Hvem giver jeg den nette nye lille bog,
netop nu glattet med tør pimpsten?
Dig, Cornelius; for du plejede
at mene, at mit pjank var noget værd,
allerede dengang, da du som den eneste italiener vovede
at udfolde hele tidsaldre i tre bind,
lærde, ved Jupiter, og møjsommelige!
Så tag da denne lille bog, hvad den så er værd,
hvordan den end er — og gid den, o skytsgudinde,
består ud over ét eneste århundrede.

Spurv, min piges yndling,
som hun leger med, som hun holder ved sit bryst,
som hun rækker fingerspidsen, når den snapper,
og som hun ægger til skarpe bid,
når det behager min strålende længsel
at drive en eller anden kær spøg
(og, tror jeg, en lille trøst for hendes smerte,
så den tunge brand da falder til ro):
gid jeg kunne lege med dig, sådan som hun selv,
og lette hjertets tunge bekymringer!
Det ville være mig så kært, som man siger,
det gyldne æble var for den snarrådige pige,
det, som løste det længe bundne bælte.

Sørg, I Venus’er og Amoriner
og alt, hvad der findes af finere mennesker!
Min piges spurv er død,
spurven, min piges yndling,
som hun elskede højere end sine egne øjne;
for den var honningsød, og den kendte sin frue
lige så godt, som en pige kender sin mor,
og den rørte sig ikke fra hendes skød,
men hoppede snart hid, snart did
og pippede uophørligt til sin frue alene.
Nu går den ad den mørke vej
derhen, hvorfra man siger, ingen vender tilbage.
Men forbandet være I, Orcus’ onde
skygger, som opsluger alt smukt;
en så smuk spurv rev I fra mig.
O onde gerning! O stakkels lille spurv!
Det er din skyld, at min piges
øjne nu rødmer, hovne af gråd.

Den lille båd, som I ser der, gæster,
siger, at den var det hurtigste af alle skibe,
og at ingen svømmende planke kunne overgå
dens fart, hvad enten den skulle flyve
med årer eller med sejl.
Og dette, siger den, kan den truende Adriaterkyst
ikke nægte, ej heller de kykladiske øer
eller det ædle Rhodos og det barske thrakiske
Propontis eller den vilde pontiske bugt,
hvor den, som senere blev en båd, før
var en løvrig skov: for på Cytorus’ højderyg
lod den ofte sit løv suse med talende stemme.
Pontiske Amastris og buksbomklædte Cytorus,
dig, siger den lille båd, har dette altid
været bedst bekendt; helt fra sin oprindelse
stod den, siger den, på din top,
dyppede sine årer i dit hav,
og bar derfra sin herre gennem så mange
rasende sunde, hvad enten brisen kaldte
fra venstre eller højre, eller Jupiter blæste
gunstigt i begge sejl på én gang;
og ingen løfter til strandens guder
blev aflagt for den, da den kom fra det yderste
hav helt hertil, til denne klare sø.
Men dette er fortid: nu ældes den
i tilbagetrukket ro og vier sig til jer,
tvillingen Castor og Castors tvilling.

Lad os leve, min Lesbia, og elske,
og alle de strengere gamles rygter
lad os vurdere til en eneste as.
Solen kan gå ned og komme igen:
for os gælder, at når det korte lys engang er slukket,
skal én evig nat gennemsoves.
Giv mig tusind kys, dernæst hundrede,
så tusind til, så et nyt hundred,
så igen tusind til, så hundrede,
og når vi så har lavet mange tusinder,
vil vi rode dem sammen, så vi ikke ved tallet,
eller så ingen ond kan misunde os,
når han ved, at der er så mange kys.

Flavius, din elskede ville du gerne
fortælle Catullus om, hvis hun ikke var
uden charme og uden ynde, og du kunne ikke tie.
Men du elsker en eller anden febervarm
skøge: det skammer du dig ved at tilstå.
For at du ikke ligger enkemand om natten,
det råber dit leje forgæves ud, skønt det tier,
duftende af kranse og syrisk olie,
og puden, slidt her og der lige meget,
og den skælvende sengs rystede
knagen og vandren frem og tilbage.
For intet nytter det at tie om utugten, intet.
Hvorfor? Så udmattede lænder ville du ikke vise,
hvis du ikke gik og lavede tåbeligheder.
Så, hvad godt og ondt du end har,
sig os det: jeg vil kalde dig og din elskov
til himlen i nette vers.

Du spørger, hvor mange kys af dig,
Lesbia, der er mig nok og mere end nok.
Så stort et tal, som Libyens sand
ligger i det silfiumbærende Cyrene,
mellem den hedeste Jupiters orakel
og den gamle Battus’ hellige grav,
eller så mange stjerner, som, når natten tier,
ser menneskers hemmelige elskov,
så mange kys at kysse dig
er nok og mere end nok for den vanvittige Catullus,
kys, som de nysgerrige hverken kan
tælle op eller fortrylle med ond tunge.

Stakkels Catullus, hold op med at være tåbelig,
og hvad du ser er tabt, det regn for tabt.
Engang skinnede strålende sole for dig,
da du kom, hvor pigen førte,
hun, elsket af mig, som ingen vil blive elsket.
Der skete dengang de mange spøgefulde ting,
som du ville, og som pigen ikke var uvillig til.
Sandelig skinnede der strålende sole for dig.
Nu vil hun ikke længere: du, afmægtige, vil heller ikke,
og jag ikke efter det, der flygter, lev ikke som en stakkel,
men bær det ud med stædigt sind, hærd dig.
Farvel, pige! Nu hærder Catullus sig,
han vil hverken opsøge dig eller bede dig mod din vilje:
men du vil sørge, når ingen beder om dig.
Elendige, ve dig! Hvilket liv venter dig!
Hvem vil nu komme til dig? Hvem vil finde dig smuk?
Hvem vil du nu elske? Hvis vil man sige, du er?
Hvem vil du kysse? Hvis læber vil du bide i?
Men du, Catullus, stå fast og hærd dig.

Veranius, af alle mine venner
den, der står mig over, mere end tre hundrede tusind,
er du kommet hjem til dine husguder
og dine enige brødre og din gamle mor?
Du er kommet! O, hvor lyksaligt et budskab!
Jeg skal se dig uskadt og høre dig fortælle
om Iberiens steder, gerninger, folkeslag,
som det er din skik, og idet jeg lægger mig om din hals,
skal jeg kysse din glade mund og dine øjne.
O, af alt, hvad der findes af lykkelige mennesker,
hvem er gladere eller lyksaligere end jeg?

Varus havde ført mig fra torvet, hvor jeg drev om,
hen til sin elskede,
en lille skøge, som det straks forekom mig,
ikke uden charme og ikke uden ynde.
Da vi var kommet derhen, faldt der os
forskellige samtaler ind, blandt andet, hvordan
det nu stod til med Bithynien,
og om det havde givet mig penge i lommen.
Jeg svarede, som det var: at der intet var
hverken for folket selv eller for prætorerne eller staben,
grund til at nogen skulle bringe et federe hoved hjem,
især da vi havde en prætor, der pissede på os
og ikke regnede sin stab for et hår.
"Men dog," siger de, "har du vel skaffet dig
det, der siges at fødes dér:
folk til at bære bærestol." Jeg, for at gøre mig
den ene lykkeligere over for pigen,
sagde: "Det gik mig ikke så ilde,
at jeg, skønt en dårlig provins var faldet i min lod,
ikke kunne skaffe otte rejsestærke mænd."
Men jeg havde ingen, hverken her eller der,
der kunne lægge et brækket ben af en gammel seng
på sin nakke.
Her siger hun, som det passede en frækkere:
"Vær sød, min Catullus, at låne mig
dem et øjeblik: for jeg vil bæres
til Serapistemplet." "Vent," sagde jeg til pigen,
"det, jeg lige sagde, at jeg havde —
det gik i skuddermudder for mig: min kammerat
Gaius Cinna er det; det er ham, der har skaffet dem.
Men om det er hans eller mine, hvad rager det mig?
Jeg bruger dem lige så godt, som havde jeg skaffet dem selv."
Men du er kedelig og besværlig at leve med,
du, som ikke tillader et menneske at være skødesløs.

Furius og Aurelius, Catullus’ følgesvende,
hvad enten han trænger frem til de fjerne indere,
hvor kysten piskes af den fjernt gjaldende
østlige bølge,
eller til hyrkanerne eller de bløde arabere
eller sakerne eller de pilebærende parthere,
eller til de sletter, som den syvfoldige
Nilen farver,
eller han skrider over de høje Alper
for at se den store Cæsars mindesmærker,
den galliske Rhinen, det grufulde hav og de yderste
britanner,
alt dette, hvad end himmelboernes vilje
måtte bringe, er I rede til at prøve sammen med mig —
bring da min pige nogle få
ikke gode ord.
Lad hende leve og trives med sine horkarle,
som hun holder tre hundrede af på én gang i favn,
uden i sandhed at elske nogen, men igen og igen
sprænger alles lyske;
og lad hende ikke se hen til min kærlighed som før,
den, som ved hendes skyld faldt som en blomst
i engens rand, efter at ploven
strøg forbi og rørte den.

Marrucineren Asinius, din venstre hånd
bruger du ikke smukt i spøg og vin:
du stjæler servietterne fra de mere skødesløse.
Tror du, det er vittigt? Det undgår dig, tåbe!
Hvor plump og uskøn en sag det er.
Tror du mig ikke? Tro da Pollio,
din bror, som gerne ville give en talent
for at kunne købe dine tyverier bort; for han er en dreng,
veltalende i vid og i vittigheder.
Så vent enten tre hundrede hendekasyllaber,
eller send mig servietten tilbage,
den, som ikke rører mig ved sin værdi,
men er et minde om min kammerat.
For sudarier fra Saetabis i Iberien
sendte Fabullus og Veranius mig
som gave: dem må jeg nødvendigvis elske,
ligesom min lille Veranius og min Fabullus.

Du skal spise godt hos mig, min Fabullus,
om få dage, hvis guderne er dig gunstige,
hvis du bringer et godt og stort
måltid med dig, ikke uden en strålende pige
og vin og vid og al slags latter.
Bringer du det med, siger jeg, min charmerende ven,
skal du spise godt; for din Catullus’
pengepung er fuld af spindelvæv.
Men til gengæld skal du få ren elskov,
eller hvad der er endnu sødere og finere:
for jeg vil give dig en salve, som Venus’er
og Amoriner gav min pige,
og når du lugter til den, vil du bede guderne
om at gøre dig, Fabullus, helt til næse.

Hvis jeg ikke elskede dig mere end mine egne øjne,
allersødeste Calvus, ville jeg for den gave
hade dig med et vatiniansk had:
for hvad har jeg gjort, eller hvad har jeg sagt,
siden du volder mig fortræd med så mange digtere?
Måtte guderne give den klient mange onder,
som sendte dig så mange gudløse.
Men hvis, som jeg formoder, denne nye og udsøgte
gave gives dig af skolemesteren Sulla,
så er det mig ikke ilde, men godt og lyksaligt,
at dit arbejde ikke går til spilde.
Store guder, hvilken grufuld og forbandet lille bog,
som du naturligvis sendte til din Catullus,
for at han straks skulle dø den dag,
på Saturnalierne, den bedste af alle dage!
Nej, nej, det skal ikke slippe sådan for dig, forræder:
for så snart det bliver dag, løber jeg
til boghandlernes hylder, samler alle giftene,
Caesius’er, Aquinus’er, Suffenus,
og gengælder dig med disse straffe.
I imidlertid, farvel, gå bort herfra,
tilbage derhen, hvorfra I bragte jeres onde fod,
tidens plager, I usleste digtere.

Hvis nogen af jer tilfældigvis skulle blive
læsere af mine tåbeligheder
og ikke gyser ved at række jeres hænder frem mod os,

Jeg betror dig mig selv og min elskede,
Aurelius. Jeg beder om en undseelig gunst,
at du, hvis du nogensinde i dit sind har ønsket dig
noget, du gerne ville have kysk og urørt,
vil bevare drengen for mig i ærbarhed —
jeg mener ikke over for folk: dem frygter vi intet,
dem, der går forbi på gaden snart hid, snart did,
optaget af deres egne sager;
men fra dig frygter jeg, og fra din lem,
farlig for drenge, gode som onde.
Sæt den i sving, hvor og som det lyster dig,
så meget du vil, når den udenfor står parat:
denne ene undtager jeg, tror jeg, undseeligt.
Men hvis en ond tanke og et hovedløst raseri
driver dig, forbryder, til en så stor brøde,
at du med rænker angriber vort hoved,
ah, da ve dig, ulykkelige og ilde stedte,
som med bagbundne fødder gennem den åbne dør
skal gennemløbes af rædiker og multer.

Jeg vil kneppe jer i røv og mund,
Aurelius, du bøsserøv, og Furius, du liderlige,
som ud fra mine småvers mente,
fordi de er lidt bløde, at jeg var lidet ærbar.
For det sømmer sig, at den fromme digter selv er kysk,
men det er slet ikke nødvendigt for hans småvers,
som først da har salt og charme,
når de er lidt bløde og lidet ærbare
og kan ægge det, der klør,
jeg mener ikke hos drenge, men hos disse behårede,
som ikke kan røre deres stive lænder.
Fordi I læste om mange tusind kys,
mener I så, jeg er en dårlig mand?
Jeg vil kneppe jer i røv og mund.

O Colonia, du som gerne vil lege på den lange bro
og står rede til at danse, men frygter de skrøbelige
ben af en lille bro, der står på genbrugte pæle,
at den skal falde bagover og lægge sig ned i den hule sump —
gid du får en god bro efter dit ønske,
hvorpå selv Salisubsalus’ hellige riter kan holdes,
skænk mig denne gave, Colonia, af den største latter.
En vis bysbarn af mine vil jeg have skal styrte
fra din bro i mudderet på hovedet og på fødderne,
netop der, hvor hele søens og den rådne sumps
mest blygrå og allerdybeste svælg er.
Manden er den mest åndløse, han forstår ikke så meget
som et toårigt barn, der sover i sin fars skælvende arm:
skønt han er gift med en pige i sin friskeste blomst
(og pigen er sartere end et lille kid,
der skulle vogtes med større omhu end de mørkeste druer),
lader han hende lege, som det lyster, og bryder sig ikke en smule,
rejser sig ikke fra sin plads, men ligger som en el
i en grøft, fældet af en ligurisk økse,
og mærker alt lige så lidt, som var hun slet ikke til:
sådan ser og hører min tåbe intet,
han ved end ikke, hvem han selv er, om han er til eller ej.
Nu vil jeg kaste ham forover fra din bro,
om det pludselig kunne vække den sløve dumhed
og efterlade det dorske sind i den tunge dynd,
som en muldyrsko i det seje svælg.

