Hvem skal jeg gi den nette, nye lille boken,
nettopp glattet med tørr pimpstein?
Cornelius, til deg; for du pleide
å mene at mine bagateller var noe verdt,
alt den gang da du som eneste av italerne
våget å utfolde all verdens tid i tre bind,
lærde bind, ved Jupiter, og møysommelige!
Så ta imot, du, hva enn denne lille boken er verdt,
slik den nå engang er — og måtte den, o skytsgudinne,
vare, uforgjengelig, i mer enn ett hundreår.

Spurv, min jentes kjæledegge,
som hun leker med, som hun holder i fanget,
som hun rekker fingertuppen når den hakker
og pleier å egge til skarpe napp,
når hun, mitt strålende begjær,
får lyst til å spøke med noe kjært
(og, tror jeg, som en liten trøst for sin smerte,
så den tunge gløden da kan legge seg),
om jeg bare kunne leke med deg slik hun selv gjør
og lette sinnets tunge bekymringer!
Det var meg like kjært som de forteller
at det gylne eplet var for den raske jenta,
det som løste beltet hun så lenge hadde bundet.

Sørg, o Venuser og Amoriner,
og hver den som bærer finhet i seg!
Min jentes spurv er død,
spurven, min jentes kjæledegge,
som hun elsket mer enn sine egne øyne;
for den var søt som honning og kjente sin egen
frue så godt som en jente kjenner sin mor,
og den flyttet seg aldri fra hennes fang,
men hoppet omkring, snart hit, snart dit,
og pep uavlatelig til sin frue alene.
Nå går den den mørke veien,
dit de sier ingen vender tilbake fra.
Men forbannet være dere, Orkus’ onde
mørke, som sluker alt som er vakkert;
en så vakker spurv har dere røvet fra meg.
Å, for en ugjerning! Å, stakkars lille spurv!
Det er din skyld at min jentes
øyne nå er hovne og røde av gråt.

Den lille båten der, som dere ser, mine gjester,
sier at den var den raskeste av skip,
og at ingen flytende plankes fart
kunne komme forbi den, enten det gjaldt å fly
med åreblad eller med seil.
Og dette, sier den, kan verken det truende Adriaterhavs
kyst benekte, eller De kykladiske øyer,
det navngjetne Rhodos og det ville Thrakia,
Propontis, eller den grufulle pontiske bukt,
der den som siden ble en båt, tidligere var
en løvkledd skog: for på Cytorus’ ås
lot den ofte sitt løv suse med talende hvisken.
Pontiske Amastris og buksbomrike Cytorus,
for deg var og er dette høyst velkjent,
sier båten; fra sitt aller første opphav
sto den, sier den, på din topp,
dyppet sine årer i ditt vann,
og bar derfra sin herre gjennom så mange
ustyrlige sund, enten vinden kalte
fra venstre eller fra høyre, eller Jupiter
gunstig falt på begge skjøter samtidig;
og ingen løfter til kystens guder
gjorde den, da den kom fra det ytterste
hav helt hit til denne klare innsjø.
Men dette var før: nå eldes den i skjult
ro og vier seg til deg,
tvillingen Castor og Castors tvilling.

La oss leve, min Lesbia, og la oss elske,
og alle de strengere gamles rykter,
la oss vurdere dem til verdien av én as.
Soler kan gå ned og komme igjen:
men for oss, når det korte lyset én gang er slokt,
gjenstår én evig natt å sove.
Gi meg tusen kyss, så hundre,
så atter tusen, så et nytt hundre,
så, uavlatelig, tusen til, så hundre,
så, når vi har gjort mange tusen,
skal vi rote dem sammen, så vi ikke vet tallet,
eller så ingen ondsinnet kan misunne oss,
når han vet hvor mange kyss det finnes.

Flavius, din kjæledegge ville du til Catullus,
om hun ikke var usjarmerende og ufin,
gjerne fortelle om, og du kunne ikke tie.
Men det er en eller annen feberhet
hore du elsker: det skammer du deg over å innrømme.
For at du ikke ligger i enkemannsnetter,
roper ditt på ingen måte tause leie ut,
duftende av kranser og syrisk olje,
og puten, like slitt her som der,
og den skjelvende sengens rystede
knirking og vandring frem og tilbake.
For å tie nytter intet, nei, intet mot utukten.
Hvorfor? Du ville ikke bre ut slike utpulte lender
om du ikke drev med et eller annet tøys.
Så, hva du enn har av godt og ondt,
si det til oss: jeg vil kalle deg og din elskov
til himmelen med sjarmerende vers.

Du spør hvor mange kyss
av deg, Lesbia, som er nok og mer enn nok for meg.
Så stort som tallet på Libyas sand
som ligger i det silfiumbærende Kyrene,
mellom det hete Jupiters orakel
og gamle Battos’ hellige grav,
eller så mange som stjernene, når natten tier,
ser menneskers hemmelige elskov,
så mange kyss å kysse deg
er nok og mer enn nok for den gale Catullus,
kyss som verken de nysgjerrige kan telle opp
eller en ond tunge forhekse.

Stakkars Catullus, hold opp med å være tåpelig,
og det du ser er tapt, regn det som fortapt.
En gang strålte skinnende soler for deg,
da du stadig gikk dit jenta førte,
hun som ble elsket av oss som ingen skal bli elsket.
Der skjedde da alt det mange og lystige
som du ville og jenta ikke var uvillig til.
Sannelig strålte skinnende soler for deg.
Nå vil hun ikke lenger: du også, avmektige, la være,
jag ikke det som flykter, lev ikke ulykkelig,
men bær det med standhaftig sinn, hold ut.
Farvel, jente! Nå holder Catullus ut,
han skal ikke oppsøke deg eller be deg mot din vilje:
men du skal sørge, når ingen ber om deg.
Forbryterske, ve deg! Hvilket liv gjenstår for deg!
Hvem skal nå komme til deg? For hvem skal du synes vakker?
Hvem skal du nå elske? Hvem skal du sies å tilhøre?
Hvem skal du kysse? Hvis lepper skal du bite?
Men du, Catullus, stå fast, standhaftig.

Veranius, av alle mine venner
den som står fremst for meg, foran tre hundre tusen,
har du kommet hjem til dine husguder
og dine samstemte brødre og din gamle mor?
Du har kommet! Å, for et lykkelig budskap!
Jeg skal se deg uskadd og høre deg fortelle
om iberernes steder, dåder og folkeslag,
slik din skikk er, og idet jeg legger armen om din hals
skal jeg kysse din vakre munn og dine øyne.
Å, av alle lykkelige mennesker,
hvem er gladere eller lykkeligere enn meg?

Min venn Varus hadde ført meg, ledig som jeg var,
bort fra torget for å se sin kjæreste,
en liten skjøge, slik det med ett slo meg,
slett ikke usjarmerende eller utekkelig.
Da vi kom dit, falt vi i ymse
samtaler, blant dem: hvordan det nå
sto til med Bithynia, hvordan det artet seg,
og om det hadde innbrakt meg noen penger.
Jeg svarte det som var: at verken de selv
eller pretorene eller staben hadde noe
som gjorde at man bar hjem et fetere hode,
især for dem som hadde en irrumator
til pretor, og som ikke aktet staben et strå.
"Men visst," sier de, "må du da ha skaffet
det som sies å være født nettopp der:
menn til bæresto." Jeg, for å gjøre
meg til den ene heldigste for jenta,
"Så smått," sier jeg, "gikk det ikke for meg,
at jeg, om en ussel provins var falt på min lodd,
ei kunne skaffe åtte rakryggede menn."
Men jeg hadde ingen, verken her eller der,
som en brukket fot av en gammel seng
kunne legge til rette på nakken.
Da sier hun, som det sømmet en riktig frekk en:
"Vær så snill, min Catullus, lån meg
dem en liten stund: for jeg vil til Serapis
la meg bære." "Vent," sa jeg til jenta,
"det jeg nettopp hadde sagt at jeg eide —
det glapp for meg: min kamerat
Cinna er det, Gaius; han skaffet dem selv.
Men enten de er hans eller mine, hva angår det meg?
Jeg bruker dem like godt som hadde jeg skaffet dem.
Men du lever usmakelig og plagsom,
du som ei lar en få være uforsiktig i et ord."

