
farlig för gossar, goda och onda.
Rör den vart du vill, som du vill,
hur mycket du vill, när den är beredd utomhus:
denne ende undantar jag, blygsamt, som jag tror.
Men om ett ont sinne och vanvettigt raseri
driver dig, uslinge, till en så stor synd
att du angriper mitt huvud med försåt,
ack, då stackars dig, med onda öden,
dig som med isärdragna fötter, genom öppen port,
skall genomlöpas av rättikor och multfiskar.

Jag skall knulla er både bak och fram,
du bögaktige Aurelius och du liderlige Furius,
ni som utifrån mina små verser tror
att jag, för att de är mjuka, är föga anständig.
Ty det anstår den fromme poeten själv att vara kysk,
men hans små verser behöver det inte alls,
de som ju först då har sälta och behag,
om de är mjuka och föga anständiga
och kan egga det som kliar —
jag menar inte hos pojkar, utan hos dessa håriga karlar
som inte förmår röra sina styva länder.
Ni som läst om många tusen kyssar,
tror ni att jag är föga en man?
Jag skall knulla er både bak och fram.

O Colonia, du som vill leka på en lång bro,
och står redo att dansa, men fruktar din löjliga
brolillas ben, som står på hopspikade återbrukade plankor,
att den skall störta baklänges och ligga i det ihåliga träsket,
må en god bro för dig bli byggd efter din lust,
på vilken till och med Salisubsalus heliga riter kan firas —
skänk mig denna gåva, Colonia, av den största munterhet.
En viss stadsbo av mitt slag vill jag att han från din bro
skall störta huvudstupa ner i dyn, huvud och fötter före,
just där hela sjön och det stinkande träsket
har sin allra svartaste och djupaste avgrund.
Karlen är den fånigaste av alla, och förstår inte mer än en pojke
på två år som slumrar i sin fars vaggande armar:
fast han har till hustru en flicka i sin grönaste blomning
(och en flicka ömtåligare än en späd killing,
värd att vaktas mer noggrant än de svartaste druvor),
låter han henne leka som hon vill, och bryr sig inte ett dyft,
och rör sig inte från sin plats, utan ligger som en al
i ett dike, fälld av den liguriska yxan,
och känner allt lika lite som om hon inte fanns någonstans:
en sådan är denna min dåre, ser intet, hör intet,
vet inte ens vem han själv är, om han finns eller inte finns.
Nu vill jag kasta honom framstupa från din bro,
om det går att plötsligt väcka hans slöa dvala
och lämna kvar hans tröga sinne i den tunga dyn,
liksom en mula lämnar sin järnsko i den sega gyttjan.

Aurelius, hungrarnas fader,
inte bara dessas, utan alla dem som funnits
eller finns eller skall finnas i kommande år,
du vill knulla min älskade.
Och inte i smyg: ty när du är med, skämtar du tillsammans,
och klängande vid hans sida prövar du allt.
Förgäves: ty när du gillrar försåt mot mig,
skall jag först knulla dig i munnen.
Och om du gjorde det mätt, skulle jag tiga:
men nu smärtar mig just detta, att min pojke
kommer att lära sig att hungra, ack ve mig, och törsta.
Så sluta, medan du får med hedern i behåll,
så att du inte gör slut på det — men munknullad.

Denne Suffenus, Varus, som du känner väl,
är en charmig och kvick och belevad man,
och samme man författar vida flest verser.
Jag tror att han har tio tusen eller mer
nedskrivna, och inte, som det brukar, på palimpsest
återförda: kungliga pappersark, nya böcker,
nya rullstavar, remmar, röd pärm,
allt uppdraget med bly och jämnat med pimpsten.
När du läser detta, förvandlas den där snygge och belevade
Suffenus åter till en getmjölkare eller grävkarl:
så stor är skillnaden, så byter han skepnad.
Vad skall vi tro att detta är? Han som nyss tycktes vara en gycklare
eller något ännu mer förslaget än så,
samme man är plumpare än den plumpaste landsbygd
så snart han rör vid diktkonsten, och samme man är aldrig
så lycklig som när han skriver en dikt:
så gläder han sig åt sig själv och beundrar sig själv.
Sannerligen misstar vi oss alla på samma sätt, och det finns ingen
som man inte i något stycke kan se en Suffenus i.
Åt var och en är hans eget fel tilldelat,
men vi ser inte den ränsel som hänger på vår rygg.

Furius, du som varken har slav eller kista
eller vägglus eller spindel eller eld,
men väl en far och en styvmor, vilkas
tänder kan tugga sönder till och med flinta,
du har det utmärkt med din far
och med hans hustru av trä.
Och inte underligt: ty ni mår alla väl,
ni matsmälter förträffligt, ni fruktar intet,
inga eldsvådor, inga tunga ras,
inga gudlösa stölder, inga giftets svek,
inga andra farornas händelser.
Och ni har kroppar torrare än horn,
eller om något är mer förtorkat än så,
av sol och kyla och hunger.
Varför skulle det inte gå dig väl och lyckligt?
Från dig är svetten fjärran, fjärran är saliv,
och slem och näsans onda snor.
Lägg till denna renlighet något ännu renare,
att din stjärt är renare än en saltkar,
och att du inte skiter tio gånger på ett helt år;
och det är hårdare än böna och små stenar,
så att om du gnuggade och nötte det med händerna,
kunde du aldrig smutsa ner ett finger.
Dessa så lyckliga förmåner, Furius,
förakta dem inte och räkna dem inte för ringa,
och sluta att, som du brukar, tigga om
hundra sestertier: ty du är lycklig nog.

O du som är blomman bland Iuventiernas ätt,
inte bara dessas, utan alla dem som funnits
eller hädanefter skall finnas i kommande år,
jag ville hellre att du gett Midas rikedomar
åt den där som varken har slav eller kista,
än att du så lät dig älskas av honom.
"Vad? Är han inte en snygg karl?" säger du. Jo:
men denne snygge har varken slav eller kista.
Kasta bort och ringakta detta hur du vill:
ändå har han varken slav eller kista.

Liderlige Thallus, mjukare än kaninens hår
eller gåsens märg eller örsnibbens nedersta lilla flik
eller en gammal mans slappa penis och spindelvävsmögel,
och samme Thallus, glupskare än en virvlande storm,
när gudinnan visar de gäspande får—
lämna tillbaka min mantel som du snappat åt dig
och min saetabiska duk och de thyniska broderierna,
din dåre, som du öppet bär som om de vore ärvda.
Lossa dem nu från dina naglar och lämna tillbaka dem,
så att inte piskan brännande och skändligt klottrar över
din ulliga lilla sida och dina mjuka små händer,
och du övermodigt skummar som en liten båt
fångad på det stora havet av en rasande vind.

Furius, er lilla villa är inte vänd mot
Söderns fläktar, inte mot Favonius,
inte mot den vilde Boreas eller Apeliotes,
utan mot femton tusen tvåhundra sestertier.
O vad en fasansfull och pestbringande vind!

Pojke, uppasslare av det gamla falernervinet,
skänk mig bittrare bägare,
så som härskarinnan Postumias lag befaller,
hon som är drucknare än en drucken vindruva.
Men ni, vart ni vill, försvinn härifrån, ni vattendroppar,
vinets fördärv, och flytta till de
stränga: här är den oblandade Thyonianus.

Pisos följe, en tom skara
med behändigt och lätt packade knyten,
bäste Veranius och du min Fabullus,
hur står det till med er? Har ni fått nog av
köld och hunger med den där surhinken?
Syns det något litet vinstbelopp i era räkenskaper
som utgift, som hos mig, som följt min
praetor och bokfört det givna som vinst?
O Memmius, väl och länge, medan jag låg raklång,
knullade du mig lugnt i munnen med hela den där bjälken.
Men, så vitt jag ser, hade ni råkat ut för
samma öde: ty av en inte mindre påle
har ni proppats fulla. Sök förnäma vänner du!
Men er må gudarna och gudinnorna sända
mycket ont, ni Romulus och Remus vanära.

Vem kan se detta, vem kan tåla det,
om han inte är skamlös och glupsk och en spelare,
att Mamurra äger vad det håriga Gallien
och det yttersta Britannien ägde förr?
Liderlige Romulus, skall du se detta och tåla det?
Och han skall nu, högmodig och överflödande,
vandra genom allas sovrum
som en vit duva eller en Adonis?
Liderlige Romulus, skall du se detta och tåla det?
Du är skamlös och glupsk och en spelare.
Var det för det namnets skull, du ende fältherre,
som du var på västerns yttersta ö,
för att den där er utknullade penis
skulle sluka två- eller trehundra tusen?
Vad annat är detta än vrångvänd frikostighet?
Har han slösat för litet eller frossat för litet?
Först krossades fädernearvet;
det andra bytet var det pontiska; sedan det tredje,
det iberiska, som den guldförande floden Tagus känner.
Nu fruktas han av Gallien och Britannien.
Varför gynnar ni detta onda? Eller vad kan denne
annat än sluka feta arv?
Var det för det namnets skull, o stadens rikaste par,
svärfar och svärson, som ni fördärvat allt?

Alfenus, glömsk och falsk mot dina endräktiga kamrater,
förbarmar du dig, hårde, inte längre alls över din ljuve lille vän?
Tvekar du inte längre att förråda mig, att bedra mig, trolöse?
De trolösa människornas gudlösa dåd behagar inte de himmelska;
dem struntar du i, och överger mig, stackare, i olyckan.
Ack, säg vad skall människor göra, vem skall de sätta sin lit till?
Visst befallde du mig att överlämna min själ, orättfärdige,
och lockade mig in i kärlek, som om allt vore tryggt för mig.
Nu drar du dig samme man tillbaka, och alla dina ord och gärningar
låter du vindarna föra bort utan verkan, och luftens dimmor.
Om du har glömt, så minns ändå gudarna, minns Fides,
som skall få dig att ångra din gärning framgent.

Sirmio, du halvöarnas och öarnas
ögonsten, alla dem som endera Neptunus bär
i de klara vattnen och i det vida havet,
hur gärna och hur glad ser jag åter dig,
knappt själv troende att jag lämnat Thynien
och de bithyniska fälten och ser dig i trygghet!
O vad är saligare än att bekymren lösts,
när sinnet lägger av sin börda, och vi, trötta av mödan
i främmande land, kommer hem till vår härd
och vilar i den efterlängtade bädden?
Detta är det enda som är lönen för så stora mödor.
Var hälsad, o ljuvliga Sirmio, och gläd dig åt din herre;
och gläd er ni också, o lydiska sjöns böljor;
skratta, allt vad det finns av skratt där hemma.

Snälla, min ljuva Ipsitilla,
min ögonsten, min charm,
bjud mig att komma till dig och vila middag.
Och om du bjuder det, hjälp mig så till
att ingen reglar dörrens lucka,
och att du inte får lust att gå ut,
utan stannar hemma och gör i ordning åt oss
nio oavbrutna knull i följd.
Men om du gör något, bjud mig genast:
ty jag ligger mätt efter maten och raklång på rygg
och stöter igenom tunika och mantel.

O du bäste av badhustjuvar,
fader Vibennius, och du liderlige son,
(ty fadern är med den smutsigare högerhanden,
sonen med den mer glupska bakdelen)
varför far ni inte i landsflykt till onda kuster,
eftersom faderns rofferier
är kända för folket, och du, son, inte kan
sälja dina håriga skinkor för ett kopparmynt?

I Dianas beskydd är vi,
orörda flickor och pojkar;
Diana må vi, orörda pojkar
och flickor, besjunga.
O Latonia, den store
Jupiters stora avkomma,
som din mor födde nära
det deliska olivträdet,
för att du skulle bli härskarinna över bergen
och de grönskande skogarna
och de undangömda dälderna
och de klingande floderna;
du kallas Lucina Juno
av de lidande barnaföderskorna,
du kallas mäktiga Trivia och Luna
med ditt lånade ljus.
Du, gudinna, som med din månvisa gång
mäter ut årets bana,
fyller lantmannens rustika
gård med goda grödor.
Var helgad under vilket namn
än behagar dig, och skydda,
som du av gammalt brukat, Romulus
ätt med din goda hjälp.

Den ömsinte poeten, min kamrat
Caecilius, vill jag att du, papyrus, säger till,
att han skall komma till Verona och lämna
Novum Comums murar och Larius strand:
ty jag vill att han skall få ta emot vissa tankar
från en vän till honom och mig.
Så, om han är klok, skall han sluka vägen,
även om en strålande flicka tusen gånger
kallar honom tillbaka där han går, och kastande båda
armarna om hans hals ber honom dröja,
hon som nu, om det som meddelas mig är sant,
förgås av vansinnig kärlek till honom:
ty från den stund hon läste hans påbörjade
"Dindymus härskarinna", ända sedan dess förtär
elden den stackars flickans innersta märg.
Jag förlåter dig, flicka lärdare än den sapfiska
Musan: ty charmfullt är hos Caecilius
den påbörjade "Stora Modern".