Aurelius, du hungernes fader,
ikke blot disse, men alle dem, der har været
eller er eller vil komme i andre år,
du ønsker at kneppe min elskede i røven.
Og ikke i det skjulte: for du er sammen med ham, spøger med ham,
klæber til hans side og prøver alt.
Forgæves: for mens du lægger rænker mod mig,
skal jeg røre dig først med min mund.
Og hvis du gjorde det mæt, ville jeg tie:
men nu smerter netop dette mig, at min dreng
vil lære at sulte og tørste, ak, ak.
Så hold op, mens du endnu kan i ærbarhed,
for at du ikke skal ende — men kneppet i munden.

Denne Suffenus, Varus, som du kender godt,
er en yndig mand og vittig og verdensvant,
og desuden skriver han langt de fleste vers.
Jeg tror, han har skrevet ti tusind eller flere
færdige, og ikke, som man plejer, sat op
på palimpsest: kongeligt papir, nye bøger,
nye ruller, remme, rødt læder,
alt trukket op med bly og glattet med pimpsten.
Når du læser dette, forekommer den nette og verdensvante
Suffenus at være en gedemalker eller grøftegraver
igen: så meget skifter og forvandler han sig.
Hvad skal vi mene, dette er? Han, der lige nu syntes
en vittig fyr, eller hvad der er mere slebent end det,
den samme er mere ubehøvlet end det ubehøvlede land,
så snart han rører ved digte, og aldrig er den samme
så lyksalig, som når han skriver et digt:
så meget glæder han sig ved sig selv og beundrer sig selv.
Sandelig, vi tager alle fejl på samme måde, og der er ingen,
i hvem du ikke i en eller anden sag kunne se
en Suffenus. Enhver har fået sin egen vildfarelse tildelt,
men vi ser ikke den del af oppakningen, der er på vor ryg.

Furius, du som hverken har slave eller pengeskrin
eller væggelus eller edderkop eller ild,
men både en far og en stedmor, hvis
tænder kan æde selv flintesten,
du har det herligt med din far
og med din fars trækone.
Og intet under: for I trives alle godt,
fordøjer fortræffeligt, frygter intet,
ikke ildebrande, ikke tunge sammenstyrtninger,
ikke gudløse tyverier, ikke giftrænker,
ikke andre farers tilfælde.
Og I har kroppe, tørrere end horn,
eller hvad der er endnu mere udtørret,
af sol og kulde og sult.
Hvorfor skulle du så ikke have det godt og lyksaligt?
Sved er dig fjern, spyt er fjernt,
snot og næsens onde slim.
Til denne renhed føj noget endnu renere,
at din bagdel er renere end en saltkar,
og du skider ikke ti gange på et helt år;
og det er hårdere end bønner og småsten,
så hvis du gned og smuldrede det med hænderne,
kunne du aldrig få snavs på fingeren.
Disse så lyksalige goder, Furius,
foragt dem ikke og regn dem ikke for lidt,
og hold op med at tigge om de hundrede
sestertier, som du plejer: for du er lyksalig nok.

O, du som er de Iuventiers lille blomst,
ikke blot disse, men alle dem, der har været
eller siden vil komme i andre år,
jeg ville hellere, du havde givet Midas’ rigdomme
til ham, som hverken har slave eller pengeskrin,
end at du lod dig elske sådan af ham.
"Hvad? Er han ikke en smuk mand?" vil du sige. Jo:
men denne smukke fyr har hverken slave eller skrin.
Kast dette bort og tag let på det, som du vil:
alligevel har han hverken slave eller skrin.

Bøssen Thallus, blødere end en kaninpels
eller en gåses marv eller den nederste øreflip
eller en gubbes slappe lem og det spindelvævsdækkede snavs,
og samme Thallus, mere rovgrisk end en hvirvlende storm,
når † gudinden viser de gabende mænd —
send mig min kappe tilbage, som du snuppede,
og sudariet fra Saetabis og de brogede thyniske stoffer,
tåbe, som du åbenlyst går med, som var de arvegods.
Slip dem nu fra dine kløer og send dem tilbage,
for at pisken ikke skæmmende skal indbrænde skrift
på dine uldbløde sider og dine sarte hænder,
og du usædvanligt skal syde, som et lille skib,
fanget på et vældigt hav af rasende vind.

Furius, jeres lille landsted er ikke udsat for
Sydenvindens pust eller for Favonius’
eller for den grumme Boreas eller Apeliotes,
men for femten tusind og to hundrede sestertier.
O, hvilken grufuld og pestbringende vind!

Dreng, tjener ved den gamle Falerner,
skænk mig bæger af den mere bitre slags,
sådan som fester-herskerinden Postumias lov befaler,
hun, der er mere beruset end det berusede vindruk.
Men I, forsvind herfra, hvorhen I vil, vand,
vinens fordærv, og flyt hen til de strenge:
her er den rene Thyonianer.

Pisos følgesvende, en tom flok
med behændige og lette rejsetasker,
fortræffelige Veranius og du, min Fabullus,
hvordan har I det? Har I fået nok af kulde
og sult sammen med den vinsurt?
Fremgår der noget udbytte af jeres regnskaber
som udgift, som hos mig, der fulgte
min prætor og noterer det givne som tab?
O Memmius, du kneppede mig godt og længe i munden,
mens jeg lå udstrakt under hele den bjælke, du, langsomt.
Men, så vidt jeg ser, blev I ramt af samme
skæbne: for I blev stoppet med en pik,
der ikke var mindre. Søg dig fornemme venner!
Men jer måtte guder og gudinder give mange onder,
I skampletter på Romulus og Remus.

Hvem kan se dette, hvem kan tåle det,
uden en skamløs og grådig spillefugl,
at Mamurra ejer, hvad det langhårede Gallien
og det yderste Britannien ejede før?
Bøsse-Romulus, vil du se dette og tåle det?
Og han, nu hovmodig og overflødende,
vil vandre gennem alles sengekamre
som en hvid due eller en Adonis?
Bøsse-Romulus, vil du se dette og tåle det?
Du er skamløs og grådig og en spillefugl.
Var det for det navns skyld, du enestående feltherre,
at du drog til Vestens yderste ø,
for at den udslidte pik af jer
kunne æde to eller tre hundrede millioner op?
Hvad andet er en fordrejet gavmildhed?
Har han ikke ødslet nok eller frådset nok?
Først blev fædrenearven flænset til stumper;
det andet bytte var det pontiske; derpå det tredje,
det iberiske, som den guldbærende flod Tagus kender.
Nu frygter Gallien og Britannien ham.
Hvorfor beskytter I denne skurk? Eller hvad kan han andet
end sluge fede fædrenearve?
Var det for det navns skyld, o byens rigeste
svigerfar og svigersøn, at I ødte alt?

Alfenus, glemsom og falsk mod dine enige venner,
har du nu ingen medynk med din søde lille ven, du hårde?
Tøver du nu ikke med at forråde mig, at svigte mig, troløse?
De troløse menneskers gudløse gerninger behager ikke himmelboerne;
det bryder du dig ikke om, og du forlader mig, elendige, i min nød.
Ak, sig, hvad skal mennesker gøre, eller hvem skal de stole på?
Sandelig, du bød mig overgive min sjæl, du uretfærdige,
og lokkede mig ind i kærligheden, som var alt trygt for mig.
Nu trækker du dig tilbage og lader alle dine ord og gerninger
bæres bort som intet af vindene og de luftige tåger.
Har du glemt det, så husker guderne, Troskaben husker,
og hun skal engang få dig til at fortryde din gerning.

Sirmio, du halvøernes og øernes
lille øjesten, hvilke Neptun end bærer
i de klare vande og på det vældige hav,
hvor gerne og hvor glad jeg gensyner dig,
knap troende mig selv, at jeg har forladt
Thynien og de bithyniske sletter og ser dig i tryghed!
O, hvad er lyksaligere end at være løst fra bekymringer,
når sindet lægger sin byrde fra sig, og vi, trætte
af udenlandsk møje, kommer til vor egen arne
og hviler i den efterlængte seng?
Dette er det ene, der lønner så stort et slid.
Vær hilset, o yndige Sirmio, og glæd dig over din herre;
og glæd jer, I lydiske søbølger;
le, alt hvad der er af latter i huset.

Jeg beder dig, min søde Ipsithilla,
min yndling, min charme,
byd mig komme til dig til middagshvile.
Og hvis du byder det, så hjælp til,
at ingen skyder slåen for din dør,
og lad det ikke lyste dig at gå ud;
men bliv hjemme og bered os
ni sammenhængende samlejer.
Men hvis du gør noget, så byd det straks:
for jeg ligger mæt efter frokosten og udstrakt
gennemborer både tunika og kappe.

O, du bedste af badstuernes tyve,
fader Vibennius, og du, bøssesøn,
(for faderen har den mere besudlede højre hånd,
og sønnen den mere grådige bagdel)
hvorfor går I ikke i landflygtighed til onde kyster,
eftersom faderens rov er
kendt af folket, og du, søn, ikke kan
sælge dine behårede baller for en as?

Vi er i Dianas varetægt,
piger og urørte drenge;
lad os besynge Diana,
urørte drenge og piger.
O Latonia, den store
Jupiters store afkom,
som din mor fødte
ved det deliske oliventræ,
for at du skulle være herskerinde over bjergene
og de grønnende skove
og de skjulte lunde
og de rislende floder;
du, som af de fødende i smerte
kaldes Lucina Juno,
du, mægtige Trivia og, med lånt
lys, kaldet Luna.
Du, gudinde, som med din månedlige bane
måler årets vej,
fylder landmandens jævne
tag med gode afgrøder.
Vær helliget under hvilket navn
du end vil, og bevar,
som du fra gammel tid har for skik,
Romulus’ slægt med din gode hjælp.

Til den sarte digter, min kammerat
Caecilius, ville jeg, at du sagde, papir,
at han skal komme til Verona og forlade
Novum Comums mure og Larius’ kyst:
for jeg vil, at han skal modtage nogle tanker
fra en ven af sig og mig.
Så, hvis han er klog, vil han sluge vejen,
selv om hans strålende pige tusind gange
kalder ham tilbage, mens han går, og med begge arme
om hans hals beder ham dvæle,
hun, som nu, hvis der meldes mig sandt,
forgår af afmægtig kærlighed til ham:
for fra den stund, hun læste hans påbegyndte
"Dindymus’ herskerinde", fortærer ild siden da
den stakkels piges inderste marv.
Jeg tilgiver dig, pige, lærdere
end den sapfiske Muse: for yndigt påbegyndt
er Caecilius’ "Store Moder".

Volusius’ annaler, beskidte papir,
indfri et løfte for min pige:
for hun lovede den hellige Venus og Amor,
at hvis jeg blev genskænket hende
og holdt op med at slynge grumme jamber,
ville hun give den værste digters
mest udsøgte skrifter til den haltfodede gud,
til at brændes på ulykkelige træstykker.
Og det så den værste pige, at hun
spøgefuldt og nydeligt lovede guderne.
Nu, o du, født af det blå hav,
som bebor det hellige Idalium og det åbne Urii,
og Ancona og det sivrige Cnidus,
og Amathus og Golgi,
og Dyrrhachium, Adriaterhavets kro,
regn løftet for indfriet og gengældt,
hvis det ikke er uden charme og uden ynde.
Men I, kom imens i ilden,
fulde af landlig plumphed,
Volusius’ annaler, beskidte papir.

Vellystige kro og I stambordsfæller,
den niende søjle fra de filthue-bærende brødre,
tror I, at kun I har piks,
at kun jer er det tilladt at kneppe alle piger,
der findes, og regne de øvrige for bukke?
Eller, fordi I sidder i række, tåber,
hundrede eller to hundrede, tror I ikke, jeg vover
alene at kneppe alle jer to hundrede siddende i munden?
Jamen, tro det: for jeg vil skrive skændselstegn
over hele kroens facade.
For min pige, som flygtede fra min favn,
elsket så højt, som ingen vil blive elsket,
og for hvem jeg har udkæmpet store slag,
har sat sig dér. Hende elsker alle I gode
og lyksalige, og — hvad der er en skændsel —
alle I usle gadehorkarle:
du frem for alle, du ene af de langhårede,
søn af det kaninrige Keltiberien,
Egnatius, som dit dunkle skæg gør til en flot fyr,
og din tand, gnedet med iberisk urin.

Din Catullus har det ilde, Cornificius,
det har han, ved Herkules, og møjsommeligt,
og mere og mere for hver dag og time.
Og du, med det mindste og letteste,
hvilken trøstende tiltale har du budt ham?
Jeg er vred på dig. Sådan behandler du min kærlighed?
Bare lidt trøstende tiltale, hvad som helst,
mere sørgelig end Simonides’ tårer.

Egnatius, fordi han har hvide tænder,
smiler bredt overalt. Kommer det til de anklagedes
bænk, hvor taleren vækker gråd,
smiler han. Sørges der ved en from søns
bål, hvor den barnløse mor græder over sin eneste,
smiler han. Hvad det end er, hvor det end er,
hvad han end gør, smiler han. Han har denne sygdom,
hverken smagfuld, som jeg mener, eller verdensvant.
Så jeg må advare dig, gode Egnatius.
Var du romer eller sabiner eller tiburter
eller en sparsommelig umbrer eller en fed etrusker
eller en mørk og tandet lanuviner
eller en transpadaner, for også at nævne mine egne,
eller hvem som helst, der vasker sine tænder rent,
så ville jeg alligevel ikke, at du smilede overalt;
for intet er tåbeligere end et tåbeligt smil.
Nu er du keltiber: og i Keltiberiens land
plejer enhver om morgenen at gnide tand
og rød tandkød med det, han har pisset,
så jo mere blankpudset denne jeres tand er,
desto mere urin røber den, du har drukket.

Hvilken ond tanke, stakkels lille Ravidus,
driver dig hovedkulds ind i mine jamber?
Hvilken gud, dårligt påkaldt af dig,
gør sig rede til at vække et vanvittigt skænderi?
Er det for at nå folkemunde?
Hvad vil du? Ønsker du at blive kendt for hvad som helst?
Det skal du, eftersom du har villet elske min elskede
med en langvarig straf.