Furius og Aurelius, Catullus’ følgesvenner,
enten han trenger inn til de ytterste indere,
der stranden slås av den fjernt gjenlydende
østlige bølgen,
enten til hyrkanere eller bløte arabere,
til saker eller pilbærende parthere,
eller de sletter som den syvfoldige Nilen
farger med sitt vann,
enten han skrider over de høye Alpene
for å se den store Cæsars minnesmerker,
den galliske Rhinen, det grufulle hav og de
ytterste britanner,
alt dette, hva enn himmelboernes vilje
fører med seg, er de rede til å prøve sammen —
bring da noen få, og ikke gode, ord
til min jente.
La henne leve og ha det godt med sine horkarer,
tre hundre av dem holder hun omfavnet på én gang,
elsker ingen i sannhet, men sprenger igjen og igjen
alles lyske;
og la henne ikke, som før, se hen til min kjærlighet,
som ved hennes skyld er falt som en blomst
ved engens ytterkant, etter at plogen
streifet den i forbifarten.

Asinius Marrucinus, din venstre hånd
bruker du ikke pent i spøk og vin:
du stjeler serviettene til de mer uoppmerksomme.
Synes du det er vittig? Du tar feil, din tåpe!
Hvor simpel og utekkelig saken enn er.
Tror du meg ikke? Tro Pollio,
din bror, som gjerne ga et talent
for å kjøpe deg fri av ditt tyveri; for han er en gutt
full av sjarm og vidd.
Så vent deg enten tre hundre hendekasyllaber,
eller send meg servietten tilbake,
den som ikke rører meg ved sin verdi,
men som er et minne fra min kamerat.
For sætabiske lommetørklær fra Iberia
sendte Fabullus og Veranius meg
i gave: disse må jeg elske,
både min lille Veranius og min Fabullus.

Du skal spise godt, min Fabullus, hos meg
om få dager, om gudene er deg gunstige,
om du tar med deg et godt og rikelig
måltid, og ikke uten en strålende jente
og vin og salt og all slags latter.
Om du, sier jeg, tar dette med, min sjarmør,
skal du spise godt; for din Catullus’
pung er full av spindelvev.
Men til gjengjeld skal du få ren kjærlighet,
eller noe enda søtere og finere:
for jeg skal gi deg en salve som Venuser
og Amoriner ga til min jente,
og når du lukter den, skal du be gudene
om å gjøre deg, Fabullus, til bare nese.

Om jeg ikke elsket deg mer enn mine egne øyne,
kjæreste Calvus, ville jeg for den gaven
hate deg med et vatiniansk hat:
for hva har jeg gjort, hva har jeg sagt,
siden du dræper meg med så mange usle poeter?
Måtte gudene sende mye ondt over den klienten
som sendte deg en slik hop av ugudelige.
Men om det, som jeg aner, er en ny og oppfunnet
gave Sulla skolemesteren gir deg,
da er det ikke ille for meg, men vel og godt,
at ditt strev ikke er bortkastet.
Store guder, for en grufull og forbannet liten bok!
Den sendte du visst til din Catullus,
for at han straks, samme dag, skulle omkomme,
på Saturnaliene, den beste av dager!
Nei, nei, du falske, slik skal det ikke slippe deg:
for når det lysner, skal jeg løpe til bokhandlernes
hyller, samle Caesii, Aquini,
Suffenus, alle giftene,
og gjengjelde deg med disse straffene.
Dere andre, farvel imens, gå bort
dit dere bar deres onde fot fra,
tidsalderens plager, elendige poeter.

Om noen av dere kanskje blir lesere
av mine tåpeligheter, og ikke gruer dere
for å legge hendene på oss,

Jeg betror deg meg selv og min elskede,
Aurelius. Jeg ber om en beskjeden gunst:
at om du noensinne har begjært i ditt sinn
noe du ønsket rent og uskyldig,
så bevar gutten kysk for meg,
jeg mener ikke fra folk: jeg frykter ikke
dem som på gaten går forbi, snart hit, snart dit,
opptatt av sitt eget;
nei, deg frykter jeg og din penis,
en fare for gutter, gode som onde.
Sett den i sving hvor du vil, slik du vil,
så mye du vil, når den står klar utendørs:
denne ene tar jeg unna — beskjedent, mener jeg.
Men om et ondt sinn og en vanvittig lidenskap
driver deg, forbryter, til så stor en brøde
at du med renker angriper mitt hode,
å, da: ve deg, ussel og ulykksalig,
som med føttene bundet og porten på vidt gap
skal gjennombores av reddiker og multer.

Jeg skal pule dere i ræva og tvinge dere i kjeften,
Aurelius, din bøsse, og Furius, ditt ludder,
dere som ut fra mine små vers har trodd,
fordi de er bløte, at jeg er lite ærbar.
For den fromme dikteren bør selv være kysk,
men hans små vers behøver slett ikke være det;
de har jo først salt og sjarm
når de er bløte og lite ærbare
og kan egge det som klør —
jeg mener ikke hos gutter, men hos disse behårede
som ikke får rørt sine stive lender.
Fordi dere leste om mange tusen kyss,
tror dere meg dårlig som mann?
Jeg skal pule dere i ræva og tvinge dere i kjeften.

O Colonia, du som lengter etter å leke på en lang bro
og har alt klart til å danse, men frykter de tåpelige
beina på den lille broen, som står på gjenbrukte stolper,
at den skal falle på rygg og legge seg i den hule myren,
måtte du få en god bro etter ditt eget ønske,
en der selv Salisubsalus’ hellige riter kan feires —
gi meg denne gaven, Colonia, den største latter.
En viss bysbarn av meg vil jeg skal gå
hodestups fra din bro, ned i gjørma, over hode og føtter,
nettopp der hvor hele sjøen og den råtne myren
er blåest og aller dypest, en avgrunn.
Mannen er den mest usmakelige, forstår seg ikke bedre enn
et toårig barn som sover i farens skjelvende arm.
Skjønt han er gift med en jente i sin friskeste blomst
(en jente mer yndig enn et sart lite kje,
en som burde voktes mer nøye enn de mørkeste druer),
lar han henne leke som hun vil, bryr seg ikke det minste,
reiser seg ikke fra sin del, men ligger som en older
felt i en ligurisk grøft av øksen ved roten,
og merker alt like lite som om hun ikke fantes noe sted:
en slik dåre er denne min, ser intet, hører intet,
vet ikke engang hvem han selv er, om han er til eller ei.
Nå vil jeg kaste ham forover fra din bro,
om det bare går an å vekke den sløve dvasken med ett
og etterlate det treige sinnet i den tunge gjørma,
som et muldyr etterlater jernskoen i det seige søle.

Aurelius, sultens far,
ikke bare denne sultens, men all den som var
eller er eller i andre år skal komme,
du vil pule min elskede i ræva.
Og ikke i skjul: for du er sammen med ham, spøker med ham,
klistret til hans side prøver du alt.
Forgjeves: for mens du legger feller for meg,
skal jeg ta deg først, i kjeften.
Og gjorde du det mett, ville jeg tie;
men nå smerter nettopp dette meg: at min gutt
skal lære å sulte og tørste, akk, akk.
Så hold opp, mens du ennå kan med ære,
så du ikke gjør slutt på det først etter å ha blitt irrumert.