Volusius annaler, nedskitna papper,
infria ett löfte för min flicka:
ty hon lovade den heliga Venus och Amor,
att om jag återfördes till henne
och slutade slunga bistra jamber,
skulle hon ge den haltfotade guden
den uslaste poetens utvaldaste skrifter,
att brännas på ödesdiger ved.
Och detta insåg den värsta av flickor
att hon skämtsamt och nätt hade lovat gudarna.
Nu, o du som föddes av det blåa havet,
du som bebor det heliga Idalium och det öppna Urii,
och Ancona och det vassrika Cnidus,
och Amathus, och Golgi,
och Dyrrachium, Adrias värdshus,
tag emot löftet som infriat och gäldat,
om det inte är utan behag och utan charm.
Men ni, gå emellertid i elden,
fulla av bondskhet och plumphet,
Volusius annaler, nedskitna papper.

Liderliga krog och ni gäster där,
nionde pelaren från de mössprydda bröderna,
tror ni att ni ensamma har penisar,
att ni ensamma får knulla alla flickor
som finns och räkna de andra för bockar?
Eller, därför att ni sitter i rad, dumhuvuden,
hundra eller tvåhundra, tror ni inte att jag skulle våga
knulla er tvåhundra sittare i munnen på en gång?
Jo, det kan ni tro: ty jag skall klottra
hela krogens fasad full av kukar.
Ty min flicka, som flytt ur min famn,
älskad så mycket som ingen skall älskas,
för vilken jag utkämpat stora strider,
har slagit sig ner där. Henne älskar ni alla,
ni goda och lyckliga, och till och med, vilket är skamligt,
alla ni små och gränd-hökande horkarlar:
du framför alla andra, du ende av de långhåriga,
son av det kaninrika Celtiberien,
Egnatius, som ditt mörka skägg gör till en fin karl
och en tand skrubbad med iberisk urin.

Det står illa till, Cornificius, med din Catullus,
det står illa till, vid Herkules, och mödosamt,
och mer och mer för var dag och timme.
Men du, med vilken tröst har du tröstat honom,
fast det vore det minsta och lättaste?
Jag är arg på dig. Så min kärlek?
En smula tröstande ord, vad som helst,
mer sorgset än Simonides tårar.

Egnatius, som har vita tänder,
grinar alltid överallt. Om man kommit till svarandens
bänk, när talaren väcker gråt,
grinar han. Om man vid en from sons bål
sörjer, när den barnlösa modern gråter över sin ende,
grinar han. Vad det än är, var det än är,
vad han än gör, grinar han. Denna åkomma har han,
varken elegant, tycker jag, eller belevad.
Så jag måste varna dig, gode Egnatius.
Om du vore romare eller sabinare eller tiburtiner
eller en sparsam umbrer eller en fet etrusker
eller en svart och tandad lanuviner
eller en transpadaner, för att också nämna mina egna,
eller vem som helst som tvättar tänderna rent,
så skulle jag ändå inte vilja att du grinade jämt överallt;
ty inget är fånigare än ett fånigt skratt.
Nu är du celtiber: i celtiberiskt land
brukar var och en om morgonen med det han pissat
skrubba tand och röd tandkött,
så att ju blankslipade den där er tand är,
desto mer förkunnar den att du druckit av din piss.

Vilket ont sinne, stackars lille Ravidus,
driver dig huvudstupa mot mina jamber?
Vilken gud, illa åkallad av dig,
gör sig redo att egga fram ett vanvettigt gräl?
Är det för att komma på folkets läppar?
Vad vill du? Önskar du bli känd hur som helst?
Det skall du bli, eftersom du velat älska min älskade
med ett långvarigt straff.

Den utknullade flickan Ameana
har krävt av mig hela tio tusen,
den där flickan med den fula lilla näsan,
den formianske bankruttörens väninna.
Ni släktingar, som har flickan om hand,
kalla samman vänner och läkare:
flickan är inte frisk, och brukar inte fråga
hurdan hon är av en speglande spegel.

Kom hit, hendecasyllaber, så många ni är,
alla från alla håll, hur många ni än är, allihop.
En skamlig sköka tror att jag är ett skämt
och nekar att lämna tillbaka era
skrivtavlor, om ni kan tåla det.
Låt oss förfölja henne och kräva tillbaka dem.
Vem det är, frågar ni? Hon som ni ser
skrida fram fult, skrattande som en gyckelaktig
och odräglig gallisk valp.
Ställ er runt henne och kräv tillbaka:
"Ruttna sköka, ge tillbaka skrivtavlorna,
ge tillbaka, ruttna sköka, skrivtavlorna."
Bryr du dig inte ett dyft? O smuts, du bordell,
eller vad som mer fördärvat du kan vara.
Men detta får ändå inte anses vara nog.
Om inget annat går, så låt oss åtminstone pressa fram en rodnad
på hennes hundska järnpanna.
Ropa igen med högre röst:
"Ruttna sköka, ge tillbaka skrivtavlorna,
ge tillbaka, ruttna sköka, skrivtavlorna."
Men vi uträttar intet, inget rör sig.
Vi måste ändra metod och sätt,
om ni kan uträtta något mer:
"Kyska och rättrådiga, ge tillbaka skrivtavlorna."

Var hälsad, flicka med varken den minsta näsan
eller vacker fot eller svarta ögon
eller långa fingrar eller torr mun
eller sannerligen alltför fin tunga,
den formianske bankruttörens väninna.
Är det dig provinsen kallar vacker?
Är det med dig min Lesbia jämförs?
O oförståndiga och plumpa tidsålder!

O du min gård, vare sig du är sabinsk eller tiburtinsk
(ty att du är tiburtinsk påstår de som inte har
i sinnet att såra Catullus: men de som har det i sinnet
hävdar mot vilket pant som helst att du är sabinsk),
men vare sig du är sabinsk eller rättare tiburtinsk,
gärna var jag i din förstadsvilla
och drev ut den onda hostan ur bröstet,
den som min mage gav mig, ej oförtjänt,
medan jag traktade efter kostsamma middagar.
Ty medan jag ville vara Sestius middagsgäst,
läste jag hans tal mot kandidaten Antius,
fullt av gift och pestilens.
Här skakade mig en frossbruten och tät hosta
oavbrutet, tills jag flydde till din famn
och botade mig med vila och nässla.
Så, återställd, framför jag min största tack
till dig, för att du inte hämnats min synd.
Och jag ber inte längre om nåd, om jag på nytt tar emot
Sestius skändliga skrifter, att inte snuvan och hostan
drabbar mig, utan Sestius själv med köld,
han som bjuder mig först när jag läst hans usla bok.

Septimius, som höll sin älskade Acme
i famnen, sade: "Min Acme,
om jag inte älskar dig till vansinne och är beredd
att älska dig vidare oavbrutet i alla år
så mycket som den kan som förmår förgås mest,
må jag ensam i Libyen och det brända Indien
möta ett glosögt lejon."
När han sagt detta nös Amor, som förr på vänster,
så på höger sitt gillande.
Men Acme, böjande huvudet lätt bakåt
och kyssande med den där purpurmunnen
den ljuve pojkens berusade ögon,
sade så: "Mitt liv, min lille Septimius,
låt oss ständigt tjäna denne ende herre,
ty i mig brinner en mycket större och skarpare
eld i den veka märgen."
När hon sagt detta nös Amor, som förr på vänster,
så på höger sitt gillande.
Nu, utgångna från ett gott järtecken,
älskar och älskas de med ömsesidiga sinnen.
Den stackars lille Septimius vill hellre ha
Acme ensam än Syrien och Britannien:
i Septimius ensam finner den trogna Acme
sina fröjder och sina lustar.
Vem har sett några människor lyckligare,
vem en mer lyckobådande Venus?

Nu för våren åter den ljumma milda värmen,
nu tystnar himlens dagjämningsraseri
för Zephyrus ljuvliga fläktar.
Låt de frygiska fälten lämnas, Catullus,
och det heta Nicaeas bördiga mark:
till Asiens strålande städer må vi flyga.
Nu längtar mitt darrande sinne att flacka omkring,
nu livas fötterna glada av iver.
O farväl, ni ljuva skaror av kamrater,
som fjärran, tillsammans utgångna hemifrån,
skilda och skiftande vägar för hem.

Porcius och Socration, Pisos två vänsterhänder,
världens skabb och hunger,
har den där omskurne Priapus satt er
framför min lille Veranius och Fabullus?
Håller ni dyra gästabud, kostsamt
mitt på ljusa dagen? Medan mina kamrater
söker inbjudningar i vägskälet?

Dina honungssöta ögon, Iuventius,
om någon lät mig kyssa dem oupphörligt,
skulle jag kyssa dem ända till trehundra tusen,
och aldrig tyckas bli mätt,
inte om vår kyssnings skörd
vore tätare än de torra axen.

Du vältaligaste av Romulus ättlingar,
så många som är och funnits, Marcus Tullius,
och så många som skall finnas i kommande år,
sitt största tack framför dig Catullus,
den uslaste av alla poeter,
så mycket den uslaste av alla poeter
som du är den bäste av alla beskyddare.

I går, Licinius, sysslolösa
lekte vi mycket på mina skrivtavlor,
så som det var avtalat att vara njutningsfulla.
Skrivande små verser lekte var och en av oss
med versmåttet, än så än så,
gav igen ömsesidigt under skämt och vin.
Och därifrån gick jag så tänd av din charm,
Licinius, och dina kvickheter,
att varken maten gladde mig, den olycklige,
eller sömnen täckte mina ögon med ro,
utan otämjd av hela mitt raseri i sängen
vred jag mig, längtande att se dagsljuset,
för att få tala med dig och vara med dig.
Men efter att mina lemmar, trötta av mödan,
låg halvdöda i sängen,
gjorde jag åt dig, ljuve, denna dikt,
ur vilken du kunde se min smärta.
Nu, akta dig för att vara övermodig, och våra böner,
ber jag, akta dig för att förakta, ögonsten,
så att inte Nemesis kräver straff av dig.
Hon är en häftig gudinna: akta dig för att såra henne.

Han tycks mig vara jämbördig med en gud,
han, om det är tillåtet, överträffa gudarna,
han som sittande mitt emot gång på gång
ser och hör dig
ljuvt skrattande, vilket åt mig, olycklige, river bort
alla sinnen: ty så snart jag skådat dig,
Lesbia, finns intet kvar av min
röst, utan tungan domnar, en fin
låga rinner ner under lemmarna, med sitt eget ljud
ringer öronen, av dubbel natt
höljs mina ögon.
Sysslolöshet, Catullus, är dig till plåga:
i sysslolöshet jublar du och yvs för mycket.
Sysslolöshet har förr fördärvat både kungar
och lyckliga städer.

Vad är det, Catullus? Varför dröjer du att dö?
Strumans Nonius sitter på ämbetsstolen,
Vatinius svor falskt vid sitt konsulat:
vad är det, Catullus? Varför dröjer du att dö?

Jag skrattade nyss åt en jag inte vet vem ur åhörarskaran,
som, när min Calvus underbart hade
utlagt Vatinius brott,
sade beundrande, med händerna lyfta:
"Store gudar, en vältalig pyssling!"

Othos huvud är alldeles pytteltlitet,
och benen rustika och halvtvättade hos Herius,
subtil och lätt är Libos fjärt,
om inte allt, så önskade jag att detta misshagade
dig och Fuficius, den uppkokte gamlingen —
du skall åter bli arg på mina oförskyllda
jamber, du ende fältherre.

Vi ber, om det kanske inte besvärar,
att du visar oss var din gömma är.
Vi har sökt dig på Marsfältet, den mindre,
dig i cirkus, dig i alla bokbodar,
dig i den högste Jupiters helgade tempel.
Vid den Stores promenad grep jag samtidigt,
min vän, alla kvinnor,
som jag ändå såg med lugna miner.
"Ge mig", så krävde jag själv,
"Camerius, ni uslaste flickor!"
En viss säger, blottande sitt bröst:
"Se, här gömmer han sig mellan de rosiga brösten."
Men att stå ut med dig är nu ett Herkulesarbete:
inte om jag formades till Kretas väktare,
inte om jag fördes fram med Pegasus flykt,
inte om jag vore Ladas eller den vingfotade Perseus,
inte Rhesus snövita och snabba tvåspann:
lägg till dessa de fjäderfotade och flygande,
och kräv därtill vindarnas lopp,
som du skulle ge mig bundna, Camerius:
ändå skulle jag, uttröttad i all min märg
och uttärd av många mattigheter,
tömmas ut, min vän, av att söka efter dig.
Så högdraget nekar du mig, min vän?
Säg oss var du kommer att vara, kläm fram det
djärvt, anförtro dig, tro på ljuset.
Håller nu mjölkvita flickor dig fången?
Om du håller din tunga i sluten mun,
skall du kasta bort alla kärlekens frukter:
Venus gläds åt ordrikt tal.
Eller, om du vill, du får regla din gom,
bara du får del av sann kärlek.

