Cui îi dăruiesc drăgălașa carte nouă,
abia netezită cu piatra ponce uscată?
Ție, Corneliu; căci tu obișnuiai
să socoti fleacurile mele drept ceva,
încă de pe atunci, când singur dintre italici ai cutezat
să desfășori toate veacurile în trei suluri —
învățate, pe Iupiter, și trudnice!
Așadar ține pentru tine acest strop de carte,
oricum ar fi, oricât ar prețui; și fie, o, fecioară ocrotitoare,
să dăinuie, statornică, mai mult decât un singur veac.

Vrabie, desfătarea iubitei mele,
cu care se joacă, pe care o ține la sân,
căreia îi dă vârful degetului când ciugulește
și-i ațâță mușcăturile ascuțite,
când dorul meu strălucitor
poftește să-și facă vreo scumpă joacă
(și o mică alinare, cred, pentru durerea ei,
ca să se domolească atunci arșița grea),
de-aș putea și eu să mă joc cu tine cum se joacă ea
și să-mi ușurez grijile triste ale inimii!
Îmi e la fel de plăcut cum se spune că i-a fost fetei
sprintene mărul de aur,
care i-a dezlegat cingătoarea legată de mult.

Jeliți, o, Venere și Cupidoni,
și voi toți, câți sunteți oameni cu mai mult farmec!
Vrabia iubitei mele a murit,
vrabia, desfătarea iubitei mele,
pe care ea o iubea mai mult decât ochii ei;
căci era dulce ca mierea și își cunoștea stăpâna
la fel de bine cum o fată își cunoaște mama,
și nu se clintea din poala ei,
ci, țopăind în jur, când încoace, când încolo,
ciripea într-una doar către stăpână.
Acum el merge pe calea cea întunecoasă,
acolo de unde spun că nu se mai întoarce nimeni.
Dar fiți blestemate, întunecimi rele
ale lui Orcus, care înghițiți tot ce e frumos;
o vrabie atât de frumoasă mi-ați răpit.
O, faptă rea! O, biată vrăbiuță!
Din pricina ta, acum, ochișorii iubitei mele,
umflați de plâns, ard roșii.

Corabia aceea, pe care o vedeți, oaspeți,
spune că a fost cea mai iute dintre nave
și că avântul niciunei bârne plutitoare
n-a putut s-o întreacă, fie că era nevoie
să zboare cu vâslele, fie cu pânza.
Și spune că nu tăgăduiește asta țărmul
Adriaticei amenințătoare, nici insulele Ciclade,
nici vestita Rodos, nici aspra Propontidă
tracică, nici cumplitul golf al Pontului,
unde aceasta, ce-avea să fie mai apoi corabie, a fost cândva
o pădure pletoasă: căci pe culmea Cytorului
adesea a șuierat prin frunza ei grăitoare.
Amastris Pontică și Cytore, purtătorule de merișor,
că ție ți-au fost și-ți sunt acestea prea bine știute
spune corabia; din cea mai veche obârșie
zice că a stat pe creștetul tău,
că în apa ta și-a muiat vâslele
și de acolo, prin atâtea strâmtori neînfrânate,
și-a purtat stăpânul, fie că din stânga, fie din dreapta
îl chema vântul, fie că Iupiter deodată
prielnic cădea pe amândouă capetele velei;
și că niciun jurământ zeilor de la țărm
n-a fost făcut de ea, când venea de la marea
cea mai depărtată până la acest lac limpede.
Dar acestea au fost mai înainte: acum, ascunsă,
îmbătrânește în tihnă și ți se închină ție,
gemene Castor și geamăn al lui Castor.

Să trăim, Lesbia mea, și să iubim,
iar vorbele bătrânilor prea aspri
toate să le prețuim cât un singur bănuț.
Sorii pot să apună și să răsară iarăși:
noi, când o dată apune scurta lumină,
avem de dormit o singură noapte fără sfârșit.
Dă-mi o mie de săruturi, apoi o sută,
apoi altă mie, apoi a doua sută,
apoi neîncetat altă mie, apoi o sută,
apoi, când vom fi făcut multe mii,
le vom încurca, ca să nu le mai știm,
sau ca vreun răuvoitor să nu ne poată deochea,
aflând că sunt atâtea săruturi.

Flavius, desfătările tale i le-ai spune
lui Catullus, de n-ar fi lipsite de haz și de gust,
și n-ai putea să taci.
Dar iubești nu știu ce târfă
bolnăvicioasă: ți-e rușine s-o mărturisești.
Căci că nu zaci nopți văduve
strigă, degeaba tăcut, patul tău
mirosind a ghirlande și a ulei sirian,
și perna, tocită deopotrivă și ici și colo,
și scârțâitul zguduit al patului tremurând,
și umbletul lui șovăielnic.
Căci nimic nu-ți folosește să tăinuiești desfrâul, nimic.
De ce? N-ai arăta coapse atât de istovite,
de n-ai face vreo nebunie.
Așa că, orice ai, bun ori rău,
spune-ne: vreau să te chem, pe tine și iubirile tale,
la cer, cu vers plin de haz.

Mă întrebi câte sărutări de-ale tale,
Lesbia, mi-ar fi de-ajuns și mai mult.
Cât de mare e numărul nisipului libian
ce zace la Cirene, bogată în silfiu,
între oracolul lui Iupiter cel arzător
și mormântul sfânt al bătrânului Battus,
sau câte stele, când tace noaptea,
privesc iubirile furișe ale oamenilor,
atâtea sărutări să te sărut
îi e de-ajuns și prea mult nebunului Catullus,
sărutări pe care nici curioșii nu le-ar putea
număra, nici limba rea să le deoache.

Bietule Catullus, încetează cu prostiile
și ce vezi că s-a pierdut socotește-l pierdut.
Au strălucit cândva pentru tine sori luminoși,
când te duceai unde te ducea fata
iubită de noi cum nu va fi iubită niciuna.
Acolo se petreceau atunci multe jocuri,
pe care tu le voiai și fata nu le respingea.
Cu adevărat au strălucit pentru tine sori luminoși.
Acum ea nu mai vrea: nu vrea nici tu, neputinciosule,
nu urmări ce fuge, nici nu trăi în chin,
ci rabdă cu inima dârză, ține tare.
Rămâi cu bine, fato! Acum Catullus ține tare,
n-o să te caute, n-o să te roage împotriva voinței tale:
dar tu vei suferi, când nu vei mai fi rugată de nimeni.
Nelegiuito, vai de tine! Ce viață te așteaptă!
Cine se va apropia acum de tine? Cui i te vei părea frumoasă?
Pe cine vei iubi acum? A cui se va spune că ești?
Pe cine vei săruta? Cui îi vei mușca buzele?
Dar tu, Catullus, hotărât, ține tare.

Veranius, tu care dintre toți prietenii mei
îmi stai în frunte, mai presus de trei sute de mii,
te-ai întors acasă la penații tăi,
la frații cu un singur suflet și la bătrâna ta mamă?
Te-ai întors! O, veste fericită pentru mine!
Te voi vedea teafăr, te voi auzi
povestind, ca de obicei, despre locurile, faptele, neamurile
iberilor, și, cuprinzându-ți gâtul,
îți voi săruta gura dulce și ochii.
O, câți oameni sunt mai fericiți,
cine e mai vesel ori mai fericit decât mine?

Varus al meu mă dusese, tândălind, din for
să-mi arate iubirea lui,
o codanuță, cum mi s-a părut atunci pe loc,
nu tocmai lipsită de haz și nici de farmec.
Cum am ajuns acolo, ne-au căzut în vorbe
felurite: printre altele, ce mai era acum
Bitinia, cum îi mergea,
și de mi-a adus vreun ban.
Am răspuns ce era: nimic, nici ei înșiși,
nici pretorii, nici suita nu aveau
de ce să-și aducă acasă capul mai uns,
mai ales fiindcă aveau un pretor futangiu
care nu dădea pe suita lui nici cât un fir de păr.
„Dar totuși, spun ei, ai făcut rost, desigur,
de ce se zice că se naște acolo,
oameni pentru lectică.” Eu, ca să mă arăt fetei
mai fericit decât toți,
„Nu mi-a mers, zic, chiar atât de rău,
încât, deși nimerisem într-o provincie proastă,
să nu-mi pot face rost de opt oameni drepți.”
Dar eu n-aveam niciunul, nici aici, nici acolo,
care să-și poată pune pe gât
piciorul rupt al unei bătrâne targi.
Aici ea, cum se cuvenea unei mai nerușinate:
„Te rog, zice, Catullus al meu, împrumută-mi
o clipă pe-aceia: căci vreau să fiu dusă
la Serapis.” „Stai, i-am zis fetei,
ce ziceam adineauri că am,
mi-a scăpat: tovarășul meu
Cinna — Gaius — el și i-a făcut rost;
dar, ai lui ori ai mei, ce-mi pasă?
Îi folosesc de parcă mi i-aș fi cumpărat eu.
Dar tu ești neroadă și sâcâitoare,
pe lângă tine nu se poate fi cu ușurință.”

Furius și Aurelius, tovarăși ai lui Catullus,
fie că el va pătrunde la marginile Indiei,
unde țărmul e izbit de valul răsăritean
ce răsună departe,
fie printre hircani ori arabii cei moleșiți,
fie printre saci ori parții purtători de săgeți,
fie prin apele pe care le colorează
Nilul cel cu șapte guri,
fie că va trece peste Alpii cei înalți,
văzând semnele marelui Cezar,
Rinul galic, marea cea groaznică, și pe britanii
de la capătul lumii,
gata să înfruntați toate acestea împreună,
orice va aduce voința celor cerești,
duceți iubitei mele
puține vorbe, și nu bune.
Să trăiască și să-i fie bine cu ibovnicii ei,
pe care, îmbrățișându-i, îi ține câte trei sute deodată,
neiubind pe niciunul cu adevărat, ci frângând într-una
coapsele tuturor;
și să nu se mai uite, ca înainte, la iubirea mea,
care din vina ei a căzut ca floarea
de la marginea livezii, atinsă de plugul
ce trece pe alături.

Marrucinus Asinius, cu mâna stângă
te folosești urât la glumă și la vin:
furi șervetele celor mai neatenți.
Crezi că e cu haz? Te înșeli, neghiobule!
Oricât de josnic și lipsit de farmec e lucrul.
Nu mă crezi? Crede-l pe Pollio,
fratele tău, care ar da chiar și un talant
ca să-ți răscumpere furturile; căci el e un băiat
priceput la vorbe de duh și la glume.
Așa că, ori așteaptă trei sute de hendecasilabi,
ori dă-mi înapoi șervetul,
care nu mă tulbură prin prețul lui,
ci e o amintire de la tovarășul meu.
Căci basmale de Saetabis, din Iberia,
mi-au trimis în dar Fabullus
și Veranius: pe acestea nu pot să nu le iubesc,
așa cum îi iubesc pe Veraniolus al meu și pe Fabullus.

Vei cina bine, Fabullus al meu, la mine,
peste puține zile, de-ți vor fi zeii prielnici,
dacă vei aduce cu tine o cină
bună și îmbelșugată, și nu fără o fată frumoasă,
și vin, și sare, și tot felul de hohote.
Dacă acestea, zic, le vei aduce, drăguțul nostru,
vei cina bine; căci punga lui Catullus al tău
e plină de pânze de păianjen.
Dar în schimb vei primi iubire curată,
ori ceva mai dulce și mai ales:
căci îți voi da un parfum pe care iubitei mele
i l-au dăruit Venere și Cupidoni,
iar tu, când îl vei mirosi, îi vei ruga pe zei
să te facă, Fabullus, numai nas.

De nu te-aș iubi mai mult decât ochii mei,
preadulcele meu Calvus, pentru darul acela
te-aș urî cu ura lui Vatinius:
căci ce-am făcut eu ori ce-am spus,
ca să mă pierzi cu atâția poeți răi?
Zeii să dea multe rele acelui client
care ți-a trimis atâta puzderie de nelegiuiți.
Iar dacă, precum bănuiesc, acest dar nou și scornit
ți-l dă Sulla dascălul,
nu-mi pare rău, ci bine și cu noroc,
că truda ta nu se pierde.
Zei mari, ce carte groaznică și blestemată,
pe care tu, firește, i-ai trimis-o lui Catullus al tău,
ca să moară pe loc, chiar în ziua
Saturnaliilor, cea mai bună dintre zile!
Nu, șiretule, nu-ți va merge așa:
căci, când se va lumina, voi alerga la rafturile
librarilor, îi voi strânge pe Caesii, pe Aquini,
pe Suffenus, toate otrăvurile,
și cu aceste chinuri te voi răsplăti.
Voi însă, deocamdată, rămâneți cu bine, plecați
înapoi de unde v-ați adus piciorul cel rău,
pacoste a veacului, poeți netrebnici.

De veți fi cumva cititori
ai prostioarelor mele și nu vă veți feri
să vă întindeți mâinile spre noi,

Ție îți încredințez pe mine și iubirea mea,
Aurelius. Îți cer o îngăduință cuviincioasă:
dacă ai dorit vreodată în sufletul tău
ceva pe care să-l vrei neatins și curat,
păstrează-mi băiatul cu cinste —
nu spun față de mulțime: n-avem nicio teamă
de cei care pe uliță trec când încoace, când încolo,
prinși cu treburile lor;
de tine mă tem, și de mădularul tău,
dușman băieților, buni ori răi.
Pe acela mișcă-l cum vrei, unde vrei,
cât poftești, când e gata afară:
doar pe acesta îl scot, se-nțelege, cu cuviință.
Dar dacă mintea rea și furia nesăbuită
te vor împinge, ticălosule, la o vină atât de mare
încât să-mi ațâți cu vicleșuguri capul,
vai atunci de tine, nenorocit și blestemat,
căruia, cu picioarele trase și poarta deschisă,
îi vor da năvală ridichile și chefalii.

Vă voi fute-n cur și-n gură,
Aurelius muieratic și Furius nerușinat,
voi, care după versulețele mele
m-ați crezut, fiindcă sunt molatice, prea puțin cinstit.
Căci se cuvine ca poetul evlavios să fie curat
el însuși, dar versulețele nu e deloc nevoie;
ele au sare și farmec abia atunci
când sunt molatice și prea puțin cinstite
și pot stârni mâncărimea —
nu spun băieților, ci acestor păroși
care nu-și mai pot urni șalele înțepenite.
Voi, fiindcă ați citit multe mii de săruturi,
mă credeți mai puțin bărbat?
Vă voi fute-n cur și-n gură.

O, Colonia, tu care vrei să te joci pe podul cel lung
și ești gata să sari, dar te temi de picioarele nevolnice
ale punții ce stă pe stâlpi vechi, ciopliți din nou,
ca nu cumva să cadă pe spate și să se lungească în mlaștina scobită,
tot așa să ți se facă un pod bun după pofta ta,
pe care să se poată împlini chiar și slujbele lui Salisubsilus,
fă-mi, Colonia, acest dar de cel mai mare râs.
Vreau ca un consătean al meu de pe podul tău
să meargă de-a berbeleacul în noroi, cu capul și cu picioarele,
tocmai acolo unde a întregului lac și-a mlaștinii puturoase
gura e cea mai vânătă și mai adâncă.
E omul cel mai neghiob, nu pricepe cât un prunc
de doi ani ce doarme în brațul tremurând al tatălui.
El, deși are de soție o fată în cea mai verde floare
(și o fată mai gingașă decât un ied fraged,
de păzit mai cu grijă decât strugurii cei negri),
o lasă să se joace cum vrea și nu-i pasă nici cât un fir de păr,
nici nu se ridică din partea lui, ci, ca un arin
căzut în șanț, retezat de securea ligurică,
simțind tot atâta ca și cum ea n-ar fi nicăieri:
așa e nătângul meu, nu vede nimic, nu aude nimic,
nici măcar cine e el însuși, dacă e ori nu e, nici asta n-o știe.
Acum vreau să-l arunc de pe podul tău cu capul înainte,
poate că i-aș putea zgudui deodată toropeala tâmpă
și i-aș lăsa în noroiul greu sufletul lui inert,
cum lasă catârca potcoava de fier în glodul lipicios.