Denne Suffenus, Varus, som du kjenner godt,
er en sjarmerende mann, veltalende og urban,
og samme mann skriver desidert flest vers.
Jeg tror han har ti tusen eller mer
skrevet ned, og ikke, som skikken er, ført inn
på en palimpsest: kongelig papir, nye bøker,
nye ruller, remmer, rødt omslag,
alt oppstreket med bly og jevnet med pimpstein.
Når du leser dette, virker den fine og urbane
Suffenus plutselig som en geitemelker eller grøftegraver:
så mye avviker han og forvandles.
Hva skal vi tro dette er? Han som nettopp var en vidbøtte,
eller hva som helst enda mer forslepet enn det,
den samme er grovere enn den grove landsbygd
straks han rører ved diktning; og aldri er han
så lykkelig som når han skriver et dikt:
så gleder han seg over seg selv, så beundrer han seg.
Slik tar vi alle feil, og det finnes ingen
som du ikke i en eller annen ting kan se en
Suffenus i. Hver har fått sin egen brist tildelt,
men vi ser ikke ranselen på vår egen rygg.

Furius, du som verken har slave eller pengeskrin,
verken veggedyr, edderkopp eller ild,
men både far og stemor, hvis
tenner kan tygge selv flintstein,
du har det herlig med din far
og med din fars trekone.
Og ikke rart: dere har det jo alle godt,
fordøyer utmerket, frykter intet,
verken brann eller tunge sammenstyrtninger,
verken ugudelige tyverier eller giftrenker,
eller andre farers hendelser.
Attpåtil har dere kropper tørrere enn horn,
eller hva som er enda mer uttørket,
av sol og kulde og sult.
Hvorfor skulle du da ikke ha det godt og vel?
Svetten er fjern fra deg, spyttet er fjernt,
og snørret og nesens onde slim.
Legg til denne renslighet noe enda renere:
at rævhullet ditt er renere enn en saltbøsse,
og at du ikke driter mer enn ti ganger i året;
og det er hardere enn bønner og småstein,
slik at om du gned og smuldret det med hendene,
kunne du aldri få skitne til en finger.
Disse så velsignede goder, Furius,
forsmå dem ikke, akt dem ikke ringe,
og hold opp med å tigge om de hundre
sestertser du pleier å be om: for du er lykkelig nok.

Å, du som er blomsten blant Iuventiene,
ikke bare disse nålevende, men alle som var
eller heretter i andre år skal komme,
jeg skulle heller ønske du hadde gitt Midas’ rikdom
til ham som verken har slave eller pengeskrin,
enn at du lot deg elske slik av ham.
"Hva? Er han da ikke en fin mann?" vil du si. Jo:
men denne fine har verken slave eller skrin.
Dette kan du avvise og bagatellisere så mye du vil:
likevel har han verken slave eller skrin.

Vellystige Thallus, mykere enn en kanins hår
eller en gås’ bløte marg eller den nederste øreflik,
eller en oldings slappe lem og edderkoppens støv,
og samme Thallus, mer rovgrisk enn en virvlende storm,
når stunden byr seg og de sløve gjesper der,
gi meg tilbake kappen min som du snappet,
og lommetørkleet fra Saetabis og de innvevde thyniske klutene,
din tåpe, som du bærer åpenlyst som om de var arvegods.
Løsne dem nå fra klørne dine og gi dem tilbake,
så ikke din ullmyke lille side og de bløte små hender
blir skjendig krotet over av brennemerkende svøper,
og du kaver uvant omkring, lik en liten båt
fanget på et veldig hav mens vinden raser vanvittig.

Furius, den vesle villaen deres er ikke stilt mot Søndenvindens
pust, og heller ikke mot Vestavindens,
ikke mot den grufulle Nordavind eller Østavind,
men den er pantsatt for femten tusen to hundre.
Å, for en fæl og pestbringende vind!

Du gutt som skjenker gammel falerner,
fyll meg beskere begre,
slik loven til Postumia, vår drikkelagsherskerinne, byr —
hun som er mer drukken enn en drukken drueklase.
Men dere, vann, gå bort herfra hvor dere vil,
dere vinens fordervelse, og flytt til de strenge:
her er det ublandet Thyonianer.

Pisos følgesvenner, en tomhendt flokk
med lette og lettbårne små ransler,
fortreffelige Veranius og du, min Fabullus,
hvordan står det til? Har dere fått nok av kulde
og sult hos den vinsurperen?
Viser regnskapstavlene noen vinning
som utgift — slik som hos meg, jeg som fulgte
min praetor og fører gaven opp som vinning?
Å, Memmius, godt og lenge lå jeg på rygg,
mens du sakte kjørte hele den bjelken i halsen på meg.
Men så vidt jeg ser, var dere i samme
knipe: for dere ble proppet med en pikk
som ikke var mindre. Skaff deg fornemme venner!
Men måtte gudene og gudinnene gi dere mye ondt,
dere skamplett på Romulus og Remus.

Hvem kan se på dette, hvem kan tåle det,
med mindre han er skamløs og grådig og en spiller,
at Mamurra skal ha det som det langhårede Gallia
og det ytterste Britannia eide før?
Kinaide Romulus, vil du se dette og bære det?
Og skal han nå, hovmodig og overflommende,
spankulere gjennom alles soveværelser
som en hvit due eller en Adonis?
Kinaide Romulus, vil du se dette og bære det?
Du er skamløs og grådig og en spiller.
Var det for dette, du enestående feltherre,
at du dro til den ytterste øy i vesten,
så den utknulte lemmen deres
kunne sluke to hundre eller tre hundre millioner?
Hva annet er en forvridd gavmildhet?
Har han ødslet for lite eller fråtset for lite?
Først ble fedrenearven revet i filler;
så det pontiske byttet; deretter det tredje,
det iberiske, som den gullførende elven Tagus kjenner.
Nå frykter Gallia og Britannia for ham.
Hvorfor pleier dere denne pesten? Hva duger han til
uten å fortære fete arvegods?
Var det for dette, dere overmåte rike —
svigerfar og svigersønn — at dere har ruinert alt?

Alfenus, glemsom og falsk mot dine samstemte venner,
har du ingen medynk lenger, du harde, med din kjære lille venn?
Nøler du ikke nå med å svike meg, med å bedra, troløse?
De gudløse gjerningene til svikefulle mennesker behager ikke himmelboerne;
det bryr du deg ikke om, og forlater meg elendige i min nød.
Akk, si meg, hva skal menneskene gjøre, hvem skal de stole på?
Visselig bød du meg selv å overgi min sjel, du urettferdige,
og lokket meg inn i kjærlighet, som om alt var trygt for meg.
Nå trekker du deg like fullt tilbake, og lar alle dine ord og gjerninger
bæres bort av virkningsløse vinder og luftige tåker.
Om du har glemt det, så husker gudene, og Troskap husker,
hun som siden skal få deg til å angre din gjerning.

Sirmio, øyeperle blant halvøyer
og øyer, alle som Neptun bærer i sine
klare vann og på det veldige hav —
hvor gjerne og hvor glad jeg gjenser deg,
jeg som knapt kan tro at jeg har forlatt
Thynia og de bithynske sletter og ser deg i trygghet!
Å, hva er saligere enn å legge bekymringer av seg,
når sinnet setter fra seg sin byrde, og vi, trette
av strev i fremmede land, kommer hjem til vår arne
og hviler i den etterlengtede seng?
Dette er det ene som lønner så stort et slit.
Vær hilset, yndige Sirmio, og gled deg over din herre;
og gled dere, dere bølger på den lydiske sjø;
le, alt som finnes av latter der hjemme.