O en löjlig sak, Cato, och skämtsam,
värdig dina öron och ditt gapskratt.
Skratta, Cato, så mycket du älskar Catullus:
saken är löjlig och alltför skämtsam.
Nyss ertappade jag en flickas pojkvasker
i farten: honom, om det behagar Dione,
högg jag med min stela lem som med ett vapen.

Väl passar de ihop, de skamlösa liderliga,
Mamurra och bögen Caesar.
Och inte underligt: fläckar lika hos båda,
den ena urban och den där formiansk,
inpräglade sitter de fast och tvättas ej bort:
sjuka lika, tvillingarna bägge,
båda på en och samma liten soffa lärda smågossar,
den ene inte glupskare hokarl än den andre,
rivaler och kompanjoner om småflickorna:
väl passar de ihop, de skamlösa liderliga.

Caelius, vår Lesbia, den där Lesbia,
den Lesbia, som Catullus ensam
älskade mer än sig själv och alla sina,
runkar nu i vägskälen och gränderna
den ädelsinnade Remus ättlingar.

Bononiskan Rufa suger av Rufulus,
Menenius hustru, som ni ofta sett på gravfälten
snappa maten från själva bålet,
när hon, jagande brödet som rullat ner ur elden,
piskades av den halvrakade liktjänaren.

Var det en lejoninna i de libystiska bergen
eller den skällande Scylla i sitt sköts nedersta del
som födde dig med ett så hårt och avskyvärt sinne,
att du håller en bönfallandes röst i den yttersta nöden
föraktad, ack, med alltför vilt hjärta?

O du som bor på Helikons
kulle, Uranias ätt,
du som rövar den späda jungfrun
till hennes man, o Hymenaeus Hymen,
o Hymen Hymenaeus,
omkransa dina tinningar med blommor
av den ljuvt doftande mejram,
tag brudslöjan, kom hit glad,
kom hit och bär på din snövita fot
den gula sandalen,
och väckt av den muntra dagen
sjung med klingande röst
bröllopets sånger,
stampa marken med fötterna, svinga
med handen den kådiga facklan.
Ty liksom Venus, som bebor Idalium,
kom till den frygiske
domaren, så skall Vinia gifta sig
med Manlius, en god jungfru
under goda tecken,
lysande som en asiatisk myrten
med blomstrande grenar,
som hamadryadgudinnorna
till sitt eget nöje närer
med daggigt vatten.
Så kom, styr dina steg hit,
skynda att lämna de thespiska
klippornas aoniska grottor,
som nymfen Aganippe
vattnar svalkande ovanifrån,
och kalla härskarinnan hem,
åtrående sin nye make,
bindande hennes sinne med kärlek
som den sega murgrönan hit och dit
famnar och slingrar sig om trädet.
Och ni likaså tillsammans, orörda
jungfrur, för vilka en likadan
dag stundar, sätt in i takten
och sjung: o Hymenaeus Hymen,
o Hymen Hymenaeus.
Så att han hellre, hörande sig
kallas till sin tjänst,
styr sina steg hit,
den gode Venus ledare, den gode
kärlekens sammanfogare.
Vilken gud bör mer sökas
av ängsliga älskande?
Vilken av de himmelska skall människorna
mer dyrka? O Hymenaeus Hymen,
o Hymen Hymenaeus.
Dig åkallar den darrande fadern
för sina barn, för dig löser jungfrurna
sina barmars bälte,
dig lyssnar den nye maken efter,
skrämd med begärligt öra.
Du lägger den blomstrande flickan
i den vilde ynglingens händer
själv, tagen från hennes egen mors
sköte, o Hymenaeus Hymen,
o Hymen Hymenaeus.
Intet förmår Venus utan dig,
som goda ryktet gillar,
att vinna: men det förmår hon
om du vill. Vem vågar
jämföras med denne gud?
Inget hus förmår utan dig
ge barn, ingen förälder
stödja sig på avkomma: men det förmår han
om du vill. Vem vågar
jämföras med denne gud?
Ett land som saknar dina riter
förmår ej ge beskyddare
åt sina gränser: men det förmår det
om du vill. Vem vågar
jämföras med denne gud?
Slå upp portarnas reglar,
jungfrun är här. Ser ni hur facklorna
skakar sitt strålande hår?
Den medfödda blygseln dröjer:
hon lyssnar dock mer på den,
och gråter över att hon måste gå.
Sluta gråta. Det är inte för dig, Au-
runculeia, någon fara
att någon vackrare kvinna
skulle se den klara dagen
komma från Oceanen.
Sådan brukar i den rike
herrens brokiga lilla trädgård
en hyacintblomma stå.
Men du dröjer, dagen går:
träd fram, unga brud.
Träd fram, unga brud, om det
nu tyckes dig gott, och hör
våra ord. Se hur facklorna
skakar sitt gyllene hår:
träd fram, unga brud.
Din man skall inte lättsinnigt,
hemfallen åt en ond äktenskapsbryterska,
jaga skändlig otukt
och vilja sova skild
från dina späda barmar,
utan som den böjliga vinstocken
slingrar sig om de närstående träden,
skall han slingra sig in i din
famn. Men dagen går:
träd fram, unga brud.
O bädd, som åt alla —
med vit fot på lägret —
vilka fröjder, vilka glädjeämnen
kommer till din herre, som han skall njuta
i den kringflackande natten, mitt på
dagen! Men dagen går:
träd fram, unga brud.
Lyft, o pojkar, facklorna:
jag ser brudslöjan komma.
Gå, sjung i takt:
o Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Låt inte den fräcka fescenninska
skämtsamheten länge tiga,
och låt inte konkubinen, som hör
att husbondens kärlek är övergiven,
neka pojkarna nötterna.
Ge pojkarna nötterna, du dagdrivande
konkubin: länge nog
har du lekt med nötter: nu
lyster det dig att tjäna Talasius.
Konkubin, ge nötterna.
Förr föraktade du bondpigorna,
konkubin, i dag och i går:
nu klipper hårfrisören
ditt skägg. Stackars, ack stackars
konkubin, ge nötterna.
Man säger att du, o smorde
brudgum, svårligen kan avstå
från dina hårlösa gossar: men avstå.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Vi vet att för dig är blott det tillåtet
som du känt: men för en make
är samma saker inte tillåtna.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Och du, brud, vad än din man
begär, akta dig för att neka,
så att han inte söker det annorstädes.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Se, här är din mans hus,
så mäktigt och lyckligt:
låt det tjäna dig
(o Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus)
ända tills den gråa ålderdomen,
skakande på ditt darrande huvud,
nickar ja åt allt och alla.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Bär med gott järtecken
dina gyllene fötter över tröskeln,
och gå in genom den släta dörren.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Se hur din man, liggande
ensam på den tyriska bädden,
helt sträcker sig mot dig.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Hos honom inte mindre än hos dig
brinner i det innersta bröstet
en låga, men djupare inne.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Släpp den runda lilla armen,
du purpurbräddade gosse,
låt henne nu gå till mannens bädd.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
O ni goda kvinnor, väl kända
av era gamla män,
lägg flickan till rätta.
O Hymen Hymenaeus io,
o Hymen Hymenaeus.
Nu får du komma, brudgum:
din hustru är i kammaren,
strålande med blomstrande ansikte
lik en vit parthenice
eller en gul vallmo.
Men, brudgum (så sant de himmelska
hjälpe mig), du är inte mindre
vacker, och Venus försummar
dig inte. Men dagen går:
skynda, dröj inte.
Inte länge dröjde du,
nu kommer du. Må den goda Venus
hjälpa dig, eftersom du öppet
åtrår vad du åtrår, och inte
döljer din goda kärlek.
Låt den räkna Afrikas sand
och de glittrande stjärnorna
förr, som vill räkna
era otaliga tusen
lekar.
Lek som ni vill, och giv snart
barn. Det anstår inte
ett så gammalt namn att vara
utan barn, utan att det ur samma stam
alltid fortavlas.
Jag vill att en liten Torquatus,
sträckande ut späda händer
ur sin mors sköte,
ljuvt skrattar mot sin far
med halvöppen läpp.
Må han likna sin far
Manlius och lätt kännas igen
av alla ovetande,
och må hans ansikte vittna
om hans mors kyskhet.
Må ett sådant lov från en god
mor stadfästa hans ätt,
som det enastående ryktet
om Penelope stannar kvar
åt hennes son Telemachos.
Stäng dörrarna, jungfrur:
vi har lekt nog. Men ni, goda
makar, lev väl och öva
i ständig gärning er kraftfulla
ungdom.

Aftonstjärnan är här: ynglingar, res er: aftonstjärnan lyfter
på Olympen till slut, långt efterlängtad, knappt sina ljus.
Nu är det tid att resa sig, nu att lämna de rika borden;
nu skall jungfrun komma, nu skall bröllopssången sjungas.
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Ser ni ynglingarna, ni ogifta? Res er emot dem:
sannerligen visar Aftonbäraren sina eteiska eldar.
Så är det visst: ser ni hur snabbt de sprang upp?
Inte förgäves sprang de; de skall sjunga något värt att segra med.
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Ingen lätt segerpalm står redo åt oss, jämnåriga:
se hur de ogifta i tysthet söker det de övat.
Inte förgäves övar de; de har något minnesvärt.
Och inte underligt, de som djupt anstränger sig med hela sinnet.
Vi har delat våra sinnen åt ett håll, våra öron åt ett annat:
med rätta skall vi då besegras; segern älskar omsorg.
Så vänd nu åtminstone era sinnen hit:
snart skall de börja tala, snart bör vi svara.
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Aftonstjärna, vilken grymmare eld far på himlen?
Du som kan slita dottern ur moderns famn,
slita dottern som klänger i moderns famn
och skänka den kyska flickan åt den brinnande ynglingen.
Vad grymmare gör fienden vid en erövrad stad?
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Aftonstjärna, vilken ljuvligare eld lyser på himlen?
Du som med din flamma stadfäster de utlovade äktenskapen,
som männen slutit, som föräldrarna slutit förut,
men inte fogade samman förrän din glöd gick upp.
Vad ges av gudarna mer önskvärt än en lycklig stund?
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Aftonstjärnan har tagit en av oss, jämnåriga;
ty vid din ankomst vakar vakten alltid.
Om natten gömmer sig tjuvar, som du, ofta återvändande,
Aftonstjärna, griper med bytt namn, samme du.
Men det lyster de ogifta att smäda dig med hycklad klagan.
Vad sedan, om de smädar det de i tysthet söker?
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Som en blomma växer avskilt i inhägnade trädgårdar,
okänd för boskapen, av ingen plog uppryckt,
som fläktarna smeker, solen stärker, regnet fostrar,
den önskade många pojkar, många flickor;
men när samma blomma vissnat, plockad av tunn nagel,
den önskade inga pojkar, inga flickor:
så är jungfrun kär för de sina, medan hon förblir orörd;
när hon förlorat sin kyska blomma med besudlad kropp,
förblir hon varken ljuvlig för pojkar eller kär för flickor.
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.
Som en ensam vinstock, som växer på den nakna marken,
aldrig reser sig, aldrig fostrar en mogen druva,
utan böjer sin späda kropp under den lutande tyngden
och rör redan med roten sin översta ranka,
den vårdar inga bönder, inga oxar:
men om samma vinstock av en händelse fogas till en alm som make,
den vårdar många bönder, många oxar:
så åldras jungfrun ovårdad, medan hon förblir orörd;
när hon i mogen tid vunnit ett värdigt äktenskap,
är hon kärare för mannen och mindre förhatlig för fadern.
Och du, kämpa inte mot en sådan make, jungfru.
Det är inte rätt att kämpa mot den som din far själv gav dig åt,
din far själv med modern, som du måste lyda.
Din jungfrudom är inte helt din, den är till en del föräldrarnas:
en tredjedel är faderns, en tredjedel är given åt modern,
en tredjedel är ensam din. Kämpa inte mot de två,
som gav svärsonen sina rättigheter jämte hemgiften.
Hymen o Hymenaeus, Hymen, kom hit, o Hymenaeus.