Ameana, den udkneppede pige,
krævede hele ti tusind af mig,
den pige med den lidt grimme næse,
den formianske fallits elskerinde.
I slægtninge, som pigen ligger jer på sinde,
kald venner og læger sammen:
pigen er ikke rask, og hun plejer ikke at spørge
et spejl, hvordan hun ser ud.

Kom hid, hendekasyllaber, så mange I er,
alle fra alle kanter, så mange I alle er.
En modbydelig skøge tror, jeg er til grin,
og nægter at give mig jeres
skrivetavler tilbage, hvis I kan tåle det.
Lad os forfølge hende og kræve dem igen.
Hvem det er, spørger I? Hende, som I ser
gå så uskønt, le teatralsk og besværligt
med en gallisk hvalps snude.
Omring hende og kræv igen:
"Rådne skøge, giv skrivetavlerne tilbage,
giv, rådne skøge, skrivetavlerne tilbage."
Bryder du dig ikke om det? O dynd, o bordel,
eller hvad du kan være mere fordærvet end.
Men dog skal vi ikke regne dette for nok.
Kan intet andet nås, så lad os presse en rødme
frem i den skamløse hunds jern-ansigt.
Råb igen med højere røst:
"Rådne skøge, giv skrivetavlerne tilbage,
giv, rådne skøge, skrivetavlerne tilbage."
Men vi udretter intet, intet rører sig.
Vi må ændre metode og fremgangsmåde,
om I kan udrette noget mere:
"Ærbare og retskafne, giv skrivetavlerne tilbage."

Vær hilset, pige, hverken med den mindste næse
eller med smuk fod eller med sorte øjne
eller med lange fingre eller med tør mund
eller sandelig med en synderligt fin tunge,
den formianske fallits elskerinde.
Kalder provinsen dig smuk?
Sammenlignes vor Lesbia med dig?
O tåbelige og smagløse tidsalder!

O landsted, som er vort, hvad enten sabinsk eller tiburtinsk
(for de, som det ikke ligger på sinde at såre Catullus,
påstår, du er tiburtinsk: men de, som det ligger på sinde,
væddes om hvad som helst på, at du er sabinsk),
men hvad enten du er sabinsk eller snarere tiburtinsk,
var jeg gerne på dit forstadslandsted
og drev den slemme hoste ud af mit bryst,
den, min mave gav mig, ikke ufortjent,
mens jeg jog efter kostbare middage.
For mens jeg ville være Sestius’ gæst,
læste jeg hans tale mod ansøgeren Antius,
fuld af gift og pest.
Her rystede en kold og hyppig hoste mig
i min forkølelse, indtil jeg flygtede i din favn
og kurerede mig med hvile og nælder.
Så, da jeg var kommet mig, bringer jeg dig
den største tak, fordi du ikke hævnede min synd.
Og jeg beder ikke længere om, hvis jeg atter modtager
Sestius’ nedrige skrifter, at forkølelsen og hosten
ikke skal ramme mig, men Sestius selv,
han, som først indbyder mig, når jeg har læst hans onde bog.

Septimius, mens han holdt sin elskede
Acme i favnen, sagde: "Min Acme,
hvis jeg ikke elsker dig til fortabelse og er rede
til uophørligt at elske dig alle årene fremover,
så meget som den, der stærkest kan forgå af kærlighed,
så lad mig alene i Libyen og det brændte Indien
møde en glødende løve på min vej."
Da han sagde dette, nøs Amor sit bifald
til højre, som før til venstre.
Men Acme bøjede let sit hoved bagud
og kyssede med sin purpurmund
den søde drengs berusede øjne
og sagde: "Sådan, mit liv, min lille Septimius,
lad os altid tjene denne ene herre,
sådan som en meget større og skarpere ild
brænder i min bløde marv."
Da hun sagde dette, nøs Amor sit bifald
til højre, som før til venstre.
Nu, udgået fra et godt varsel,
elsker de med gensidige sind og elskes.
Den stakkels Septimius foretrækker sin ene Acme
frem for Syrien og Britannien:
i Septimius alene finder den trofaste Acme
sin lyst og sin lidenskab.
Hvem har set mennesker lyksaligere,
hvem har set en mere velvarslet Venus?

Nu bringer foråret de lune varmer tilbage,
nu tier himlens jævndøgnsraseri
under Zephyrus’ milde vinde.
Lad os forlade de frygiske sletter, Catullus,
og det frugtbare land ved det hede Nicæa:
lad os flyve til Asiens berømte byer.
Nu attrår det bævrende sind at vandre,
nu bliver fødderne muntre af iver.
O søde skarer af følgesvende, farvel,
I, som drog hjemmefra på samme tid,
men som forskellige og adskilte veje fører hjem.

Porcius og Socration, Pisos to venstre
hænder, verdens skab og sult,
har den omskårne Priapus dér foretrukket jer
frem for min lille Veranius og Fabullus?
Holder I overdådige og kostbare gilder
midt på dagen? Og mine kammerater
må søge indbydelser på gadehjørnet?

Dine honningsøde øjne, Iuventius,
hvis nogen lod mig kysse uophørligt,
ville jeg kysse tre hundrede tusind gange,
og aldrig synes at blive mæt,
ikke selv om vor kyssens høst
stod tættere end tørre aks.

Veltalende af Romulus’ efterkommere,
så mange som er og har været, Marcus Tullius,
og så mange som siden vil komme i andre år,
den største tak bringer Catullus dig,
den værste af alle digtere,
så meget den værste af alle digtere,
som du er den bedste af alle sagførere.

I går, Licinius, morede vi os,
ledige, meget på mine tavler,
sådan som det var aftalt at være forfinede.
Idet hver af os skrev småvers,
legede vi snart med dette versemål, snart med hint,
og gengældte hinanden under spøg og vin.
Og jeg gik derfra optændt
af din charme, Licinius, og dine vittigheder,
så maden ikke frydede den arme mig,
og søvnen ikke dækkede mine øjne med hvile,
men utæmmet af raseri vendte jeg mig
i hele sengen, længselsfuld efter at se dagen,
så jeg kunne tale med dig og være sammen med dig.
Men da mine lemmer, udmattede af slid,
lå halvdøde på lejet,
digtede jeg, min kære, dette digt til dig,
hvoraf du kunne skimte min smerte.
Vær nu ikke overmodig, og bespot ikke,
det beder vi, mine bønner, min øjesten,
så Nemesis ikke kræver straf af dig.
Hun er en heftig gudinde: vogt dig for at såre hende.

Han synes mig at være en gud lige,
han, om det er tilladt at sige, at overgå guderne,
som, siddende over for dig, igen og igen
ser og hører dig
sødt le, hvad der river alle
sanser fra den arme mig: for så snart jeg ser dig,
Lesbia, er der intet tilbage af mig,
men tungen dovner, en tynd flamme
strømmer ned under lemmerne, med deres egen lyd
ringer ørene, og et dobbelt mørke
dækker øjnene.
Lediggang, Catullus, er dig til besvær:
i lediggang jubler og fryder du dig for meget.
Lediggang har før ødelagt både konger
og lyksalige byer.

Hvad er der, Catullus? Hvorfor tøver du med at dø?
Strumaen Nonius sidder i den kuruliske stol,
Vatinius sværger falsk ved sit konsulat:
hvad er der, Catullus? Hvorfor tøver du med at dø?

Jeg lo lige ad en eller anden fra tilhørerkredsen,
som, da min Calvus vidunderligt havde udredt
anklagerne mod Vatinius,
udbrød beundrende, med løftede hænder:
"Store guder, en veltalende pusling!"

Othos hoved er overordentlig lille,
og hans ben er halvvaskede bondeben,
Libos fis er fint og let —
om ikke alt, så ville jeg ønske, dette mishagede
dig og den udkogte gamling Fuficius.
Du vil atter blive vred på mine
uskyldige jamber, enestående feltherre.

Vi beder, hvis det tilfældigvis ikke er til besvær,
at du viser os, hvor dit skjul er.
Vi har søgt dig på den mindre Marsmark,
dig i cirkus, dig i alle boglader,
dig i den højeste Jupiters hellige tempel.
På Magnus’ søjlegang tog jeg samtidig fat
i alle kvindfolk, min ven,
som jeg dog så med rolige miner.
"A velte," sådan råbte jeg selv:
"Camerius, giv mig ham, I usleste piger!"
En af dem, med blottet bryst, siger:
"Se, her gemmer han sig mellem de rosenrøde bryster."
Men at bære over med dig er allerede et Herkules-slid:
Ikke om jeg blev formet som hin kretensiske vogter,
ikke om jeg blev båret af Pegasus’ flugt,
ikke om jeg var Ladas eller den vingefodede Perseus,
ikke om jeg var Rhesus’ snehvide og hurtige tvespand:
føj hertil de fjerfodede og flyvende,
og kræv samtidig vindenes fart,
som du bandt og skænkede mig, Camerius:
alligevel ville jeg, udmattet i alle marven
og fortæret af megen mathed,
være ved at søge dig, min ven.
Nægter du dig med så megen hovmod, min ven?
Sig os, hvor du vil være, kom frem
med det, dristigt, betro dig, tro på dagens lys.
Holder de mælkehvide piger dig nu?
Hvis du holder tungen lukket inde i munden,
kaster du al kærlighedens frugt bort:
Venus glæder sig ved veltalende snak.
Eller, om du vil, lås du blot din gane,
blot du bliver delagtig i sand kærlighed.

O, en latterlig og spøgefuld sag, Cato,
og værdig dine ører og din latter.
Le, Cato, så højt du elsker Catullus:
sagen er latterlig og alt for spøgefuld.
Jeg greb lige en lille dreng i at bearbejde
en pige: ham fældede jeg, om det behager Dione,
med min stive lem, som med et spyd.

De skamløse bøsser passer smukt sammen,
Mamurra og bøssen Cæsar.
Og intet under: lige pletter på begge,
den ene byens, den anden den formianske,
sidder indbrændt og skylles ikke af:
lige syge tvillinger begge,
begge halvlærde på ét lille leje,
den ene ikke mere grådig hormand end den anden,
rivaliserende fæller om småpigerne:
de skamløse bøsser passer smukt sammen.

Caelius, vor Lesbia, den Lesbia,
den Lesbia, som Catullus ene
elskede mere end sig selv og alle sine,
hun flår nu på vejskel og i gyder
den storsindede Remus’ efterkommere.

Rufa fra Bononia sutter Rufulus af,
Menenius’ kone, hende I ofte på gravpladserne
har set snappe måltidet fra selve bålet,
mens hun forfulgte brødet, der rullede ned fra ilden,
og blev banket af den halvbarberede ligbrænder.

Fødte en løvinde i de libyske bjerge
eller Scylla, gøende fra sit skøds nederste del,
dig med et sind så hårdt og modbydeligt,
at du foragtede en bønfaldendes røst
i den yderste nød, ak, med alt for vildt et hjerte?

O du, som dyrker Helikons
høj, du Uranias æt,
du, som river den spæde jomfru
bort til hendes mand, o Hymenaios Hymen,
o Hymen Hymenaios,
omkrans dine tindinger med blomster
af sødt duftende merian,
grib brudesløret, glad herhen,
herhen kom du, mens du på snehvid
fod bærer den safrangule sko,
og vakt af den muntre dag,
mens du synger bryllupssange
med klingende røst,
slå jorden med fødderne, med hånden
ryst den flammende fyrrefakkel.
Thi ganske som Venus, da hun kom
til den frygiske dommer,
mens hun dyrkede Idalion,
sådan skal Vinia, en god jomfru
under gode varsler, ægte Manlius,
strålende som en asisk myrte,
lysende med blomsterrige grene,
hende, som hamadryadegudinderne
nærer med dugfugtig væde
som legetøj for sig selv.
Kom derfor, og idet du nærmer dig hid,
forlad de aoniske grotter
i den thespiske klippe,
som nymfen Aganippe, kølig,
overriseler fra oven,
og kald husets frue hjem,
hende, som higer efter sin nye mand,
mens du binder hendes sind med kærlighed,
som den seje vedbend snor sig hid og did
og omslynger træet i sin vandren.
Og I ligeså tillige, ubesmittede
jomfruer, for hvem en lignende
dag oprinder, syng nu i takt:
o Hymenaios Hymen,
o Hymen Hymenaios.
For at han des villigere, når han hører
sig kaldet til sin egen
gerning, kan nærme sig hid,
han, den gode Venus’ fører, den gode
kærligheds sammenføjer.
Hvilken gud bør mere søges
af de ængstelige elskende?
Hvem af de himmelske skal mennesker
dyrke mere? O Hymenaios Hymen,
o Hymen Hymenaios.
Dig påkalder den skælvende
far for sine egne, for dig løser
jomfruerne bæltet fra deres barm,
dig, i frygt, opfanger den nye
brudgom med higende øre.
Du selv giver den flammende yngling
i hænde den blomstrende lille pige
fra hendes egen mors
skød, o Hymenaios Hymen,
o Hymen Hymenaios.
Intet formår Venus uden dig,
intet, som et godt rygte kan billige,
af gavn at høste: men hun formår det,
når du vil. Hvem vover
at måle sig med denne gud?
Intet hus formår uden dig
at give afkom, ej heller kan en far
støtte sig på slægt: men han formår det,
når du vil. Hvem vover
at måle sig med denne gud?
Det land, som savner dine helligdomme,
kan ikke give værn
for sine grænser: men det kan det,
når du vil. Hvem vover
at måle sig med denne gud?
Slå dørens slåer op:
jomfruen er nær. Ser du, hvordan faklerne
ryster deres strålende manker?
Den medfødte blufærdighed nøler:
men hende hører man des mere
græde, fordi hun må gå.
Hold op med at græde. For dig, Au-
runculeia, er der ingen fare
for, at nogen skønnere kvinde
skulle have set den klare dag
komme fra Oceanet.
Sådan plejer i den rige herres
brogede lille have
den hyacintblå blomst at stå.
Men du nøler, dagen svinder:
træd frem, unge brud.
Træd frem, unge brud, hvis
det nu synes dig, og hør
vore ord. Se, hvordan faklerne
ryster deres gyldne manker:
træd frem, unge brud.
Ikke vil din mand, letfærdigt
hengiven til en ond skøge,
mens han jager efter skændige nederdrægtigheder,
ville ligge afsondret fra dine
sarte bryster,
men som den bøjelige vinstok slynger sig
om de nærstående træer,
skal han slynges ind i din
favn. Men dagen svinder:
træd frem, unge brud.
O leje, som for alle —
med sengens hvide fod —
Hvilke glæder kommer der
til din herre, glæder som han i den flakkende
nat, som han midt på dagen
skal nyde! Men dagen svinder:
træd frem, unge brud.
Løft, o drenge, faklerne:
jeg ser brudesløret komme.
Gå, syng nu i takt:
o Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Lad ikke den kåde fescenninske
spøg længe tie,
og lad ikke elskeren, som hører
sin herres kærlighed forladt,
nægte drengene nødderne.
Giv drengene nødder, du dovne
elsker: længe nok
har du leget med nødder: nu behager det
allerede at tjene Talasius.
Elsker, giv nødder.
De landlige piger var dig for ringe,
elsker, i dag som i går:
nu barberer krølmageren
dit ansigt. Ussel, ak ussel
elsker, giv nødder.
Man siger, at du, salvede
brudgom, kun med møje afholder dig
fra de glatte drenge: men afhold dig.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Vi ved, at kun de nydelser er dig
tilladte: men for en ægtemand
er de samme ikke tilladte.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Brud, også du, hvad din
mand søger, vogt dig for at nægte,
at han ikke går andetsteds og søger det.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Se her din mands hus for dig, hvor mægtigt
og velsignet det er:
lad det tjene dig
(o Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios),
lige til den skælvende, grånende
alderdom, der ryster tindingen,
nikker ja til alt for alle.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Før under gode varsler dine
gyldne fødder over tærsklen,
og træd ind ad den glathøvlede dør.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Se, hvordan din mand, mens han ene
hviler på det tyriske leje,
helt kun har øje for dig.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
I ham brænder, ikke mindre end i dig,
i det inderste bryst
en flamme, men dybere endnu.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Slip den slanke lille arm,
du purpurbræmmede knøs,
lad pigen nu træde til sin mands leje.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
I gode kvinder, vel kendte
af jeres gamle mænd,
læg nu den lille pige til rette.
O Hymen Hymenaios io,
o Hymen Hymenaios.
Nu må du komme, brudgom:
din hustru er i brudekammeret for dig,
strålende med sit blomstrende ansigt
hvid som en hvid margerit
eller den gule valmue.
Men, brudgom, — så sandt de himmelske
hjælpe mig — er du ikke mindre
skøn, og Venus forsømmer dig ikke.
Men dagen svinder:
gå frem, tøv ikke.
Ikke længe tøvede du,
allerede kommer du. Den gode Venus
hjælpe dig, eftersom du åbenlyst
begærer, hvad du begærer, og din gode
kærlighed ikke skjuler.
Lad ham først tælle det afrikanske
støvs og de blinkende stjerners
tal, som vil tælle
jeres mange
tusind lege.
Leg, som I lyster, og giv snart
børn. Det sømmer sig ikke, at et så gammelt
navn skal være uden børn,
men altid fra samme rod
avles på ny.
Jeg ønsker, at en lille Torquatus,
idet han fra sin mors skød
rækker sine spæde hænder,
sødt skal le til sin far
med halvåbne læber.
Måtte han ligne sin far
Manlius og let genkendes
af alle, endog de uvidende,
og med sit ansigt vidne
om sin mors kyskhed.
Måtte en sådan ros fra hans gode
mor stadfæste hans byrd,
som den enestående ry, der fra den bedste
mor Penelope
bliver hos Telemachos.
Luk dørene, jomfruer:
vi har leget nok. Men, gode
ægtefolk, lev vel og
øv den kraftfulde ungdom
i uophørlig gerning.