Aurelius, tată al foametelor,
nu doar al acestora, ci al câtor au fost
ori sunt ori vor fi în alți ani,
poftești să-mi futi-n cur iubirea.
Și nu pe ascuns: căci ești mereu cu el, glumești împreună,
lipit de coasta lui, încerci de toate.
În zadar: căci pe tine, care-mi întinzi curse,
te voi lua-nainte, futându-te-n gură.
Și de-ai face-o sătul, aș tăcea:
dar acum tocmai asta mă doare, că băiatul meu
va învăța, vai mie, să flămânzească și să înseteze.
Așa că încetează, cât încă îți e cu cinste,
ca nu cumva să sfârșești futut în gură.

Suffenus acela, Varus, pe care-l cunoști bine,
e om plăcut, iute la vorbă și rafinat,
și scrie totodată versuri cu duiumul.
Cred că are vreo zece mii ori mai multe
scrise întregi, și nu, cum se obișnuiește, așternute
pe palimpsest: hârtie regală, cărți noi,
mosoare noi, curele, pergament roșu,
totul trasat cu plumbul și netezit cu ponce.
Când le citești, acel Suffenus, frumos și rafinat,
pare iarăși un simplu văcar ori un săpător:
atât de mult se schimbă și se strică.
Ce să credem că e asta? Cel care adineauri părea un mucalit,
sau ceva încă mai șlefuit ca asta,
tocmai acela e mai necioplit decât câmpul cel necioplit
de îndată ce s-a atins de poeme, și niciodată
nu e atât de fericit ca atunci când scrie un poem:
atâta se bucură de sine și se admiră singur.
Firește, toți ne înșelăm la fel, și nu e nimeni
în care să nu poți vedea, în vreo privință, un Suffenus.
Fiecăruia i-a fost hărăzită greșeala lui,
dar nu vedem partea desagii ce ne atârnă pe spate.

Furius, tu care n-ai nici sclav, nici ladă de bani,
nici ploșniță, nici păianjen, nici foc,
dar ai și tată, și mamă vitregă, ale căror
dinți pot mesteca și cremenea,
îți merge de minune cu părintele tău
și cu soția lemnoasă a părintelui.
Și nu-i de mirare: căci toți sunteți sănătoși tun,
mistuiți de minune, nu vă temeți de nimic,
nici de incendii, nici de prăbușiri grele,
nici de furturi mișelești, nici de otrăvuri viclene,
nici de alte primejdii ale sorții.
Ba aveți trupuri mai uscate decât cornul,
ori decât orice e mai uscat,
de soare, de frig și de foame.
De ce să nu-ți fie bine și cu noroc?
De tine e departe sudoarea, departe saliva,
mucii și guturaiul cel rău al nasului.
La curățenia asta mai adaugă una și mai mare:
că ai curul mai curat decât o solniță,
căci nici de zece ori pe an nu te caci,
și aceea e mai tare ca bobul și ca pietricelele,
încât, de-ai freca-o și-ai zdrobi-o în mâini,
n-ai putea niciodată să-ți murdărești un deget.
Aceste foloase atât de fericite, Furius,
nu le disprețui, nu le socoti puțin lucru,
și încetează să tot cerșești cei o sută
de sesterți pe care-i tot ceri: căci ești destul de norocos.

O, tu, floricica Iuventiilor,
nu doar a acestora, ci a câtor au fost
ori vor fi de-acum în alți ani,
mai bine i-ai fi dat bogățiile lui Midas
aceluia care n-are nici sclav, nici ladă de bani,
decât să te lași iubit de el.
„Cum? Nu e om frumos?” vei zice. E:
dar acest frumos n-are nici sclav, nici ladă.
Asta las-o deoparte și fă puțin caz de ea cât vrei:
tot n-are nici sclav, nici ladă.

Thallus muieratice, mai moale decât puful iepurelui
ori decât măduva gâștei ori decât lobul cel mai de jos al urechii,
ori decât mădularul veșted al unui bătrân și decât pânza mucedă de păianjen,
și totuși, Thallus, mai hrăpăreț decât furtuna învolburată,
când † zeița le arată pe femei căscând,
dă-mi înapoi mantaua mea pe care ai înșfăcat-o,
și basmaua de Saetabis și broderiile bitine,
neghiobule, pe care le porți în văzul lumii de parcă ți-ar fi de la strămoși.
Dezlipește-le acum din ghearele tale și dă-le-napoi,
ca nu cumva coasta ta lânoasă și mânuțele tale molatice
să ți le însemne rușinos biciul înroșit,
și să te zbați neobișnuit ca o corăbioară
prinsă în largul mării de un vânt turbat.

Furius, căscioara voastră nu e așezată în bătaia
Austrului, nici a Favoniului,
nici a cumplitului Boreu ori a Apeliotului,
ci în bătaia a două sute cincisprezece mii de sesterți.
O, ce vânt groaznic și molipsitor!

Slujitorule, băiete al Falernului cel vechi,
toarnă-mi cupe mai amare,
cum poruncește legea stăpânei Postumia,
mai beată decât bobul de strugure băut.
Voi, apelor, plecați de aici oriunde vreți,
pieire a vinului, și mutați-vă la cei aspri:
aici e Thyonianul curat.

Tovarăși ai lui Piso, ceată deșartă,
cu boccelele voastre potrivite și ușoare,
Veranius preabun și tu, Fabullus al meu,
cum o mai duceți? Ați îndurat destul frig
și foame cu netrebnicul acela?
Se vede oare în răboj vreun câștig
trecut la cheltuială, așa cum mie, care mi-am urmat
pretorul, mi se trece la câștig ce am dat?
O, Memmius, bine și pe îndelete m-ai futut în gură,
culcat pe spate sub toată acea bârnă a ta.
Dar, după câte văd, ați avut și voi o soartă
la fel: căci ați fost îndopați cu o sculă
nu mai mică. Caută-ți prieteni de neam mare!
Iar vouă zeii și zeițele să vă dea
multe rele, rușine a lui Romulus și Remus.

Cine poate vedea asta, cine poate răbda,
în afară de un nerușinat, un lacom și un cartofor,
ca Mamurra să aibă ce avea înainte
Galia pletoasă și Britania cea de la capătul lumii?
Romule muieratice, vei vedea și vei răbda astea?
Iar el, acum trufaș și revărsându-se de belșug,
va cutreiera așternuturile tuturor
ca un porumbel alb ori ca un Adonis?
Romule muieratice, vei vedea și vei răbda astea?
Ești un nerușinat, un lacom și un cartofor.
Oare pentru asta, comandant fără seamăn,
ai fost în insula cea mai depărtată a apusului,
ca acel mădular futangiu al vostru
să înghită două sute ori trei sute de mii?
Ce altceva e o dărnicie pe dos?
Puțin a risipit ori puțin a înghițit?
Întâi și-a sfârtecat averea părintească;
a doua a fost prada Pontului; apoi a treia,
cea iberică, pe care o știe râul aurifer Tag.
Acum e temut de Galia și de Britania.
De ce hrăniți răul ăsta? Ce mai poate el
în afară de a înghiți patrimonii unse?
Oare pentru asta, o, voi preabogaților ai cetății,
socru și ginere, ați prăpădit totul?

Alfenus, uituc și mincinos față de tovarăși cu un singur suflet,
nu ți-e deloc milă acum, om aspru, de dulcele tău prieten?
Nu mai șovăi acum să mă trădezi, să mă înșeli, viclene?
Faptele nelegiuite ale oamenilor mincinoși nu plac celor cerești;
tu nu le bagi în seamă și mă părăsești, nenorocit, în rele.
Vai, spune, ce să facă oamenii, în cine să se încreadă?
Căci tu îmi porunceai, nedreptule, să-ți dau sufletul,
ademenindu-mă în iubire, ca și cum totul mi-ar fi fost sigur.
Acum tot tu te tragi înapoi și lași ca toate vorbele și faptele tale
să le poarte vânturile, deșarte, și negurile văzduhului.
De-ai uitat tu, dar zeii își amintesc, își amintește Fides,
care te va face să te căiești mai apoi de fapta ta.

Sirmio, ochișor al aproape-insulelor și al insulelor,
pe câte le poartă în limpezile bălți
și-n marea cea întinsă amândoi Neptunii,
cu câtă plăcere și cu câtă bucurie te revăd,
abia crezând eu însumi că am lăsat în urmă
câmpiile Thyniei și ale bitinilor și că te văd în siguranță!
O, ce e mai fericit decât grijile dezlegate,
când mintea își pune jos povara și, obosiți
de truda străinătății, ajungem la vatra noastră
și ne odihnim în patul dorit?
Aceasta e singura răsplată pentru atâtea trude.
Bucură-te, o, încântătoare Sirmio, și veselește-te de stăpânul tău;
bucurați-vă și voi, o, valuri ale lacului lydian;
râdeți, câte hohote sunt în casă.

Te rog, dulcea mea Ipsithilla,
desfătarea mea, dragostea mea,
poruncește să vin la tine la prânz.
Și de-mi vei porunci asta, ajută-mă:
nimeni să nu zăvorască ușa,
și nici ție să nu-ți vină să pleci afară;
ci rămâi acasă și pregătește-ne
nouă futaiuri unul după altul.
De fapt, dacă e ceva de făcut, poruncește îndată:
căci, prânzit și sătul, zac pe spate
și-mi găuresc tunica și mantaua.

O, cel mai iscusit dintre hoții de la băi,
Vibennius tată, și tu, fiu muieratic,
(căci tatăl are dreapta mai murdară,
iar fiul curul mai hulpav),
de ce nu plecați în surghiun, pe țărmuri rele,
de vreme ce tâlhăriile tatălui
sunt știute de tot norodul, iar tu, fiule,
nu-ți poți vinde nici pe un ban bucile păroase?

Suntem în paza Dianei,
fete și băieți neatinși;
pe Diana, băieți neatinși
și fete, s-o cântăm.
O, Latonia, mare
odraslă a marelui Iupiter,
pe care mama te-a lăsat
lângă măslinul delian,
ca să fii stăpâna munților
și a pădurilor înverzite
și a poienilor ascunse
și a râurilor răsunătoare;
tu ești numită Lucina
de femeile ce nasc în chinuri,
tu, Iuno; tu, puternica Trivia,
și, după lumina împrumutată, ești numită Luna.
Tu, zeiță, cu mersul tău lunar
măsurând drumul anului,
umpli cu roade bune
hambarele țărănești ale plugarului.
Fii sfințită cu orice nume
îți place, și, ca din vechime,
cu bunăvoința ta ocrotește
neamul lui Romulus.

Poetului gingaș, tovarășului meu
Caecilius, aș vrea, papirusule, să-i spui
să vină la Verona, lăsând zidurile
Comumului Nou și țărmul Larius:
căci vreau să primească niște gânduri
ale unui prieten al lui și al meu.
Așa că, de-i deștept, va înghiți drumul,
oricât de mult l-ar chema înapoi o fată strălucitoare,
aruncându-i amândouă mâinile la gât
și rugându-l să mai zăbovească,
ea care acum, dacă mi se spune adevărul,
piere după el de o iubire nestăpânită:
căci de când a citit începutul poemului
despre stăpâna Dindymului, de-atunci pe biata de ea
focurile îi mistuie măduva dinlăuntru.
Te iert, fată mai învățată decât Muza
Sapphică: căci frumos e început de Caecilius
poemul despre Marea Mamă.

Anale ale lui Volusius, hârtie de rahat,
împliniți un jurământ pentru iubita mea:
căci sfintei Venus și lui Cupidon
i-a făgăduit ea, dacă i-aș fi înapoiat
și-aș fi încetat să-mi zvârl iambii cei aprigi,
că va da celui mai netrebnic poet
scrierile cele mai alese, spre ardere,
zeului cu piciorul șchiop, pe lemne nefericite.
Și asta a văzut cea mai rea dintre fete
că a jurat cu haz și glumă zeilor.
Acum, o, tu, născută din marea cea albastră,
tu care locuiești sfântul Idalium și Urii cei deschiși,
și Ancona, și Cnidul cel plin de trestii,
și Amathunta, și Golgii,
și Durrachium, hanul Adriaticei,
primește și socoate împlinit jurământul,
dacă nu e lipsit de haz și de farmec.
Iar voi, între timp, veniți în foc,
pline de mojicie și de necioplire,
Anale ale lui Volusius, hârtie de rahat.

Cârciumă desfrânată și voi, tovarăși de tejghea,
al nouălea stâlp de la frații cu tichie,
credeți că numai voi aveți mădulare,
că numai vouă vă e îngăduit să le futeți
pe toate câte sunt fete și să-i socotiți țapi pe ceilalți?
Ori, fiindcă stați înșirați, neghiobilor,
o sută ori două, credeți că n-aș îndrăzni
să vă fut în gură pe toți două sute deodată?
Ba credeți: căci vă voi zugrăvi cu scule
fața întregii cârciumi.
Căci fata mea, care mi-a fugit din sân,
iubită atât cât nu va fi iubită niciuna,
pentru care am purtat mari și grele lupte,
s-a așezat aici. Pe ea o iubiți toți cei buni și avuți,
și, ceea ce e o rușine,
toți desfrânații de doi bani și de răspântie;
tu mai presus de toți, unul dintre pletoși,
fiu al Celtiberiei celei pline de iepuri,
Egnatius, pe care barba deasă te face de treabă
și dintele frecat cu urină iberică.

Rău îi e, Cornificius, lui Catullus al tău,
rău, pe Hercule, și cu trudă,
și tot mai rău în fiecare zi și ceas.
Iar tu, cu ce vorbă de mângâiere l-ai alinat,
lucru care e cel mai mic și mai ușor?
Mă supăr pe tine. Așa îmi prețuiești iubirea?
Doar o vorbuliță de mângâiere,
mai tristă decât lacrimile lui Simonide.

Egnatius, fiindcă are dinți albi,
rânjește peste tot. Dacă s-a ajuns la banca
unui proces, când oratorul stârnește plânsul,
el rânjește. Dacă la rugul unui fiu pios
se jelește, când mama, rămasă fără copil, își plânge unicul,
el rânjește. Orice ar fi, oriunde ar fi,
orice face, rânjește. Are boala asta,
nici elegantă, socot, nici de om cu maniere.
Așa că trebuie să te previn, bunul meu Egnatius.
De-ai fi roman, ori sabin, ori tiburtin,
ori umbrian cumpătat, ori etrusc gras,
ori lanuvin negricios și cu dinți mari,
ori transpadan, ca să-i ating și pe ai mei,
ori oricine își spală dinții curat,
tot n-aș voi să rânjești peste tot;
căci nimic nu e mai neghiob decât un râs neghiob.
Dar acum ești celtiber: în ținutul Celtiberiei,
cu ce a urinat fiecare, cu aceea obișnuiește dimineața
să-și frece dintele și gingia roșietică,
așa încât, cu cât dintele acela al vostru e mai lustruit,
cu atât să vestească mai mult că ai băut din pișat.

Ce minte rea, biete Ravidus,
te mână cu capul înainte în iambii mei?
Ce zeu, chemat de tine în rău ceas,
îți pregătește o ceartă smintită de stârnit?
Ori ca s-ajungi în gura lumii?
Ce vrei? Dorești să fii cunoscut cu orice preț?
Vei fi, de vreme ce ai vrut să-mi iubești iubirea
cu o pedeapsă îndelungată.