Buren över de höga haven på snabb farkost, då Attis
med ivrig, snabb fot nådde den frygiska skogen
och kom till gudinnans platser, mörka och skogsomkransade,
eggad där av rasande vansinne, förvirrad i sinnet,
slet han av sig med skarp flintsten sin manlighets tyngd.
Och så, när han kände sina lemmar utan man,
och ännu fläckade markens mull med färskt blod,
grep hon i hast med snövita händer den lätta trumman,
trumman, Cybeles horn, dina invigningar, moder,
och slående tjurhudens välvda skinn med späda fingrar
började hon, darrande, så sjunga för sina följeslagare:
"Kom, gå till Cybeles höga skogar, ni Galler, tillsammans,
gå tillsammans, Dindymus härskarinnas kringflackande hjord,
ni som, sökande främmande platser som landsflyktiga,
följde min lära med mig som ledare, mina följeslagare,
uthärdade den snabba svallvågen och havets vildhet
och avmannade era kroppar av alltför stort avsky för Venus,
gläd härskarinnans sinne med snabba irrfärder.
Låt tröga dröjsmål vika ur sinnet; gå tillsammans, följ
till Cybeles frygiska hem, till gudinnans frygiska skogar,
där cymbalens röst ljuder, där trummorna genljuder,
där den frygiske flöjtblåsaren spelar djupt på krökt rör,
där menaderna hätskt kastar sina murgrönsklädda huvuden,
där de firar de heliga riterna med skarpa tjut,
där gudinnans kringflackande skara plägar sväva,
dit det anstår oss att skynda med snabba danser."
Så snart Attis, en oäkta kvinna, sjöng detta för följeslagarna,
tjuter genast skaran med darrande tungor,
den lätta trumman dånar åter, de välvda cymbalerna klingar,
den snabba kören går till gröna Ida med hastande fot.
Andlös och rasande går Attis, kringflackande, gäspande efter luft,
följd av trumman, genom de mörka skogarna som ledare,
lik en otämjd kviga som skyr okets börda:
de snabba Gallerna följer sin snabbfotade ledare.
Och så, när de nådde Cybeles hem, uttröttade,
tar de av alltför stor möda sömn utan Ceres.
En trög slummer täcker deras ögon med vacklande matthet:
i mild ro viker sinnets rasande vanvett.
Men när Sol med gyllene ansikte och strålande ögon
genomsökte den vita etern, den hårda marken, det vilda havet,
och drev bort nattens skuggor med friska klövfötter,
då flydde Sömnen snabbt och lämnade den vaknade Attis:
gudinnan Pasithea tog emot honom i sin darrande famn.
Så, ur den milda vilan, utan häftigt raseri,
sedan Attis själv i sitt bröst begrundat sina gärningar
och med klart sinne sett vad hon förlorat och var hon var,
vände hon med kokande sinne åter mot vattnen.
Där, blickande ut över de vida haven med tårade ögon,
tilltalade hon sorgset sitt fädernesland med jämmerlig röst:
"O fädernesland, min skaparinna, o fädernesland, min moder,
som jag, olycklig, lämnade, så som förrymda slavar
flyr sina herrar, och bar min fot till Idas skogar,
för att vistas bland snö och vilddjurens iskalla lyor
och rasande söka upp alla deras gömställen,
var eller på vilka platser tror jag dig ligga, fädernesland?
Min själva pupill längtar att rikta sin blick mot dig,
medan mitt sinne en kort tid är fritt från vilt raseri.
Skall jag föras bort från mitt hem till dessa avlägsna skogar?
Skall jag vara borta från fädernesland, ägodelar, vänner, föräldrar?
Skall jag vara borta från forum, brottningsplats, kapplöpningsbana och gymnasier?
Stackare, ack stackare, du måste klaga gång på gång, min själ.
Ty vilken skepnad finns det som jag inte antagit?
Jag kvinna, jag yngling, jag efeb, jag pojke,
jag var gymnasiets blomma, jag var oljans prydnad:
mina var de fyllda dörrarna, mina de varma trösklarna,
mitt var huset omkransat med blommande girlanger,
när jag vid soluppgången måste lämna min kammare.
Skall jag nu föras fram som gudarnas tjänarinna och Cybeles slav?
Jag menad, jag en del av mig själv, jag en steril man?
Skall jag bebo gröna Idas iskalla, snöhöljda platser?
Skall jag leva mitt liv under Frygiens höga toppar,
där skogshjorten, där vildsvinet strövar?
Nu, ja nu ångrar jag det jag gjort, nu, ja nu ångrar jag."
Då detta ljud snabbt gick från hennes rosiga läppar
och bar nya budskap till gudarnas dubbla öron,
löste Cybele oket från sina lejon
och eggade hjordens fiende till vänster och talade så:
"Kom", säger hon, "gå, du vilde, gå, gör att raseri jagar honom,
gör att han av vansinnets stöt bärs åter till skogarna,
han som alltför fritt önskar fly mitt herravälde.
Kom, slå din rygg med svansen, tåla dina egna slag,
gör att alla platser genljuder av ditt rytande dån,
skaka vilt den röda manen på din muskulösa nacke."
Så sade den hotfulla Cybele och löste oket med handen.
Vilddjuret, eggande sig självt, hetsar sitt rasande mod,
går, ryter, bryter buskarna med kringflackande fot.
Men när det nådde strandens fuktiga, vitskimrande platser
och såg den späda Attis nära havets marmor,
gör det ett anfall: den vanvettige flyr in i de vilda skogarna:
där var hon alltid, hela sitt livs tid, en slavinna.
Stora gudinna, gudinna Cybele, gudinna, Dindymus härskarinna,
må hela ditt raseri vara fjärran från mitt hus, härskarinna:
egga andra till vanvett, driv andra till raseri.