Vær snill, min søte Ipsithilla,
min lyst, min elskovsglede,
be meg komme til deg til middagshvilen.
Og om du byr det, så sørg for dette:
at ingen skyver slåen for dørens luke,
og at det ikke faller deg inn å gå ut;
men bli hjemme og gjør i stand for oss
ni knull på rad.
Men skal du gjøre det, så by det straks:
for jeg ligger mett etter måltidet, og på rygg
gjennomborer jeg både kjortel og kappe.

Du beste av badstuetyver,
far Vibennius, og du kinaide sønn
(for faren har den skitneste høyre hånd,
sønnen den grådigste rumpe) —
hvorfor drar dere ikke i landflyktighet til usle kyster,
nå som farens ran
er kjent for folket, og du, sønn, ikke kan selge
dine hårete baker for en kobberslant?

I Dianas varetekt er vi,
uskyldige piker og gutter;
Diana, uskyldige gutter
og piker, la oss synge om.
Å Latonia, store
avkom av den høyeste Jupiter,
deg som din mor la ned
ved det deliske oliventre,
for at du skulle bli herskerinne over fjellene
og de grønnende skoger
og de skjulte lunder
og de rungende elver;
du kalles Lucina, Juno,
av kvinner i barnsnød,
du er den mektige Trivia, og med lånt
lys er du kalt Luna.
Du, gudinne, som med din månedlige gang
måler årets vei,
fyller bondens landlige lader
med gode grøder.
Vær hellig under hvilket navn
det enn behager deg, og verne,
som du fra gammelt av har pleid, med din gode
hjelp Romulus’ folk.

Til den ømme dikteren, min venn
Caecilius, vil jeg du skal si, papyrus,
at han skal komme til Verona, og forlate
Nye Comums murer og Larius’ bredd:
for jeg vil han skal ta imot visse tanker
fra en venn av ham og av meg.
Derfor, om han er klok, vil han sluke veien,
om så den skinnende hvite piken tusen ganger
kaller ham tilbake der han går, og kaster begge
hendene om halsen hans og ber ham dryge,
hun som nå, om det meldes meg sant,
forgår av hjelpeløs kjærlighet til ham:
for helt fra den stund hun leste hans påbegynte
«Herskerinnen over Dindymon», har flammene
fortært det innerste marg i den arme piken.
Jeg tilgir deg, pike lærdere enn
den sapfiske musen: for skjønt påbegynt
er Caecilius’ «Store Mor».

Volusius’ Annaler, utdrittet papir,
innfri et løfte for min pike:
for til den hellige Venus og Cupido
lovte hun, om jeg ble gitt henne tilbake
og holdt opp med å slynge grumme jamber,
at hun skulle gi den haltefotede guden
det ypperste utvalg av den elendigste dikters
skrifter, til å brennes på ulykkesbringende ved.
Og dette så den skøyeraktige piken
at hun spøkefullt og fint lovte gudene.
Nå, du som ble født av det blå hav,
du som bor i det hellige Idalion og det åpne Urii,
i Ancona og det sivrike Knidos,
i Amathus og i Golgi,
og i Dyrrachium, Adriaterhavets vertshus,
regn løftet for mottatt og innfridd,
om det ikke er uskjønt og uten ynde.
Men dere, kom imens i ilden,
fulle av bondsk plumphet,
Volusius’ Annaler, utdrittet papir.

Liderlige kneipe, og dere stamgjester,
niende søyle fra brødrene med filthatt,
tror dere at bare dere har pikker,
at bare dere har lov til å knulle
alt som fins av piker, og regne andre for bukker?
Eller fordi dere sitter tett i rad, hundre
eller to hundre tåper, tror dere ikke jeg våger
å kjøre den i halsen på to hundre gjester på én gang?
Men tro det bare: for jeg skal krote pikker
over hele fasaden på kneipa deres.
For min pike, som flyktet fra mitt fang,
elsket så høyt som ingen skal bli elsket,
hun for hvem jeg har utkjempet store kriger,
har slått seg ned der. Henne elsker dere alle,
dere gjæve og velsignede — og, det som er en skam,
alle dere smålige bakgatehorkarer;
du fremfor alle, du ene blant de langhårede,
sønn av det kaninrike Keltiberia,
Egnatius, som ditt tette skjegg gjør til en kar,
og tenner gnidd med iberisk urin.

Ille er det, Cornificius, med din Catullus,
ille, ved Herkules, og møysommelig,
og mer og mer for hver dag og time.
Og du — med hvor liten og lettvint en trøst,
med hvilket ord har du trøstet ham?
Jeg er vred på deg. Er det slik med min hengivenhet?
Bare et lite ord til trøst,
mer sørgmodig enn Simonides’ tårer.

Egnatius, fordi han har hvite tenner,
flirer bredt ved enhver anledning. Er man kommet til
de anklagedes benk, når taleren vekker gråt,
så flirer han. Sørges det ved en from sønns
bål, når en barnløs mor gråter over sin eneste,
så flirer han. Hva det så er, hvor det så er,
hva han så gjør, flirer han. Denne sykdommen har han,
verken fin, slik jeg mener, eller beleven.
Derfor må jeg advare deg, gode Egnatius.
Om du var romer eller sabiner eller tiburtiner,
eller sparsommelig umbrer eller fet etrusker,
eller mørk og tannsterk lanuviner,
eller transpadaner, for å nevne mine egne,
eller hvem som helst som vasker tennene rent,
så ville jeg likevel ikke at du skulle flire ved enhver anledning;
for ingenting er mer tåpelig enn en tåpelig latter.
Men nå er du keltiber: og i Keltiberias land
pleier hver mann om morgenen å gni tannen
og det rødlige tannkjøttet med det han har pisset,
slik at jo mer polert den tannen deres er,
desto mer piss forkynner den at du har drukket.

Hva slags gal innskytelse, arme lille Ravidus,
driver deg hodestups inn i mine jamber?
Hvilken gud, uheldig påkalt av deg,
gjør seg klar til å vekke en vanvittig strid?
Er det for å komme på folkemunne?
Hva vil du? Ønsker du å bli kjent for enhver pris?
Det skal du bli, siden du har villet elske
min elskede med en langvarig straff til følge.

Ameana, den utknulte piken,
krevde meg for hele ti tusen,
hun piken med den heslige nese,
elskerinne til fallenten fra Formiae.
Slektninger som har omsorg for piken,
kall sammen venner og leger:
piken er ikke frisk, og hun pleier ikke å spørre
speilets bilde om hvordan hun ser ut.

Kom hit, hendekasyllaber, så mange dere er,
alle fra alle kanter, alle så mange dere er.
En skjendig skjøge tror jeg er til latter
og nekter å gi meg tilbake
skrivetavlene deres — om dere kan tåle det.
La oss forfølge henne og kreve dem tilbake med skjenn.
Hvem hun er, spør dere? Hun der som dere ser
skride skamløst av sted, og ler ekkelt som en gjøgler
med snuten til en gallisk kjøter.
Still dere rundt henne og krev igjen:
«Råtne skjøge, gi tilbake tavlene,
gi tilbake, råtne skjøge, tavlene!»
Bryr du deg ikke en døyt? Å søle, å bordell,
eller enda mer forkommen om du kan være det.
Men dette skal likevel ikke regnes for nok.
Om ikke annet nytter, la oss da presse en rødme
frem av tispas jernansikt.
Rop igjen med høyere røst:
«Råtne skjøge, gi tilbake tavlene,
gi tilbake, råtne skjøge, tavlene!»
Men vi oppnår intet, ingenting rikker seg.
Vi må skifte metode og fremgangsmåte,
om dere kan utrette noe mer:
«Ærbare og hederlige, gi tilbake tavlene.»