Aftenstjernen er nær: ynglinge, rejs jer: aftenstjernen løfter
endelig, langt om længe, sine længe ventede lys på Olympen.
Nu er det tid at rejse sig, nu at forlade de fyldte borde;
nu kommer jomfruen, nu vil bryllupssangen lyde.
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Ser I ynglingene, ugifte piger? Rejs jer imod dem:
uden tvivl viser Aftenbringeren de oitæiske ild.
Sådan er det visselig: ser I, hvor rapt de sprang op?
Ikke uden grund sprang de op; de vil synge det, som fortjener sejr.
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Ingen let sejrspalme er beredt for os, jævnaldrende:
se, hvordan de ugifte piger grunder over det, de har indøvet.
Ikke forgæves grunder de; de har noget mindeværdigt.
Og intet under, de, som arbejder helt med hele sindet.
Vi har delt vore sind til ét, vore ører til et andet:
med rette bliver vi da besejret; sejren elsker omhu.
Vend derfor nu i det mindste jeres sind hertil:
snart begynder de at tale, snart bør vi svare.
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Aftenstjerne, hvilken grummere ild farer over himlen?
du, som kan rive datteren fra moderens favn,
rive datteren, der klynger sig, fra moderens favn,
og skænke den kyske pige til den flammende yngling.
Hvad gør fjender grusommere ved en erobret by?
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Aftenstjerne, hvilken mildere ild lyser på himlen?
du, som med din flamme stadfæster de aftalte ægteskaber,
som mændene har sluttet, som forældrene forud har sluttet,
men ikke fuldbyrdede, før din glød stod op.
Hvad skænkes af guderne mere ønskeligt end den lykkelige time?
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Aftenstjernen har taget én fra os, jævnaldrende;
thi ved din komme våger vagten altid.
Om natten skjuler tyvene sig, dem du ofte fanger,
Aftenstjerne, når du vender tilbage under ændret navn.
Men de ugifte piger holder af at klandre dig med opdigtet klage.
Hvad så, om de klandrer den, de i det stille sind søger?
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Som en blomst, der vokser skjult i indhegnede haver,
ukendt af kvæget, aldrig oprevet af nogen plov,
som brisen kærtegner, solen styrker, regnen fostrer,
mange drenge, mange piger har ønsket sig den;
men når den samme, plukket med spinkel negl, er afblomstret,
har ingen drenge, ingen piger ønsket sig den:
sådan er jomfruen kær for sine egne, mens hun er urørt;
når hun har mistet sin kyske blomst med besmittet legeme,
bliver hun hverken kær for drenge eller for piger.
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.
Som en vinstok, der vokser enlig på nøgen mark,
aldrig løfter sig, aldrig fostrer den modne drue,
men bøjer sit spæde legeme under den nedadhældende vægt,
og snart, snart rører rankens spids med roden,
den røgter ingen bønder, ingen ungtyre:
men hvis den tilfældigt er føjet til elmen, sin mand,
den røgter mange bønder, mange ungtyre:
sådan ældes jomfruen udyrket, mens hun er urørt;
når hun i moden tid har vundet et jævnbyrdigt ægteskab,
er hun mere kær for sin mand og mindre forhadt for sin far.
Og du, jomfru, kæmp ikke mod en sådan mand.
Det er ikke ret at kæmpe mod ham, som din far selv gav dig,
din far selv med din mor, hvem du må adlyde.
Din jomfrudom er ikke helt din egen, den er dels forældrenes:
en tredjedel er givet til faren, en tredjedel til moren,
kun en tredjedel er din. Kæmp ikke mod de to,
som gav svigersønnen deres ret tillige med medgiften.
Hymen, o Hymenaios, Hymen, kom, o Hymenaios.

Båret over de dybe have på sit hurtige skib nåede Attis
det frygiske skovkrat, ivrig, med hastende fod,
og trådte ind i gudindens steder, mørke, omkranset af skove,
og dér, pisket af rasende vanvid, med sindet på vildveje,
rev han med en skarp flintesten vægten af sit skød.
Og da han således fornam sine lemmer efterladt uden mandskraft,
mens han endnu plettede jordens grund med frisk blod,
greb hun i hast med snehvide hænder den lette pauke,
paukken, din trompet, Cybele, moder, dine indvielser,
og mens hun med spæde fingre rystede tyrens hule ryghud,
begyndte hun, bævende, at synge dette for sine fæller:
Kom, gå, I Galler, til Cybeles høje skovkrat sammen,
gå sammen, I flakkende hjord tilhørende fruen af Dindymon,
I, som lig landflygtige søger fremmede steder,
og som fulgte min lære med mig som fører, jer ledsagere,
I bar den rivende havstrøm og det oprørte hav
og gjorde jeres legeme umandigt af overmåde afsky for Venus,
opmuntr fruens sind med jeres hurtige omflakken.
Lad den trædske tøven vige fra sindet; gå sammen, følg mig
til Cybeles frygiske hus, til gudindens frygiske skovkrat,
hvor cymblernes røst klinger, hvor paukerne gjalder,
hvor den frygiske fløjtespiller synger dybt på det krumme rør,
hvor mænaderne, vedbendkransede, med magt kaster hovedet,
hvor de fejrer de hellige helligdomme med skingre hyl,
hvor gudindens flakkende skare plejer at flyve om,
derhen sømmer det sig for os at ile med hastende dansetrin.
Så snart Attis, den falske kvinde, havde sunget dette for sine fæller,
hyler festskaren pludselig med bævende tunger,
den lette pauke drøner igen, de hule cymbler klirrer,
i hast går koret til det grønne Ida med hastende fod.
Rasende, forpustet, flakkende går Attis, mens hun gisper efter ånde,
ledsaget af pauken gennem de mørke skovkrat, som fører,
lig en utæmmet kvie, der sky viger for åget:
de rappe Galler følger deres hurtigfodede fører.
Og da de mødige nåede Cybeles hus,
falder de i søvn af den overmåde møje, uden Ceres’ brød.
En træg døs dækker deres øjne i slap mathed:
sindets rasende vanvid svinder i blød hvile.
Men da Solen med de strålende øjne i sit gyldne ansigt
oplyste den hvide æter, den hårde jord, det vilde hav,
og drev nattens skygger bort med sine friske vrinskende heste,
da flygtede Søvnen hastigt fra den vakte Attis og forsvandt:
gudinden Pasithea modtog ham til sit skælvende bryst.
Således, efter den bløde hvile, uden det rivende vanvid,
så snart Attis i sit bryst atter gennemtænkte sine gerninger,
og med klart sind så, uden hvad og hvor hun var,
vendte hun med sydende sind atter tilbage til bølgerne.
Der, mens hun så det øde hav med tårefyldte øjne,
talte hun sørgmodigt til sit fædreland med jammerfuld røst:
O fædreland, min skaber, o fædreland, min moder,
jeg, som ussel forlod dig, som flygtende trælle
plejer at flygte fra deres herrer, og bar min fod til Idas skovkrat,
for at leve blandt sne og vilddyrs iskolde stalde
og rasende opsøge alle deres skjul,
hvor eller på hvilke steder skal jeg tro, at du ligger, fædreland?
Min pupil selv higer efter at rette blikket mod dig,
mens sindet en kort stund er fri for det vilde vanvid.
Skal jeg da bæres til disse skovkrat, fjernt fra mit hjem?
Skal jeg savne fædreland, gods, venner, forældre?
Skal jeg savne torvet, ringpladsen, kapløbsbanen og gymnasierne?
Ussel, ak ussel, jeg må klage igen og igen, mit sind.
For hvilken slags skikkelse er der, som jeg ikke har været?
Jeg, en kvinde, jeg, en yngling, jeg, en efeb, jeg, en dreng,
jeg var gymnasiets blomst, jeg var olieringens pryd:
mine var de tætte dørtærskler, mine de lune tærskler,
mit var huset, omkranset med blomstrende guirlander,
når jeg ved solopgang skulle forlade mit kammer.
Skal jeg nu kaldes gudens tjenerinde og Cybeles trælkvinde?
Skal jeg være en mænade, jeg, en del af mig selv, jeg, en gold mand?
Skal jeg bebo det grønne Idas iskolde steder, dækket af sne?
Skal jeg leve mit liv under Frygiens høje tinder,
hvor hjorten bor i skoven, hvor ornen strejfer i krattet?
Nu, nu smerter det mig, hvad jeg har gjort, nu, nu angrer jeg.
Da lyden hastigt gik fra hendes rosenlæber
og bragte ny tidende til gudernes tvende ører,
da løsner Cybele det sammenbundne åg fra sine løver
og ægger fjenden af hjorden til venstre og taler således:
Frem, siger hun, gå vildt, kom, sørg for, at vanvid driver ham,
sørg for, at han under vanvidets slag vender tilbage til skovkrattet,
han, som alt for frit begærer at flygte fra mit herredømme.
Kom, slå ryggen med halen, tål dine egne piskeslag,
sørg for, at hvert sted gjalder af brølende drøn,
ryst vildt den rødgyldne manke på din muskuløse nakke.
Så taler den truende Cybele og løsner åget med hånden.
Udyret, mens det ægger sig selv, hidser sit rasende sind,
det farer af sted, brøler, brækker buske med flakkende fod.
Men da det nåede kystens fugtige, hvidnende steder,
og så den spæde Attis nær havets marmorflade,
gør det udfald: han flygter, afsindig, ind i de vilde skovkrat:
dér var han altid, hele sit livs vej, en trælkvinde.
Store gudinde, gudinde Cybele, gudinde, herskerinde over Dindymon,
fjernt fra mit hus være al din rasen, frue:
driv andre til vanvid, driv andre til rasen.