Fordom sägs tallar, födda på Pelions topp,
ha simmat genom Neptunus klara vågor
till Phasis flöden och Aietes gränser,
då utvalda ynglingar, den argiviska ungdomens kärna,
som önskade röva det gyllene skinnet från Kolchis,
vågade löpa över de salta grunden på snabb köl,
sopande de blå slätterna med åror av gran.
Gudinnan som vaktar borgarna högt i städerna
gjorde själv åt dem en vagn som flög för lätt vind,
och fogade furuflätverket till den böjda kölen.
Den var den första att inviga Amphitrite i färden.
Så snart den med sin stäv plöjde den vindpiskade slätten
och vågen, vriden av årorna, vitnade av skum,
dök ur havets skimrande virvel upp ansikten,
havets nereider som undrade över undret.
Den dagen, om någon, såg dödliga med egna ögon
havets nymfer med bara kroppar,
stigande ur den grå virveln ända till brösten.
Då sägs Peleus ha tänts av kärlek till Thetis,
då försmådde Thetis inte ett mänskligt bröllop,
då insåg fadern själv att Peleus skulle förenas med Thetis.
O ni hjältar, födda i tidsåldrarnas alltför efterlängtade tid,
var hälsade, gudars ätt, o goda mödrars
avkomma, var åter hälsade:
er ska jag ofta tilltala, er i min sång,
och dig framför allt, upphöjd av lyckliga bröllopsfacklor,
Thessaliens stödjepelare, Peleus, åt vilken Jupiter själv,
själv gudarnas fader, avstod sin egen älskade.
Höll inte den skönaste Thetis, Nereus dotter, dig?
Lät inte Tethys dig få föra hem sin dotterdotter,
och Oceanus, som omsluter hela världen med havet?
Så snart de efterlängtade dagarna, när tiden var fullbordad,
kom, fyller hela Thessalien huset i samling,
palatset fylls av en jublande skara:
de bär gåvor framför sig, visar sin glädje i ansiktet.
Kieros överges, de lämnar det ftiotiska Tempe
och Krannons hem och Larissas murar,
de samlas i Farsalos, fyller Farsalos boningar.
Ingen brukar åkrarna, tjurarnas nackar mjuknar,
den låga vingården rensas inte med krökta hackor,
tjuren bryter inte upp jordkokan med sänkt plogbill,
beskärarnas kniv gallrar inte trädets skugga,
smutsig rost angriper de övergivna plogarna.
Men hans egen boning, hur långt in det praktfulla
palatset än sträcker sig, glänser av lysande guld och silver.
Elfenben skimrar på tronerna, bägarna glittrar på bordet,
hela huset gläds, praktfullt av kunglig skatt.
Men gudinnans brudbädd ställs
mitt i salen, den som, polerad av indisk betand,
täcks av purpur färgad med snäckans rosenröda saft.
Denna täckhölje, brokigt av forntida mänskogestalter,
visar hjältarnas bedrifter med underbar konst.
Ty blickande ut från Dias brusande strand
ser Ariadna Theseus fjärma sig med snabb flotta,
bärande otämjt raseri i sitt hjärta,
och tror ännu inte att hon ser vad hon ser,
eftersom hon, väckt då för första gången ur bedräglig sömn,
ser sig själv övergiven, olycklig, på den ensliga sanden.
Men den glömske ynglingen driver flyende vågen med åror,
och lämnar sina tomma löften åt den vindiga stormen.
Honom, fjärran från tången, ser Minos dotter med sorgsna ögon,
som en stenbild av en backant, ack,
hon blickar och gungar på bekymrens stora vågor,
hon håller inte den fina huvudbindeln på sitt blonda hår,
hon har inte det höljda bröstet täckt av lätt slöja,
inte de mjölkvita brösten bundna med rund gördel,
allt detta, som gled av hela hennes kropp hit och dit,
lekte saltvågorna med framför hennes fötter.
Så, då inte om huvudbindeln, inte om den flytande slöjan
brydde hon sig, utan med hela sitt bröst, Theseus,
med hela sin själ, hela sitt sinne hängde hon, förlorad, vid dig.
Ack olyckliga, som Erycina med oupphörlig sorg
drev från vettet, sående törniga bekymmer i hennes bröst,
från den stund då den vilde Theseus,
utgången från Piraeus krökta stränder,
nådde den orättfärdige kungens gortyniska hem.
Ty man berättar att fordom, tvingad av en grym plåga
att sona straffet för Androgeos död,
brukade Kekrops stad ge utvalda ynglingar
och de ogiftas prydnad som måltid åt Minotaurus.
När dess trånga murar plågades av dessa onda,
valde Theseus själv att kasta fram sin egen kropp
för sitt kära Athen, hellre än att sådana
lik — och ändå inte lik — från Kekrops stad fördes till Kreta.
Och så, buren på lätt skepp och milda vindar,
kom han till den storsinte Minos och hans stolta salar.
Så snart jungfrun med åtrående blick såg honom,
den kungliga, som en kysk bädd, andande ljuva dofter,
närde i moderns mjuka famn,
lik myrten som Eurotas flöden frambringar,
eller de brokiga färger som vårvinden framlockar,
vände hon inte sina brinnande ögon från honom
förrän hon fångat elden i hela sin kropp
ända till botten, och brann helt i sitt innersta märg.
Ack, du som grymt hetsar raseri med skoningslöst hjärta,
heliga gosse, som blandar människors glädje med bekymmer,
och du som råder över Golgi och det lövrika Idalion,
på vilka vågor kastade ni inte den flicka, tänd i sinnet,
suckande ständigt efter den blonde främlingen!
Hur stora fasor bar hon inte i sitt försmäktande hjärta,
hur ofta blev hon inte blekare än guldets glans,
när Theseus, ivrig att kämpa mot det grymma odjuret,
eftersträvade antingen döden eller ärans lön.
Ändå tände hon, med tyst läpp, löften åt gudarna,
lovande små gåvor, inte otacksamma och inte förgäves.
Ty liksom på Taurus topp en obetvinglig storm,
vridande sin blåst, rycker upp eken, som skakar sina grenar,
eller den kottbärande tallen med svettande bark,
och sliter stammen ur jorden
(den, långt bort ryckt upp med rötterna,
faller framstupa och krossar vitt allt i sin väg),
så slog Theseus ner det grymma odjuret med betvingad kropp,
medan det förgäves stångade hornen mot de tomma vindarna.
Därifrån vände han oskadd tillbaka sin fot med stor ära,
styrande sina irrande steg med en tunn tråd,
så att inte, när han steg ut ur labyrintens krökar,
byggnadens omärkliga villa skulle gäcka honom.
Men varför skulle jag, avvikande från mitt första ämne, berätta mer,
hur dottern, lämnande sin faders anlete,
systerns omfamning, och till sist moderns,
hon som olycklig, förtvivlad, gladde sig åt sin dotter,
framför allt detta valde Theseus ljuva kärlek,
eller hur hon, buren på skepp till Dias skummiga stränder,
kom, eller hur maken, avlägsnande sig med glömskt hjärta,
lämnade henne med ögonen bundna av sömn?
Ofta, sägs det, rasande med brinnande hjärta,
göt hon klara röster ur djupet av sitt bröst,
och steg sorgset upp på de branta bergen,
varifrån hon kunde sträcka blicken mot havets vida svall,
och sprang ut i det skälvande saltets mötande vågor,
lyftande de mjuka höljena från sin bara vad,
och sorgsen sade hon detta i sina sista klagorop,
framkallande kalla snyftningar ur sin våta mun:
"Så, trolöse, förde du mig bort från fädernas altaren,
trolöse, och lämnade mig på den öde stranden, Theseus?
Så, avvikande, föraktande gudarnas makt,
bär du, ack glömske, hemåt förbannade mened?
Kunde ingenting böja ditt grymma sinnes
beslut? Fanns det ingen mildhet till reds hos dig,
så att ditt skoningslösa bröst ville förbarma sig över mig?
Men inte gav du en gång dessa löften med smekande
röst åt mig, inte bad du mig arma hoppas detta,
utan glada äktenskap, utan efterlängtat bröllop:
allt detta river de luftiga vindarna sönder till intet.
Nu må ingen kvinna tro en man som svär,
ingen hoppas att en mans ord är trogna:
medan deras sinne, begärande något, längtar att uppnå det,
fruktar de inte att svära något, spar inte på löften:
men så snart det begärande sinnets lusta är mättad,
minns de inget av sina ord, bryr sig inte om sin mened.
Visst ryckte jag dig ur dödens virvel mitt i den,
och beslöt hellre förlora min broder
än svika dig, bedräglige, i det yttersta ögonblicket:
för detta ska jag ges åt vilddjur och fåglar att slitas,
ett byte, och död ska jag inte begravas under kastad jord.
Vilken lejoninna födde dig under en ensam klippa,
vilket hav spydde ut dig, avlad, ur skummande vågor,
vilken Syrt, vilken rovlysten Scylla, vilken vida Charybdis,
du som ger sådan lön för ett ljuvt liv?
Om vårt äktenskap inte låg dig om hjärtat,
därför att du bävade för din gamle faders stränga bud,
så hade du ändå kunnat föra mig till dina boningar,
där jag som slavinna kunde tjäna dig med ljuvt arbete,
smekande dina vita fötter med klart vatten,
eller bäddande din bädd med purpurtäcke.
Men varför klagar jag förgäves för de känslolösa vindarna,
från vettet driven av min olycka, de som, utan sinnen,
varken kan höra utsända röster eller ge svar?
Men han rör sig redan nästan mitt ute bland vågorna,
och ingen dödlig syns på den öde tången.
Så, alltför hånfull i den yttersta stunden, missunnade
det grymma ödet till och med mina klagorop öron.
Allsmäktige Jupiter, o att inte i första stund
de kekropiska skeppen hade rört vid Knossos stränder,
och att inte den trolöse sjömannen, bärande grym tribut
åt den otämjde tjuren, hade fäst sin tross på Kreta,
och att inte denne onde gäst, döljande grymma planer
under ljuv gestalt, hade vilat i våra boningar!
Ty vart ska jag ta vägen? På vilket hopp stödjer jag mig, förlorad?
Ska jag söka Idas berg? Ack, med bred virvel
skiljer havets vilda slätt oss åt, där det delar oss.
Ska jag hoppas på min faders hjälp, honom som jag själv övergav,
följande den yngling som var stänkt av min broders blod?
Eller ska jag trösta mig med makens trogna kärlek,
han som flyr, böjande de sega årorna i vågen?
Och dessutom, stranden utan tak, en enslig ö,
och ingen utväg öppnar sig, då havets vågor omger den:
ingen möjlighet till flykt, inget hopp: allt är stumt,
allt är öde, allt visar på döden.
Ändå ska mina ögon inte slockna i döden förr,
och känslan ska inte lämna min utmattade kropp förr,
än jag, förrådd, kräver ut rättvist straff av gudarna,
och åkallar himmelsmakternas trohet i min sista stund.
Därför, ni Eumenider, som straffar mäns gärningar med hämnande plåga,
ni vilkas panna, omkransad av ormhår,
bär fram vreden ur ett flåsande bröst,
hit, hit, kom, hör mina klagorop,
som jag, ve mig arma, tvingas frambringa ur mitt innersta märg,
hjälplös, brinnande, blind av vansinnigt raseri.
Och eftersom dessa föds sanna ur mitt djupaste bröst,
låt inte min sorg förgå fåfängt,
utan med samma sinne som Theseus lämnade mig ensam,
med samma sinne, gudinnor, må han bringa död över sig själv och de sina."
Sedan hon utgjutit dessa röster ur sitt sorgsna bröst,
ängsligt krävande straff för de grymma gärningarna,
gav himmelsmakternas härskare sitt bifall med oövervinnelig makt,
vid vars nick jorden och de hemska haven
darrade, och världen skakade de glittrande stjärnorna.
Men Theseus själv, med sinnet höljt i blint mörker,
lät ur sitt glömska bröst släppa allt
som han förut i fast sinne hållit som uppdrag,
och han hissade inte de ljuva tecknen åt sin sörjande far,
och visade sig inte oskadd nå den erechtheiska hamnen.
Ty man säger att fordom, när Aigeus anförtrodde sin son
åt vindarna, då han med flottan lämnade gudinnans murar,
gav han ynglingen, omfamnande honom, sådana uppdrag:
"Min son, ende, mig långt kärare än livet,
son, som jag tvingas sända ut i osäkra öden,
nyss återgiven åt mig vid ålderdomens yttersta gräns,
eftersom mitt öde och ditt heta mod
rycker dig från mig mot min vilja, jag vars matta
ögon ännu inte mättats av min sons kära gestalt,
ska jag inte sända dig glad med jublande hjärta,
och inte låta dig bära lyckans framgångstecken,
utan först ska jag ur mitt sinne frambringa många klagorop,
vanhelgande mitt grå hår med jord och strött stoft,
sedan ska jag hänga färgade segel på den vandrande masten,
så att det mörknade, järnfärgade seglet
passar vår sorg och vårt sinnes brand.
Men om hon som bor i heliga Itonos beviljar dig,
hon som samtyckt att försvara vår ätt och Erechtheus säten,
att du får stänka din högra hand med tjurens blod,
då sörj för att detta uppdrag, förvarat i ditt minnesrika hjärta,
lever kvar, och att ingen tid utplånar det,
att så snart dina ögon får syn på våra kullar,
ska rårna lägga bort det sorgens tyg överallt,
och de tvinnade tågen hissa vita segel,
så att jag genast, seende, med glatt sinne
kan förnimma glädjen, när en gynnsam tid ställer dig återkommen."
Dessa uppdrag, som Theseus förut höll i fast sinne,
lämnade honom likt moln, drivna av vindars blåst,
som lämnar det luftiga snöbergets höga topp.
Men fadern, medan han spanade ut från borgens topp,
förtärande sina ängsliga ögon i ständig gråt,
så snart han fick syn på det svällda seglets duk,
kastade han sig huvudstupa från klippornas topp,
troende att Theseus förlorats åt ett skoningslöst öde.
Så, trädande in i faderns hus, dödsmärkt,
fick den vilde Theseus själv samma sorg
som han med glömskt sinne vållat Minos dotter.
Hon, som då sorgset blickade efter det vikande skeppet,
vältrade i sitt sinne, sårad, mångfaldiga bekymmer.
Men på en annan del flög den blomstrande Iacchus
med sin skara av satyrer och nysafödda silener,
sökande dig, Ariadna, och tänd av kärlek till dig.
De rasade då ivrigt hit och dit med vanvettigt sinne,
"euhoe", bacchanter, "euhoe", böjande sina huvuden.
En del av dem skakade de omhöljda tyrsosstavarnas spets,
en del slungade lemmar från en söndersliten tjurkalv,
en del omgjordade sig med vridna ormar,
en del firade dunkla orgier ur hålkorgar,
orgier som de oinvigda förgäves önskar höra,
andra slog trummorna med lyftade händer,
eller framkallade tunna klanger ur rund brons,
många horn blåste hesa dån,
och den barbariska flöjten gnisslade med ohyggligt spel.
Med sådana gestalter rikt utsmyckad, höljde täcket
brudbädden, omslutande den med sitt tyg.
Sedan den thessaliska ungdomen mättat sig
med att ivrigt betrakta det, började den lämna plats för de heliga gudarna.
Här, liksom Zephyros, krusande det stilla havet
med morgonvind, eggar de sluttande vågorna
vid gryningen, under den vandrande solens trösklar,
vilka, först långsamt drivna av mild fläkt,
rör sig fram och ljuder lätt med skrattets plaskande,
sedan, då vinden växer, tätnar de mer och mer
och glänser fjärran, simmande i purpurljuset,
så lämnade de då förhallens kungliga tak
och gick var och en åt sitt håll med kringflackande fot.
Efter deras avfärd kom först från Pelions topp
Chiron, bärande skogens gåvor:
ty alla blommor som fälten bär, som Thessaliens
trakt frambringar på sina stora berg, som vid flodens vågor
den ljumme Favonius fruktbara fläkt föder,
dem bar han själv, flätade i brokiga kransar,
varav huset, smekt, log av ljuv doft.
Genast är Peneus där, grönskande Tempe,
Tempe som skogarna omger, hängande ovan,
lämnande det åt najaderna att fira med danser,
inte tomhänt: ty han bar med rötterna höga
bokar och resliga lagrar med rak stam,
inte utan den nickande platanen och den sega systern
till den brända Phaethon, och den luftiga cypressen.
Dessa ställde han, vitt sammanflätade, kring boningen,
så att förhallen, höljd av mjukt lövverk, skulle grönska.
Efter honom följer Prometheus med list i hjärtat,
bärande de bleknade spåren av sitt gamla straff,
som han fordom, med lemmarna fastspända vid klippan med kedja,
avtjänade, hängande från de branta topparna.
Sedan kom gudarnas fader med sin heliga maka och barn,
lämnande dig ensam i himlen, Phoebus,
och samtidigt din tvillingsyster som bor på Idris berg:
ty din syster försmådde Peleus lika mycket som du,
och ville inte fira Thetis bröllopsfacklor.
Sedan de böjt sina lemmar på de snövita sätena,
restes borden, rikt fyllda med mångahanda rätter,
medan under tiden Parcerna, skakande sina kroppar med svag rörelse,
började framföra sanningsägande sånger.
Deras skälvande kroppar omslöt överallt en dräkt,
vit, som med purpurbård omgav vristerna,
men rosenröda band satt på deras snövita hjässa,
och deras händer utförde troget sitt eviga arbete.
Den vänstra höll spinnrocken, klädd med mjuk ull,
den högra, lätt dragande ut trådarna med uppåtvända
fingrar, formade dem, och vred dem sedan med sänkt tumme,
snurrande den balanserade sländan med rund virvel,
och så, nypande av, jämnade tanden ständigt arbetet,
och avbitna ulltottar fastnade på deras torra läppar,
de som förut stått ut ur den släta tråden.
Men framför deras fötter vaktade flätade korgar
den skinande ullens mjuka tussar.
Dessa, ryckande ullen, göt då med klar röst
sådana öden i gudomlig sång,
en sång som ingen tid därefter ska beslå med svek:
"O du utmärkta prydnad, som ökar med stora dygder,
Emathias värn och styrka, mest berömd genom din son,
tag emot vad systrarna uppenbarar för dig på denna glada dag,
ett sanningsägande orakel. Men ni, som ödena följer,
löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Snart ska Hesperus komma till dig, bärande vad makar önskar,
Hesperus, och med lyckosam stjärna ska bruden komma,
hon som ska genomströmma ditt sinne med själsböjande kärlek,
och bereda sig att förena med dig dvala,
läggande sina släta armar under din kraftiga nacke.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Inget hus har någonsin hyst en sådan kärlek,
ingen kärlek har förenat älskande med sådant förbund
som den som finns hos Thetis, sådan endräkt hos Peleus.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Åt er ska födas Achilles, fri från fruktan,
känd för fiender inte genom sin rygg, utan sitt tappra bröst,
han som mycket ofta, segrare i löpningens skiftande tävling,
ska hinna förbi den snabba hindens flammande spår.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Ingen hjälte ska mäta sig med honom i krig,
när de frygiska fälten ska flöda av teukriskt blod,
och Pelops trolöse tredje arvinge, belägrande
Trojas murar i ett långvarigt krig, ska ödelägga dem.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Hans utmärkta bedrifter och lysande gärningar
ska ofta mödrar bekänna vid sina söners begravning,
när de löser det vanvårdade håret från sin grå hjässa,
och märker sina slappa bröst med kraftlösa händer.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Ty liksom skördemannen, avmejande de täta axen,
skördar de gulnande fälten under den brännande solen,
ska han fälla trojanernas kroppar med fientligt järn.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Vittne till hans stora bedrifter ska Skamandros våg bli,
som sprider sig vitt ut i den snabba Hellesponten,
vars lopp, hämmat av högar av dräpta kroppar,
ska värma sina djupa flöden, blandade med blod.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Slutligen ska också det byte som ges åt döden bli vittne,
när det runda bålet, hopat på hög vall,
ska ta emot den slaktade jungfruns snövita lemmar.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Ty så snart ödet ger de trötta akajerna makten
att lösa Neptunus band kring Dardanos stad,
ska de höga gravarna dränkas i Polyxenas blod,
hon som, likt ett offer fallande för tveeggat järn,
ska kasta fram sin stympade kropp med böjt knä.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Så förena då hjärtats efterlängtade kärlek.
Må maken ta emot gudinnan i lyckligt förbund,
må bruden nu äntligen överlämnas åt den ivrige mannen.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor.
Amman, som återser henne i gryningens ljus,
ska inte kunna omge hennes hals med gårdagens tråd,
(löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor),
och den ängsliga modern, sörjande över en söndrad flicka,
ska inte genom särskild bädd förlora hoppet om kära barnbarn.
Löp, dragande väfttrådarna, löp, ni sländor."
Sådana lyckliga sånger sjöng fordom Parcerna
åt Peleus med gudomligt bröst.
Ty i forna tider brukade himlaborna, personligen,
besöka hjältarnas kyska hem
och visa sig för de dödligas skara, då fromheten ännu inte föraktades.
Ofta såg gudarnas fader, i sitt lysande tempel,
när de årliga offren kom på högtidsdagarna,
hundra tjurar falla till marken.
Ofta drev den vandrande Liber på Parnassos högsta topp
tyiaderna, som ropade euhoe med utslaget hår,
när Delfoiborna, störtande i kapp ut ur hela staden,
glada tog emot guden vid rykande altaren.
Ofta uppmuntrade i krigets dödsbringande strid Mavors,
eller den snabba Tritons härskarinna, eller jungfrun från Rhamnus,
personligen närvarande, människors väpnade skaror.
Men sedan jorden dränkts i gudlöst brott,
och alla drev rättvisan ur sitt lystna sinne,
bröder dränkte sina händer i broders blod,
sonen slutade sörja sina döda föräldrar,
fadern önskade sin unge sons död,
för att fritt njuta av en ogift styvmors blomma,
den gudlösa modern, läggande sig under sin intet ont anande son,
gudlös, drog sig inte för att vanhelga fädernas gudar:
allt tillåtet och otillåtet, blandat i ondskefullt raseri,
vände gudarnas rättvisa sinne från oss.
Därför värdigas de inte längre besöka sådana skaror,
och tål inte att beröras av klart dagsljus.