Ameana, fată futută de-a rândul,
mi-a cerut toată suta de mii,
fata aceea cu nasul urâțel,
iubita cheltuitorului din Formiae.
Rude, care aveți grijă de fată,
chemați prieteni și doctori:
fata nu e sănătoasă și nu obișnuiește
să întrebe oglinda ce chip are.

Veniți, hendecasilabi, câți sunteți,
toți, de pretutindeni, câți sunteți toți.
O târfă spurcată mă crede o glumă
și tăgăduiește să-mi dea înapoi
tăblițele voastre, dacă puteți răbda asta.
S-o urmărim și să i le cerem îndărăt cu strigăt.
Care e, întrebați? Aceea pe care o vedeți
umblând urât, râzând ca la mim și sâcâitor,
cu botul unui cățel galic.
Împresurați-o și cereți-i cu strigăt:
„Târfă puturoasă, dă înapoi tăblițele,
dă, puturoasă târfă, tăblițele.”
Nu faci nici doi bani? O, tină, bordel,
ori dacă poți fi ceva și mai ticălos!
Dar totuși nu trebuie să credem că e destul.
Iar dacă altceva nu se poate, măcar roșeața
s-o stoarcem din botul cel de fier al cățelei.
Strigați din nou cu glas mai tare:
„Târfă puturoasă, dă înapoi tăblițele,
dă, puturoasă târfă, tăblițele.”
Dar nu izbutim nimic, nu se clintește nimic.
Trebuie să ne schimbăm socoteala și felul,
dacă puteți izbuti ceva mai mult:
„Cinstită și cuminte, dă înapoi tăblițele.”

Bine-ai venit, fată nici cu nasul cel mai mic,
nici cu piciorul frumos, nici cu ochișorii negri,
nici cu degete lungi, nici cu gura uscată,
nici, într-adevăr, cu o limbă prea aleasă,
iubită a cheltuitorului din Formiae.
Pe tine te vestește provincia că ești frumoasă?
Cu tine e pusă alături Lesbia noastră?
O, veac fără minte și fără gust!

O, moșia noastră, sabină ori tiburtină
(căci că ești tiburtină o susțin cei cărora nu le e
la inimă să-l vatăme pe Catullus: iar cei cărora le e la inimă
se prind pe orice zălog că ești sabină),
dar, fie sabină, fie, mai adevărat, tiburtină,
am stat cu plăcere în vila ta
de la marginea orașului și mi-am izgonit din piept tusea cea rea,
pe care mi-a dat-o pântecele — și nu pe nedrept —
în vreme ce râvneam la cine costisitoare.
Căci, voind să fiu oaspete al lui Sestius,
i-am citit cuvântarea împotriva lui Antius petiționarul,
plină de otravă și de molimă.
Aici o tuse rece și deasă m-a zguduit,
îngreunat, până când am fugit la sânul tău
și m-am vindecat cu tihnă și cu urzici.
De aceea, întremat, îți aduc cele mai mari mulțumiri
că nu mi-ai răzbunat păcatul.
Și nici nu mă rog acum ca, de voi mai primi scrierile
nelegiuite ale lui Sestius, frigul să-i aducă
lui însuși, nu mie, guturaiul și tusea,
lui, care mă cheamă abia atunci când i-am citit cartea cea rea.

Septimius, ținându-și în poală iubirea, pe Acme,
„Acme a mea, zice, de nu te iubesc la nebunie
și de nu sunt gata să te iubesc mereu
în toți anii, într-una,
cât poate iubi mai mult cel ce piere de dor,
singur în Libia și-n India pârjolită
să dau ochii cu un leu cu ochii sticloși.”
Cum a spus asta, Amor, cum și înainte, strănută
din dreapta semnul de încuviințare.
Iar Acme, plecându-și ușor capul
și sărutându-i cu gura ei de purpură
ochișorii îmbătați ai dulcelui băiat,
„Așa, zice, viața mea, Septimius al meu,
să slujim mereu doar acestui singur stăpân,
căci mult mai mare și mai aprig
arde focul în măduva mea gingașă.”
Cum a spus asta, Amor, cum și înainte, strănută
din dreapta semnul de încuviințare.
Acum, porniți sub bun auspiciu,
se iubesc și sunt iubiți cu inimi împărtășite.
Bietul Septimius o vrea pe Acme singură
mai mult decât Siriile și Britaniile:
în Septimius doar, credincioasa Acme
își face desfătările și plăcerile.
Cine a văzut vreodată oameni mai fericiți,
cine o Venus mai binecuvântată?

Acum primăvara aduce înapoi căldurile blânde,
acum furia cerului de la echinocțiu
tace sub adierile plăcute ale Zefirului.
Să fie lăsate, Catullus, câmpiile frigiene
și ogorul roditor al Niceei celei arzătoare:
să zburăm către vestitele cetăți ale Asiei.
Acum mintea, tremurând de nerăbdare, tânjește să rătăcească,
acum picioarele vesele prind putere de dor.
O, dulci cete de tovarăși, rămâneți cu bine,
voi, care, plecați împreună departe de casă,
sunteți aduși înapoi pe drumuri deosebite și felurite.

Porcius și Socration, cele două stângi
ale lui Piso, râie și foamete a lumii,
pe voi v-a pus acel Priap tăiat-împrejur
mai presus de Veraniolus al meu și de Fabullus?
Voi dați ospețe bogate și costisitoare
în plină zi? Iar tovarășii mei
caută pofteli la răspântie?

Ochii tăi de miere, Iuventius,
de m-ar lăsa cineva să-i tot sărut,
i-aș săruta până la trei sute de mii de ori,
și niciodată nu m-aș vedea sătul,
nici de-ar fi mai deasă decât spicele uscate
recolta sărutărilor noastre.

Cel mai iscusit la vorbă dintre nepoții lui Romulus,
câți sunt și câți au fost, Marcus Tullius,
și câți vor mai fi în alți ani de-acum înainte,
îți aduce Catullus cele mai mari mulțumiri,
el, cel mai netrebnic dintre toți poeții,
pe atât de netrebnic dintre toți poeții
pe cât ești tu cel mai bun dintre toți ocrotitorii.

Ieri, Licinius, în răgazul nostru,
ne-am jucat mult pe tăblițele mele,
cum ne înțeleseserăm, ca niște rafinați.
Scriind versulețe, fiecare din noi
se juca cu metrul, când într-un fel, când în altul,
răspunzându-ne unul altuia prin glumă și prin vin.
Și-am plecat de-acolo aprins de farmecul tău,
Licinius, și de vorbele tale de duh,
așa că nici mâncarea nu m-a bucurat, nenorocitul de mine,
nici somnul nu mi-a acoperit ochișorii cu tihnă,
ci, nestăpânit, m-am zvârcolit prin tot patul
în toată aprinderea, dorind să văd lumina zilei,
ca să-ți vorbesc și să fiu împreună cu tine.
Iar după ce mădularele mele, sfârșite de trudă,
zăceau pe jumătate moarte pe pat,
ți-am făcut, plăcutule, acest poem,
din care să-mi vezi durerea.
Acum bagă de seamă să nu fii semeț și, te rugăm,
bagă de seamă să nu ne scuipi rugămințile, ochișorule,
ca nu cumva Nemesis să-ți ceară pedeapsă.
E o zeiță aprigă: ferește-te s-o superi.

Acela mi se pare deopotrivă cu un zeu,
acela, dacă e îngăduit, întrece zeii,
care, stând față-n față cu tine, într-una
te privește și te aude
râzând dulce — ceea ce mie, nefericitul,
îmi răpește toate simțurile: căci de îndată ce te-am zărit,
Lesbia, nimic nu-mi mai rămâne,
ci limba-mi amorțește, o flacără subțire
mi se scurge sub mădulare, cu sunetul lor
îmi țiuie urechile, ochii mi se acoperă
cu îndoită noapte.
Răgazul, Catullus, îți e o pacoste:
în răgaz te frămânți și te zbuciumi peste măsură.
Răgazul a pierdut și regi mai înainte, și cetăți
înfloritoare.

Ce e, Catullus? De ce zăbovești să mori?
Nonius cel gușat stă în scaunul curul,
Vatinius a jurat strâmb pe consulatul său:
ce e, Catullus? De ce zăbovești să mori?

Am râs adineauri de nu știu cine din mulțime,
care, după ce Calvus al meu desfășurase minunat
învinuirile împotriva lui Vatinius,
uimit, a spus, ridicând mâinile:
„Zei mari, ce mucalit spilcuit!”

Capul lui Otho e grozav de mic,
iar coapsele lui, spălate pe jumătate, sunt de țăran,
subțire și ușor e vântul din urmă al lui Libo,
de nu totul, aș vrea să-ți displacă
ție și lui Fuficius, bătrân răscopt.
Te vei mânia iarăși pe iambii mei
nevinovați, comandant fără seamăn.

Te rugăm, dacă nu ți-e cumva cu supărare,
arată-ne unde-ți sunt ascunzișurile.
Te-am căutat în Câmpul cel mic,
în circ, în toate cărțile,
în templul sfânt al lui Iupiter cel prea înalt.
În plimbarea lui Magnus, prietene, deodată
le-am prins pe toate femeiuștile,
pe care totuși le-am văzut la chip senine.
† Așa ți le ceream cu strigăt:
„Dați-mi-l pe Camerius, fetelor netrebnice!”
Una spune, dezgolindu-și † pieptul,
„Uite, aici se ascunde între sfârcurile trandafirii.”
Dar să te mai rabde cineva e o muncă herculeană:
nici de-aș fi făurit acel paznic al Cretei,
nici de-aș fi purtat în zborul lui Pegas,
nici Ladas eu, nici Perseus cel cu picioare înaripate,
nici caii albi și iuți ai lui Rhesus:
adaugă aici cele cu pene la picioare și zburătoare,
și cere totodată alergarea vânturilor,
pe care, legați, Camerius, să mi-i dăruiești:
tot sfârșit aș fi până în măduva oaselor
și ros de multe sleiri,
căutându-te, prietene.
Cu atâta trufie te ascunzi, prietene?
Spune-ne unde vei fi, dă-ne pe față,
cutează, încredințează-te, crede-te luminii.
Acum te țin fetele albe ca laptele?
De-ți ții limba închisă în gură,
vei lepăda toate roadele iubirii:
Venus se bucură de vorba multă.
Ori, dacă vrei, poți să-ți zăvorăști cerul gurii,
numai să fii părtaș la o iubire adevărată.

O, lucru caraghios, Cato, și hazliu,
vrednic de urechile tale și de hohotul tău.
Râzi, Cato, cât îl iubești pe Catullus:
lucrul e caraghios și peste măsură de hazliu.
Am prins adineauri un băiețandru futând-o
pe fată: pe el, de-i place Dionei,
l-am doborât cu scula mea țeapănă în loc de suliță.

Se potrivesc de minune desfrânații nerușinați,
Mamurra muieratul și Cezar.
Și nu-i de mirare: pete deopotrivă la amândoi,
una din oraș, cealaltă din Formiae,
adânc întipărite, stau și nu se vor spăla:
bolnavi la fel, gemeni amândoi,
amândoi cărturași de doi bani într-un singur pat,
nu e unul mai hulpav preacurvar decât celălalt,
rivali tovarăși ai fetițelor:
se potrivesc de minune desfrânații nerușinați.

Caelius, Lesbia noastră, Lesbia aceea,
Lesbia aceea pe care Catullus, doar pe ea,
a iubit-o mai mult decât pe sine și decât pe toți ai săi,
acum, prin răspântii și pe ulicioare,
îi mulge pe nepoții mărinimosului Remus.

Bononiana Rufa i-o suge lui Rufulus,
soția lui Menenius, pe care ați văzut-o adesea
în cimitire înșfăcând cina de pe rug,
în vreme ce, urmărind pâinea rostogolită din foc,
era ciomăgită de arzătorul de morți pe jumătate ras.

Oare o leoaică din munții libieni
ori Scylla, lătrând din partea de jos a pântecelui,
te-a zămislit cu o inimă atât de aspră și de hâdă,
încât să nesocotești glasul unui rugător
în cea mai cruntă cumpănă, ah, cu inimă prea sălbatică?