Fyrretræer, fordum født på Pelions tinde,
siges at have svømmet gennem Neptuns klare bølger
til Phasis’ strømme og Aietes’ grænser,
da udvalgte ynglinge, kraften i Argos’ ungdom,
i attrå efter at bortføre det gyldne skind fra Kolkis,
vovede at ile over de salte vande i det rappe skib,
mens de fejede de blå flader med grantræsårer.
For dem skabte gudinden, som vogter borgene på de høje byer,
selv en vogn, der flyver for den lette vind,
idet hun føjede fyrreflettet til den bøjede køl.
Det skib indviede først Amphitrite til farten.
Så snart det med stævnen pløjede den vindfulde flade,
og bølgen, snoet af åreslaget, hvidnede af skum,
dukkede de op af strømmens hvidnende hvirvel,
havets Nereider, som undrede sig over underet.
På den dag, om nogen anden, så dødelige med egne øjne
havets nymfer med nøgen krop
rage frem af den grå hvirvel til brystet.
Da siges Peleus at være antændt af elskov til Thetis,
da foragtede Thetis ikke et menneskeligt bryllup,
da indså faderen selv, at Peleus skulle føjes til Thetis.
O helte, født i tidsaldrenes altfor efterlængte stund,
hil jer, guders slægt, o mødres gode
afkom, hil jer atter og atter.
Jer vil jeg ofte påkalde i min sang, jer,
og dig frem for alle, du, forøget med lykkelige brudefakler,
Thessaliens søjle, Peleus, hvem Jupiter selv,
selv gudernes fader, overlod sin egen elskede.
Var det dig, den skønneste Thetis, Nereus’ datter, holdt?
Var det dig, Tethys tillod at ægte sit barnebarn,
og Oceanus, som omslutter hele jordkredsen med havet?
Så snart de efterlængte dage, når tiden var omme,
oprandt, samledes hele Thessalien i huset,
kongsgården fyldes af en jublende skare:
de bærer gaver foran sig, viser glæden i ansigtet.
Kieros forlades, de forlader det phthiotiske Tempe
og Krannons huse og Larissas mure,
de samles i Pharsalus, søger de pharsaliske tage.
Ingen dyrker markerne, ungtyrenes halse bliver bløde,
den lave vingård renses ikke med den krumme rive,
tyren bryder ikke jordskorpen med den nedadhældende plov,
ingen beskærers segl tynder træets skygge,
den rustne skimmel sætter sig på de forladte plove.
Men herskerens egen bolig, så langt den prægtige
kongsgård strækker sig, stråler af lysende guld og sølv.
Elfenben skinner på tronerne, bordets bægre glimter,
hele huset fryder sig, strålende af kongelig skat.
Men gudindens ægteseng stilles op
midt i salen, den, af indisk tand poleret,
dækket af purpur, farvet med snegles rosenrøde saft.
Dette klæde, broget med oldtidsmenneskers skikkelser,
viser med vidunderlig kunst heltenes bedrifter.
For mens hun spejder ud fra Dias brusende kyst,
skuer Ariadne Theseus vige med sin hurtige flåde,
bærende utæmmet raseri i hjertet,
og hun tror endnu ikke, at hun ser, hvad hun ser,
da hun, nu vakt for første gang fra den svigefulde søvn,
ser sig selv forladt, ussel, på den øde strand.
Men den glemsomme yngling driver, flygtende, vandet med årer
og efterlader sine tomme løfter til den blæsende storm.
Ham skuer Minos’ datter langt borte fra tangen med sørgmodige øjne,
lig en stenskikkelse af en bakkantinde, ak,
hun skuer og bølger på store bekymringers bølger,
hun holder ikke det spinkle hovedbånd på sin gyldne isse,
hun er ikke dækket på det slørede bryst med en let kappe,
hun er ikke bundet under de mælkehvide bryster af det glatte bånd,
alt det, som gledet af hele hendes krop viden om,
foran hendes egne fødder legede havets bølger med.
Da bekymrede hun sig hverken om hovedbånd eller den flagrende kappe,
men hang, fortabt, med hele sit bryst på dig, Theseus,
med hele sin sjæl, med hele sit vildfarne sind.
Ak ussel, hende, som Erycina med idelige sorger drev fra sans og samling,
mens hun såede tornede bekymringer i hendes bryst
i den time, fra det øjeblik, da den vilde Theseus,
udgået fra Piraeus’ krumme kyster,
nåede den uretfærdige konges gortynske tage.
For man fortæller, at fordum, tvunget af en grusom pest
til at bøde for mordet på Androgeos,
plejede Athen at give udvalgte ynglinge og de ugiftes pryd
som måltid til Minotauros.
Da hans snævre mure plagedes af disse onder,
ønskede Theseus selv at ofre sin egen krop
for sit kære Athen hellere end at lade sådanne
lig fra Athen føres levende til Kreta.
Og således, båret på det lette skib af milde vinde,
kom han til den storsindede Minos og de stolte sæder.
Så snart den kongelige jomfru med begærligt øje så ham,
hun, som det kyske leje, mens det udåndede søde dufte,
nærede i moderens bløde favn,
lig de myrter, som Eurotas’ strømme fostrer,
eller de farver, som forårsbrisen lokker frem,
hun vendte ikke sine flammende øjne fra ham,
før hun med hele kroppen fangede flammen dybt
og brændte helt i sin inderste marv.
Ak, du, som ynkeligt ægger raseri med ubarmhjertigt hjerte,
hellige dreng, du, som blander menneskers glæder med bekymring,
og du, som hersker over Golgi og det løvrige Idalion,
med hvilke bølger kastede I den antændte pige om i sindet,
mens hun ofte sukkede efter den blonde fremmede!
Hvor stor en frygt bar hun i sit vansmægtende hjerte,
hvor meget blegere blev hun ofte end guldets glans,
da Theseus, i attrå efter at kæmpe mod det grumme uhyre,
enten søgte døden eller sejrens løn.
Dog var de gaver, hun lovede guderne, ikke uden tak eller forgæves,
da hun med tavs læbe optændte sine løfter.
For lige som en utæmmet hvirvelvind, der med sin blæst vrider egen,
som ryster sine grene på det høje Taurus,
eller den koglebærende fyr med den svedende bark,
og river den op (den falder langt borte, oprevet med rode,
forover, og knuser viden om alt, hvad der møder den),
sådan lagde Theseus det grumme uhyre til jorden med tvunget krop,
mens det forgæves kastede sine horn mod de tomme vinde.
Derfra vendte han sin fod tilbage, uskadt, med megen ros,
mens han styrede sine flakkende trin med den spinkle tråd,
for at labyrintens uoverskuelige vildfarelse
ikke skulle narre ham, når han gik ud af dens bugter.
Men hvorfor skulle jeg, afveget fra sangens begyndelse, mindes mere,
hvordan datteren, mens hun forlod sin faders åsyn,
sin søsters favn, endelig sin moders,
hun, som ussel frydede sig, fortabt i sin datter,
hvordan hun frem for alt dette valgte Theseus’ søde elskov,
eller hvordan hun, båret på skibet, nåede Dias skummende kyst,
eller hvordan hendes ægtemand, mens han drog bort med glemsomt hjerte,
forlod hende med øjnene bundet af søvn?
Ofte fortæller de, at hun, rasende med brændende hjerte,
udgød klartklingende røster fra dybet af sit bryst,
og snart, sorgfuld, besteg de stejle bjerge,
hvorfra hun rakte blikket ud over havets vældige brænding,
snart løb hun ud mod den skælvende saltsøs bølger,
mens hun løftede det bløde slør fra det nøgne lår,
og talte, sørgmodig, disse ord i den yderste klage,
mens hun med vådt ansigt fremkaldte kolde hulk:
Er det sådan, troløse, at du, efter at have ført mig bort fra fædrenes altre,
troløse, har efterladt mig på den øde kyst, Theseus?
Er det sådan, at du drager bort, ringeagtende gudernes vilje,
glemsom, ak, bærer forbandet menedsjul hjem?
Kunne intet bøje dit grusomme sinds beslutning?
Var der ingen mildhed rede hos dig,
så dit ubarmhjertige bryst ville forbarme sig over os?
Men ikke gav du mig fordum sådanne løfter
med smigrende røst, ikke bød du mig usle at håbe det,
men glædelige ægteskaber, men efterlængte bryllupper:
alt det river de luftige vinde nu til intet.
Nu tro ingen kvinde mere en mand, der sværger,
ingen håbe, at en mands ord er trofaste:
mens deres sind, higende efter noget, tørster efter at få det,
frygter de intet at sværge, sparer intet at love:
men så snart det higende sinds lyst er mættet,
mindes de intet af det sagte, agter intet på menederne.
Visselig rev jeg dig ud, mens du hvirvledes midt i dødens malstrøm,
og valgte hellere at miste min bror
end at svigte dig, den svigefulde, i den yderste stund:
til gengæld skal jeg gives som bytte til vilddyr og fugle
og skal ikke, død, jordes under opkastet muld.
Hvilken løvinde fødte dig under en enlig klippe,
hvilket hav undfangede og spyttede dig ud af de skummende bølger,
hvilken Syrte, hvilken glubske Skylla, hvilken øde Charybdis,
du, som giver sådan løn for et sødt liv?
Hvis vore ægteskaber ikke lå dig på hjerte,
fordi du gøs for din strenge, gamle faders bud,
så kunne du dog have ført mig til jeres boliger,
hvor jeg kunne tjene dig som træl i glædeligt arbejde,
mens jeg badede dine hvide fødder i klart vand
eller redte dit leje med purpurdække.
Men hvorfor klager jeg forgæves til de intetanende vinde,
fra sans og samling af min ulykke, de, som, uden nogen sanser,
hverken kan høre eller gengive udsendte røster?
Men han er nu næsten allerede midt ude i bølgerne,
og ingen dødelig viser sig på den tomme tang.
Sådan har den grumme skæbne, alt for hånlig i den yderste stund,
endog nægtet vore klager ører.
Almægtige Jupiter, gid dog ikke i første tid
de athenske skibe havde rørt de knosiske kyster,
og gid den troløse sømand, der bar den grufulde tribut til den utæmmede tyr,
ikke havde bundet sit tov på Kreta,
og gid ikke denne onde fremmede, der skjulte sin grusomme
plan under en yndig skikkelse, havde hvilet i vore boliger!
For hvorhen skal jeg vende mig? Til hvilket håb skal jeg, fortabt, stræbe?
Skal jeg søge Idas bjerge? Ak, med den brede afgrund,
der skiller dem, hvor havets vilde flade deler os?
Eller skal jeg håbe på min faders hjælp, ham jeg selv forlod
for at følge en yngling, oversprøjtet med min broders blod?
Eller skal jeg trøste mig med min mands trofaste elskov,
han, som flygter, mens han bøjer de seje årer i havet?
Desuden er øen øde, uden noget tag på kysten,
og der åbner sig ingen udgang fra det omgivende hav:
ingen udvej til flugt, intet håb: alt er stumt,
alt er øde, alt viser mig døden.
Dog skal mine øjne ikke matte af død forud,
ej heller skal sanserne vige fra min mødige krop,
før jeg, forrådt, kræver retfærdig straf af guderne
og påkalder de himmelskes troskab i min sidste time.
Derfor, I Eumenider, som straffer mænds gerninger med hævnende straf,
I, hvis pande, omkranset af slangehår,
frembærer det udåndende brysts vrede,
kom hid, hid, hør mine klager,
som jeg, ve mig usle, tvinges til at frembære fra den yderste marv,
hjælpeløs, brændende, blind af sindssygt raseri.
Og eftersom de fødes sande fra dybet af mit bryst,
lad da ikke vor sorg blegne bort,
men med samme sind, som Theseus forlod mig ensom,
lad ham, gudinder, med samme sind bringe død over sig og sine.
Da hun havde udgydt disse ord fra sit sorgfulde bryst,
mens hun ængstelig krævede straf for de grumme gerninger,
nikkede de himmelskes hersker med ubesejret vilje,
ved hvilket nik jorden og de grufulde have
skælvede, og verden rystede de blinkende stjerner.
Men Theseus selv, med sindet besat af blind tåge,
lod alt slippe fra sit glemsomme bryst,
alt det, han før havde holdt fast med standhaftigt sind,
og løftede ikke de søde tegn for sin sorgfulde far,
viste sig ikke uskadt at skue Erechtheus’ havn.
For man fortæller, at fordum, da Aigeus betroede sin søn til vindene,
mens han forlod gudindens mure med flåden,
gav han den unge, mens han favnede ham, sådanne bud:
Min søn, min eneste, mig langt kærere end livet,
min søn, hvem jeg tvinges til at sende ud i tvivlsomme farer,
netop givet mig tilbage i min alderdoms yderste ende,
eftersom min lykke og din brændende manddom
river dig fra mig mod min vilje, mig, hvis matte
øjne endnu ikke er mættet af min søns kære skikkelse,
jeg vil ikke sende dig glad, med jublende hjerte,
ej heller lade dig bære lykkens gunstige tegn,
men først vil jeg udtømme mange klager fra mit sind,
mens jeg besmitter mit grå hår med jord og påstrøet støv,
derpå vil jeg hænge farvede sejl på den flakkende mast,
så det spanske jern-sorte lærred kan vidne
om vor sorg og vort sinds brand.
Men hvis hun, som bebor det hellige Itonos,
hun, som lover at værne vor slægt og Erechtheus’ sæder,
tilstår dig at stænke din højre hånd med tyrens blod,
sørg da for, at disse bud, gemt i dit mindende hjerte,
lever kraftigt, og at ingen tid udsletter dem,
så du, så snart dine øjne får de kolliske høje at se,
lader antennerne overalt lægge det sørgelige klæde,
og lader de snoede reb hejse de hvide sejl,
så jeg, så snart jeg ser dem, med glad sind
kan kende den glade fryd, når en lykkelig tid stiller dig tilbage.
Disse bud, som Theseus før holdt med standhaftigt sind,
forlod ham lig skyer, drevet af vindenes blæst,
som forlader et snehvidt bjergs luftige top.
Men faderen, mens han spejdede ud fra borgens tinde,
mens han fortærede sine ængstelige øjne i idelig gråd,
så snart han så det oppustede sejls lærred,
styrtede sig hovedkulds ned fra klippens tinde,
i den tro, at Theseus var tabt ved en ubarmhjertig skæbne.
Således fik den vilde Theseus, da han trådte ind i faderens
hus, formørket af død, selv den samme sorg, som han med glemsomt sind
havde budt Minos’ datter.
Hun, mens hun sørgmodig spejdede efter den vigende køl,
vendte mangfoldige bekymringer i sit sårede sind.
Men i en anden del flakkede den blomstrende Iacchus omkring
med sin skare af satyrer og de nysafødte silener,
mens han søgte dig, Ariadne, og var antændt af elskov til dig.
Da rasede de, muntre, viden om, med sindssygt sind,
euhoe, som bakkantinder, euhoe, mens de bøjede hovedet.
Nogle af dem svang tyrsosstavene med tildækket spids,
nogle kastede lemmerne af en sønderrevet ungtyr,
nogle omgjordede sig med snoede slanger,
nogle fejrede de mørke mysterier i hule kister,
mysterier, som de uindviede forgæves higer efter at høre,
andre slog paukerne med de høje hænder
eller vakte spinkle klange af den glatte bronze,
mange blæste hæstlydende drøn af hornene,
og den barbariske fløjte skreg med grufuld sang.
Med sådanne skikkelser rigt smykket dækkede klædet
ægtelejet, mens det omsluttede det med sin kappe.
Da den thessaliske ungdom havde mættet sig
med at skue begærligt, begyndte den at vige for de hellige guder.
Da, lige som Zephyros, der ved sit morgenpust
kruser det stille hav og driver de skrånende bølger frem,
mens Aurora står op under den vandrende sols tærskel,
og de, først langsomt drevet af den milde blæst,
skrider frem og lyder let med en klukkende latter,
derpå, mens vinden vokser, tættere og tættere,
og lyser purpurrødt, mens de svømmer fjernt fra lyset,
sådan drog de da, mens de forlod forhallens kongelige tage,
hver især bort, viden om, med flakkende fod.
Efter deres bortgang kom først Chiron fra Pelions tinde
og bar skovgaver:
for alle de blomster, som markerne bærer, som Thessaliens
egn frembringer på de store bjerge, som ved flodens bølger
den frugtbare, lune Favonius’ brise fostrer,
dem bar han selv, flettet i usorterede kranse,
og huset lo, kærtegnet af den glade duft.
Straks er Peneios der, det grønnende Tempe,
Tempe, som skovene omkranser oppefra,
og han forlader Doris, der skal fejres med najadernes dans,
ikke tomhændet: for han bar med rode høje
bøge og ranke laurbær med rank stamme,
ikke uden det nikkende platantræ og den bøjelige søster
til den flammede Phaethon og den luftige cypres.
Disse plantede han flettet viden om rundt om boligen,
så forhallen kunne grønnes, dækket af blødt løv.
Efter ham følger den kløgtige Prometheus,
mens han bærer de udviskede spor af sin gamle straf,
som han fordum, bundet på klippen med kæde om lemmerne,
udsonede, mens han hang fra de stejle tinder.
Derpå kom gudernes fader med sin hellige hustru og børn,
mens han forlod dig alene på himlen, Phoebus,
og tillige din tvillingesøster, der bebor Idris’ bjerge:
for søsteren ringeagtede Peleus lige som du
og ville ikke fejre Thetis’ brudefakler.
Da de havde bøjet lemmerne på de snehvide sæder,
blev bordene rigt bygget op med mangfoldig ret,
mens Parcerne imens, idet de rystede kroppen med skælvende bevægelse,
begyndte at synge sandsigende sange.
Et hvidt klæde, som overalt omsluttede den skælvende krop,
omgjordede deres ankler med purpurbræm,
men røde bånd hvilede på det snehvide hoved,
og hænderne øvede efter skik det evige arbejde.
Den venstre hånd holdt rokken, klædt i blød uld,
den højre, som let trak trådene, dannede dem med
opadvendte fingre, og mens den snoede med nedadvendt tommel,
drejede den den afbalancerede ten med den glatte hvirvel,
og således, mens tanden idelig plukkede, jævnede den altid værket,
og de aftygede uldstumper hang ved de tørre læber,
de, som før havde raget frem på den glatte tråd.
Foran deres fødder vogtede fletkurve
den bløde ulds hvide fnug.
Da udgød de, mens de plukkede uldet med klartklingende røst,
sådanne skæbner i guddommelig sang,
en sang, som ingen tid siden skal beskylde for svig:
O du, som forøger din store manddoms ypperlige pryd,
Emathiens værn, berømtest ved din søn,
modtag, hvad søstrene åbenbarer dig på denne glade dag,
et sandsigende varsel. Men I, som skæbnerne følger,
løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Snart kommer Aftenstjernen til dig, bærende det ægtefolk ønsker,
snart kommer din hustru med et lykkevarslende stjernebillede,
hun, som overøser dit sind med sindbøjende elskov
og bereder sig på at forene sin slappe søvn med din,
mens hun lægger de spinkle arme under din stærke nakke.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Intet hus har nogensinde rummet sådan elskov,
ingen elskov har føjet elskende sammen i sådan pagt,
som den, der er mellem Thetis, som den enighed mellem Peleus.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Der vil fødes jer en Achilles, fri for frygt,
kendt af fjenderne ikke ved ryggen, men ved det tapre bryst,
han, som meget ofte, sejrherre i det flakkende løbs kappestrid,
skal forbi den hurtige hinds flammende spor.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Ingen helt skal måle sig med ham i krig,
når de frygiske marker skal strømme af trojansk blod,
og Pelops’ menedske tredje arving skal lægge de trojanske
mure øde, mens han belejrer dem i langvarig krig.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Hans ypperlige manddom og navnkundige gerninger
skal mødre ofte bevidne ved deres sønners begravelse,
når de løser det ustyrede hår fra det grå hoved
og plettede med de svage håndflader det slappe bryst.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
For lige som en høstkarl, der plukker de tætte aks
og under den brændende sol mejer de gulnende marker,
sådan skal han fælde trojanernes kroppe med fjendtligt jern.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Vidne til hans store manddom skal Skamanders bølge være,
som viden om spreder sig i den rivende Hellespont,
hvis løb han skal indsnævre med dyngede lig af kroppe
og lune de dybe strømme, blandet med mord.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Endelig skal også byttet, der gives til hans død, være vidne,
når den runde gravhøj, opdynget på en høj vold,
skal modtage den slagne jomfrus snehvide lemmer.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
For så snart skæbnen giver de mødige achaiere magt
til at løse Neptuns bånd om den dardanske by,
skal de høje grave vædes af Polyxenas mord,
hun, som, lig et offer, der segner for det tveæggede jern,
skal kaste sin lemlæstede krop forover med bøjet knæ.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Kom derfor, forén jeres sinds efterlængte elskov.
Lad brudgommen modtage gudinden i lykkelig pagt,
lad bruden nu længe siden gives til den higende mand.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Ammen, der ved daggry ser hende igen,
skal ikke kunne slynge det gårsdags bånd om hendes hals
(løb, mens I trækker islætten, løb, I tene),
og den ængstelige mor skal ikke, sørgmodig over datterens
skilte leje, opgive håbet om kære børnebørn.
Løb, mens I trækker islætten, løb, I tene.
Sådanne lykkelige sange sang Parcerne fordum
for Peleus, mens de forudsagde dem fra guddommeligt bryst.
For fordum plejede de himmelske, mens fromheden endnu ikke var
foragtet, at besøge heltenes kyske hjem for øjnene af dem
og vise sig i dødelig forsamling.
Ofte skuede gudernes fader i det strålende tempel,
når de årlige helligofre kom på festdagene,
hundrede tyre segne til jorden.
Ofte drev den flakkende Liber på Parnassos’ højeste tinde
Thyiaderne, mens de råbte euhoe med udslået hår,
da Delphi, kappestridende styrtende fra hele byen,
glade tog imod guden ved rygende altre.
Ofte opmuntrede Mars i krigens dødbringende strid
eller den rappe Tritons frue eller den rhamnusiske jomfru
personligt de væbnede skarer af mænd.
Men efter at jorden var besmittet med ugudelig brøde,
og alle havde jaget retfærdigheden bort fra det begærlige sind,
brødre oversprøjtede deres hænder med brødres blod,
sønnen holdt op med at sørge over døde forældre,
faderen ønskede sin førstefødte søns død,
for uhindret at eje en ugift stedmors blomst,
den ugudelige mor, der lagde sig under sin intetanende søn,
frygtede ikke, ugudelig, at besmitte husets guder,
alt fandes, ret og uret, blandet i ondskabsfuldt raseri,
og vendte gudernes retfærdige sind bort fra os.
Derfor værdiges de ikke at besøge sådanne forsamlinger,
ej heller tåler de at berøres af det klare lys.