Fastän bekymret, som tär mig med ständig smärta,
kallar mig bort från de lärda jungfrurna, Ortalus,
och mitt sinnes själ inte förmår frambringa Musernas ljuva frukt:
den gungar själv på så stora olyckor, —
ty nyss sköljde vågen ur Lethes virvel
min broders bleka fot, rinnande,
honom som Trojas jord, under den rhoiteiska stranden,
undanryckt från våra ögon, trycker ner.
Aldrig ska jag mer se dig, broder, kärare än livet,
härefter: men visst ska jag alltid älska dig,
alltid sjunga sorgsna sånger över din död,
såsom Daulias sjunger under grenarnas täta skuggor,
klagande den förtärde Itylos öde, —
men ändå, mitt i så stor sorg, Ortalus, sänder jag
dig dessa översatta sånger av Battiades,
så att du inte tror att dina ord, förgäves anförtrodda de kringflackande vindarna,
kanske runnit bort ur mitt sinne,
liksom ett äpple, sänt som brudgummens hemliga gåva,
rullar fram ur jungfruns kyska sköte,
det som, av den arma glömda, gömt under den mjuka klänningen,
skakas loss då hon springer upp vid moderns ankomst;
och det drivs huvudstupa i brant fall,
medan en medveten rodnad rinner över hennes sorgsna ansikte.

Han som utforskade alla den stora världens ljus,
som utrönte stjärnornas uppgång och nedgång,
hur den snabba solens flammande glans förmörkas,
hur stjärnorna viker vid bestämda tider,
hur en ljuv kärlek, i hemlighet förvisande Trivia under Latmos klippor,
kallar ner henne från hennes luftiga bana,
samme Conon såg mig i himlens ljus,
en hårlock från Berenikes hjässa,
klart lysande, som hon åt alla gudar
lovade, sträckande fram sina släta armar,
vid den tid då kungen, upphöjd av nytt äktenskap,
hade dragit att härja de assyriska gränserna,
bärande de ljuva spåren av nattlig strid,
som han fört om jungfrudomens byte.
Är Venus förhatlig för nygifta, och gäckas föräldrarnas
glädje av falska tårar,
som de rikligt utgjuter innanför brudkammarens tröskel?
Nej, så sant gudarna hör mina sanna suckar, det gör de inte.
Det lärde min drottning mig med många klagorop,
när hennes nye man drog ut till bistra strider.
Men grät du inte, övergiven, den tomma bädden,
utan den kära broderns sorgliga avsked?
Hur djupt förtärde bekymret ditt sorgsna innersta!
Hur, då, med hela ditt oroliga bröst,
vek ditt sinne bort, berövat sina sinnen! Men dig, visst,
hade jag känt som storsint alltsedan du var en liten flicka.
Har du glömt den goda gärning, genom vilken du vann det kungliga
äktenskapet, som ingen tapprare skulle vågat?
Men vilka ord talade du inte då, sorgsen, då du sände i väg din man!
Jupiter, hur ofta torkade du dina ögon med sorgsen hand!
Vilken så stor gud förvandlade dig? Eller är det att älskande
inte vill vara långt från den kära kroppen?
Och då lovade du mig åt alla gudar för din ljuve makes skull,
inte utan tjurblod,
om han bara förde hem återkomsten. Han hade på icke lång tid
lagt det erövrade Asien till Egyptens gränser.
För dessa gärningar, jag som givits åt himlens skara,
infriar jag ett gammalt löfte med en ny gåva.
Mot min vilja, o drottning, vek jag från din hjässa,
mot min vilja: jag svär vid dig och vid ditt huvud:
må den som svär falskt bära värdigt straff:
men vem kan påstå sig vara järnets like?
Även det berg störtades, det största som på jordens
stränder Thias lysande avkomma seglar över,
när mederna skapade ett nytt hav, och när ungdomen
seglade med barbarisk flotta genom mitten av Athos.
Vad ska hårlockar göra, när sådant viker för järnet?
Jupiter, må hela chalybernas släkte förgås,
och den som först började söka ådror under jorden
och forma järnets hårdhet!
Mina systerlockar, nyss avskilda, sörjde mitt öde,
när Memnons, etiopens, broders bevingade häst,
drivande luften med fladdrande vingar,
visade sig, Arsinoes Lokris bevingade häst,
och den, lyftande mig genom de eteriska skuggorna, flyger bort
och lägger mig i Venus kyska sköte.
Zephyritis själv hade sänt sin tjänare dit,
den grekiska inbyggerskan på Kanopos stränder,
att inte enbart Ariadnes gyllene krona
från hennes tinningar skulle sitta fäst
i himlens skiftande ljus, utan att också vi skulle lysa,
den blonda hjässans invigda byte,
mig, våt av gråt, då jag vek till gudarnas tempel,
satte gudinnan som en ny stjärna bland de gamla:
ty vidrörande Jungfruns och det grymma Lejonets
ljus, förenad med Kallisto, Lykaons dotter,
vänder jag mig mot väster, ledare framför den tröge Bootes,
som knappt sent sänker sig i djupa Oceanen.
Men fastän gudarnas steg trycker mig om natten,
och dagen återställer mig åt den grå Tethys,
(må det, med din tillåtelse, tillåtas mig tala här, jungfru från Rhamnus:
ty jag ska inte av någon fruktan dölja sanningen,
inte ens om stjärnorna sliter mig sönder med fientliga ord,
från att rulla ut mitt sanna hjärtas fördolda ord)
gläds jag inte så åt detta som jag plågas av att alltid vara borta,
att jag ska vara borta från min härskarinnas hjässa, plågar mig,
hos vilken jag, medan hon fordom var jungfru, utan alla
salvor, drack många tusen tillsammans.
Nu, ni som bröllopsfacklan förenat i efterlängtat ljus,
överlämna inte era kroppar åt era endräktiga makar,
blottande brösten med bortkastad klädnad,
förrän onyxflaskan skänker mig ljuva gåvor,
er onyx, ni som vårdar den kyska bäddens rätt.
Men hon som gav sig åt orent äktenskapsbrott,
ack, må det lätta stoftet dricka hennes onda gåvor förgäves:
ty jag begär ingen lön av de ovärdiga.
Utan må hellre, o brudar, endräkt alltid,
alltid kärlek oavlåtligt bebo era hem.
Men du, drottning, när du blickar mot stjärnorna och blidkar
den gudomliga Venus med festljus,
låt inte mig, din egen, vara utan salva,
utan begåva mig hellre med rika gåvor.
Varför håller stjärnorna mig kvar? O att jag, den kungliga locken, finge bli så
att Orion lyste tätt intill Vattumannen.

O du, kär för din ljuve man, kär för fadern,
var hälsad, och må Jupiter berika dig med god hjälp,
dörr, som man säger tjänade Balbus välvilligt
fordom, när den gamle själv bebodde huset,
och som man säger åter tjänade illvilligt,
sedan du, då den gamle bars ut, blev en gift kvinnas dörr,
säg oss nu, varför sägs du ha förändrats
och svikit din trohet mot din gamle herre.
Nej (så sant jag må behaga Caecilius, åt vilken jag nu överlämnats)
är det inte mitt fel, fastän det sägs vara mitt,
och ingen kan säga att jag begått något fel:
men detta folk, som gör dig till skampålens dörr!
de som, var helst något finns illa gjort,
ropar alla till mig: dörr, det är ditt fel.
Det räcker inte att du säger det med ett enda ord,
utan att göra så att var och en känner och ser det.
Hur kan jag? Ingen frågar eller bemödar sig att veta.
Vi vill det; tveka inte att säga oss det.
För det första alltså: att hon sägs ha lämnats till oss som jungfru,
är falskt. Inte rörde hennes förste man henne,
han vars lilla dolk, hängande slappare än ett spätt betblad,
aldrig reste sig ända till tunikans mitt:
utan man säger att hans far skändade sonens bädd
och besudlade det olyckliga huset med brott,
antingen därför att ett gudlöst sinne brann av blind kärlek,
eller därför att sonen var kraftlös med ofruktbar säd,
och man måste söka varifrån det kraftfullare skulle komma
som kunde lösa jungfrugördeln.
En utmärkt far berättar du om, av underbar fromhet,
som själv utgöt sig i sin sons sköte.
Men detta säger sig inte enbart Brixia veta,
Brixia, som ligger under Cycneus vakttorn,
förbi vilken den gule Mella flyter med mjukt lopp,
Brixia, mitt Veronas älskade moder,
utan den berättar också om Postumius och Cornelius kärlek,
med vilka hon begick ont äktenskapsbrott.
Här kanske någon säger: Vad? Vet du detta, dörr,
du som aldrig får vara borta från din herres tröskel,
eller lyssna på folket, utan här, fäst vid bjälken,
bara plägar stänga eller öppna huset?
Ofta har jag hört henne tala med förstulen röst
ensam med sina tjänsteflickor om dessa sina skändligheter,
nämnande vid namn dem vi nämnt, som en som väl
trodde att jag varken hade tunga eller öra.
Dessutom tillade hon en viss, som jag inte vill nämna
vid namn, så att han inte lyfter sina röda ögonbryn.
En lång man är det, mot vilken en falsk barnsäng ur en ljugande buk
fordom väckte stora rättstvister.