O, tu ce sălășluiești pe colina
Heliconului, vlăstar al Uraniei,
tu care smulgi bărbatului gingașa
fecioară, o, Hymenaeu Hymen,
o, Hymen Hymenaeu,
încinge-ți tâmplele cu florile
maghiranului dulce mirositor,
ia vălul de foc, vino aici voios,
aici vino purtând pe piciorul de nea
galbenul soc de nuntă,
și, trezit de ziua cea veselă,
cântând glasnice cântece
de nuntă cu glasul răsunător,
bate pământul cu picioarele, cu mâna
scutură făclia de pin.
Căci precum, către Manlius, Vinia,
la fel cum, cinstind Idaliul,
veni Venus la judecătorul
frigian, cu bune semne, bună
se mărită fecioara,
strălucind ca mirtul Asiei
cu rămurele înflorite,
pe care zeițele hamadriade
și-l hrănesc, jucărie a lor,
cu roua umezelii.
Deci, hai, îndreaptă-ți pașii încoace,
grăbește-te să lași ale stâncii
thespiene peșteri aonene,
pe care de sus le stropește nimfa
Aganippe cea răcoritoare,
și cheamă-o pe stăpâna către casă,
râvnitoare de noul soț,
înlănțuindu-i cugetul cu dragoste
precum iedera tenace, ici și colo,
cuprinde rătăcind copacul.
Și voi deopotrivă, neîntinate
fecioare, cărora vă vine
o zi la fel, hai, după datină
ziceți: o, Hymenaeu Hymen,
o, Hymen Hymenaeu.
Ca mai cu drag, auzindu-se
chemat la slujba sa,
să-și îndrepte pașii încoace
călăuza bunei Venus, al bunei
iubiri împreunător.
Care zeu e mai vrednic de chemat
de îndrăgostiții neliniștiți?
Pe care dintre cerești îl vor cinsti
oamenii mai mult? O, Hymenaeu Hymen,
o, Hymen Hymenaeu.
Pe tine te cheamă tremurândul
părinte pentru ai săi, ție fecioarele
își desfac cu brâul sânul,
pe tine, temându-se, cu ureche râvnitoare
te pândește noul mire.
Tu însuți dai în mâinile
crudului flăcău fragedă
înflorita fetiță din sânul
maicii ei, o, Hymenaeu Hymen,
o, Hymen Hymenaeu.
Nimic fără tine nu poate Venus,
din ce faima cea bună încuviințează,
să dobândească; dar poate,
de vrei tu. Cine s-ar cuteza
cu acest zeu să se măsoare?
Nicio casă fără tine nu poate
da copii, nici părintele să se sprijine
pe urmași; dar poate,
de vrei tu. Cine s-ar cuteza
cu acest zeu să se măsoare?
Un pământ lipsit de slujbele tale
n-ar putea da apărători
hotarelor sale; dar ar putea,
de vrei tu. Cine s-ar cuteza
cu acest zeu să se măsoare?
Deschideți zăvoarele porții,
sosește fecioara. Vezi cum făcliile
își scutură pletele lucitoare?
Cinstita sfială o zăbovește;
totuși, ascultând-o mai degrabă,
plânge că trebuie să meargă.
Nu mai plânge. Ție, Aurunculeia,
nu ți-e primejdie
ca vreo femeie mai frumoasă
să vadă venind din Ocean
ziua strălucitoare.
Așa obișnuiește să stea în pestrița
grădină a unui stăpân bogat
floarea de zambilă.
Dar zăbovești, ziua se duce:
ieși, mireasă nouă.
Ieși, mireasă nouă, dacă
ți se pare acum, și ascultă
vorbele noastre. Vezi cum făcliile
își scutură pletele de aur:
ieși, mireasă nouă.
Nu bărbatul tău, ușuratic, dedat
la rele preacurvii,
căutând rușinoase necinstiri,
va voi să doarmă departe
de fragezii tăi sâni,
ci, precum vița mlădioasă cuprinde
copacii sădiți alături,
tot astfel se va înlănțui
în îmbrățișarea ta. Dar ziua se duce:
ieși, mireasă nouă.
O, culcuș care tuturor...
cu piciorul alb al patului,
câte bucurii vin stăpânului tău,
câte bucurii, de care el să se desfete
în noaptea trecătoare, în miezul zilei!
Dar ziua se duce:
ieși, mireasă nouă.
Ridicați, o, băieți, făcliile:
văd venind vălul de foc.
Mergeți, cântați după datină:
o, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Ca nu prea mult să tacă obraznica
glumă fescennină,
nici nucile băieților să nu le tăgăduiască
concubinul, auzind că e părăsit
de iubirea stăpânului.
Dă nuci băieților, netrebnic
concubine: destul de mult
te-ai jucat cu nuci: îți place
acum să slujești lui Talasius.
Concubine, dă nuci.
Îți erau de dispreț slujnicele,
concubine, azi și ieri:
acum bărbierul îți rade
obrazul. Sărman, ah, sărman
concubine, dă nuci.
Se zice, unse mire, că anevoie
te ferești de flăcăii tăi
spâni; dar ferește-te.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Știm că ție doar cele îngăduite
ți-au fost cunoscute; dar mirelui
aceleași nu-i sunt îngăduite.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Mireasă, și tu ferește-te să nu tăgăduiești
ce va cere bărbatul tău,
ca să nu se ducă în altă parte să-l ceară.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Iată-ți casa cât de puternică
și de fericită a soțului tău:
ea să-ți slujească ție
(o, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu)
până când, clătinând tâmpla tremurândă,
cărunta bătrânețe
la toate încuviințează tuturor.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Treci cu semn bun peste prag
picioarele de aur,
și intră pe poarta lustruită.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Privește cum, culcat, singur,
bărbatul tău pe patul de purpură tiriană
întreg spre tine se apleacă.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Nu mai puțin ca ție, în pieptul
lui adânc îi arde
o flacără, ba și mai lăuntric.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Lasă brațul rotund al fetiței,
tu, băiat cu togă vărgată:
să se ducă acum la culcușul soțului.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
O, voi, femei bine cunoscute
de bărbații voștri bătrâni,
așezați-o pe fetiță.
O, Hymen Hymenaeu io,
o, Hymen Hymenaeu.
Acum poți veni, mire:
soția-ți e în iatac,
strălucind cu chipul înflorit
ca alba scânteiuță
ori ca macul galben.
Dar, mire, (așa să-mi ajute
cei cerești) cu nimic mai puțin
frumos nu ești, nici Venus
nu te uită. Dar ziua se duce:
grăbește, nu zăbovi.
Nu ai zăbovit mult,
iată vii. Buna Venus
să-ți ajute, fiindcă pe față
râvnești ce râvnești și nu-ți ascunzi
buna iubire.
Acela mai întâi să numere
firele de nisip african
și stelele scânteietoare,
cine vrea să numere
miile multe ale jocului vostru.
Jucați-vă cum vă place, și curând
dați copii. Nu se cuvine
ca un nume atât de vechi
să fie fără copii, ci pururi
din același sânge să se nască.
Vreau ca micul Torquatus,
din sânul maicii sale,
întinzând fragedele mânuțe,
să râdă dulce către tată,
cu buza întredeschisă.
Să semene cu tatăl său
Manlius, și lesne de toți
necunoscătorii să fie recunoscut,
și cinstea maicii sale
s-o vestească pe chip.
Astfel, lauda lui de la buna
maică să-i adeverească neamul,
cum de la preabuna maică
îi rămâne lui Telemah
neasemuita faimă a Penelopei.
Închideți ușile, fecioare:
ne-am jucat destul. Iar voi, buni
soți, trăiți-vă bine viața
și, printr-o slujbă neîncetată,
puneți la treabă tinerețea vânjoasă.

Serile sosesc: flăcăi, ridicați-vă: seara din Olimp
înalță în sfârșit luminile mult așteptate.
E vremea acum să te scoli, să lași mesele îmbelșugate;
acum va veni fecioara, acum se va cânta imnul de nuntă.
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Vedeți, nemăritatelor, pe flăcăi? Ridicați-vă în față:
negreșit Luceafărul de seară arată focurile oetee.
Așa e, desigur: vedeți cât de sprinten au sărit în picioare?
Nu degeaba au sărit: vor cânta ceva ce merită să învingă.
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Nu e ușoară pentru noi, tovarăși, cununa gata pregătită:
priviți cum nemăritatele își caută în gând ce-au pregătit.
Nu degeaba se pregătesc: au ceva vrednic de amintit.
Nici nu-i de mirare, ele care se ostenesc din tot cugetul.
Noi într-o parte ne-am risipit gândurile, într-alta urechile:
pe drept deci vom fi învinși; biruința iubește grija.
Deci acum întoarceți-vă măcar sufletele:
vor începe îndată să cânte, îndată se va cuveni să răspundem.
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Lucefere, ce foc mai crud se poartă pe cer?
Tu care poți smulge fiica din îmbrățișarea maicii,
din îmbrățișarea maicii, care o ține, s-o smulgi pe fiică,
și s-o dai flăcăului aprins pe fecioara neatinsă.
Ce fac dușmanii mai crud, când cad asupra cetății?
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Lucefere, ce foc mai plăcut lucește pe cer?
Tu care cu flacăra ta întărești logoditele nunți,
pe care le-au făgăduit bărbații, le-au făgăduit mai înainte părinții,
dar nu le-au împreunat până nu s-a ivit văpaia ta.
Ce se dă de la zei mai dorit decât ceasul fericit?
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Luceafărul, tovarăși, ne-a răpit una dintre noi...
căci la venirea ta straja veghează pururi.
Noaptea se ascund hoții, pe care adesea, întorcându-te,
Lucefere, îi prinzi pe aceiași sub schimbatu-ți nume.
Dar nemăritatelor le place să te învinuiască cu prefăcută jeluire.
Ce dacă te învinuiesc pe cine în tăcere-l caută în cuget?
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Precum o floare crește ferită în grădinile îngrădite,
necunoscută turmei, de niciun plug smulsă,
pe care o mângâie boarea, o întărește soarele, o crește ploaia,
mulți flăcăi au dorit-o, multe fete au dorit-o;
la fel, când, ruptă de o unghie subțire, s-a veștejit,
niciun flăcău n-a dorit-o, nicio fată n-a dorit-o:
astfel fecioara, cât rămâne neatinsă, cât e dragă alor săi;
când și-a pierdut floarea curată cu trupul spurcat,
nici flăcăilor nu le rămâne plăcută, nici fetelor dragă.
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.
Precum vița văduvă care crește pe câmpul gol
niciodată nu se înalță, niciodată nu dă strugure dulce,
ci, aplecându-și trupul gingaș sub greutatea plecată,
atinge chiar acum, cu rădăcina, vârful vlăstarului,
pe ea niciun plugar, niciun juncan n-au îngrijit-o;
dar dacă din întâmplare e împreunată cu ulmul-soț,
mulți plugari, mulți juncani au îngrijit-o:
astfel fecioara, cât rămâne neatinsă, îmbătrânește nelucrată;
când, la vremea coaptă, a dobândit o nuntă potrivită,
e mai dragă bărbatului și mai puțin urâtă părintelui.
Iar tu nu te lupta, fecioară, cu un asemenea soț.
Nu e drept să te lupți cu cel căruia însuși tatăl te-a dat,
însuși tatăl împreună cu mama, cărora trebuie să te supui.
Fecioria nu-i toată a ta, în parte e a părinților:
a treia parte e a tatălui, a treia dată mamei,
doar a treia e a ta. Nu te lupta cu doi,
care ginerelui i-au dat drepturile lor odată cu zestrea.
Hymen, o Hymenaeu, Hymen, vino, o Hymenaeu.

Purtat pe mările înalte cu grabnica-i corabie, Attis,
de îndată ce cu pas râvnitor și iute atinse crângul frigian
și pătrunse în locurile umbroase, încununate de codri, ale zeiței,
înțepat acolo de o furie turbată, rătăcit la minte,
își smulse cu ascuțit cremene povara vintrelor.
Și astfel, cum simți mădularele rămase fără bărbăție,
încă mânjind pământul cu sângele proaspăt,
apucă grăbit cu mâinile de nea ușorul timpan,
timpanul, trâmbița Cibelei, tainele tale, maică,
și, izbind cu degete fragede pieile scobite ale taurului,
începu, cutremurându-se, să cânte astfel tovarășilor săi:
„Hai, mergeți la înălțimile Cibelei, crânguri, Galle, laolaltă,
laolaltă mergeți, rătăcitoare turme ale stăpânei din Dindym,
voi care, căutând tărâmuri străine ca niște surghiuniți,
urmând calea mea, sub călăuzirea mea, tovarăși ai mei,
ați răbdat marea învolburată și sălbăticia adâncului
și v-ați lipsit trupul de bărbăție din prea multă ură de Venus,
înveseliți-i stăpânei sufletul cu grabnice rătăciri.
Piară din minte zăbava înceată; laolaltă mergeți, urmați-mă
la casa frigiană a Cibelei, la crângurile frigiene ale zeiței,
unde răsună glasul cimbalului, unde bubuie timpanele,
unde flautistul frigian cântă grav din trestia curbată,
unde menadele încununate cu iederă își azvârl cu putere capetele,
unde cu ascuțite urlete își petrec sfintele lor taine,
unde obișnuiește să zboare rătăcitoarea ceată a zeiței:
acolo se cuvine să ne grăbim cu iuți jocuri.”
Îndată ce Attis, femeie mincinoasă, cântă asta tovarășilor,
ceata deodată urlă cu limbi tremurânde,
ușorul timpan mugește iar, scobitele cimbale zăngăne,
grăbit se-ndreaptă corul spre verdele Ida cu pas iute.
Deopotrivă gâfâind, furioasă, rătăcind își pierde suflarea,
însoțită de timpan, Attis, prin crângurile umbroase, călăuza,
ca o juncă neîmblânzită ferindu-se de povara jugului:
grăbnicele Galle își urmează iutea la picior călăuză.
Și astfel, cum au atins casa Cibelei, sleite,
din prea multă osteneală adorm fără hrană.
Un somn molatic le acoperă ochii sub leneșa istovire:
piere în odihna dulce turbata furie a minții.
Dar când Soarele cu gura de aur, cu ochii lucitori,
cercetă văzduhul alb, tăriile aspre, marea sălbatică,
și izgoni umbrele nopții cu tropotitorii-i cai vânjoși,
atunci Somnul, fugind, iute o părăsi pe trezita Attis:
zeița Pasithea o primi la sânul ei fremătând.
Astfel, din odihna dulce, fără turbata furie,
îndată ce Attis își cumpăni în cuget faptele sale
și cu mintea limpede văzu unde și fără ce se afla,
cu sufletul clocotind se întoarse iarăși spre valuri.
Acolo, privind mările pustii cu ochii înlăcrimați,
își jelui, tristă, patria cu glas jalnic, astfel:
„Patrie, o, ziditoarea mea, patrie, o, născătoarea mea,
pe care eu, nefericitul, părăsindu-te, precum robii fugari
își părăsesc stăpânii, mi-am dus piciorul la crângurile Idei,
ca să fiu printre zăpezi și în reci vizuini de fiare
și, turbat, să pătrund în toate ascunzișurile lor,
unde oare, în ce locuri să te cred așezată, patrie?
Însăși pupila mea râvnește să-și îndrepte spre tine privirea,
cât timp, o clipă scurtă, mi-e sufletul lipsit de cruntă furie.
Oare eu, departe de casa mea, mă voi purta în aceste crânguri?
Voi fi departe de patrie, de avuții, de prieteni, de părinți?
Voi fi departe de for, de palestră, de stadion, de gimnazii?
Sărman, ah, sărman, mereu, mereu, trebuie să te plângi, suflete.
Căci ce chip de făptură e cel ce eu nu l-am purtat?
Eu femeie, eu adolescent, eu efeb, eu copil,
eu am fost floarea gimnaziului, eu eram podoaba uleiului:
pline îmi erau pragurile, calde îmi erau ușile,
cu cununi înflorite îmi era împodobită casa
când, la răsăritul soarelui, trebuia să-mi las odaia.
Eu acum voi fi slujnica zeilor și roaba Cibelei?
Eu menadă, eu o parte din mine, eu voi fi bărbat sterp?
Eu voi locui locurile reci ale verdei Ide, învăluite în nea?
Eu îmi voi petrece viața sub înaltele piscuri ale Frigiei,
unde e cerboaica din codri, unde e mistrețul din crânguri?
Acum, acum mă doare ce am făcut, acum, acum mă căiesc.”
Cum din buzele-i trandafirii izbucni grabnicul sunet
ducând vestea nouă la cele două urechi ale zeilor,
atunci Cibela, dezlegând jugurile de la lei
și îmboldind pe stânga dușmanul turmei, grăi astfel:
„Hai, dar”, zise, „hai, feroce, mergi, fă ca furia să-l gonească,
fă ca, lovit de nebunie, să se întoarcă în crânguri,
el care râvnește prea slobod să fugă de stăpânirea mea.
Hai, izbește-ți spatele cu coada, rabdă-ți loviturile,
fă să răsune toate locurile de mugetul tău vuind,
scutură feroce coama roșiatică pe grumazul cărnos.”
Așa grăi amenințătoarea Cibelă și dezlegă jugul cu mâna.
Fiara, îmboldindu-se singură, se stârnește turbată în suflet,
merge, mugește, sfărâmă tufișurile cu piciorul rătăcitor.
Dar când ajunse la locurile umede ale țărmului albicios
și-l văzu pe gingașul Attis lângă marmura mării,
se năpusti: acela, smintit, fugi în crângurile sălbatice:
acolo, cât ținu viața, rămase de-a pururi slujnică.
Zeiță mare, zeiță Cibelă, zeiță stăpână a Dindymului,
departe de casa mea să-ți fie toată furia, stăpână:
pe alții mână-i înflăcărați, pe alții mână-i turbați.