Skønt bekymring, udmattet af idelig smerte, kalder mig
bort fra de lærde jomfruer, Ortalus,
og skønt mit sinds tanke ikke formår at frembringe
Musernes søde frugt: så oprørt bølger den selv af så store onder, —
for nylig badede den strømmende bølge fra Lethes hvirvel
min broders blege fod,
ham, som den trojanske jord under Rhoiteions kyst
knuser, revet bort fra vore øjne.
Aldrig herefter skal jeg se dig, bror, kærere end livet:
men visselig skal jeg altid elske dig,
altid synge sange, sørgmodige over din død,
sådanne som den dauliske fugl synger under grenenes tætte skygge,
mens den jamrer over den bortrevne Itylos’ skæbne, —
men dog, midt i så stor sorg, Ortalus, sender jeg
dig disse sange, gengivet fra Battiades,
for at du ikke skal tro, at dine ord, forgæves betroet de flakkende vinde,
måske er flydt bort af mit sind,
som et æble, sendt som elskerens hemmelige gave,
ruller frem fra jomfruens kyske skød,
det, som den usle glemte, gemt under den bløde dragt,
og som ved moderens komme, mens hun springer op, rystes løs;
og det drives hovedkulds i nedadhældende løb,
mens en afslørende rødme stiger op på hendes sorgfulde ansigt.

Han, som gennemskuede alle den store verdens lys,
som udforskede stjernernes opgang og nedgang,
hvordan den rappe sols flammende glans formørkes,
hvordan stjernerne viger til bestemte tider,
hvordan en sød elskov, der i det skjulte forviser Trivia til de latmiske klipper,
kalder hende ned fra den luftige kredsløbsbane,
den samme Conon så mig i det himmelske lys,
en lok fra Berenikes isse,
strålende klart, hende, som med udstrakte glatte arme
lovede den til alle guderne,
i den tid, da kongen, forøget med et nyt bryllup,
var draget af sted for at hærge de assyriske grænser,
mens han bar de søde spor af den natlige tvekamp,
som han havde ført om jomfrudommens bytte.
Er Venus da forhadt af de nygifte, og gøres forældrenes
glæde til intet af de falske tårer,
som de udgyder rigeligt inden for brudekammerets dørtærskel?
Nej — så sandt guderne hjælpe mig, jamrer de ikke sandt.
Det lærte min dronning mig med mange klager,
da hendes nye mand drog ud til de grumme kampe.
Men du, forladt, sørgede du ikke over det tomme leje,
men over den kære broders sørgelige afsked?
Hvor dybt fortærede bekymringen din sorgfulde marv!
Hvordan svandt din tanke da, med hele brystet urolig,
mens sanserne blev revet bort! Men jeg havde visselig
kendt dig som storsindet fra din tid som lille jomfru.
Har du glemt den gode dåd, hvormed du vandt et kongeligt
ægteskab, som ingen taprere havde vovet?
Men da, mens du sendte din mand af sted, hvilke ord talte du, sorgfuld!
Jupiter, hvor ofte tørrede du øjnene med sorgfuld hånd!
Hvilken så stor gud forandrede dig? Mon fordi de elskende
ikke vil være langt borte fra den kære krop?
Og der lovede du mig til alle guderne for din søde mand,
ikke uden tyreblod,
hvis han bragte hjemkomsten. Han havde på ikke lang tid
føjet det erobrede Asien til Egyptens grænser.
For hvilke gerninger indløser jeg nu, givet til den himmelske forsamling,
de gamle løfter med en ny gave.
Modvillig, o dronning, veg jeg fra din isse,
modvillig: jeg sværger ved dig og ved dit hoved:
måtte den bære en værdig straf, som sværger forgæves:
men hvem kan gøre krav på at være jernet lige?
Selv det bjerg blev styrtet, det største på kysterne,
som Thias’ lysende afkom farer over,
da mederne skabte et nyt hav, og den barbariske ungdom
sejlede med flåden gennem Athos’ midte.
Hvad skal håret gøre, når sådanne ting viger for jernet?
Jupiter, gid hele chalybernes slægt måtte gå til grunde,
og han, som først begyndte at søge årer under jorden
og at smede jernets hårdhed!
Mine søsterlokke, kort forinden skilt fra mig, sørgede
over min skæbne, da den ethiopiske Memnons broder,
Arsinoes vingede hest, mens den slog luften med de nikkende fjer,
frembød sig,
og han, mens han løftede mig, flyver bort gennem de luftige skygger
og anbringer mig i Venus’ kyske skød.
Zephyritis selv havde sendt sin tjener derhen,
den græske beboer af Kanopos’ kyster.
Så det ikke alene skulle være Ariadnes gyldne krone,
fæstet på himlens brogede lys fra hendes tindinger,
men at også vi skulle stråle,
det indviede bytte fra den blonde isse,
mig, våd af gråd, mens jeg gik til gudernes tempel,
satte gudinden som en ny stjerne blandt de gamle:
for idet jeg rører Jomfruens og den grumme Løves
lys, føjet til den lykaoniske Kallisto,
vender jeg mig mod solnedgangen, som fører foran den sene Bootes,
som næppe sent synker ned i det dybe Ocean.
Men skønt om natten gudernes trin trykker mig,
og lyset giver mig tilbage til den grå Tethys,
(med din tilladelse må jeg tale her, rhamnusiske jomfru:
for jeg vil ikke af nogen frygt skjule sandheden,
ej heller om stjernerne sønderriver mig med fjendtlige ord,
mon jeg ikke afslører det gemte fra et sanddru bryst)
glæder jeg mig ikke så meget over dette, som jeg pines af,
at jeg altid skal være borte, borte fra min frues isse,
hvormed jeg, mens hun fordum var jomfru, uden alle
salver, drak mange tusind sammen.
Nu, når faklen har føjet jer sammen i det efterlængte lys,
overgiv ikke jeres kroppe til de enssindede ægtemænd,
mens I blotter brysterne ved at kaste dragten tilbage,
før onyxen har skænket mig glædelige gaver,
jeres onyx, I, som dyrker retten i det kyske leje.
Men hun, som gav sig til uren ægteskabsbrud,
ah, hendes onde gaver drikke det lette, virkningsløse støv:
for jeg søger ingen løn fra de uværdige.
Men snarere, o brude, altid bebo enighed,
altid bebo idelig elskov jeres boliger.
Men du, dronning, når du skuer stjernerne og formilder
den guddommelige Venus med festlys,
lad ikke mig, din egen, være uden salve,
men beskænk mig snarere med rundhåndede gaver.
Hvorfor holder stjernerne mig? Gid jeg måtte blive kongelig lok igen —
lad Orion stråle nær Vandmanden.