Att du, tyngd av öde och bitter olycka,
sänder mig detta lilla brev, skrivet i tårar,
så att jag ska lyfta upp dig, en skeppsbruten kastad av havets skummande vågor,
och återställa dig från dödens tröskel,
dig som varken heliga Venus tillåter vila i mjuk sömn,
övergiven i ensam bädd,
och inte Muserna gläder med de gamla författarnas ljuva sång,
medan ditt ängsliga sinne vakar hela natten,
det är mig kärt, eftersom du kallar mig din vän
och härifrån begär Musernas och Venus gåvor.
Men för att mina bekymmer inte ska vara okända för dig, Manlius,
och för att du inte ska tro att jag hatar gästvänskapens plikt,
hör i vilka ödets vågor jag själv är sänkt,
så att du inte längre begär lyckliga gåvor av en olycklig.
Vid den tid då den vita togan först överlämnades åt mig,
när min blomstrande ålder levde sin ljuva vår,
lekte jag rätt mycket; inte är den gudinna okunnig om mig
som blandar ljuv beska med bekymmer:
men hela denna lust ryckte min broders död ifrån mig i sorg.
O broder, ryckt från mig arme,
du, du krossade döende min lycka, broder,
med dig är hela vårt hus begravt,
med dig gick all vår glädje under tillsammans,
som din ljuva kärlek närde medan du levde.
Vid vars död jag drev bort ur hela mitt sinne
dessa sysslor och alla själens fröjder.
Därför, att du skriver att det är skamligt för Catullus att vara i Verona,
eftersom var och en här av bättre rang
värmer sina kalla lemmar i en övergiven bädd,
det, Manlius, är inte skamligt, snarare bedrövligt.
Du ska alltså förlåta, om jag, vad sorgen tog ifrån mig,
dessa gåvor inte skänker dig, då jag inte förmår.
Ty att jag inte har stort förråd av författare hos mig,
det beror på att jag lever i Rom: det är mitt hem,
det är mitt säte, där förbrukas mina år;
hit följer mig bara en enda av mina många bokskrin.
Då det är så, vill jag inte att du tror att jag av illvilligt sinne
gör detta, eller av ett inte tillräckligt ädelt hjärta,
att förråd av båda inte finns för dig som ber:
självmant skulle jag ge, om något förråd fanns.

Jag kan inte tiga, gudinnor, i vilken sak Allius
hjälpte mig, eller med hur stora tjänster han hjälpte,
så att inte den flyende tiden med sina glömska sekler
döljer hans omsorg i blind natt:
utan jag ska säga er det, och ni säg det vidare åt många
tusen, och gör så att detta papper talar även som gammalt,
och att han, död, blir mer och mer känd,
och att inte spindeln högt uppe, vävande sitt tunna nät,
gör sitt verk på Allius övergivna namn.
Ty vilket bekymmer den dubbla Amathusia gav mig,
vet ni, och på vilket sätt hon störtade mig,
när jag brann lika mycket som den trinakriska klippan
och den maliska källan vid Oetas Thermopyle,
och mina sorgsna ögon slutade inte tyna bort av ständig gråt,
och mina kinder att fuktas av sorgligt regn,
liksom på ett luftigt bergs topp en glittrande bäck
springer fram ur en mossig sten,
som, då den störtat huvudstupa ner i dalen,
passerar mitt igenom en tät folkskaras väg,
en ljuv vederkvickelse för den trötte vandraren i hans svett,
när den tunga hettan spräcker de förbrända fälten.
Här, liksom för sjömän kastade i svart storm,
kommer en gynnsam vind, blåsande mildare,
åkallad än genom bön till Pollux, än till Castor,
sådan var Allius hjälp åt oss.
Han öppnade det slutna fältet med bred stig,
och han gav oss ett hus och gav oss en härskarinna,
där vi kunde utöva vår gemensamma kärlek.
Dit trädde min vita gudinna in med mjuk fot,
och på den nötta tröskeln satte hon sin glänsande sula,
stödjande sig på den knarrande sandalen,
liksom Laodameia fordom kom, brinnande av kärlek till sin make,
till Protesilaos hus,
förgäves påbörjat, då ännu inte offret med heligt blod
hade blidkat de himmelska herrarna.
Må inget behaga mig så starkt, jungfru från Rhamnus,
att det företas obetänksamt mot herrarnas vilja.
Hur det fastande altaret längtar efter fromt blod
lärde sig Laodameia, då hon förlorat sin man,
tvingad att släppa sin nye makes hals
förrän en och åter en annan vinter, kommande,
under sina långa nätter mättat den giriga kärleken,
så att hon kunde leva vid ett avbrutet äktenskap:
vilket Parcerna visste inte var långt borta,
om han som soldat drog till Ilions murar:
ty då hade Troja genom Helenas rov börjat egga
argivernas förnämsta män till sig,
Troja (o fasa), Asiens och Europas gemensamma grav,
Troja, den bittra askan av alla män och alla dygder:
som också bringade min broder en beklaglig död.
Ack, broder ryckt från mig arme,
ack, ljuvt ljus ryckt från min arme broder,
med dig är hela vårt hus begravt,
med dig gick all vår glädje under tillsammans,
som din ljuva kärlek närde medan du levde.
Honom, nu så fjärran, inte bland kända gravar,
eller lagd nära frändernas aska,
utan begravd i vidriga Troja, i olyckliga Troja,
håller främmande jord i sin yttersta mark.
Dit sägs då ungdomen ha skyndat samtidigt från alla håll,
den grekiska, lämnande sina innersta härdar,
så att inte Paris, glädjande sig åt den bortförda skökan,
skulle tillbringa fridfull ledighet i sin fridade kammare.
Genom vilken olycka, skönaste Laodameia,
rycktes då ifrån dig ett äktenskap ljuvare
än livet och själen: kärlekens svall, uppslukande dig i så stor virvel,
hade fört dig ner i en tvär avgrund,
lik den som grekerna säger torrlade den feta jorden
vid kylleniska Pheneus, då träsket tömts,
som fordom Amphitryons falske son sägs ha grävt,
genomskärande bergets innersta,
vid den tid då han fällde de stymfaliska odjuren med säker pil
på en sämre herres befallning,
så att himlens port skulle nötas av fler gudar,
och Hebe inte längre förbli i lång jungfrudom.
Men din djupa kärlek var djupare än den avgrunden,
som då lärde dig, otämjd, att bära oket.
Ty inte är ett sent barnbarns huvud så kärt
för en av ålder tärd far, som en enda dotter föder,
han som, äntligen knappt funnen som arvinge till farfaderns rikedomar,
infört sitt namn i de bevittnade testamentena,
undanröjande den hånade frändens gudlösa glädje,
och jagar gamen från det grå huvudet:
och inte har någon duvhona gladts så åt sin snövita duva,
hon som sägs mycket fräckare
ständigt plocka kyssar med bitande näbb
än den kvinna som är ovanligt mångbegärande:
men du ensam överträffade dessas stora lidelser,
så snart du förenats med din blonde man.
Henne, värdig att vika för henne i intet eller föga,
begav sig mitt ljus till mitt sköte,
kring vilken Cupido, springande hit och dit,
ofta lyste vit i sin safransgula tunika.
Och även om hon inte nöjer sig med Catullus ensam,
ska vi tåla den blygsamma härskarinnans sällsynta snedsteg,
för att inte vara alltför besvärliga på dårars vis:
ofta sväljer även Juno, himlaboarnas största,
sin flammande vrede över sin makes fel,
då hon känner den allbegärande Jupiters många snedsteg.
Men det är inte rätt att jämföra människor med gudar,
lyft bort den skälvande faderns otacksamma börda.
Och ändå kom hon inte till mig, ledd vid faderns hand,
till ett hus doftande av assyrisk parfym,
utan gav mig underbara små gåvor i förstulen natt,
tagna ur hennes egen mans sköte.
Därför räcker det, om åt oss ensam ges
den dag som hon märker med en vitare sten.
Denna gåva, fullbordad i sång så gott jag kunde,
återges dig, Allius, för dina många tjänster,
så att inte den ena och den andra dagen
och åter en och åter en annan rör ert namn med skrovlig rost.
Härtill ska gudarna lägga så mycket som möjligt, de gåvor Themis fordom
brukade bära åt de fromma i forna dagar:
var lyckliga, både du och ditt liv tillsammans,
och huset, i vilket vi lekte, och härskarinnan,
och han som först gav oss möjligheten,
från vilken allt gott först fötts,
och långt framför alla, hon som är mig kärare än jag själv,
mitt ljus, genom vars liv det är ljuvt för mig att leva.

Förundra dig inte över varför ingen kvinna, Rufus,
vill lägga sitt mjuka lår under dig,
inte ens om du bringar henne på fall med gåvan av en sällsynt klänning
eller en genomskinlig ädelstens fröjder.
En viss ond historia skadar dig, i vilken det sägs
att en vild bock bor i dalen under dina armar.
Honom fruktar alla. Och inte underligt: ty det är ett mycket ont
djur, och inget som en vacker flicka ligger med.
Så döda antingen näsornas grymma plåga,
eller sluta förundras över varför de flyr.

Ingen, säger min kvinna, vill hon hellre gifta sig med
än med mig, inte ens om Jupiter själv friade till henne.
Säger hon: men vad en kvinna säger till en åtrående älskare
bör man skriva i vind och i snabbt strömmande vatten.

Om med rätta någon plågats av armhålornas förbannade bock,
eller om någon med skäl skärs av trög gikt,
så har den där din rival, som utövar er kärlek,
på underbart vis fått bådadera onda från dig.
Ty var gång han knullar, hämnas han bådadera:
henne plågar han med stanken, själv förgås han av gikten.

Du sade en gång att du bara kände Catullus,
Lesbia, och inte ville hålla Jupiter framför mig.
Jag älskade dig då inte bara som hopen älskar en älskarinna,
utan som en far älskar sina söner och svärsöner.
Nu har jag lärt känna dig: därför, fastän jag brinner häftigare,
är du mig ändå mycket billigare och ringare.
Hur är det möjligt? frågar du. Därför att en sådan kränkning
tvingar en älskande att älska mer, men vilja väl mindre.

Sluta att tro att man kan förtjäna något gott av någon,
eller att någon kan bli tacksam.
Allt är otacksamt, att ha handlat väl gagnar intet:
ja, det plågar till och med, plågar och skadar mer:
såsom mig, som ingen tyngre och bittrare ansätter
än den som nyss höll mig som sin ende och enda vän.

Gellius hade hört att hans farbror brukade banna,
om någon talade eller gjorde kärleksspratt.
För att detta inte skulle drabba honom själv, bearbetade han farbroderns egen
hustru och gjorde farbrodern till en Harpokrates.
Vad han ville gjorde han: ty hur mycket han nu än
kränker farbrodern själv, ska farbrodern inte säga ett ord.

Hit har mitt sinne förts, min Lesbia, genom din skuld,
och så har det fördärvat sig självt genom sin egen hängivenhet,
att det nu varken kan vilja dig väl, om du blev den bästa,
eller upphöra att älska, vad du än gjorde.

Om det finns någon glädje för en människa som minns tidigare goda gärningar,
när hon tänker att hon varit rättrådig,
och inte kränkt helig tro, eller i något förbund
missbrukat gudars makt för att bedra människor,
så väntar dig, Catullus, i ett långt liv mycket
glädje ur denna otacksamma kärlek.
Ty allt gott som människor kan säga
eller göra åt någon, det har du sagt och gjort:
allt detta gick under, anförtrott ett otacksamt sinne.
Varför skulle du då plåga dig själv längre?
Varför stålsätter du inte ditt sinne och drar dig därifrån,
och slutar, mot gudarnas vilja, att vara olycklig?
Svårt är det att plötsligt lägga bort en lång kärlek;
svårt är det, men detta ska du fullborda på vilket sätt du kan.
Detta är den enda räddningen, detta måste du övervinna;
detta ska du göra, vare sig det är möjligt eller inte.
O gudar, om det är er sak att förbarma er, eller om ni någonsin
bragt hjälp åt någon i själva dödens stund,
se på mig arme, och om jag levt rent,
ryck denna pest och detta fördärv ifrån mig!
Ack, hur en dvala, smygande in i mitt innersta,
har drivit all glädje ur mitt bröst.
Nu ber jag inte längre om att hon i gengäld ska älska mig,
eller, vad som är omöjligt, att hon vill vara kysk:
jag önskar själv bli frisk och lägga bort denna vidriga sjukdom.
O gudar, ge mig detta för min fromhets skull.

Rufus, förgäves och fåfängt betrodd som min vän
(förgäves? nej, till högt pris och till skada),
så smög du dig in på mig och, brännande mitt inre,
ack, ryckte du från mig arme allt mitt goda?
Du ryckte det, ack, du vårt livs grymma gift,
ack, vår vänskaps pest.

Gallus har bröder, av vilka den enes hustru är mycket förtjusande,
den andres son är förtjusande.
Gallus är en fin karl: ty han sammanför ljuv kärlek,
så att en vacker flicka ligger med en vacker pojke.
Gallus är en dåraktig karl och ser inte att han själv är en äkta man,
han som, farbror, lär ut en farbrors äktenskapsbrott.
Men nu sörjer jag detta, att din smutsiga spott
besudlat den rena flickans rena kyssar.
Men det ska du inte slippa ostraffat: ty alla tider
ska känna dig, och ryktet, som gammal kvinna, ska tala om vem du är.

Lesbius är vacker: hur skulle han inte vara det? Honom föredrar Lesbia
framför dig med hela din ätt, Catullus.
Men ändå må denne vackre sälja Catullus med hans ätt,
om han finner tre kyssar från bekanta.