Se spune că odinioară pinii născuți pe piscul Pelionului
au înotat prin undele limpezi ale lui Neptun
spre valurile Fasisului și hotarele lui Aeete,
când flăcăii aleși, puterea tinerimii argive,
dorind să răpească din Colhida lâna aurită,
au cutezat să străbată vadurile sărate cu iutea corabie,
măturând întinderile azurii cu palmele de brad.
Zeița care păzește cetățuile din vârful cetăților
le făcu ea însăși carul ce zboară cu boarea ușoară,
împreunând țesătura de pin cu chila încovoiată.
Aceea deprinse cea dintâi pe neștiuta cursă Amfitrita.
Cum brăzdă cu ciocul întinderea bătută de vânturi
și, răscolită de vâsle, unda spumegă albă,
se iviră din vârtejul înspumat al mării chipurile
Nereidelor marine, minunându-se de arătare.
În acea lumină, dacă nu în alta, muritorii au văzut
cu ochii nimfele marine cu trupul dezgolit,
ieșind din vârtejul cărunt până la piept.
Atunci se spune că Peleus s-a aprins de dragul Thetidei,
atunci Thetis n-a disprețuit nunțile omenești,
atunci însuși tatăl a socotit că Peleus trebuie să-i fie soț Thetidei.
O, voi, eroi născuți în vremea prea dorită a veacurilor,
bine ați venit, neam de zei, o, bună
odraslă a maicilor, bine ați venit iarăși;
pe voi adesea în cântecul meu, pe voi vă voi chema,
și pe tine mai ales, sporit cu fericite făclii de nuntă,
stâlp al Tesaliei, Peleu, căruia însuși Iuppiter,
însuși părintele zeilor, i-a îngăduit iubirile sale.
Pe tine te-a ținut preafrumoasa Thetis, fiica lui Nereu?
Ție ți-a îngăduit Tethys să-i iei nepoata,
și Oceanus, care cu marea cuprinde tot pământul?
Cum, la sfârșitul sorocului, sosiră zilele dorite,
toată Tesalia umple casa cu adunarea,
palatul se umple de ceata veselă:
aduc daruri înaintea lor, își arată bucuria pe chip.
Se golește Cieros, se lasă Tempele ftiotice,
casele din Crannon și zidurile din Larisa,
se adună la Farsalos, umplu locașurile farsalice.
Nimeni nu mai muncește ogorul, se moaie grumazul juncanilor,
via joasă nu se mai curăță cu greble încovoiate,
taurul nu mai răstoarnă brazda cu plugul plecat,
cosorul podarilor nu mai rărește umbra copacului,
rugina murdară cuprinde plugurile părăsite.
Dar locașul însuși al regelui, oriunde s-a retras
bogatul palat, strălucește de aur lucitor și de argint.
Albește fildeșul pe tronuri, sclipesc cupele pe mese,
toată casa se bucură, strălucind de comoara regească.
Iar patul de nuntă al zeiței e așezat
în mijlocul locașului, lustruit cu fildeș indian,
acoperit de purpura vopsită cu trandafiriul scoicii.
Această cuvertură, țesută cu chipurile străvechilor oameni,
înfățișează cu minunată artă virtuțile eroilor.
Căci, privind de pe țărmul răsunător al Diei,
pe Tezeu care se depărta cu iuta flotă,
îl urmărește Ariadna, purtând în inimă furii neîmblânzite,
și nici măcar nu crede că vede ce vede,
căci ea, atunci abia trezită din somnul înșelător,
se vede pe sine, nefericită, părăsită pe nisipul pustiu.
Iar flăcăul, uituc, fugind, izbește vadurile cu vâslele,
lăsând deșarte făgăduieli furtunii vântoase.
Pe el, de departe, din alge, cu ochii triști, fiica lui Minos,
ca o statuie de piatră a unei bacante, îl privește, vai,
îl privește și e purtată pe marile valuri ale grijilor,
nemaiținând subțirea năframă pe creștetul bălai,
nemaiacoperită la piept cu ușorul văl,
nemailegată la sânii de lapte cu netedă cingătoare;
toate acestea, căzute pe rând de pe trupul ei,
înaintea picioarelor sale, valurile sărate se jucau cu ele.
Astfel, nici de năframă, nici de vălul ce plutea
nu-i mai păsa ei, ci, cu tot pieptul, Tezeu,
cu tot sufletul, cu toată mintea, atârna de tine, pierdută.
Ah, nefericită, pe care cu neîncetate dureri o scoase din minți
Erycina, semănându-i în piept griji spinoase
în acea vreme, din ceasul în care feroce Tezeu,
plecat de pe țărmurile încovoiate ale Pireului,
atinse locașurile gortiene ale nedreptului rege.
Căci se spune că odinioară, silită de o molimă crudă,
ca să plătească pedeapsa uciderii lui Androgeos,
Cecropia obișnuia să dea Minotaurului drept ospăț
flăcăi aleși și, totodată, podoaba fecioarelor.
Cum cu aceste rele îi erau strâmtorate zidurile,
Tezeu însuși alese să-și dea trupul pentru scumpa Atenă
mai degrabă decât să fie duse spre Creta
astfel de morți, care nu erau morți, ale Cecropiei.
Și astfel, sprijinindu-se pe corabia ușoară și pe boarea blândă,
veni la mărinimosul Minos și la trufașele-i locașuri.
De îndată ce l-a zărit cu ochi râvnitor fecioara
regească, pe care patul cast, răspândind mirosuri dulci,
o creștea în molatica îmbrățișare a maicii —
cum nasc mirții pâraiele Eurotei
ori cum boarea primăvăratică scoate culorile felurite —
nu și-a mai întors de la el ochii arzători
până n-a prins cu tot trupul flacăra
adânc și n-a ars întreagă în măduva cea mai de jos.
Vai, tu care stârnești cumplit furii cu inimă neîndurată,
sfânt băiat, care amesteci bucuriile cu grijile oamenilor,
și tu, care domnești peste Golgi și peste frunzosul Idaliu,
în ce valuri ați aruncat-o pe fata cu mintea aprinsă,
oftând adesea după oaspetele bălai!
Câte spaime a îndurat ea cu inima lâncedă,
cât de des a pălit mai tare decât strălucirea aurului,
când, dorind să înfrunte crunta jivină,
Tezeu năzuia fie la moarte, fie la răsplata slavei.
Totuși, făgăduind zeilor micile-i daruri, nu neplăcute,
în zadar, a aprins juruințe cu buza tăcută.
Căci precum vârtejul neîmblânzit, răsucind cu suflarea sa
stejarul ce-și clatină ramurile în vârful Taurului
ori pinul purtător de conuri cu scoarța asudând,
îl smulge din rădăcini (acela, departe, dezrădăcinat,
cade cu fața-n jos, sfărâmând tot ce-i iese în cale),
astfel Tezeu doborî crunta jivină cu trupul înfrânt,
în timp ce ea își zvârlea deșart coarnele în vânturi.
De aici își întoarse pasul teafăr, cu multă slavă,
călăuzindu-și pașii rătăcitori cu firul subțire,
ca nu cumva, la ieșirea din ocolișurile labirintului,
să-l înșele rătăcirea de neurmărit a clădirii.
Dar de ce, depărtându-mă de la începutul cântecului, aș mai
povesti câte, cum, lăsând chipul tatălui,
îmbrățișarea surorii și, în sfârșit, a mamei,
care, nefericită, se bucura pierdută pentru fiica ei,
tuturor acestora ea le-a preferat dulcea iubire a lui Tezeu;
ori cum, purtată de corabie, la țărmurile înspumate ale Diei
a venit, ori cum, cu ochii legați de somn,
a lăsat-o, plecând cu inima uitucă, soțul?
Adesea se spune că ea, arzând cu inima în furie,
a slobozit din adâncul pieptului glasuri limpezi
și că, tristă, când urca pe munții râpoși,
de unde își întindea privirea peste vânturile pustii ale mării,
când alerga în întâmpinarea valurilor tremurânde ale mării,
ridicându-și molatica pânză de pe pulpa dezgolită,
și astfel a rostit, jalnică, cu cele din urmă tânguiri,
scoțând reci suspine din gura udată de lacrimi:
„Astfel m-ai dus, viclene, de la altarele părintești,
viclene, m-ai părăsit pe țărmul pustiu, Tezeu?
Astfel, plecând, disprețuind voința zeilor,
uituc, ah, duci acasă blestemate sperjururi?
Nimic n-a putut abate hotărârea minții tale
crude? Nicio milă nu ți-a fost la îndemână
ca pieptu-ți neîndurat să vrea a se îndura de mine?
Nu asemenea făgăduieli mi-ai dat odinioară cu glas
mângâietor, nu asemenea nădejdi mi-ai poruncit, sărmanei,
ci nunți vesele, ci imnuri de nuntă dorite:
toate acestea, deșarte, le sfâșie vânturile văzduhului.
Acum nicio femeie să nu creadă bărbatului ce jură,
niciuna să nu nădăjduiască vorbele bărbatului drept credincioase:
câtă vreme sufletul lor, dorind ceva, râvnește să-l apuce,
nu se tem să jure nimic, cruță nimic din făgăduieli;
dar de îndată ce pofta minții lacome s-a săturat,
nu-și amintesc de vorbe, nu le pasă de sperjururi.
Negreșit eu te-am smuls din mijlocul vârtejului morții
și am ales mai degrabă să-mi pierd fratele
decât să-ți lipsesc ție, vicleanule, în ceasul cel din urmă:
drept care voi fi dată sfâșiere fiarelor și păsărilor,
pradă, și nici nu voi fi îngropată, moartă, sub țărână aruncată.
Ce leoaică te-a zămislit sub o stâncă singuratică,
ce mare, zămislindu-te, te-a scuipat din valurile spumegânde,
ce Syrtă, ce Scyllă hulpavă, ce cumplită Charibdă,
tu care dai asemenea răsplată pentru dulcea viață?
De nu-ți erau pe plac nunțile noastre,
fiindcă te îngrozeau cumplitele porunci ale bătrânului tău tată,
totuși ai fi putut să mă duci în locașurile voastre,
ca să-ți slujesc, roabă, cu plăcută trudă,
mângâindu-ți albele picioare cu ape limpezi
ori acoperindu-ți patul cu purpurie cuvertură.
Dar de ce mă tângui zadarnic, scoasă din minți de rău,
vânturilor neștiutoare, care, lipsite de simțuri,
nici nu pot auzi glasurile trimise, nici a le întoarce?
Iar el se află acum aproape în mijlocul valurilor,
și niciun muritor nu se ivește pe algele pustii.
Astfel, prea batjocoritoare, în ceasul cel din urmă, crunta
soartă a pizmuit chiar și urechile pentru tânguirile mele.
Iuppiter atotputernic, o, de n-ar fi atins la început
corăbiile cecropiene țărmurile din Gnossos,
și, ducând neîmblânzitului taur cumplitul bir,
vicleanul marinar de n-ar fi legat funia în Creta,
și acest oaspete rău, ascunzând sub chip dulce
crude planuri, de nu s-ar fi odihnit în locașurile noastre!
Căci unde să mă întorc? Cu ce nădejde mă sprijin, pierdută?
Să caut munții Idei? Ah, cu vârtejul lat
mă desparte marea cea sălbatică ce ne desparte hotarul.
Ori să nădăjduiesc ajutorul tatălui, pe care eu însămi l-am lăsat,
urmând flăcăul stropit cu sângele fratelui meu?
Ori să mă mângâi cu credincioasa iubire a soțului,
care fuge, îndoind vâslele mlădioase în vârtej?
Pe deasupra, țărmul e fără adăpost, insula pustie,
nici nu se deschide ieșire, marea îl încinge cu valuri:
niciun chip de fugă, nicio nădejde: totul e mut,
totul e pustiu, totul arată moartea.
Totuși ochii nu mi se vor stinge înainte de moarte,
nici simțurile nu se vor desprinde de trupul sleit
mai înainte de a cere de la zei dreapta pedeapsă, trădată,
și de a implora credința celor cerești în ceasul de pe urmă.
De aceea, voi, Eumenide, care pedepsiți faptele bărbaților
cu răzbunătoare osândă, voi, cărora fruntea, încununată
cu păr de șarpe, vă vestește mânia pieptului ce răsuflă,
aici, aici veniți, ascultați-mi tânguirile,
pe care eu, vai, nefericita, sunt silită să le scot din măduva cea din urmă,
neputincioasă, arzând, oarbă de o nebunie fără minte.
Fiindcă acestea se nasc adevărate din adâncul pieptului,
voi nu îngăduiți ca jalea noastră să se risipească,
ci, cu ce cuget m-a lăsat Tezeu singură,
cu acel cuget, zeițelor, să se prăpădească pe sine și pe ai săi.”
După ce a slobozit din pieptul întristat aceste glasuri,
cerând, neliniștită, pedeapsă pentru faptele crude,
încuviință cu voința sa nebiruită stăpânul celor cerești,
la care semn se cutremurară pământul și mările
înfricoșate, și lumea zgudui stelele scânteietoare.
Iar Tezeu însuși, cu mintea cuprinsă de o ceață oarbă,
lăsă să-i piară din pieptul uituc toate
poruncile pe care mai înainte le ținuse cu minte statornică,
și, neînălțând semnele dulci pentru tatăl întristat,
nu se arătă teafăr văzând portul erechteic.
Căci se spune că odinioară, când Egeu îi încredința vânturilor
pe fiul ce părăsea, cu flota, zidurile zeiței,
îmbrățișându-l, i-a dat flăcăului astfel de porunci:
„Fiule, singurul mai drag mie decât lunga viață,
fiule, pe care sunt silit să te trimit spre nesigure primejdii,
tocmai acum redat mie la capătul bătrâneții,
fiindcă soarta mea și fierbintea ta virtute
te smulge de la mine împotriva voinței, mie, ai cărui ochi
slăbiți nu s-au săturat încă de chipul drag al fiului,
nu te voi trimite bucuros, cu inima veselă,
nici nu-ți voi îngădui să porți semnele sorții prielnice,
ci mai întâi voi rosti din cuget multe tânguiri,
pângărindu-mi părul cărunt cu țărână presărată,
apoi voi atârna de catargul rătăcitor pânze vopsite,
ca jalea noastră și văpaia minții noastre
să le vestească pânza întunecată de negreala iberică.
Iar de îți va îngădui locuitoarea sfântului Iton,
care a încuviințat să apere neamul nostru și locașurile lui Erechteu,
să-ți stropești dreapta cu sângele taurului,
atunci fă ca, păstrate în inima ta care ține minte,
aceste porunci să trăiască, și niciun veac să nu le șteargă:
de îndată ce ochii tăi vor zări colinele noastre,
antenele să lepede de peste tot veșmântul de jale,
și funiile răsucite să înalțe pânze albe,
ca, zărindu-le cât mai curând, cu minte veselă
să cunosc, când vremea prielnică te va aduce înapoi.”
Aceste porunci, pe care Tezeu le ținea mai înainte cu minte statornică,
îl părăsiră ca norii izgoniți de suflarea vânturilor
ce părăsesc înaltul creștet al muntelui de nea.
Iar tatăl, cum privea în zare din vârful cetății,
mistuindu-și ochii neliniștiți în plâns necurmat,
de îndată ce a zărit pânzele vălului umflat,
s-a azvârlit cu capul înainte din vârful stâncilor,
crezând că Tezeu i-a fost răpit de o soartă neîndurată.
Astfel, intrând în casa părintească acoperită de doliu,
feroce Tezeu, cu ce jale îi pricinuise fiicei lui Minos
cu minte uitucă, o asemenea primi el însuși.
Iar ea, privind, tristă, corabia ce se depărta,
învârtea în suflet, rănită, felurite griji.
Dar în altă parte zbura, înflorit, Iacchus
cu ceata satirilor și cu silenii născuți la Nysa,
căutându-te pe tine, Ariadna, și aprins de dragul tău.
Ei atunci, sprinteni, se dezlănțuiau pretutindeni cu minte turbată,
strigând „euhoe”, bacantele, „euhoe”, plecându-și capetele.
Unii dintre ei scuturau tirsuri cu vârful acoperit,
alții azvârleau mădulare dintr-un juncan sfâșiat,
alții se încingeau cu șerpi răsuciți,
alții cinsteau tainele ascunse în lăzi scobite,
taine pe care în zadar râvnesc să le audă neinițiații,
alte femei băteau timpanele cu palmele întinse
ori scoteau sunete subțiri din arama rotundă;
mulți suflau răgușite vuiete din coarne,
și flautul barbar șuiera cu horcăitor cântec.
Cu asemenea chipuri, veșmântul, bogat împodobit,
cuprindea patul de nuntă, învăluindu-l cu falduri.
După ce tinerimea tesaliană s-a săturat privind
cu poftă la acestea, începu să facă loc sfinților zei.
Aici, precum, la suflarea de dimineață, Zefirul
înfioară marea liniștită și stârnește valurile plecate,
la răsăritul Aurorei, sub pragurile rătăcitorului soare,
care, împinse la început de o boare blândă, încet,
înaintează și răsună ușor de râsul plesnetului,
apoi, crescând vântul, se-nmulțesc tot mai mult
și, plutind în depărtare, sclipesc de lumina purpurie,
tot astfel, atunci, părăsind locașurile regești ale pridvorului,
fiecare pleca de colo-colo, ici și colo, cu pas rătăcitor.
După plecarea lor, cel dintâi, din vârful Pelionului,
sosi Chiron, purtând daruri de codru:
căci câte flori le poartă câmpiile, câte le naște
țărmul tesalic pe munții mari, câte, lângă undele râului,
le zămislește boarea rodnică a caldului Favonius,
pe acestea el le aduse împletite în cununi felurite,
de care casa, mângâiată, râse cu mirosul plăcut.
Îndată sosește Peneus, părăsind verdele Tempe,
Tempe pe care codrii îl încing de sus atârnând,
lăsându-l naiadelor spre a fi cinstit cu jocuri doriene,
nu cu mâna goală: căci el aduse din rădăcini înaltele
fagi și lauri zvelți cu tulpină dreaptă,
nu fără platanul ce se clatină și mlădioasa soră
a înflăcăratului Faeton și înaltul chiparos.
Pe acestea le așeză de jur împrejur, țesute pe larg în locaș,
ca pridvorul să înverzească, învăluit de frunziș molatic.
După el urmează Prometeu cu inima iscusită,
purtând urmele șterse ale străvechii pedepse
pe care odinioară, cu mădularele legate de stâncă cu lanț,
o plătise, atârnând de piscurile râpoase.
Apoi părintele zeilor cu sfânta soție și cu copiii
sosi, lăsându-te în cer pe tine singur, Febe,
și, totodată, pe sora ta, locuitoarea munților Idrului:
căci sora ta, împreună cu tine, l-a disprețuit pe Peleu
și n-a voit să cinstească făcliile de nuntă ale Thetidei.
După ce și-au așezat mădularele pe tronurile de nea,
mesele fură încărcate cu felurite bucate,
în vreme ce, clătinându-și trupurile cu mișcare firavă,
Parcele începură să înalțe cântece grăitoare de adevăr.
Un veșmânt alb, cuprinzându-le trupul tremurător de peste tot,
le încingea gleznele cu marginea purpurie,
iar pe creștetul de nea le stăteau panglici trandafirii,
și mâinile lor deapănau, după datină, veșnica trudă.
Stânga ținea furca înfășurată în lâna moale,
dreapta, apoi, trăgând ușor firele cu degetele
întoarse, le forma, apoi, răsucindu-le pe degetul mare plecat,
învârtea fusul cumpănit cu vârtejul rotund,
și astfel, mușcând, dintele netezea mereu lucrul,
și smocurile de lână se prindeau de buzele uscate,
cele care mai înainte ieșeau în afară din firul neted.
Iar înaintea picioarelor, molaticele smocuri de lână albă
le păzeau în coșulețe împletite.
Atunci ele, smulgând smocurile, cu glas limpede
au slobozit astfel de soarte cu cântec divin,
cântec pe care niciun veac nu-l va vădi de neadevăr:
„O, tu care sporești cu mari virtuți aleasa podoabă,
scut al puterii Ematiei, prin fiul tău prea vestit,
primește ce-ți dezvăluie surorile în ziua veselă,
oracolul grăitor de adevăr. Dar voi, care urmăriți soartele,
alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Îndată îți va veni, aducând ce doresc mirii,
Luceafărul, îți va veni soția cu semn prielnic,
care să-ți inunde cugetul cu iubire ce înmoaie sufletul
și să se pregătească să-și împletească cu tine somnul lâncezind,
așternând brațele-i netede sub grumazul tău vânjos.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Nicio casă n-a adăpostit vreodată asemenea iubiri,
nicio iubire n-a împreunat cu asemenea legământ îndrăgostiții
cum e cea de față între Thetis, cum e înțelegerea cu Peleu.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Vi se va naște Ahile, cel fără de spaimă,
cunoscut dușmanilor nu de spate, ci de pieptul viteaz,
care, biruitor adesea în întrecerea rătăcitoare a alergării,
va întrece urmele înflăcărate ale iutei cerboaice.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Niciun erou nu i se va măsura în război,
când câmpiile frigiene se vor umple de sânge teucric,
și, împresurând zidurile troiene cu îndelung război,
al treilea moștenitor al sperjurului Pelops le va pustii.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Alesele lui virtuți și faptele vestite
adesea le vor mărturisi maicile la înmormântarea fiilor,
când își vor desface părul nepieptănat de pe creștetul cărunt
și își vor vânăta piepturile putrede cu palmele slăbite.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Căci precum secerătorul, culegând spicele dese,
sub soarele arzător coseșe ogoarele îngălbenite,
tot astfel va doborî cu fier vrăjmaș trupurile troienilor.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Martoră marilor lui virtuți va fi unda Scamandrului,
care se revarsă pretutindeni în iutele Helespont,
al cărui drum, îngustat de grămezile de trupuri ucise,
va încălzi apele adânci, amestecate cu măcelul.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
În sfârșit, martoră îi va fi și prada dată morții,
când movila rotundă, îngrămădită pe înaltul rug,
va primi mădularele de nea ale fecioarei junghiate.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Căci de îndată ce soarta le va da putință aheilor sleiți
să dezlege lanțurile neptunice ale cetății dardane,
mormântul înalt se va uda de sângele Polixenei,
care, ca o jertfă căzând sub fierul cu două tăișuri,
își va azvârli trunchiul, prăbușindu-se în genunchi.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
De aceea, hai, împreunați iubirile dorite ale sufletului.
Să primească soțul, cu fericit legământ, zeița,
să se dăruiască mireasa mirelui râvnitor de mult.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.
Nu o va putea, doica, revenind la lumina zorilor,
înconjura la gât cu firul de ieri
(alergați, mânând firele, alergați, fusuri),
nici mama neliniștită, tristă de patul deosebit
al fiicei certate, nu va înceta să nădăjduiască dragi nepoți.
Alergați, mânând firele, alergați, fusuri.”
Astfel de cântece fericite, mai vestind odinioară pentru Peleu,
au cântat Parcele cu piept divin.
Căci pe vremuri cei cerești obișnuiau să cerceteze,
de față, casele cinstite ale eroilor și să se arate
adunării muritoare, când pietatea nu era încă disprețuită.
Adesea părintele zeilor, în templul strălucitor,
când soseau jertfele anuale în zilele de sărbătoare,
a privit o sută de tauri prăbușindu-se la pământ.
Adesea rătăcitorul Liber, din vârful cel mai înalt al Parnasului,
a mânat Thiadele ce strigau „euan” cu pletele desfăcute,
când delfienii, năpustindu-se pe întrecute din toată cetatea,
îl primeau bucuroși pe zeu cu altarele fumegânde.
Adesea, în lupta aducătoare de moarte a războiului, Mavors
ori stăpâna iutelui Triton ori fecioara din Rhamnus,
de față, au îmbărbătat cetele înarmate ale oamenilor.
Dar după ce pământul s-a spurcat de nelegiuire
și toți au izgonit dreptatea din cugetul lor lacom,
frații și-au scăldat mâinile în sângele frățesc,
fiul a încetat să-și jelească părinții morți,
tatăl a dorit moartea fiului în floarea vârstei,
ca slobod să se bucure de floarea mamei vitrege nemăritate,
mama, așternându-se nelegiuită sub fiul neștiutor,
nelegiuită, nu s-a temut să-și spurce zeii părintești:
toate, cele îngăduite și cele nelegiuite, amestecate de rea furie,
au întors de la noi cugetul cel drept al zeilor.
De aceea nici nu binevoiesc să cerceteze asemenea adunări,
nici nu îngăduie să fie atinși de lumina limpede a zilei.