Vær hilset, du pike med ikke akkurat liten nese,
uten vakker fot og uten svarte øyne,
uten lange fingre og uten tørr munn,
og sannelig uten synderlig fin tale,
elskerinne til fallenten fra Formiae.
Er det deg provinsen kaller vakker?
Med deg blir vår Lesbia sammenlignet?
Å, for en vettløs og smakløs tidsalder!

Å, du vår landeiendom, sabinsk eller tiburtinsk
(for tiburtinsk hevder de du er, de som ikke har
lyst til å krenke Catullus; men de som har lyst til det,
satser hva som helst på at du er sabinsk) —
men enten du er sabinsk eller snarere tiburtinsk,
var jeg gjerne på din forstadsvilla
og drev en slem hoste ut av brystet,
en hoste min mage ga meg, ikke ufortjent,
mens jeg trakter etter kostbare middager.
For, da jeg ville være Sestius’ bordgjest,
leste jeg hans tale mot kandidaten Antius,
full av gift og pest.
Her rystet en kald og hyppig hoste meg
til jeg flyktet til ditt fang
og kurerte meg med hvile og brennesle.
Derfor, gjenopprettet, retter jeg den største takk
til deg, fordi du ikke hevnet min synd.
Og jeg ber ikke lenger om nåde, om jeg får fatt i Sestius’
nedrige skrifter igjen — la da forkjølelsen og hosten
ramme ikke meg, men Sestius selv,
han som først innbyr meg når jeg har lest en dårlig bok.

Septimius, mens han holdt sin elskede
Acme i fanget, sa: «Min Acme,
om jeg ikke elsker deg til vanvidd og er rede
til å elske deg uavlatelig alle år som kommer,
så mye som noen makter å forgå av kjærlighet,
så la meg alene i Libya og det solsvidde India
møte en gråøyd løve i veien.»
Da han sa dette, nyste Amor til høyre
sitt bifall, som før til venstre.
Men Acme, idet hun lett bøyde hodet bakover
og kysset den søte guttens rusende øyne
med sin purpurrøde munn,
sa: «Slik, mitt liv, min lille Septimius,
la oss alltid tjene denne ene herre,
for hos meg brenner en langt større og heftigere
ild i det bløte marg.»
Da hun sa dette, nyste Amor til høyre
sitt bifall, som før til venstre.
Nå, dratt ut fra et godt varsel,
elsker og elskes de med gjensidige sinn.
Den arme Septimius vil heller ha sin ene Acme
enn alle Syrias og Britannias riker:
i Septimius alene finner den trofaste Acme
sin lyst og sin higen.
Hvem har sett noen lykkeligere mennesker,
hvem har sett en mer velsignet kjærlighet?

Nå bringer våren tilbake den tinende varme,
nå stilner himmelens jevndøgnsraseri
for Zephyrs milde vinder.
La oss forlate de frygiske sletter, Catullus,
og den fete jord ved det hete Nikaia:
la oss fly til Asias strålende byer.
Nå lengter det urolige sinn etter å streife,
nå kvikner føttene til av glad iver.
Farvel, kjære flokk av følgesvenner,
dere som dro samlet langt hjemmefra,
og som ulike, spredte veier fører hjem igjen.

Porcius og Socration, Pisos to venstre
hender, verdens skabb og sult,
har den omskårne Priapus der satt dere
over min lille Veranius og min Fabullus?
Holder dere fine, kostbare gjestebud
midt på lyse dagen? Mens mine venner
leter etter innbydelser på gatehjørnet?

Dine honningsøte øyne, Juventius,
om noen lot meg kysse i det uendelige,
ville jeg kysse tre hundre tusen ganger,
og aldri synes jeg kunne bli mett,
ikke om vår kyssenes åker sto tettere
enn de tørre aks på et kornland.

Veltalende fremfor alle Romulus’ etterkommere,
så mange som er og har vært, Marcus Tullius,
og så mange som skal komme i årene fremover,
den største takk retter Catullus
til deg, han den elendigste dikter av alle,
like mye den elendigste dikter av alle
som du er den beste forsvarer av alle.

I går, Licinius, da vi hadde fri,
lekte vi lenge på mine skrivetavler,
som vi hadde avtalt: å være løsslupne.
Idet vi skrev små vers, lekte vi begge
snart i det ene versemål, snart i det andre,
og svarte hverandre under spøk og vin.
Og derfra gikk jeg, opptent av din ynde,
Licinius, og din vittighet,
så verken maten gledet meg elendige,
eller søvnen dekket mine øyne med ro,
men utemmet av opphisselse vred jeg meg
over hele sengen og lengtet etter å se dagen,
så jeg kunne tale med deg og være sammen med deg.
Men etter at lemmene, utmattet av strevet,
lå halvdøde i den lille seng,
laget jeg dette diktet til deg, du kjære,
så du av det kunne skjønne min smerte.
Vokt deg nå for å være hovmodig, og vår bønn,
ber jeg deg, vokt deg for å spytte på, du øyesten,
så ikke Nemesis krever straff av deg.
Hun er en heftig gudinne: vokt deg for å krenke henne.

Han synes meg å være en gud lik,
han, om det er tillatt, å overgå gudene,
han som sittende rett imot deg atter og atter
ser på deg og hører deg
le søtt — noe som river alle sanser
fra meg elendige: for straks jeg fikk øye
på deg, Lesbia, er intet igjen av meg,
men tungen lammes, en tynn flamme
renner ned under lemmene, av sin egen lyd
ringer ørene, og øynene dekkes
av dobbelt natt.
Lediggang, Catullus, er en plage for deg:
av lediggang bruser du og higer altfor mye.
Lediggang har før styrtet både konger
og lykkelige byer.

Hva er det, Catullus? Hvorfor nøler du med å dø?
På kurulstolen sitter den svulne Nonius,
ved sitt konsulat sverger Vatinius falskt:
hva er det, Catullus? Hvorfor nøler du med å dø?

Jeg lo nettopp av en eller annen i tilhørerkretsen
som, da min Calvus forunderlig godt
hadde lagt frem anklagene mot Vatinius,
utbrøt beundrende, med løftede hender:
«Store guder, for en veltalende pjokk!»

Othos hode er svært lite,
og bondske, halvvaskede er beina hans,
fin og lett er Libos fjert;
om ikke alt dette, så ville jeg de skulle mishage
deg og Fuficius, den oppkokte olding —
du blir vred igjen på mine jamber,
som intet har fortjent, du enestående feltherre.

Vi ber deg, om det kanskje ikke er til bry,
at du viser oss hvor ditt skjulested er.
Vi har lett etter deg på Lilletorget,
etter deg i sirkus, etter deg i alle bokruller,
etter deg i den høyeste Jupiters vigslede tempel.
I Magnus’ søylegang grep jeg dessuten
alle småpikene, min venn,
som jeg likevel så med rolige miner.
Slik krevde jeg av dem selv:
«Gi meg Camerius, dere onde piker!»
En av dem, med bar barm, sa:
«Se her, han gjemmer seg i mine rosenrøde bryst.»
Men å bære over med deg er nå et Herkules-arbeid:
om jeg så ble kretensernes vokter,
om jeg fór av sted på Pegasos’ vinger,
om jeg var Ladas eller den vingefotede Perseus,
om jeg var Rhesos’ snøhvite, raske forspann —
legg til her de fjærfotede og flyvende,
og krev dertil vindenes fart,
dem du kunne binde og vie til meg, Camerius:
likevel ville jeg, trett i alt mitt marg
og fortært av megen matthet,
ha vært utslitt av å lete etter deg, min venn.
Nekter du deg med så stor hovmod, min venn?
Si oss hvor du kommer til å være, tal
frimodig ut, betro deg, gi det til dagen.
Holder melkehvite piker deg fanget nå?
Om du holder tungen lukket i munnen,
kaster du bort all kjærlighetens frukt:
Venus gleder seg over ordrik tale.
Eller lås gjerne ganen, om du vil,
så sant du får del i sann kjærlighet.