Vad ska jag säga, Gellius, om varför dessa dina rosiga läppar
blir vitare än spansk snö,
när du på morgonen går ut och när den åttonde timmen
väcker dig ur mjuk vila mitt på den långa dagen?
Något är det säkert: viskar ryktet sant
att du slukar en mans stora midjedel, spänd?
Så är det säkert: den arme Victors spruckna
ljumskar ropar det, och dina läppar, märkta av utmjölkad vätska.

Kunde det inte i ett så stort folk finnas, Iuventius,
en vacker man som du kunde börja älska
utom denne din gäst från Pisaurums döende säte,
blekare än en förgylld staty?
han som nu ligger dig om hjärtat, som du vågar
sätta framför oss, och inte vet vilket brott du begår.

Quintius, om du vill att Catullus ska stå i skuld till dig för sina ögon,
eller för något annat som är kärare än ögonen,
ryck då inte ifrån honom det som är honom mycket kärare
än ögonen, eller vad som är kärare än ögonen.

Lesbia säger mig många onda ord i sin mans närvaro:
detta är för den dåren den största glädje.
Mulåsna, du fattar inget. Om hon, glömsk av oss, teg,
vore hon frisk: nu, då hon gnäller och grälar,
minns hon inte bara, utan, vad som är mycket skarpare,
hon är vred: det vill säga, hon brinner och talar.

"Chommoda" sade Arrius, när han ville säga "commoda",
och "hinsidias" för "insidias",
och då hoppades han underbart att han talat väl,
när han sagt "hinsidias" så kraftigt han kunde.
Jag tror att så talade hans mor, så hennes frigivne morbror,
så hade morfar och mormor sagt.
När han sänts till Syrien fick allas öron ro:
de hörde samma ord milt och lätt uttalade,
och fruktade inte längre sådana ord,
när plötsligt ett ohyggligt budskap kom,
att de joniska vågorna, sedan Arrius rest dit,
inte längre var "joniska", utan "Hjoniska".

Jag hatar och jag älskar. Varför jag gör så frågar du kanske.
Jag vet inte, men jag känner att det sker, och jag plågas.

Quintia är skön för många; för mig är hon vit, lång,
rak. Detta erkänner jag var för sig,
men det hela, "skön", förnekar jag: ty ingen behagfullhet,
inget korn av salt finns i en så stor kropp.
Lesbia är skön, hon som, då hon i sin helhet är skönast,
har åt alla, hon ensam, stulit all ljuvhet.

Ingen kvinna kan säga sig ha varit så älskad
i sanning, som du, min Lesbia, älskats av mig.
Ingen trohet var någonsin i något förbund så stor
som den som från min sida befunnits i kärleken till dig.

Vad gör den, Gellius, som med sin mor och syster
brinner av lusta och vakar med bortkastade tunikor?
Vad gör den som inte låter sin farbror vara äkta man?
Vet du hur stort brott han ådrar sig?
Han ådrar sig, o Gellius, mer än den yttersta Tethys
eller nymfernas fader Oceanus kan tvätta bort:
ty det finns inget brott vartill han kan gå längre,
inte ens om han med sänkt huvud slukade sig själv.

Gellius är mager: hur skulle han inte vara det? Han som har en så god mor
och en så frisk och så täck syster som lever,
och en så god farbror, och allt så fullt av flickor
bland fränder, varför skulle han sluta vara mager?
Även om han inte rörde något utom vad det är otillåtet att röra,
så finner du hur mycket skäl du vill till att han är mager.

Må en magiker födas ur Gellius och hans mors gudlösa
förening, och lära sig persisk teckentydning:
ty en magiker måste alstras ur mor och son,
om persernas gudlösa religion är sann,
så att han, tacksam, med välbehaglig sång ärar gudarna,
smältande det feta nätfettet i lågan.

Inte därför, Gellius, hoppades jag att du skulle vara mig trogen
i denna vår olyckliga, denna förlorade kärlek,
att jag kände dig väl eller trodde dig ståndaktig,
eller förmögen att hålla ditt sinne från skamlig last,
utan därför att jag såg att hon som en stor kärlek till förtärde mig
varken var din mor eller syster;
och fastän jag var förbunden med dig genom mycket umgänge,
hade jag inte trott att det var skäl nog för dig.
Du ansåg det skäl nog: så stor glädje har du i varje
brott, i vilket som helst där det finns något ont.

Lesbia talar alltid illa om mig och tiger aldrig
om mig: må jag förgås om inte Lesbia älskar mig.
På vilket tecken? Därför att jag gör likadant: jag förbannar henne
oavlåtligt, men må jag förgås om jag inte älskar.

Jag bryr mig inte det minsta om att behaga dig, Caesar,
eller om att veta om du är en vit eller svart människa.

Mentula horar. Visst horar Mentula.
Det är som man säger: grytan plockar själv sina grönsaker.

Min Cinnas "Zmyrna", äntligen efter nionde skörden
sedan den påbörjades och utgiven efter den nionde vintern,
medan Hortensius under tiden femhundra tusen rader på ett enda år,
ska "Zmyrna" sändas ända till Satrachus djupa vågor,
"Zmyrna" ska grå sekler länge bläddra igenom.
Men Volusius annaler ska dö vid själva Padua,
och ofta ge makrillar rymliga tunikor.
Må min väns lilla minnesmärke vara mig kärt:
men låt hopen glädja sig åt den uppblåste Antimachos.

Om något kärt eller välkommet kan nå de stumma gravarna
ur vår sorg, Calvus,
genom den längtan med vilken vi förnyar gammal kärlek
och begråter för länge sedan förlorade vänskaper,
så är förvisso den för tidiga döden inte till så stor sorg
för Quintilia, som hon gläds åt din kärlek.

Jag trodde inte (så sant gudarna älskar mig) att det gjorde någon skillnad
om jag luktade på Aemilius mun eller på hans arsle.
Inte renare det ena, inte smutsigare det andra,
ja, arslet är till och med renare och bättre:
ty det saknar tänder. Munnen har tänder halvmeterlånga,
och tandkött som ett gammalt vagnsflak,
och dessutom ett gap sådant som en pissande mulåsnas
kön plägar ha, splittrat av hettan.
Denne knullar många och gör sig till av att vara tjusig,
och lämnas inte över till kvarnen och åsnan?
Om någon rör vid honom, kan vi inte tänka oss att hon förmår
slicka en sjuk bödels arsle?

Om det mot någon kan sägas, så mot dig, stinkande Victius,
det som sägs om pratmakare och dårar:
med den där tungan, om behov uppstår för dig, kunde du
slicka arslen och grova läderskor.
Om du alldeles vill förgöra oss alla, Victius,
så gapa: du ska helt uppnå vad du önskar.

Jag stal från dig, medan du lekte, honungssöte Iuventius,
en liten kyss, ljuvare än ljuv ambrosia.
Men det slapp jag inte ostraffat: ty i mer än en timme
minns jag att jag hängde uppspikad högst på korset,
medan jag rentvår mig inför dig och inte med några tårar kan
dra bort det minsta av din grymhet.
Ty så snart det skett, torkade du dina läppar,
sköljda med mycket vatten, med alla dina fingerleder,
så att inget som fångats från min mun skulle stanna kvar,
som en nedsölad skökas smutsiga spott.
Dessutom upphörde du inte att överlämna mig arme åt fientlig Amor
och plåga mig på allt sätt,
så att den lilla kyssen, från ambrosia förvandlad,
nu blev mig bittrare än den bittra prustroten.
Eftersom du utsätter min arma kärlek för ett sådant straff,
ska jag aldrig mer härefter stjäla kyssar.

Caelius älskar Aufilenus och Quintius Aufilena
till döds, veroneserungdomens blomma,
den ene brodern, den andre systern. Detta är det man kallar
ett sant broderligt, ljuvt kamratskap.
Vem ska jag gynna mest? Dig, Caelius: ty din
enastående vänskap visade sig för oss i handling
när en vansinnig låga rostade mitt innersta märg.
Var lycklig, Caelius, var mäktig i kärleken.

Buren genom många folk och över många hav
kommer jag, broder, till dessa sorgliga dödsoffer,
för att skänka dig dödens sista gåva
och förgäves tala till din stumma aska,
eftersom ödet ryckte dig själv ifrån mig,
ack, broder, oförtjänt ryckt från mig arme.
Nu likväl, under tiden, tag emot detta, som enligt fädernas gamla sed
överlämnats som sorglig gåva vid dödsoffren,
drypande rikligt av broderlig gråt,
och för evigt, broder, var hälsad och farväl.

Om något någonsin anförtrotts en tystlåten, trogen vän,
vars sinnes trohet är djupt känd,
så ska du finna att jag är invigd i deras rätt,
Cornelius, och tänk att jag blivit en Harpokrates.

Antingen ge mig, snälla, tillbaka de tio tusen sestertierna, Silo,
och var sedan hur vild och otämjd du vill:
eller, om pengarna gläder dig, sluta då, jag ber dig,
att vara kopplare och därtill vild och otämjd.

Tror du att jag kunnat tala illa om mitt liv,
hon som är mig kärare än båda mina ögon?
Det kunde jag inte, och om jag kunde, skulle jag inte älska så förtvivlat:
men du gör tillsammans med Tappo alla möjliga vidunderligheter.

Mentula försöker bestiga det pipleiska berget:
Muserna kastar honom huvudstupa ner med högafflar.

Den som ser en utropare tillsammans med en vacker pojke,
vad ska han tro, utom att pojken ivrigt vill sälja sig?

Om något någonsin fallit på en som åtrår och önskar det
utan att hoppas, är det på ett särskilt sätt kärt för sinnet.
Därför är också detta oss kärt, dyrbarare än guld,
att du ger dig tillbaka, Lesbia, åt mig som åtrår dig:
du ger dig tillbaka åt mig som åtrår och inte hoppats, du själv återvänder
till oss. O dag att märka med en vitare sten!
Vem lever lyckligare än jag ensam, eller vem ska kunna
nämna något mer värt att önska i detta liv?

Om, Cominius, genom folkets dom din grå ålderdom,
besudlad av orena seder, skulle förgås,
så tvivlar jag sannerligen inte på att först din tunga, de godas fiende,
ska skäras ut och ges åt den giriga gamen,
att korpen med svart strupe ska sluka dina uppgrävda ögon,
hundar dina inälvor, vargar dina övriga lemmar.

Ljuv, mitt liv, ställer du denna vår kärlek i utsikt för mig,
att den mellan oss ska bli evig.
Store gudar, gör så att hon kan lova det i sanning,
och säga det uppriktigt och av hjärtat,
så att det tillåts oss att genom hela livet upprätthålla
detta eviga förbund av helig vänskap.

Aufilena, goda älskarinnor prisas alltid:
de tar betalt för vad de föresätter sig att göra.
Du, som lovade mig, som ljög, är min fiende;
att du varken ger och ofta tar, är en illgärning.
Antingen är det en ärlig kvinnas sak att göra det, eller en kysks att inte lova,
Aufilena: men att snappa åt sig det givna
genom bedrägeri gör dig värre än en girig sköka,
som prostituerar sig med hela sin kropp.

Aufilena, att leva nöjd med en enda man
är bland gifta kvinnors främsta lovord:
men det är bättre att ge sig åt vem som helst
än att, en moder, föda bröder åt sin farbror.

Du är en betydande karl, Naso, och ändå är den ingen betydande karl som
stiger ner med dig: Naso, du är betydande och en pathicus.

När Pompejus var konsul första gången, Cinna, brukade två
besöka Maecilia: nu när han blivit konsul på nytt
stannade de två, men tusen har växt fram ur varje enda.
Fruktbart är äktenskapsbrottets frö.

Mentula sägs, inte med orätt, vara rik genom sitt gods vid Firmum,
han som har så många utmärkta ting på det,
allt slags fågelfångst, fisk, ängar, åkrar och vilt.
Förgäves: utgifterna överstiger avkastningen.
Därför medger jag att han är rik, så länge allt fattas;
låt oss prisa godset, så länge han själv lider brist i sitt hem.

Mentula har omkring trettio tunnland äng,
fyrtio åker: resten är hav.
Varför skulle han inte kunna överträffa Krösus i rikedom,
han som på ett enda gods äger så mycket gott,
ängar, åkrar, väldiga skogar och betesmarker och kärr
ända bort till hyperboreerna och till Oceanens hav?
Allt detta är stort, men han själv är därtill störst,
inte en människa, utan i sanning en stor, hotfull pitt.

Ofta, sökande med ivrigt jagande sinne,
hur jag skulle kunna sända dig Battiades sånger
för att blidka dig mot oss, och för att du inte skulle försöka
sända fientliga pilar mot mitt huvud,
ser jag nu att denna möda tagits på mig förgäves,
Gellius, och att mina böner här inte hjälpt.
Mot oss avvärjer vi dina pilar med vår mantel:
men genomborrad av våra ska du ge ditt straff.