O du, som er kær for din søde mand, kær for din far,
vær hilset, og Jupiter forøge dig med god magt,
du dør, som man siger, fordum tjente Balbus vel,
da den gamle selv beboede sædet,
og som man siger atter tjente ilde, mod løftet,
efter at du, mens den gamle lå udstrakt, blev gjort til en gift kvindes dør,
sig os dog, hvorfor du siges at være forandret
og at have svigtet den gamle troskab mod din herre.
Det er ikke — så sandt jeg måtte behage Caecilius, hvem jeg nu er overgivet —
min skyld, skønt man siger, den er min,
og ingen kan sige, at der er begået nogen brøde af mig:
men det er dette folk, som gør dig, du dør!
De, som, hvorsomhelst noget findes ilde gjort,
alle råber til mig: Dør, det er din skyld.
Det er ikke nok at sige det med ét ord,
men at gøre, så enhver fornemmer og ser det.
Hvordan kan jeg? Ingen spørger eller stræber efter at vide.
Vi vil det; nøl ikke med at fortælle os det.
For det første altså, at hun siges overgivet os som jomfru,
det er falsk. Ikke havde hendes første mand rørt hende,
han, hvis dolk, hængende slappere end en spæd roe,
aldrig løftede sig midt op til tunikaen:
men hans far siges at have skændet sønnens leje
og at have besmittet det usle hus,
enten fordi hans ugudelige sind brændte af blind elskov,
eller fordi sønnen var udygtig, af golde sæd,
og der måtte søges én, hvorfra det kunne fås mere kraftigt,
det, som kunne løse jomfruens bælte.
En ypperlig far fortæller du om, af vidunderlig fromhed,
som selv besudlede sin egen søns skød.
Men Brixia siger, at den ikke alene kender dette,
Brixia, lagt under Kykneus’ vagttårn,
som den gule Mella iler forbi med sin bløde strøm,
Brixia, elsket moder til mit Verona,
men den fortæller også om elskoven med Postumius og Cornelius,
med hvem hun begik det onde ægteskabsbrud.
Her kunne nogen sige: Hvad? Du, dør, ved du dette,
du, som aldrig må være borte fra din herres tærskel,
og ikke lytter til folket, men hængt op her på bjælken
kun plejer at lukke eller åbne huset?
Ofte hørte jeg hende tale med hemmelig røst,
alene med tjenestepigerne, om disse sine skændsler,
mens hun ved navn nævnte dem, vi nævnte, som en, der
håbede, at jeg hverken havde tunge eller øre.
Desuden føjede hun én til, som jeg ikke vil nævne
ved navn, for at han ikke skal løfte de røde bryn.
Han er en høj mand, som fordum blev pådraget store retssager
ved en falsk barnefødsel fra en løgnagtig mave.

At du, tynget af skæbne og bitter ulykke,
sender mig dette lille brev, skrevet med tårer,
for at jeg, som en skibbruden, kastet ud i havets skummende bølger,
skulle løfte dig op og genrejse dig fra dødens tærskel,
dig, som hverken den hellige Venus lader hvile i blød søvn,
forladt på det ægteløse leje,
ej heller Muserne fryder med de gamle forfatteres søde sang,
mens dit ængstelige sind våger:
det er mig kært, eftersom du kalder mig din ven
og herfra søger både Musernes og Venus’ gaver.
Men for at mine besværligheder ikke skal være dig ukendte, Manlius,
og for at du ikke skal tro, at jeg hader en værts pligt,
hør, i hvilke skæbnens bølger jeg selv nedsænkes,
så du ikke længere søger lykkelige gaver fra en ussel.
I den tid, da den rene toga først blev overgivet mig,
da den blomstrende alder tilbragte sit glædelige forår,
legede jeg meget nok; ikke er den gudinde uvidende om os,
som blander sød bitterhed med bekymringer:
men al denne iver rev min broders død fra mig i sorg.
O bror, revet bort fra mig, den usle,
du, du døende brød min lykke, bror,
med dig sammen er hele vort hus begravet,
alle vore glæder gik til grunde med dig sammen,
dem, som din søde elskov nærede i livet.
Ved hvis undergang jeg fra hele mit sind har jaget
denne iver og alle sindets fornøjelser.
Derfor, at du skriver, at det er skændigt for Catullus at være i Verona,
fordi enhver af den bedre klasse her
varmer sine kolde lemmer i et forladt leje,
det, Manlius, er ikke skændigt, det er snarere usselt.
Du vil altså tilgive, hvis jeg, hvad sorgen tog fra mig,
ikke skænker dig disse gaver, når jeg ikke kan.
For at der ikke er stor mængde af forfattere hos mig,
det sker, fordi vi lever i Rom: det er mit hjem,
det er mit sæde, dér forbruges min tid;
hertil følger kun én lille kasse ud af mange mig.
Da det nu er sådan, ville jeg ikke, at du skulle tro, vi gør det
af ondt sind eller af et sind, der ikke er ædelt nok,
fordi der ikke er ydet dig overflod af begge dele, som du søger:
uopfordret ville jeg tilbyde det, om der var nogen overflod.

Jeg kan ikke tie, gudinder, om den sag, hvori Allius
hjalp mig, eller med hvor store tjenester han hjalp,
for at den flygtende tid med de glemsomme tidsaldre
ikke skal dække hans iver i blind nat:
men jeg vil sige jer det, og I skal videre sige det til mange
tusind og gøre, at dette blad, gammelt, taler,
og at han, død, bliver mere og mere kendt,
og at edderkoppen, mens den væver sit spinkle net højt oppe,
ikke gør sit værk på Allius’ forladte navn.
For hvilken bekymring den tvedelte Amathusia gav mig,
det ved I, og i hvilken slags hun styrtede mig,
da jeg brændte lige så meget som den trinakriske klippe
og det maliske vand ved de oitæiske Thermopyler,
og mine sorgfulde øjne ikke hørte op med at hentæres af idelig gråd,
og kinderne at vædes af den sørgelige regn,
lige som en bæk, der glinsende springer frem på et luftigt bjergs top
fra den mosgroede sten,
som, når den hovedkulds er rullet ned ad den skrå dal,
går gennem det tætte folks midtvej,
en sød lindring for den mødige vandringsmand i sved,
når den tunge hede spalter de forbrændte marker.
Her, ligesom for søfolk, kastet om i den sorte hvirvel,
kom en gunstig vind, der blæser mildere,
nu påkaldt ved Pollux’, nu ved Castors bøn,
sådan var Allius’ hjælp for os.
Han åbnede den lukkede mark med en bred sti,
og han gav os et hus og gav os fruen,
hvor vi kunne øve vor fælles elskov.
Dertil bar min hvide gudinde sig ind med blød fod
og stillede sin lysende fodsål på den slidte tærskel,
mens hun støttede sig på den knirkende sandal,
lige som Laodameia fordum, brændende af elskov til sin mand,
kom til Protesilaos’ hus,
begyndt forgæves, endnu ikke da et offerdyr med helligt blod
havde forsonet de himmelske herrer.
Intet behage mig så stærkt, rhamnusiske jomfru,
at det uoverlagt påtages mod herrernes vilje.
Hvor det faste alter attrår fromt blod,
det lærte Laodameia, da hun mistede sin mand,
tvunget til at slippe sin nye mands hals,
før den ene og den anden vinter, når den kom igen,
i de lange nætter havde mættet den higende elskov,
så hun kunne leve, hvis ægteskabet blev afbrudt:
hvad Parcerne vidste ikke var langt borte,
hvis han som soldat drog til de iliske mure:
for da var Troja ved Helenas rov begyndt at kalde
Argos’ fornemste mænd til sig,
Troja (o gru), fælles grav for Asien og Europa,
Troja, den bitre aske af alle mænd og manddomsdåd:
som endog bragte ynkelig død over vor bror.
Ak, bror, revet bort fra mig, den usle,
ak, det glædelige lys, taget fra min usle bror,
med dig sammen er hele vort hus begravet,
alle vore glæder gik til grunde med dig sammen,
dem, som din søde elskov nærede i livet.
Ham, som nu, så langt borte, ikke blandt kendte grave,
ej heller lagt nær slægtningenes aske,
men begravet i det afskyelige Troja, det ulykkelige Troja,
holder fremmed jord i den yderste egn.
Derhen ilede da, siger man, hele Grækenlands ungdom
fra alle sider og forlod hjemmets arner,
for at Paris ikke, glad over den bortførte skøge,
skulle tilbringe fri fritid i et fredeligt kammer.
Ved den skæbne blev da, skønneste Laodameia, dit ægteskab
revet fra dig, sødere end livet og ånden:
med så stor en malstrøm slugte elskovens brænding dig
og bar dig ned i den stejle afgrund,
lige som grækerne fortæller, at ved kylleniske Pheneus
tørrede den fede jord ud, mens sumpen blev udtømt,
en afgrund, som fordum Amphitryons falske søn
siges at have gravet ved at udhule bjergets marv,
i den tid, da han med sikker pil fældede de stymphaliske uhyrer
på en ringere herres befaling,
for at himlens port skulle betrædes af flere guder,
og Hebe ikke skulle være i lang jomfrudom.
Men din dybe elskov var dybere end den afgrund,
den, som da lærte dig, utæmmet, at bære åget.
For hverken er et sent barnebarns hoved så kært
for den af alder udmattede bedstefar,
barnebarnet, som, da det knap endelig blev fundet til at arve rigdommene,
og navnet blev indført i de vidnefaste tavler,
og fjerner den hånende slægtnings ugudelige glæder
og jager gribben fra det grå hoved:
ej heller frydede nogen due sig så over sin snehvide mage,
duen, som man siger langt mere skamløst
altid plukker kys med bidende næb
end selv den kvinde, der frem for alt er begærlig:
men du overvandt alene disse stores raseri,
da du én gang blev forligt med din blonde mand.
Hende, som da var værdig til intet eller kun lidt at vige,
bar mit lys sig ind i mit skød,
hende, mens Cupido løb hid og did omkring,
strålede hvid i sin safrangule tunika.
Skønt hun ikke er tilfreds med Catullus alene,
vil vi bære den beskedne frues sjældne utroskab,
for at vi ikke skal være altfor besværlige efter tåbers vis:
ofte fortærer også Juno, de himmelskes største,
sin flammende vrede over ægtemandens brøde,
mens hun kender den altbegærende Jupiters mange utroskaber.
Men det er ikke ret at sammenligne mennesker med guder—
tag den utaknemmelige byrde af den skælvende far bort.
Og dog kom hun ikke til mig, ført ved en faders højre hånd,
til et hus, duftende af assyrisk duft,
men gav sine vidunderlige små gaver i den hemmelige nat,
taget fra selve hendes mands skød.
Derfor er det nok, hvis der gives os alene
den dag, som hun mærker med en hvidere sten.
Denne gave, som jeg formåede, fuldbragt i sang,
gengældes dig, Allius, for dine mange tjenester,
for at ikke denne og hin dag og en anden og en anden
skal røre jeres navn med ru rust.
Hertil føje guderne så mange, som Themis fordum
plejede at bringe de gamle fromme som gaver:
vær lykkelige, både du og din elskede,
og huset, hvori vi legede, og fruen,
og han, som i begyndelsen gav os jorden,
fra hvem alt godt først er født,
og langt frem for alle hun, som er mig kærere end mig selv,
mit lys, ved hvis liv det er sødt for mig at leve.

Undr dig ikke over, hvorfor ingen kvinde, Rufus,
vil lægge sit spæde lår under dig,
ikke om du rokker hende med gaven af en sjælden dragt
eller lokkerne af en gennemsigtig ædelsten.
En slem historie skader dig, som siger, at der i din armhules
dal huserer en vild buk.
Ham frygter alle. Og intet under: for det er et rigtig slemt
udyr, og ikke noget, en køn pige ligger med.
Slå derfor enten den grumme pest for næserne ihjel,
eller hold op med at undre dig over, hvorfor de flygter.

Min kvinde siger, at hun ikke vil giftes med nogen hellere
end med mig, ikke om Jupiter selv beder om hende.
Hun siger det: men hvad en kvinde siger til en higende elsker,
det bør man skrive i vinden og på det rivende vand.

Om nogen med rette plages af armhulens hellige buk,
eller om nogen fortjent skæres af den langsomme podagra,
så har din medbejler dér, som deler din elskov,
på vidunderlig vis fået begge onder af dig.
For hver gang han knepper, hævnes de begge:
hende plager han med sin lugt, selv går han til grunde af podagra.

Fordum sagde du, at du kun kendte Catullus,
Lesbia, og ikke ville holde Jupiter frem for mig.
Jeg elskede dig da, ikke som mængden en elskerinde,
men som en far elsker sine sønner og svigersønner.
Nu har jeg lært dig at kende: derfor, skønt jeg brænder hedere,
er du mig dog langt ringere og lettere.
Hvordan kan det være? spørger du. Fordi en sådan krænkelse tvinger
en elsker til at elske mere, men ville vel mindre.

Hold op med at ville gøre nogen som helst en velgerning
eller at tro, at nogen kan blive from.
Alt er utaknemmeligt, at have handlet vel er intet:
nej, det kedes endog, det kedes og skader snarere:
sådan som mig, hvem ingen tynger tungere eller bitrere
end han, som nylig havde mig som sin ene og eneste ven.

Gellius havde hørt, at hans onkel plejede at skælde ud,
hvis nogen talte om eller drev elskovsleg.
For at dette ikke skulle ramme ham selv, gennemæltede han sin onkels
egen kone og gjorde onklen til en Harpokrates.
Hvad han ville, gjorde han: for om han nu så tvinger sin onkel
til at tie, vil onklen ikke sige et ord.

Hertil er mit sind bragt ved din skyld, min Lesbia,
og har således ødelagt sig selv ved sin egen pligt,
at det nu hverken kan ville dig vel, om du blev den bedste,
eller ophøre med at elske, om du gjorde alt.

Om der er nogen glæde for mennesket ved at mindes tidligere
velgerninger, når han tænker, at han er from,
og hverken har krænket den hellige troskab eller i nogen pagt
misbrugt gudernes vilje til at bedrage mennesker,
så venter der dig mange glæder i et langt liv, Catullus,
ud af denne utaknemmelige elskov.
For alt, hvad mennesker kan sige eller gøre nogen godt,
det er sagt og gjort af dig:
alt det, betroet et utaknemmeligt sind, gik til grunde.
Hvorfor da pine dig selv mere?
Hvorfor gør du ikke sindet fast og fører dig tilbage derfra
og ophører, mod gudernes vilje, med at være ussel?
Det er svært pludselig at aflægge en lang elskov;
det er svært, men gør det på hvilken måde du kan.
Dette er den ene frelse, dette må du gennemføre;
gør dette, hvad enten det er muligt eller ej.
O guder, om det er jert at forbarme jer, eller om I nogensinde
har bragt nogen den yderste hjælp i selve døden,
se på mig, den usle, og hvis jeg har levet mit liv rent,
riv da denne pest og fordærv fra mig!
Ak, hvordan en dvale, der sniger sig ind i de inderste lemmer,
har uddrevet glæderne af hele mit bryst.
Nu søger jeg ikke længere det, at hun til gengæld skal elske mig,
eller, hvad ikke er muligt, at hun vil være kysk:
jeg ønsker selv at blive rask og aflægge denne modbydelige sygdom.
O guder, giv mig dette til gengæld for min fromhed.