Å, for en latterlig og pussig ting, Cato,
verdig ditt øre og din latter.
Le, Cato, så sant du er glad i Catullus:
tingen er latterlig og altfor pussig.
Nettopp grep jeg en piltunge som pumpet
en pike: ham har jeg, om det behager Dione,
kløyvd med min stive som med et spyd.

Det passer utmerket for de skamløse kinaider,
Mamurra og den kvinnaktige Caesar.
Ikke rart: like flekker har de begge,
den ene romersk, den andre fra Formiae,
innpreget sitter de fast og lar seg ikke vaske av:
like syke er tvillingene begge,
begge halvlærde i én liten seng,
den ene ikke grådigere horkar enn den andre,
rivaler og fører sammen i jakten på småpiker:
det passer utmerket for de skamløse kinaider.

Caelius, vår Lesbia, den Lesbia,
den Lesbia som Catullus elsket, hun alene,
mer enn seg selv og alle sine,
flår nå på veikryssene og i smugene
sønnene av den storsinnede Remus.

Rufa fra Bononia suger av Rufulus,
hun Menenius’ kone, som dere ofte har sett
på gravlundene rappe måltidsofferet rett fra bålet,
mens hun, idet hun jaget etter et brød som trillet ut av ilden,
ble banket av den halvbarberte likbrenneren.

Var det en løvinne på Libyas fjell
eller Scylla, bjeffende fra sitt underliv,
som fødte deg med så hardt og avskyelig sinn,
at du foraktet en bønnfallendes røst
i hans ytterste nød — å, altfor grusomme hjerte?

Å du som bor på Helikons
høyde, Uranias sønn,
du som river den unge bruden
bort til hennes mann, å Hymenaios Hymen,
å Hymen Hymenaios,
omkrans tinningene med blomster
av velluktende merian,
grip brudesløret, glad, kom hit,
kom hit og bær på snøhvit fot
den safrangule tøffel,
vekket på den muntre dag,
og syng bryllupssanger
med klingende røst,
tramp jorden med føttene, sving
med hånden fyrrufakkelen.
For likesom Venus, som dyrket Idalion,
kom til den frygiske dommer,
slik skal Vinia gifte seg med Manlius,
en god jomfru under gode varsler,
strålende som en asiatisk myrt
med blomstrende grener,
som hamadryade-gudinnene
nærer med duggens fuktighet
til lek for seg selv.
Så kom, gå hit,
skynd deg å forlate de aoniske grotter
i Thespiaes klippe,
som nymfen Aganippe overrisler
ovenfra, kjølende,
og kall husfruen hjem,
lengtende etter sin nye ektemann,
og bind hennes sinn med kjærlighet,
som den seige eføy, snoende hit og dit,
omslynger treet.
Og dere også, samtidig, uberørte
jomfruer, for hvem en lignende
dag er nær, syng i takt,
si: å Hymenaios Hymen,
å Hymen Hymenaios.
Slik at han, når han hører
seg kalt til sin plikt,
desto villigere bærer sitt komme hit,
den gode Venus’ fører, den gode
kjærlighets sammenføyer.
Hvilken gud må mer påkalles
av engstelige elskende?
Hvem av himmelboerne skal menneskene
mer dyrke? å Hymenaios Hymen,
å Hymen Hymenaios.
Deg påkaller den skjelvende far
for sine barn, for deg løser jomfruene
beltet fra sitt fang,
deg lytter den nye ektemann etter,
engstelig, med begjærlig øre.
Du selv gir i den ville ynglings hender
den blomstrende lille pike
fra hennes mors fang,
å Hymenaios Hymen,
å Hymen Hymenaios.
Uten deg kan Venus gripe intet gode
som et godt rykte kan billige:
men hun kan det, om du vil det.
Hvem våger å måle seg med denne gud?
Intet hus kan uten deg
gi barn, ingen forelder
støtte seg på avkom: men det kan det,
om du vil det. Hvem våger
å måle seg med denne gud?
Et land som mangler dine helligdommer
kan ikke gi voktere til sine grenser:
men det kan det, om du vil det.
Hvem våger å måle seg med denne gud?
Åpne dørens bommer,
bruden er her. Ser du hvordan faklene
rister sitt strålende hår?
Medfødt blygsel holder henne igjen:
likevel, mens hun lytter mer,
gråter hun over at hun må gå.
Hold opp å gråte. For deg, Aurunculeia,
er det ingen fare
at noen vakrere kvinne
skal ha sett den klare dag
komme fra Oseanet.
Slik pleier hyasintblomsten
å stå i den rike herrens
brokete lille hage.
Men du nøler, dagen svinner:
kom frem, nye brud.
Kom frem, nye brud, om
det nå synes deg rett, og hør
våre ord. Se hvordan faklene
rister sitt gyldne hår:
kom frem, nye brud.
Din mann, ikke lettsindig hengitt
til onde utroskaper,
og jagende skammelig vanære,
vil ikke ville ligge skilt
fra dine ømme bryst,
men som den bøyelige vinranke
slynger seg om trærne den er plantet ved,
skal han slynges inn i din
omfavnelse. Men dagen svinner:
kom frem, nye brud.
Å brudeleie, som for alle
på sengens hvite fot,
hvilke gleder kommer til din herre,
hvor store, i den flakkende
natt, og midt på dagen
måtte han glede seg! Men dagen svinner:
kom frem, nye brud.
Løft, å gutter, faklene:
jeg ser brudesløret komme.
Gå, syng i takt:
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
La ikke den frække fescenninske
spøk lenge tie,
og la ikke yndlingen nekte
guttene nøtter, når han hører
at herren har forlatt hans kjærlighet.
Gi guttene nøtter, du dovne
yndling: lenge nok
har du lekt med nøtter: nå
behager det deg å tjene Talasius.
Yndling, gi nøtter.
Forpakterhustruene foraktet du,
yndling, i dag og i går:
nå skjærer hårskjæreren
ditt ansikt. Ulykkelig, akk ulykkelige
yndling, gi nøtter.
Det sies at du, salvede ektemann,
motvillig holder deg borte fra
dine glattkinnede: men hold deg borte.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Vi vet at bare det er tillatt deg
som du har kjent: men for en ektemann
er ikke det samme tillatt.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Brud, du også, hva enn din
mann ber om, vokt deg for å nekte,
så han ikke går andre steder for å be om det.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Se her din manns hus,
hvor mektig og lykkelig:
la det tjene deg
(å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios),
helt til den grånende alderdom,
som ryster det skjelvende hode,
nikker ja til alt for alle.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Bær med godt varsel
dine gullgule føtter over terskelen,
og tre inn gjennom den polerte dør.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Se hvordan din mann, hvilende
alene på tyrisk leie,
helt bøyer seg mot deg.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
I ham, ikke mindre enn i deg,
brenner en flamme i det innerste bryst,
men dypere inne.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Slipp den runde lille armen
til piken, du purpurkledde gutt:
nå må hun tre til mannens leie.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Å dere kvinner, godt kjent
med de gamle menn,
legg den lille piken til ro.
å Hymen Hymenaios io,
å Hymen Hymenaios.
Nå kan du komme, ektemann:
din hustru er i brudekammeret,
strålende med sitt blomstrende ansikt,
hvit som en akeleie
eller som den gule valmue.
Men, ektemann (så sant himmelboerne
hjelper meg), er du ikke mindre
vakker, og Venus forsømmer
deg ikke. Men dagen svinner:
gå frem, dryg ikke.
Du har ikke drygd lenge,
du kommer alt. Måtte den gode Venus
hjelpe deg, siden du åpenlyst
begjærer det du begjærer, og ikke
skjuler en god kjærlighet.
La den først telle opp
den afrikanske sands
og de blinkende stjerners tall,
den som vil telle
de mange tusen av deres lek.
Lek som dere lyster, og gi snart
barn. Det sømmer seg ikke
at et så gammelt navn er
barnløst, men at det alltid
avles frem fra samme opphav.
Jeg ønsker en liten Torquatus,
som fra sin mors fang
rekker ut de ømme hender
og smiler søtt til sin far
med halvåpne lepper.
Måtte han ligne sin far
Manlius, og lett gjenkjennes
av alle uvitende,
og med sitt ansikt vitne
om sin mors dyd.
Måtte slik ros fra en god mor
stadfeste hans ætt,
slik det eneste rykte om Telemakhos
fra hans ypperlige mor
Penelope består.
Lukk dørene, jomfruer:
vi har lekt nok. Men, dere gode
ektefolk, lev vel og
øv den kraftige ungdom
i stadig gjerning.