Deși pe mine, sfârșit de o grijă cu durere neîncetată,
mă cheamă departe, Hortalus, de la cărturarele fecioare,
și nu poate mintea sufletului să scoată dulcile roade
ale Muzelor, atât se zbate ea în asemenea rele —
căci fratelui meu, de curând, în vârtejul Lethei
îi scaldă unda piciorul palid, curgând,
pe care pământul troian, sub țărmul Rhoeteic,
i-l apasă, smuls de dinaintea ochilor noștri.
Niciodată nu te voi mai privi, frate mai drag decât viața,
de-acum înainte; dar negreșit te voi iubi mereu,
mereu voi cânta triste cântece pentru moartea ta,
cum sub umbrele dese ale ramurilor le cântă
privighetoarea din Daulis, jelind soarta lui Itylos ucis —
totuși, în asemenea mâhniri, Hortalus, îți trimit
aceste cântece tălmăcite după Callimah,
ca nu cumva vorbele tale, încredințate în zadar vânturilor rătăcitoare,
să crezi că mi-au scăpat din suflet,
cum, trimis în dar tăinuit de logodnic, un măr
se rostogolește din sânul cast al fecioarei,
măr pe care, nefericita, uitându-l pus sub veșmântul molatic,
când sare în picioare la venirea mamei, îl scutură;
și acela e mânat cu iuțeală în goană la vale,
iar ei îi curge pe chipul trist o roșeață vinovată.

Cel ce a cercetat toate luminile marii lumi,
cel ce a aflat răsăriturile și apusurile stelelor,
cum se întunecă strălucirea de foc a iutelui soare,
cum se retrag stelele la anume vremuri,
cum, izgonind pe furiș pe Trivia sub stâncile Latmiei,
dulcea iubire o cheamă din rotocolul văzduhului,
acel Conon m-a văzut în lumina cerului,
plete de pe creștetul Berenicei,
strălucind limpede, plete pe care ea, către toți zeii,
întinzându-și brațele netede, le-a făgăduit
în vremea când regele, sporit cu noua nuntă,
plecase să pustiască hotarele asiriene,
purtând dulcile urme ale luptei nocturne
pe care o dusese pentru prada fecioriei.
E oare urâtă de miresele noi Venus, și-s zădărnicite
bucuriile părinților cu lacrimi mincinoase,
pe care le varsă din belșug înlăuntrul pragurilor iatacului?
Nu, așa să-mi ajute zeii, nu adevărate le jeluiesc.
Asta m-a învățat regina mea cu multe tânguiri,
când noul soț pleca la lupte cumplite.
Iar tu n-ai jelit, părăsită, patul văduvit,
ci despărțirea jalnică de fratele drag?
Cât de adânc ți-a ros grija tristele măduve!
Cum atunci, cu tot pieptul neliniștit,
răpite fiindu-ți simțurile, ți s-a pierdut mintea! Dar eu
te cunoscusem, negreșit, de mică fecioară, mărinimoasă.
Ai uitat oare fapta bună prin care ai dobândit
nunta regească, faptă pe care altul mai viteaz n-ar fi cutezat-o?
Dar atunci, tristă, ce vorbe ai rostit trimițându-ți bărbatul!
Iuppiter, cât de des ți-ai șters ochii cu mâna tristă!
Care zeu atât de mare te-a schimbat? Ori fiindcă îndrăgostiții
nu vor să fie departe de trupul drag?
Și acolo m-ai făgăduit tuturor zeilor, pentru dulcele soț,
nu fără sânge de taur,
de-ar aduce înapoi întoarcerea. El, în scurtă vreme,
adăugase Asia răpusă hotarelor Egiptului.
Pentru care fapte, redată eu adunării cerești,
împlinesc juruințele de altădată cu noul dar.
Fără voie, o, regină, m-am despărțit de creștetul tău,
fără voie: mă jur pe tine și pe capul tău:
merite pe drept ce-l ajunge pe cine ar jura în deșert;
dar cine s-ar pretinde deopotrivă cu fierul?
A fost răsturnat și acel munte, cel mai mare din câte
le trece odrasla vestită a Thiei,
când mezii au făcut o mare nouă, și când tinerimea
barbară a plutit cu flota prin mijlocul Athosului.
Ce vor face pletele, când asemenea munți cedează fierului?
Iuppiter, piară tot neamul chalibilor,
și cel ce, la început, sub pământ a început să caute vine
și să făurească vârtoșia fierului!
Puțin înainte de a fi tăiate, surorile mele plete
îmi jeleau soarta, când, cu penele fluturânde,
fratele lui Memnon din Etiopia, despicând văzduhul,
calul înaripat al Arsinoei din Locri se ivi,
și acela, ridicându-mă, zboară prin umbrele văzduhului
și mă așază în sânul cast al Venerei.
Însăși Zephyritis își trimisese slujitorul,
locuitoare greacă a țărmurilor canopiene,
ca nu doar în felurita lumină a cerului
să fie fixată din tâmplele Ariadnei
cununa de aur, ci și noi să strălucim,
prada devotată a creștetului bălai,
pe mine, udată de plâns, pășind spre templele zeilor,
zeița m-a așezat, stea nouă, printre cele străvechi:
căci, atingând luminile Fecioarei și ale cruntului Leu,
alături de Callisto, fiica lui Lycaon,
mă întorc spre apus, călăuză înaintea zăbavnicului Bootes,
care abia târziu se cufundă în adâncul Ocean.
Dar deși noaptea mă apasă pașii zeilor,
iar lumina mă redă căruntei Tethys,
(fie-mi îngăduit să grăiesc aici, fecioară din Rhamnus:
căci eu nu voi ascunde adevărul din nicio spaimă,
nici de m-ar sfâșia stelele cu vorbe vrăjmașe,
n-am să nu dezvălui tainele pieptului adevărat)
nu mă bucur de acestea atât cât mă chinuie
că voi fi mereu departe, departe de creștetul stăpânei,
cu care eu, cât timp odinioară a fost fecioară, lipsită
de toate miresmele, am băut multe mii de miresme.
Acum voi, pe care făclia v-a împreunat cu lumina dorită,
să nu vă dați trupurile soților deopotrivă,
dezgolindu-vă sânii cu veșmântul dat la o parte,
înainte de a-mi vărsa dulci daruri vasul de onix,
vasul vostru de onix, voi ce cinstiți dreptul patului cast.
Dar cea care s-a dat unei preacurvii spurcate,
ah, darurile ei rele să le soarbă, deșarte, țărâna ușoară:
căci eu de la nevrednici nu cer nicio răsplată.
Ci mai degrabă, o, mirese, mereu buna înțelegere,
mereu iubirea neîncetată să vă locuiască sălașurile.
Iar tu, regină, când, privind stelele, pe zeița
Venus o vei împăca cu lumini de sărbătoare,
să nu mă lași pe mine, a ta, lipsită de mirul de nuntă,
ci mai degrabă dăruiește-mă cu daruri bogate.
De ce mă rețin stelele? O, de-aș ajunge iar plete regești,
Orion să strălucească alături de Aquarius.