Rufus, af mig forgæves og til ingen nytte troet en ven
(forgæves? nej, til stor pris og til stor skade),
sneg du dig sådan ind på mig og, mens du brændte mine indvolde,
rev du, ak, alle vore goder fra mig, den usle?
Du rev dem bort, ak, du grusomme gift for vort liv,
ak, du pest for vort venskab.

Gallus har brødre, af hvem den ene har en yndig kone,
den anden en yndig søn.
Gallus er en fin fyr: for han føjer sød elskov sammen,
så en køn pige ligger med en køn dreng.
Gallus er en tåbe og ser ikke, at han selv er ægtemand,
han, som selv en onkel lærer onkel-utroskab.
Men nu volder det mig smerte, at du med dit sølede spyt
har besudlet den rene piges rene læber.
Men det skal du ikke slippe ustraffet fra: for alle tidsaldre
skal kende dig, og rygtet, gammelt, skal sige, hvem du er.

Lesbius er smuk: hvorfor ikke? ham foretrækker Lesbia
frem for dig med hele din slægt, Catullus.
Men dog må denne smukke fyr sælge Catullus med hans slægt,
hvis han finder tre kys hos folk, der kender ham.

Hvad skal jeg sige, Gellius, om hvorfor de rosenrøde læber
bliver hvidere end vintersne,
når du går ud af huset om morgenen, og når den ottende time
vækker dig fra blød hvile midt på den lange dag?
Der er visselig et eller andet: mon rygtet hvisker sandt,
at du sluger en mands udspilede midte?
Sådan er det visselig: den arme Victors sprængte
lyske råber det, og de læber, mærket af udtømt væde.

Kunne der i så stort et folk ikke være nogen, Iuventius,
en fin fyr, som du kunne begynde at elske,
undtagen din gæst dér fra Pisaurums døende sæde,
blegere end en forgyldt statue?
Han er dig nu kær, ham vover du at sætte frem for os,
og du ved ikke, hvilken misgerning du begår.

Quintius, hvis du vil, at Catullus skal skylde dig sine øjne
eller hvad andet der måtte være kærere end øjne,
riv da ikke fra ham det, som er ham langt kærere
end øjne, eller hvad der måtte være kærere end øjne.

Lesbia siger mange onde ting om mig, mens hendes mand er til stede:
dette er den største glæde for den tåbe.
Muldyr, du fornemmer intet. Hvis hun tav, glemt os,
var hun rask: nu, når hun snerrer og skoser,
mindes hun ikke alene, men, hvad der er langt skarpere,
hun er vred: det vil sige, hun brænder og taler.

"Chommoda" sagde Arrius, når han ville sige
"commoda", og "hinsidias" for "insidias",
og da håbede han på vidunderlig vis at have talt smukt,
når han havde sagt "hinsidias" så kraftigt han kunne.
Sådan, tror jeg, sagde hans mor, sådan hans frie onkel,
sådan havde hans mødrene bedstefar og bedstemor sagt det.
Da han blev sendt til Syrien, fik alles ører hvile:
de hørte de samme ord blidt og let,
og de frygtede ikke længere sådanne ord for sig,
da der pludselig bringes en grufuld tidende,
at de ioniske bølger, efter at Arrius var draget derhen,
nu ikke længere var "Ionios", men "Hionios".

Jeg hader og elsker. Hvorfor jeg gør det, spørger du måske.
Jeg ved det ikke, men jeg fornemmer, at det sker, og jeg pines.

Quintia er smuk for mange, for mig er hun lys, høj,
rank. Dette hvert for sig indrømmer jeg,
men hele det "smuk" nægter jeg: for der er ingen ynde,
ikke et gran salt i så stor en krop.
Lesbia er smuk, hun, som både er den skønneste af alle,
og som ene har stjålet alle ynder fra alle.

Ingen kvinde kan sige, at hun er så højt elsket
i sandhed, som du, min Lesbia, er elsket af mig.
Ingen troskab var nogensinde i nogen pagt så stor,
som den, der er fundet i elskoven til dig fra min side.

Hvad gør han, Gellius, som med mor og søster
kildres af lyst og våger med tunikaen kastet af?
Hvad gør han, som ikke lader onklen være ægtemand?
Ved du, hvor stor en brøde han påtager sig?
Han påtager sig, o Gellius, mere, end den yderste Tethys
eller nymfernes fader Oceanus kan vaske bort:
for der er ingen brøde, som han kan gå videre end,
ikke om han selv slugte sig med sænket hoved.

Gellius er mager: hvorfor ikke? han, hvis mor er så god
og lever så rask, hvis søster er så yndig,
og hvis onkel er så god, og alt er så fyldt af piger,
slægtninge, hvorfor skulle han da ophøre med at være tynd?
Han, som, om han intet rører uden det, som ikke er ret at røre,
du vil finde, hvor meget du vil, hvorfor han er mager.

Måtte en mager fødes af Gellius’ og hans mors ugudelige
ægteskab og lære den persiske spådomskunst:
for en mager bør avles af mor og søn,
hvis persernes ugudelige religion er sand,
så han med velbehag kan dyrke guderne med lovprist sang,
mens han smelter det fede net i flammen.

Ikke derfor, Gellius, håbede jeg, du ville være mig tro
i denne min usle, denne fortabte elskov,
fordi jeg havde kendt dig godt eller anset dig for standhaftig
eller for i stand til at holde dit sind fra skændig nederdrægtighed,
men fordi jeg så, at hun hverken var din mor eller søster,
hun, hvis store elskov fortærede mig;
og skønt jeg var knyttet til dig ved megen omgang,
havde jeg ikke troet, at det var grund nok for dig.
Du regnede det for grund nok: så stor er din glæde ved enhver
brøde, i hvilken der er noget af skændsel.

Lesbia siger altid ondt om mig og tier aldrig
om mig: gid jeg må gå til grunde, om ikke Lesbia elsker.
Hvorved kan man se det? Fordi det er det samme med mig: jeg forbander hende
idelig, men gid jeg må gå til grunde, om jeg ikke elsker.

Jeg stræber ikke overmåde efter at behage dig, Cæsar,
og ikke efter at vide, om du er en hvid eller sort mand.

Pikken driver hor. Pikken driver visselig hor.
Det er, som man siger: gryden plukker selv sine urter.

Min Cinnas Zmyrna, endelig ni høster efter,
at den blev begyndt, og udgivet ni vintre efter,
mens Hortensius imens i ét år femhundrede tusind—
Zmyrna skal sendes helt til Satrachus’ hule bølger,
Zmyrna skal de grå tidsaldre længe rulle igennem.
Men Volusius’ annaler skal dø ved selve Padua
og ofte give makrellerne løse tunikaer.
Min vens små mindesmærker være mig kære:
men lad mængden fryde sig ved den svulmende Antimachos.

Om noget kært eller kærkomment kan times de stumme grave
fra vor smerte, Calvus,
den længsel, hvormed vi fornyer gamle elskovsforhold
og græder over fordum tabte venskaber,
så er visselig Quintilias for tidlige død ikke så stor en sorg,
som hun glæder sig over din elskov.

Ikke — så sandt guderne elske mig — tænkte jeg, det gjorde nogen forskel,
om jeg lugtede til Aemilius’ mund eller bag.
Intet renere er dette, intet urenere hint,
men bagen er dog renere og bedre:
for den er uden tænder. Munden har tænder halvanden fod lange,
og gummer som en gammel vogns karm,
desuden en flænge, sådan som et muldyrs kusse,
der pisser og revner op i heden, plejer at have.
Han knepper mange og gør sig ud for at være yndig,
og overgives ikke til møllen og æslet?
Hende, som rører ved ham, mon vi ikke må tro, hun kan
slikke bagen på en syg bøddel?

Om dig, om nogen, kan det siges, du stinkende Victius,
det, som siges om de ordrige og tåbelige:
med den tunge, om det kom dig til pas, kunne du
slikke bag og læderklodser.
Hvis du ganske vil ødelægge os alle, Victius,
gab op: ganske hvad du attrår, vil du opnå.

Jeg stjal fra dig, mens du legede, honningsøde Iuventius,
et lille kys, sødere end sød ambrosia.
Men det bar jeg ikke ustraffet: for mere end en time,
husker jeg, hang jeg fæstet på korsets top,
mens jeg renser mig for dig og ikke med nogen gråd kan
tage det ringeste af jeres grusomhed bort.
For så snart det var sket, tørrede du de vædede læber,
skyllet med mange dråber, med alle fingre,
for at intet, smittet fra vor mund, skulle blive tilbage,
som en beskidt tøjtes urene spyt.
Desuden ophørte du ikke med at overgive mig, den usle, til den fjendtlige
Amor og at pine mig på enhver måde,
så det lille kys, forvandlet fra ambrosia,
nu blev mig bitrere end den bitre nyserod.
Da du sætter en sådan straf for min usle elskov,
vil jeg herefter aldrig mere stjæle kys.

Caelius efter Aufilenus og Quintius efter Aufilena,
de veronensiske ynglinges blomst, sygner hen af elskov,
den ene efter broren, den anden efter søsteren. Dette er, hvad man kalder
det broderlige, sødt fælles kammeratskab.
Hvem skal jeg snarere begunstige? Dig, Caelius: for dit
enestående venskab viste sig for os i handling,
da den vanvittige flamme sved min marv.
Vær lykkelig, Caelius, vær mægtig i elskov.

Båret gennem mange folkeslag og over mange have
kommer jeg, bror, til denne usle dødsofring,
for at skænke dig dødens sidste gave
og forgæves tale til den stumme aske,
eftersom skæbnen rev dig selv fra mig,
ak, usle bror, uretfærdigt revet bort fra mig.
Nu dog imens, disse gaver, som efter fædrenes gamle skik
er overgivet som en sørgelig offergave til de døde,
modtag dem, meget vædet af broderlig gråd,
og til evig tid, bror, vær hilset og farvel.

Om noget er betroet en trofast ven i tavshed,
hvis sinds troskab er dybt kendt,
så vil du finde mig indviet efter deres ret,
Cornelius, og tro, at jeg er blevet en Harpokrates.

Enten giv mig, om du vil, de ti sestertier tilbage, Silo,
og vær så vild og utæmmet, som du vil:
eller, hvis pengene glæder dig, hold da, beder jeg, op med
at være en rufter og på samme tid vild og utæmmet.

Tror du, jeg kunne have talt ondt om mit liv,
hun, som er mig kærere end begge øjne?
Jeg kunne det ikke, og hvis jeg kunne, ville jeg ikke elske så fortabt:
men du gør sammen med Tappo alt til uhyrligheder.

Pikken forsøger at bestige Piplea-bjerget:
Muserne kaster den hovedkulds ud med høtyve.

Når man ser en skøn dreng være sammen med en udråber,
hvad skal man tro, uden at han ivrigt ønsker at sælge sig?

Om noget nogensinde tilfaldt en, der higede og ønskede
uden håb, dette er ganske egen glæde for sindet.
Derfor er dette også os en glæde, kærere end guld,
at du giver dig tilbage, Lesbia, til mig, den higende:
du giver dig tilbage til den higende og uden håb, du bringer selv
dig tilbage til os. O dag, mærket med en hvidere sten!
Hvem lever lykkeligere end mig alene, eller hvem kan
nævne ting mere værd at ønske end dette liv?

Om, Cominius, din grå alderdom, besudlet
af urene sæder, gik til grunde efter folkets dom,
tvivler jeg visselig ikke på, at først din tunge, de godes fjende,
skåret ud, blev givet til den grådige grib,
at ravnen slugte de udgravede øjne med sort strube,
hundene indvoldene, ulvene de øvrige lemmer.

Glædelig, mit liv, stiller du mig i udsigt denne vor
elskov, at den skal være evig mellem os.
Store guder, gør, at hun kan love sandt
og sige det oprigtigt og af hjertet,
så det må forundes os gennem hele livet at føre
denne evige pagt af helligt venskab til ende.

Aufilena, gode veninder roses altid:
de modtager løn for det, de sætter sig for at gøre.
Du, fordi du løj, hvad du lovede mig, er min fjende;
at du hverken giver og ofte tager, er en misgerning.
Enten var det en ædel kvindes sag at gøre det, eller en kysk kvindes
ikke at love, Aufilena: men at rive det givne til sig
ved svig gør værre end en grådig skøge,
som prostituerer sig med hele sin krop.

Aufilena, at leve tilfreds med sin mand alene
er blandt gifte kvinders ypperste ros:
men det er lige så godt at ligge under for hvem som helst
som at føde brødre af sin onkel til sin egen mor.

Du er en stor mand, Naso, og dog er den ikke en stor mand, der
lægger sig under dig: Naso, du er stor og en, der lader sig bruge.

Da Pompejus først var konsul, plejede to, Cinna,
at have Maecilia: nu, da han er blevet konsul igen,
er de blevet ved to, men der er vokset tusinder for hver
enkelt. Frugtbar er hors sæd.

Firmanus siges med rette rig på sin jagtmark,
Pikken, som har så mange ypperlige ting hos sig,
al slags fuglefangst, fisk, enge, marker og vilddyr.
Forgæves: udgifterne overstiger afkastet.
Derfor indrømmer jeg, han er rig, blot alt mangler;
lad os prise jagtmarken, blot han selv savner et hjem.

Pikken har tæt ved tredive tønder eng,
fyrre af ager: resten er hav.
Hvorfor skulle han ikke kunne overgå Krøsus i rigdom,
han, som på én jagtmark ejer så mange goder,
enge, agre, vældige skove og jagtmarker og sumpe
helt til hyperboræerne og havet ved Oceanus?
Alt dette er stort, men han selv er dog størst af alt,
ikke et menneske, men i sandhed en stor, truende pik.

Ofte, mens jeg med ivrigt, jagende sind søgte,
hvordan jeg kunne sende dig Battiades’ sange,
hvorved jeg kunne mildne dig mod os, og du ikke skulle forsøge
at sende fjendtlige spyd lige mod mit hoved,
denne møje ser jeg nu at være taget forgæves,
Gellius, og at vore bønner her intet formåede.
Mod os undviger vi disse dine spyd med kappen:
men fæstet af vore skal du bøde.