Aftenstjernen er her: unge menn, reis dere: aftenstjernen
løfter endelig, knapt, det lenge etterlengtede lys fra Olympen.
Nå er det tid å reise seg, tid å forlate de fete bord;
nå kommer bruden, nå skal bryllupssangen synges.
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Ser dere de unge menn, ugifte piker? Reis dere imot dem:
visselig viser Nattbæreren sine ild over Oita.
Slik er det visst: ser du hvor raskt de sprang opp?
Ikke uten grunn sprang de opp; de skal synge noe det er verdt å overgå.
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Ingen lett seierspalme er beredt for oss, jevnaldrende:
se hvordan de ugifte piker grunner på det de har øvd.
Ikke forgjeves øver de; de har noe minneverdig.
Og ikke rart, de som arbeider av hele sitt sinn.
Vi har delt vårt sinn til ett, vårt øre til noe annet:
med rette skal vi da beseires; seieren elsker omhu.
Derfor, vend nå i det minste deres sinn hit:
snart begynner de å tale, snart sømmer det seg å svare.
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Aftenstjerne, hvilken grusommere ild farer over himmelen?
Du som kan rive datteren fra morens favn,
rive den fastholdende datter fra morens favn
og gi den kyske pike til en brennende yngling.
Hva gjør fiender grusommere når byen er inntatt?
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Aftenstjerne, hvilken mer gledelig ild skinner på himmelen?
Du som med din flamme stadfester de avtalte ekteskap,
som mennene har inngått, som foreldrene har inngått før,
og ikke har forenet før din glød har hevet seg.
Hva gis av gudene mer ønsket enn den lykkelige time?
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Aftenstjernen har røvet en av oss, jevnaldrende;
for ved din komme våker vakten alltid.
Om natten skjuler tyvene seg, dem du ofte, når du vender tilbake,
Aftenstjerne, griper som de samme under et endret navn.
Men det behager de ugifte å laste deg med påtatt klage.
Hva så, om de laster den de søker i tystet sinn?
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Som en blomst vokser lønnlig i en inngjerdet hage,
ukjent for kveget, opprevet av ingen plog,
som brisene kjærtegner, solen styrker, regnet fostrer,
den har mange gutter, mange piker ønsket seg;
men når den samme, plukket av en fin negl, er visnet,
har ingen gutter, ingen piker ønsket seg den:
slik er en jomfru, mens hun forblir uberørt, mens hun er kjær for sine;
når hun har mistet den kyske blomst med besmittet legeme,
forblir hun verken gutters glede eller pikers kjære.
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.
Som en enslig vinranke som vokser på en naken mark
aldri hever seg, aldri fostrer en moden drue,
men bøyende sitt ømme legeme under den nedadvendte vekt
rører nå så vidt sin ytterste rankespiss med roten,
den dyrker ingen bønder, ingen okser:
men om den samme tilfeldig er forenet med en alm som ektemann,
den dyrker mange bønder, mange okser:
slik er en jomfru, mens hun forblir uberørt, mens hun eldes udyrket;
når hun i moden tid har oppnådd et jevnbyrdig ekteskap,
er hun mer kjær for sin mann og mindre forhatt av sin far.
Og du, kjemp ikke mot en slik ektemann, jomfru.
Det er ikke rett å kjempe mot ham som faren selv overga deg til,
faren selv med moren, som du må adlyde.
Din jomfrudom er ikke helt din egen, den er dels foreldrenes:
en tredjedel er gitt faren, en tredjedel moren,
bare en tredjedel er din. Kjemp ikke mot de to,
som ga svigersønnen sine rettigheter sammen med medgiften.
Hymen, å Hymenaios, Hymen, kom, å Hymenaios.

Attis, båret over de høye hav på rask farkost,
da han med ivrig, hastig fot nådde den frygiske lund
og trådte inn på de skogkranste, skyggefulle steder til gudinnen,
egget der av rasende vanvidd, forvirret i sinnet,
slynget han fra seg lemmenes byrde med en skarp flintstein.
Og da hun således kjente sine lemmer å være uten mann,
mens hun ennå flekket jordens grunn med friskt blod,
grep hun i hast med snøhvite hender den lette tromme,
trommen, Kybeles horn, dine innvielser, mor,
og mens hun med ømme fingre slo den hule oksehud,
tok hun skjelvende til å synge dette for sine følgesvenner:
Kom, gå til Kybeles høye lunder samlet, dere Galler,
gå samlet, den dindymenske herskerinnes flakkende flokk,
som søkte fremmede steder likesom landflyktige,
og fulgte min lære under min ledelse, mine følgesvenner,
dere som bar den rivende sjø og havets ville storm
og gjorde deres legeme mannløst av altfor stort hat til Venus,
gled deres herskerinnes sinn med hastige omflakkinger.
La sen nøling vike fra sinnet; gå samlet, følg
til Kybeles frygiske hjem, til gudinnens frygiske lunder,
der cymbelens røst lyder, der trommene runger,
der den frygiske fløytespiller synger dypt på den krumme rørfløyte,
der de eføykranste mænader kaster sine hoder voldsomt,
der de driver de hellige riter med skarpe hyl,
der gudinnens flakkende skare pleier å sverme,
dit det sømmer seg for oss å ile med hastige dansetrinn.
Da Attis, den falske kvinne, hadde sunget dette for sine følgesvenner,
hyler skaren plutselig med bevende tunger,
den lette tromme brøler igjen, de hule cymbler klinger,
og koret iler til det grønne Ida med hastig fot.
Rasende, gispende, forvillet går Attis, dragende etter pusten,
ledsaget av trommen, gjennom de skyggefulle lunder som fører,
lik en utemmet kvige som skyr åkets byrde:
de rivende Galler følger sin snarfotede fører.
Og da de, matte, nådde Kybeles hjem,
tar de søvn uten Ceres etter altfor stort strev.
En treg døs dekker deres øyne med synkende matthet:
sinnets rasende vanvidd viker i myk hvile.
Men da Solens gyllne ansikt med strålende øyne
gjennomlyste den hvite eter, den harde jord, det ville hav,
og drev nattens skygger bort med friske, drønnende hester,
da flyktet Søvnen fra den vekte Attis og fór raskt bort:
gudinnen Pasithea tok imot ham i sitt skjelvende fang.
Slik, etter myk hvile, uten rivende vanvidd,
da Attis selv i sitt bryst overveide sin gjerning,
og med klart sinn så hva hun var uten og hvor hun var,
vendte hun med kokende sinn tilbake til stranden igjen.
Der, mens hun så de øde hav med tårefylte øyne,
talte hun sørgmodig til sitt fedreland med ynkelig røst:
Å fedreland, min skaper, å fedreland, min moder,
jeg som ulykkelig forlot deg, likesom rømte
tjenere pleier å forlate sine herrer, og bar min fot til Idas lunder,
for å være blant sne og villdyrs iskalde huler
og oppsøke alle deres skjul i vanvidd,
hvor eller på hvilke steder tror jeg deg å ligge, fedreland?
Selve pupillen lengter etter å rette sin blikkskarphet mot deg,
mens mitt sinn en kort stund er uten vill rasing.
Skal jeg bæres til disse lunder, fjernt fra mitt hjem?
Skal jeg savne fedreland, gods, venner, foreldre?
Skal jeg savne torget, bryteplassen, løpebanen og gymnasene?
Ulykkelig, akk ulykkelig, du må klage atter og atter, mitt sinn.
For hvilken skikkelse er det jeg ikke har gjennomgått?
Jeg, en kvinne, jeg en yngling, jeg en efebe, jeg en gutt,
jeg var gymnasets blomst, jeg var oljens pryd:
mine var de tette dører, mine de varme terskler,
mitt var huset kranset med blomstrende kranser,
når jeg måtte forlate mitt sovekammer ved solens oppgang.
Skal jeg nå bæres som gudenes tjenerinne og Kybeles trellkvinne?
Skal jeg være en mænade, jeg en del av meg selv, jeg en ufruktbar mann?
Skal jeg bebo det grønne Idas iskalde, snøkledde steder?
Skal jeg føre mitt liv under Frygias høye tinder,
der hjorten bor i skogen, der villsvinet flakker i lunden?
Nå, nå angrer jeg det jeg gjorde, nå, nå gremmer det meg.
Da denne lyden raskt fór fra de rosenrøde lepper
og bar det nye budskap til gudenes to ører,
løsner Kybele det sammenbundne åk fra sine løver
og egger den venstre fiende av kveget og taler så:
Kom, sa hun, gå, du grumme, gå, la vanvidd drive ham,
la ham ved vanviddets slag bæres tilbake til lundene,
han som altfor fritt begjærer å flykte fra mitt herredømme.
Kom, slå ryggen med halen, tål dine egne slag,
la alle steder gjenlyde av brølende drønn,
rist voldsomt den rødgule manke på din muskuløse nakke.
Slik taler den truende Kybele og løsner åket med hånden.
Udyret egger seg selv, ansporer sitt rasende sinn,
går, brøler, bryter buskaset med flakkende fot.
Men da det nådde de fuktige steder på den hvitnende strand
og så den ømme Attis nær havets marmorflate,
gjør det utfall: han, avsindig, flyktet til de ville lunder:
der var han alltid, all sin livstid, en trellkvinne.
Gudinne, store gudinne, gudinne Kybele, gudinne, herskerinne over Dindymon,
måtte all din rasing være fjern fra mitt hjem, herskerinne:
driv andre til vanvidd, driv andre til raseri.