O, tu, plăcută dulcelui bărbat, plăcută părintelui,
te salut, și Iuppiter să te sporească cu bunul său ajutor,
Poartă, despre care se spune că i-ai slujit cândva binevoitor lui Balbus,
odinioară, când bătrânul însuși stăpânea locașul,
și despre care iarăși se spune că i-ai slujit cu rea-voință,
după ce, culcat bătrânul, ai fost făcută poartă de nuntă,
spune-ne, hai, de ce se zice că, schimbată,
ți-ai lepădat vechea credință față de stăpân.
„Nu (așa să-i plac lui Caecilius, căruia acum îi sunt dată)
e vina mea, deși se zice că e a mea,
nici nu poate cineva spune că am greșit cu ceva:
dar așa e poporul, care pe poartă o face vinovată!
Care, oriunde se găsește ceva făcut rău,
la mine strigă toți: «Poartă, e vina ta.»”
Nu-i de ajuns să spui asta cu o singură vorbă,
ci fă ca oricine s-o simtă și s-o vadă.
„Cum să pot? Nimeni nu întreabă, nici nu se ostenește să afle.”
Noi vrem: nu te sfii să ne spui nouă.
„Mai întâi, deci, că se zice că ne-a fost dată fecioară
e neadevărat. Nu bărbatul dintâi a atins-o,
cel al cărui pumnal, atârnând mai moale decât sfecla fragedă,
niciodată nu s-a ridicat până la mijlocul tunicii:
ci se spune că tatăl lui i-a pângărit patul fiului
și a spurcat cu nelegiuire nefericita casă,
fie fiindcă mintea-i nelegiuită ardea de oarbă iubire,
fie fiindcă fiul, neputincios, era din sămânță stearpă,
și trebuia căutat cineva de unde s-ar afla mai vânjos
acel ce ar putea să dezlege brâul fecioarei.”
Îmi vestești un părinte ales, de minunată pietate,
care el însuși s-a ușurat în sânul fiului său.
„Și nu doar asta spune Brixia că știe,
așezată sub piscul chinean,
Brixia, pe lângă care curge bălaiul Mella cu unda molatică,
Brixia, iubită mamă a Veronei mele,
ci vorbește și despre dragostea cu Postumius și cu Cornelius,
cu care ea a făcut o rea preacurvie.”
Aici ar putea zice cineva: „Cum? Tu, Poartă, știi acestea,
tu, căreia niciodată nu ți-e îngăduit să lipsești de la pragul stăpânului,
nici să tragi cu urechea la popor, ci, țintuită aici sub bârnă,
doar să închizi ori să deschizi casa?”
„Adesea am auzit-o vorbind cu glas tăinuit,
singură cu slujnicele, despre aceste nelegiuiri ale ei,
numindu-i pe cei pe care i-am spus, ca una care spera
că eu n-am nici limbă, nici urechiușă.
Pe deasupra, adăuga pe unul pe care nu vreau să-l numesc,
ca să nu-și ridice sprâncenele roșii.
E un om înalt, căruia i-a stârnit odinioară mari procese
o falsă naștere dintr-un pântec mincinos.”

Fiindcă, apăsat de soartă și de o întâmplare amară,
îmi trimiți această scrisoare scrisă cu lacrimi,
ca pe un naufragiat azvârlit de valurile spumegânde ale mării
să-l ridic și să-l readuc de la pragul morții,
pe tine, pe care nici sfânta Venus nu-l lasă să se odihnească
în somn molatic, părăsit în patul singuratic,
nici Muzele nu-l desfată cu dulcele cântec al scriitorilor de demult,
când mintea neliniștită veghează —
asta îmi e plăcut, fiindcă îmi spui că-ți sunt prieten
și ceri de aici darurile Muzelor și ale Venerei.
Dar, ca să nu-ți fie necunoscute necazurile mele, Manlius,
nici să crezi că urăsc datoria oaspetelui,
află în ce valuri ale sorții sunt eu însumi scufundat,
ca să nu mai ceri daruri fericite de la un nefericit.
În vremea când mi-a fost dată întâia oară toga curată,
când vârsta înflorită își petrecea plăcuta primăvară,
m-am jucat destul: nu-mi e necunoscută zeița
care amestecă în griji dulcea amărăciune;
dar toată această râvnă mi-a răpit-o, cu jale, moartea fratelui.
O, frate răpit mie, nefericitul,
tu, murind, mi-ai frânt, frate, tihna,
cu tine împreună toată casa noastră e îngropată,
cu tine împreună au pierit toate bucuriile noastre,
pe care le hrănea în viață dulcea ta iubire.
La pieirea lui, am izgonit din tot cugetul
aceste îndeletniciri și toate desfătările sufletului.
De aceea, fiindcă scrii că e rușine pentru Catullus să fie
la Verona, fiindcă aici oricine de neam mai bun
își încălzește mădularele reci în patul părăsit,
asta, Manlius, nu e rușine, ci mai degrabă nenorocire.
Mă vei ierta, deci, dacă, ceea ce mi-a răpit jalea,
aceste daruri nu ți le dăruiesc, când nu pot.
Căci faptul că nu am mare belșug de scrieri
se datorează că trăim la Roma: aceea e casa,
acela e sălașul meu, acolo mi se petrece viața;
aici mă urmează doar o cutiuță din multele.
Fiind astfel, n-aș vrea să crezi că fac asta cu minte
rea ori cu suflet nu îndeajuns de cinstit,
că belșugul amândurora nu ți-a fost gata la cerere:
de bunăvoie ți l-aș fi dat, de-ar fi fost vreun belșug.

Nu pot să tac, zeițelor, în ce m-a ajutat Allius
și cu ce mari slujbe m-a ajutat,
ca nu cumva, fugind vremea în veacurile uituce,
această râvnă a lui s-o acopere noaptea oarbă:
ci vă voi spune vouă, iar voi apoi spuneți-o la multe
mii și faceți ca hârtia asta să grăiască îmbătrânind,
și mort să se facă tot mai și mai cunoscut,
nici păianjenul, țesându-și sus subțirea-i pânză,
să nu-și facă lucrul peste numele părăsit al lui Allius.
Căci ce grijă mi-a dat îndoita Amathusia
știți, și în ce chip m-a doborât,
când ardeam atât cât stânca Trinacriei
și apa maliană din Termopilele oetee,
și ochii triști nu conteneau să se topească de plâns necurmat,
iar obrajii să se ude de tristă ploaie,
precum, licărind pe piscul muntelui de văzduh,
un pârâu țâșnește din piatra înmușchiată,
care, când s-a rostogolit năvalnic din valea plecată,
trece prin mijlocul drumului poporului des,
dulce alinare drumețului sleit în sudoare,
când arșița grea despică ogoarele arse,
astfel, ca marinarilor zvârliți în neagra vijelie
o boare prielnică vine, adiind mai blând,
chemată acum prin ruga lui Pollux, acum a lui Castor,
așa mi-a fost mie ajutorul lui Allius.
El a deschis cu larg hotar câmpul închis,
el ne-a dat o casă, el ne-a dat stăpâna,
la care să ne împlinim iubirile împărtășite.
Acolo alba mea zeiță și-a purtat piciorul molatic
și, sprijinindu-și pe pragul tocit talpa strălucitoare,
s-a oprit cu sandaua ce scârția,
cum odinioară, arzând de dragul soțului, veni
Laodamia la casa lui Protesilaos,
casă începută în zadar, când încă nu cu sânge sfânt
jertfa nu-i împăcase pe cerescii stăpâni.
Nimic să nu-mi placă atât de mult, fecioară din Rhamnus,
încât să fie luat în deșert, cu stăpânii nevrând.
Cât de flămând poftește altarul sângele cucernic
a învățat Laodamia, pierzându-și bărbatul,
silită să-și lase brațele de la gâtul noului soț
înainte ca, venind o iarnă și încă una,
în nopțile lungi, să-și fi săturat iubirea lacomă,
ca să poată trăi cu legătura ruptă:
lucru pe care Parcele îl știau că nu-i departe,
de-ar fi mers soldat la zidurile din Ilion:
căci atunci, prin răpirea Elenei, fruntașii argivi
începuseră să adune la sine bărbații împotriva Troiei,
Troia (nelegiuire!), mormânt de obște al Asiei și al Europei,
Troia, cenușă amară a bărbaților și a tuturor virtuților:
care chiar și fratelui nostru i-a adus moartea jalnică.
Vai, frate răpit mie, nefericitul,
vai, lumină plăcută răpită nefericitului frate,
cu tine împreună toată casa noastră e îngropată,
cu tine împreună au pierit toate bucuriile noastre,
pe care le hrănea în viață dulcea ta iubire.
Pe el, acum atât de departe, nu între morminte cunoscute,
nici așezat aproape de cenușa neamurilor,
ci în Troia spurcată, în Troia nefericită îngropat,
îl ține un pământ străin, la marginea lumii.
Spre ea, grăbindu-se atunci, se spune că tinerimea
greacă din toate părțile și-a părăsit vetrele,
ca nu cumva Paris, bucurându-se de preacurva răpită,
să-și petreacă în tihnă răgazul în iatacul liniștit.
Prin acea întâmplare atunci, preafrumoasă Laodamia,
ți-a fost răpită nunta mai dulce decât viața și decât suflarea:
un asemenea vârtej al iubirii, sorbindu-te,
te dusese în prăpastia deschisă,
cum spun grecii că lângă Feneus cilenian
seacă pământul gras printr-o mlaștină golită,
pe care odinioară, tăind măduvele muntelui, se zice
că l-a săpat mincinosul fiu al lui Amfitrion,
în vremea când doborî cu săgeată sigură fiarele Stimfalei
din porunca unui stăpân mai prejos,
ca poarta cerului să fie tocită de mai mulți zei
și Hebe să nu rămână multă vreme fecioară.
Dar iubirea ta adâncă a fost mai adâncă decât acea prăpastie,
care atunci te-a învățat, neîmblânzită, să porți jugul.
Căci nici atât de scump nu-i părintelui sleit de vârstă
capul unicului nepot pe care i-l naște fiica târziu,
care, când abia s-a găsit moștenitor al avuțiilor bunicii
și și-a înscris numele în tăblițele adeverite,
alungând bucuriile nelegiuite ale rudei batjocorite,
gonește vulturul de la creștetul cărunt:
nici atât nu s-a bucurat vreo pereche de porumbelul de nea,
care, se spune, mult mai neînfrânat
culege mereu sărutări mușcând cu ciocul,
decât e femeia cea mai poftitoare:
dar tu ai întrecut singură marile lor patimi,
de îndată ce ai fost împăcată cu bărbatul bălai.
Vrednică să nu-i cedeze cu nimic ori cu puțin atunci,
lumina mea s-a lăsat în brațele noastre,
în jurul căreia, alergând ici și colo, adesea Cupidon
strălucea alb în tunica de șofran.
Deși ea nu se mulțumește doar cu Catullus,
vom răbda rarele furtișaguri ale sfioasei stăpâne,
ca să nu fim prea supărători, după obiceiul nebunilor:
adesea chiar și Iunona, cea mai mare dintre cerești,
și-a înghițit mânia arzând de vina soțului,
cunoscând nenumăratele furtișaguri ale atotpoftitorului Iuppiter.
Dar nu se cuvine ca oamenii să fie puși alături de zei...
ridică povara nerecunoscătoare a părintelui tremurător.
Și totuși ea nu mi-a venit dusă de dreapta părintească
în casa mirosind a mir asirian,
ci mi-a dat, în noaptea minunată, furișe daruri,
smulse chiar din sânul bărbatului ei.
De aceea e destul dacă mi se dă, doar mie,
ziua pe care ea o însemnă cu piatra mai albă.
Acest dar, pe care l-am putut împlini în cântec,
pentru multele-ți slujbe, Allius, ți se dă înapoi,
ca numele vostru să nu-l atingă rugina aspră
azi și mâine și în alte și alte zile.
La acesta zeii să adauge cât mai multe daruri
pe care Themis obișnuia odinioară să le aducă
celor cucernici de demult:
fiți fericiți și tu, și totodată viața ta,
și casa în care ne-am jucat, eu și stăpâna,
și cel ce ne-a dat la început pământul, de la care
s-au născut toate bunurile noastre dintâi,
și, cu mult înaintea tuturor, cea care mi-e mai scumpă decât mine însumi,
lumina mea, prin care, vie, mi-e dulce să trăiesc.

Nu te mira, Rufus, de ce nicio femeie
nu vrea să-și pună sub tine coapsa fragedă,
nici de-o clatini cu darul unui veșmânt rar
ori cu desfătările unei pietre străvezii.
Te vatămă o vorbă rea, prin care se zice
că sub scobitura subsuorilor tale sălășluiește un țap sălbatic.
De el se tem toate. Și nu-i de mirare: căci e o jivină
tare rea, cu care nicio fată frumoasă nu s-ar culca.
Deci ori ucide crunta molimă a nărilor,
ori încetează să te miri de ce fug.

Femeia mea spune că nu vrea să se mărite cu nimeni
mai mult decât cu mine, nici de-ar cere-o Iuppiter însuși.
Spune: dar ce spune femeia îndrăgostitului doritor
se cuvine să scrii în vânt și pe apa iute.

Dacă vreodată pe bună dreptate l-a lovit pe cineva blestematul țap al subsuorilor,
ori dacă pe drept îl chinuie pe cineva zăbavnica podagră,
acel rival al tău, care-ți împarte iubita,
în chip minunat a căpătat de la tine amândouă relele.
Căci ori de câte ori se culcă, de tot atâtea ori se răzbună pe amândoi:
pe ea o lovește cu mirosul, el însuși piere de podagră.

Spuneai odinioară că-l cunoști doar pe Catullus,
Lesbia, și că nu vrei să-l ai pe Iuppiter în locul meu.
Te-am iubit atunci nu doar cum iubește mulțimea o iubită,
ci cum iubește tatăl pe fii și pe gineri.
Acum te-am cunoscut: de aceea, deși ard mai aprig,
totuși îmi ești mult mai ieftină și mai ușoară.
„Cum se poate?” întrebi. Fiindcă o asemenea nedreptate
îl silește pe îndrăgostit să iubească mai mult, dar să prețuiască mai puțin.

Încetează să mai vrei să meriți recunoștința cuiva
ori să crezi că cineva poate ajunge cucernic.
Toate sunt fără mulțumire, e-n zadar să fi făcut bine:
ba chiar te apasă și te dezgustă mai mult:
ca pe mine, pe care nimeni nu mă apasă mai greu și mai amar
decât cel ce mai adineauri mă avea drept singurul și unicul prieten.

Gellius auzise că unchiul obișnuia să dojenească,
dacă cineva spunea ori făcea vreo desfrânare.
Ca asta să nu i se întâmple lui, i-a frământat unchiului însăși
soția și l-a făcut pe unchi Harpocrate.
Ce a vrut a făcut: căci, oricât l-ar batjocori acum
pe unchi, unchiul nu va scoate o vorbă.

Aici a ajuns mintea mea, din vina ta, Lesbia a mea,
și astfel s-a pierdut pe sine prin propria-i slujbă,
încât nici nu mai poate să-ți vrea binele, de-ai ajunge desăvârșită,
nici să înceteze să te iubească, orice ai face.

Dacă vreo desfătare are omul amintindu-și faptele bune de dinainte,
când se gândește că a fost cucernic
și că n-a călcat credința sfântă, nici în vreun legământ
n-a folosit puterea zeilor spre a înșela oamenii,
multe bucurii gata te așteaptă în lunga viață, Catullus,
din această iubire nerecunoscătoare.
Căci tot ce oamenii pot spune ori face bun cuiva,
acestea au fost de tine spuse și făcute:
toate care, încredințate unui cuget nerecunoscător, au pierit.
De ce, dar, să te mai chinui de-acum?
De ce nu-ți întărești sufletul și nu te retragi de acolo
și, cu zeii nevrând, nu încetezi să fii nefericit?
Greu e să lepezi deodată o iubire îndelungată;
greu e, dar fă-o oricum ai putea.
Aceasta e singura scăpare, asta trebuie s-o biruiești;
fă asta, fie că e cu putință, fie că nu.
O, zei, dacă e al vostru să vă îndurați, ori dacă vreodată
ați adus cuiva ajutor chiar în ceasul morții,
priviți-mă pe mine, nefericitul, și, de mi-am dus viața curat,
smulgeți-mi această molimă și pieire!
Vai mie, cum, furișându-se ca o toropeală în măruntaiele mele,
a izgonit bucuriile din tot pieptul.
Nu mai cer acum ca ea, la rândul ei, să mă iubească,
ori, ce nu-i cu putință, să vrea să fie cinstită:
eu însumi doresc să fiu sănătos și să lepăd această boală hâdă.
O, zei, dați-mi asta în schimbul pietății mele.

Rufus, în zadar și fără folos crezut prieten
(în zadar? ba cu mare preț și rău),
astfel te-ai furișat în mine și, arzându-mi măruntaiele,
vai, nefericitului mi-ai smuls toate bunurile noastre?
Mi le-ai smuls, vai, crudă otravă a vieții
noastre, vai, molimă a prieteniei noastre.

Gallus are frați, dintre care unul are o soție
tare drăgălașă, celălalt un fiu drăgălaș.
Gallus e om cumsecade: căci împreunează dulci iubiri,
ca fata frumoasă să se culce cu băiatul frumos.
Gallus e om prost și nu vede că e el însuși soț,
el care, unchi, îi arată unchiului cum să facă preacurvie.
Dar acum mă doare că gura curată a fetei curate
i-a fost pângărită de scuipatul tău spurcat.
Însă asta n-o vei duce nepedepsit: căci toate veacurile
te vor cunoaște, și faima, îmbătrânind, va spune cine ești.

Lesbius e frumos: cum de nu? Pe care Lesbia îl vrea mai mult
decât pe tine cu tot neamul tău, Catullus.
Dar totuși acest frumos să vândă pe Catullus cu tot neamul,
de va găsi trei sărutări ale unor cunoscuți.

Ce să spun, Gellius, de ce trandafirii tale buze
se fac mai albe decât zăpada de iarnă,
când ieși de-acasă dimineața și când ceasul al optulea
te scoală din tihna molatică a zilei lungi?
Ceva e, negreșit: oare cu adevărat șoptește faima
că înghiți ce se umflă la mijlocul bărbatului?
Așa e, desigur: strigă vintrele sfâșiate ale sărmanului
Victor, și buzele însemnate cu zer stors.

Nimeni n-a putut fi, într-un popor atât de mare, Iuventius,
un om frumos pe care să începi a-l îndrăgi,
în afară de acel oaspete al tău din Pisaurum, cuib al morții,
mai palid decât o statuie aurită?
El acum ți-e drag, pe el cutezi să-l pui mai presus de noi
și nu știi ce nelegiuire faci.

Quintius, dacă vrei ca ochii să ți-i datoreze Catullus
ori altceva, de e ceva mai scump decât ochii,
nu-i smulge ce-i mult mai scump lui
decât ochii ori decât orice e mai scump ca ochii.

Lesbia îmi spune multe rele de față cu bărbatul ei:
asta îi e prostului cea mai mare bucurie.
Catâre, nimic nu simți. De-ar tăcea, uitându-mă,
ar fi sănătoasă: acum, fiindcă latră și mă bârfește,
nu doar că-și amintește, ci, ce e mult mai aprig,
e mânioasă: adică arde și vorbește.

„Chomode” zicea, ori de câte ori voia să spună
„comode”, și „insidias” Arrius „hinsidias”,
și atunci minunat spera că a grăit ales,
când spusese, cât putea de tare, „hinsidias”.
Cred că așa vorbea mama lui, așa unchiul slobod,
așa bunicul dinspre mamă spusese, și bunica.
Trimis el în Siria, urechile tuturor s-au odihnit:
auzeau aceleași vorbe lin și ușor,
și nu se mai temeau de asemenea cuvinte după aceea,
când, deodată, se aduce o veste înfricoșătoare:
valurile ionice, după ce Arrius ajunsese acolo,
nu mai erau „ionice”, ci „hionice”.

Urăsc și iubesc. De ce fac asta, poate întrebi.
Nu știu, dar simt că se-ntâmplă și mă chinui.

Quintia e frumoasă pentru mulți; pentru mine e albă, înaltă,
dreaptă. Aceste însușiri, una câte una, le mărturisesc,
dar acel „frumoasă” în întregime îl tăgăduiesc: căci niciun farmec,
niciun strop de sare nu e într-un trup atât de mare.
Lesbia e frumoasă, ea care e întreagă preafrumoasă
și, singură dintre toate, a furat tuturor toate farmecele.

Nicio femeie nu poate spune că a fost atât de iubită
cu adevărat cât ai fost tu iubită de mine, Lesbia mea.
Nicio credință n-a fost vreodată în vreun legământ atât de mare
cât s-a aflat, din partea mea, în iubirea ta.

Ce face acela, Gellius, care cu mama și cu sora
se aprinde și veghează cu tunicile lepădate?
Ce face acela care nu-l lasă pe unchi să fie soț?
Știi oare câtă nelegiuire ia asupra-și?
Ia asupra-și, o, Gellius, câtă nici cea din urmă Tethys,
nici Oceanus, părintele nimfelor, n-o spală:
căci nu e nicio nelegiuire dincolo de care s-ar putea trece,
nici de și-ar înghiți el însuși capul plecat.

Gellius e slab: cum de nu? El, căruia îi trăiește o mamă atât de bună
și atât de sănătoasă, și o soră atât de frumoasă,
și un unchi atât de bun, și toate atât de pline de fete
din neam, de ce ar înceta să fie sfrijit?
El care, chiar de n-ar atinge nimic în afară de ce nu e îngăduit a atinge,
vei afla de ce, oricât de mult, e sfrijit.

Să se nască un mag din împreunarea nelegiuită
a lui Gellius cu mama lui, și să învețe ghicitul persan:
căci un mag trebuie să se zămislească din mamă și din fiu,
dacă e adevărată nelegiuita credință a perșilor,
ca, primit cu bunăvoință, să cinstească zeii cu cântec,
topind în flacără grăsimea prapurului.

Nu de aceea, Gellius, nădăjduiam că-mi vei fi credincios
în această nefericită, în această pierdută iubire a mea,
fiindcă te-aș fi cunoscut bine ori te-aș fi crezut statornic
ori în stare să-ți oprești mintea de la o rușinoasă mârșăvie,
ci fiindcă vedeam că nu ți-e mamă, nici soră
aceea al cărei mare dor mă mistuia;
și, deși mă legam cu tine printr-o îndelungă tovărășie,
nu credeam că e destul temei pentru tine.
Tu ai socotit că e destul: atâta bucurie ai
în orice vină în care e vreo urmă de nelegiuire.

Lesbia mă vorbește mereu de rău și niciodată nu tace
despre mine: să mor dacă Lesbia nu mă iubește.
După ce semn? Fiindcă la fel îmi sunt și mie: o hulesc
neîncetat, dar să mor dacă n-o iubesc.

Nu prea mă străduiesc, Cezar, să-ți fiu pe plac,
nici să știu dacă ești om alb ori negru.

Mentula preacurvește. Preacurvește Mentula, negreșit.
Asta e ce se zice: oala își culege singură verdețurile.

Zmyrna lui Cinna, în sfârșit, după al nouălea seceriș,
de când a fost începută, și după a noua iarnă e dată la lumină,
în vreme ce Hortensius, cinci sute de mii de versuri într-un an...
Zmyrna va fi trimisă adânc spre undele scobite ale Satrachului,
Zmyrna, veacurile cărunte multă vreme o vor răsfoi.
Iar analele lui Volusius vor muri chiar lângă Padova
și vor da adesea scrumbiilor tunici largi.
Mici să-mi fie dragi mie amintirile prietenului meu:
iar poporul să se bucure de umflatul Antimachus.

Dacă ceva plăcut ori binevenit poate ajunge
la mormintele mute din durerea noastră, Calvus,
prin dorul cu care reînnoim iubirile vechi
și plângem prieteniile pierdute odinioară,
negreșit, moartea timpurie nu e Quintiliei atâta durere
cât se bucură ea de iubirea ta.

Nu (așa să mă iubească zeii) am socotit că are vreo însemnătate
dacă miros gura ori curul lui Aemilius.
Nimic mai curată una, nimic mai murdar celălalt,
ba chiar curul e mai curat și mai bun:
căci e fără dinți. Gura are dinți lungi de o palmă și jumătate,
iar gingii ca ale unei coviltiri vechi,
și pe deasupra o gură căscată ca a cunnei unei catârce
crăpată în arșiță, ce se ușurează.
El se culcă cu multe și se crede fermecător,
și nu e dat la moară și la măgar?
Iar dacă vreo femeie îl atinge, n-am crede-o în stare
să lingă curul unui călău bolnav?

Despre tine, dacă despre cineva, s-ar putea spune, puturosule Victius,
ceea ce se spune despre limbuți și proști:
cu limba aia, la nevoie, ai putea
să lingi cururi și opinci de piele grosolană.
Dacă vrei să ne prăpădești pe toți cu totul, Victius,
cască gura: ce dorești vei izbuti pe deplin.

Ți-am furat, în timp ce te jucai, dulce Iuventius,
o sărutare mai dulce decât dulcea ambrozie.
Dar n-am dus-o nepedepsit: căci mai bine de un ceas
îmi amintesc că am stat pironit în vârful crucii,
în vreme ce mă dezvinovățeam și nu puteam cu niciun plâns
să-ți iau nici cât de puțin din cruzimea ta.
Căci de îndată ce s-a întâmplat, ți-ai șters buzele
cu multe picături, cu toate degetele,
ca nimic prins din gura mea să nu rămână,
ca și cum ar fi scuipatul spurcat al unei lupoaice.
Pe deasupra, n-ai contenit să mă dai, nefericitul, cruntului
Amor și să mă chinui în tot chipul,
încât din ambrozie mi s-a prefăcut acea
sărutare mai amară decât amara spânză.
Fiindcă asemenea pedeapsă hărăzești bietei iubiri,
niciodată de-acum nu-ți voi mai fura sărutări.

Caelius pe Aufilenus și Quintius pe Aufilena,
floarea tinerimii veronene, îi îndrăgesc peste măsură,
unul pe frate, celălalt pe soră. Asta e ce se cheamă
dulce frăție tovărășească, cu adevărat.
Cui să-i țin partea mai degrabă? Ție, Caelius: căci prietenia ta
unică ni s-a dovedit prin fapte,
când o flacără turbată îmi ardea măruntaiele.
Fii fericit, Caelius, fii puternic în iubire.

Purtat prin multe neamuri și prin multe mări,
sosesc, frate, la această jalnică jertfă de îngropare,
ca să-ți dăruiesc darul de pe urmă al morții
și să vorbesc în zadar cenușii mute,
fiindcă soarta te-a răpit mie pe tine însuți,
vai, sărman frate luat nedrept de la mine.
Acum totuși, între timp, acestea, care după străvechea datină a părinților
sunt aduse ca trist dar la jertfa de îngropare,
primește-le, șiroind din belșug de plânsul frățesc,
și pe veci, frate, bun rămas și fii sănătos.

Dacă vreodată ceva tainic a fost încredințat de un prieten credincios
cuiva a cărui credință a sufletului e adânc cunoscută,
mă vei afla și pe mine legat prin dreptul lor sfânt,
Cornelius, și socotește-mă făcut Harpocrate.

Ori, rogu-te, dă-mi înapoi cei zece mii de sesterți, Silo,
apoi fii oricât de crunt și de neîmblânzit:
ori, dacă banii te desfată, încetează, te rog,
să fii codoș și totodată crunt și neîmblânzit.

Crezi că eu aș fi putut să-mi vorbesc de rău viața,
care mi-e mai scumpă decât amândoi ochii?
N-am putut, nici, de-aș fi putut, n-aș iubi atât de nebunește:
dar tu, cu Tappo, faci din toate arătări.

Mentula se străduie să urce muntele Pimplei:
Muzele îl azvârl cu furcile de-a valma.

Cine vede că un băiat frumos stă lângă un crainic,
ce să creadă, dacă nu că râvnește să se vândă?

Dacă cuiva i s-a împlinit vreodată ceva ce dorea și cerea
fără să spere, asta e plăcut sufletului cu adevărat.
De aceea ne e și nouă plăcut, mai scump ca aurul,
că te redai mie, Lesbia, celui doritor:
te redai celui doritor și celui ce nu spera, tu însăți te întorci
la noi. O, zi însemnată cu semn mai alb!
Cine trăiește mai fericit decât mine, ori cine va putea spune
că sunt lucruri mai de dorit decât această viață?

Dacă, Cominius, după voința poporului bătrânețea ta căruntă,
spurcată de moravuri necurate, ar pieri,
nu mă îndoiesc că mai întâi limba, dușmană celor buni,
tăiată, ar fi dată lacomului vultur,
ochii scoși i-ar înghiți corbul cu gâtlejul negru,
măruntaiele câinii, iar celelalte mădulare lupii.

Plăcută, viața mea, îmi făgăduiești că iubirea
aceasta a noastră între noi va fi și veșnică.
Zei mari, faceți ca să poată făgădui cu adevărat
și s-o spună curat și din suflet,
ca să ne fie îngăduit să ducem pe toată viața
acest veșnic legământ al sfintei prietenii.

Aufilena, iubitele bune sunt mereu lăudate:
primesc plată pentru ce se apucă să facă.
Tu, fiindcă ai mințit ce mi-ai făgăduit, îmi ești dușmană;
fiindcă nici nu dai și adesea iei, faci o mârșăvie.
Ori să faci e semn de femeie cinstită, ori să nu fi făgăduit
e semn de cinstită, Aufilena; dar să înșfaci ce ți s-a dat,
înșelând, e mai mult decât o târfă lacomă,
care se prostituează cu tot trupul.

Aufilena, a trăi mulțumită doar cu bărbatul tău
e, pentru soții, lauda cea mai aleasă dintre laude:
dar mai bine să te culci cu oricine, oricum,
decât, mamă, să naști din unchi frați verilor tăi.

Mult bărbat ești, Naso, și totuși nu-i mult bărbat cel ce
se coboară cu tine: Naso, ești mult și cinedul.

Sub consulatul lui Pompei, la început doi, Cinna, obișnuiau
s-o aibă pe Maecilia: acum, făcut el iar consul,
au rămas cei doi, dar au crescut cu miile la fiecare
unul. Rodnică sămânță pentru preacurvie.

Firmanus, pe drept, e numit Mentula cel bogat în pășune,
el care are în sine atâtea lucruri alese,
vânat de tot soiul, pești, fânețe, ogoare și fiare.
În zadar: cheltuielile îi întrec roadele.
De aceea încuviințez să fie bogat, câtă vreme toate lipsesc;
să lăudăm pășunea, câtă vreme el însuși duce lipsă acasă.

Mentula are aproape treizeci de pogoane de fâneață,
patruzeci de ogor: celelalte sunt mări.
De ce n-ar putea să-l întreacă în bogății pe Cresus,
el care într-o singură moșie stăpânește atâtea bunuri,
fânețe, ogoare, uriașe păduri și pășuni și mlaștini
până la hiperboreeni și până la marea Ocean?
Toate acestea sunt mari, totuși el însuși e cel mai mare,
nu om, ci cu adevărat o mentulă mare și amenințătoare.

Adesea, căutându-ți cu suflet râvnitor și vânător
cum aș putea să-ți trimit cântece după Callimah,
ca să te îmblânzesc și să nu te încumeți
să-mi arunci săgeți vrăjmașe drept în cap,
văd acum că această trudă mi-a fost luată în zadar,
Gellius, și că aici rugile noastre n-au avut putere.
Împotriva noastră, săgețile acelea ale tale le ferim cu veșmântul:
dar tu, străpuns de ale noastre, îți vei da pedeapsa.