Furer, fordum født på Pelions topp,
sies å ha svømt gjennom Neptuns klare bølger
til Fasis’ strømmer og Aietes’ grenser,
da utvalgte ynglinger, det argivske ungdomsblod,
i ønske om å røve det gyldne skinn fra kolkherne,
våget å fare over de salte grunner på rask farkost,
feiende de blå flater med årer av gran.
Gudinnen som vokter borgene på de høye byer
gjorde selv vognen som fløy for en lett bris,
og føyde furuflettverket til den bøyde kjøl.
Den innviet først den uerfarne Amfitrite til ferden.
Så snart den kløvde den vindfulle flate med baugen
og bølgen, vridd av årene, hvitnet av skum,
dukket havfruenes ansikter opp av den skummende malstrøm,
Nereidene, undrende over underet.
På den dagen, om noen annen, så dødelige med sine øyne
havnymfene med bart legeme,
ragende opp av den grå malstrøm til brystene.
Da sies Peleus å ha tent i kjærlighet til Thetis,
da foraktet ikke Thetis menneskelige bryllup,
da innså faren selv at Peleus burde forenes med Thetis.
Å dere helter, født i tidsaldrenes altfor etterlengtede tid,
vær hilset, guders ætt, å gode mødres
avkom, vær hilset atter
dere skal jeg ofte påkalle i min sang, dere,
og fremfor alt deg, herlig løftet ved lykkelige bryllupsfakler,
Thessalias støtte, Peleus, til hvem Jupiter selv,
gudenes far selv, overlot sin egen elskede.
Deg holdt den skjønneste Thetis, Nereus’ datter?
Deg lot Tethys føre bort sitt barnebarn,
og Oseanos, som omslynger hele jordkretsen med hav?
Så snart de etterlengtede dager kom, da tiden var fullendt,
fyller hele Thessalia huset med forsamling,
kongsgården fylles av en jublende skare:
de bærer gaver foran seg, viser gleden i ansiktet.
Kieros forlates, de forlater det ftiotiske Tempe
og Krannons hus og Larissas murer,
de samles i Farsalos, de fyller Farsalias tak.
Ingen dyrker markene, oksenes nakker blir myke,
den lave vinranke renses ikke med krumme river,
ikke bryter oksen jordklumpen med den bøyde plog,
ikke tynner beskjærernes segd treets skygge,
skitten rust legger seg på de forlatte ploger.
Men hans egen bolig, hvor langt den rike kongsgården strekker seg,
stråler av glinsende gull og sølv.
Elfenbenet skinner hvitt på tronene, begrene på bordet glinser,
hele huset gleder seg, praktfullt av kongelig skatt.
Men gudinnens brudeleie er stilt opp
midt i salen, polert av indisk elfenben,
dekket av purpur farget med sneglens rosenrøde saft.
Dette teppet, brodert med de gamle menneskers skikkelser,
viser heltenes dyder med underfull kunst.
For her, skuende ut fra Dias brusende strand,
ser Ariadne Theseus vike med sin raske flåte,
mens hun bærer utemmet raseri i sitt hjerte,
og ennå ikke tror hun ser det hun ser,
siden hun da, nettopp vekket av den svikefulle søvn,
ser seg selv, ulykkelig, forlatt på den ensomme sand.
Men den glemsomme ynglingen, flyktende, pisker vannet med årer,
og etterlater sine tomme løfter til den vindfulle storm.
Ham skuer Minos’ datter langt borte fra tangen med sørgmodige øyne,
lik en steinstøtte av en bakkantinne, akk,
hun skuer og bølger på store bølger av bekymring,
holder ikke lenger den fine hue på sitt gule hår,
er ikke dekket over det tilslørte bryst med lett kappe,
er ikke bundet om de melkehvite bryst med det runde belte,
alt dette, gled ned fra hele hennes legeme her og der,
lekte saltbølgene med foran hennes føtter.
Men da, verken om huen eller den flytende kappe
brydde hun seg, men av hele sitt bryst, Theseus,
av hele sin sjel, av hele sitt sinn hang hun, fortapt, ved deg.
Akk ulykkelige, som Erycina med stadige sorger
gjorde vanvittig, sående tornefulle bekymringer i hennes bryst,
i den stund, fra den tid da den grumme Theseus,
utgått fra Piraevs’ krumme kyster,
nådde den urettferdige konges gortynske tak.
For man forteller at Kekrops’ folk, fordum tvunget av en grusom pest
til å bøte for drapet på Androgeos,
pleide å gi utvalgte ynglinger og samtidig de ugifte pikers pryd
som måltid til Minotauros.
Da de trange murer ble plaget av disse ulykker,
valgte Theseus selv å ofre sitt eget legeme
for sitt kjære Aten, heller enn at slike
lik, som ikke er lik, skulle føres fra Kekrops’ by til Kreta.
Og således, drevet frem på lett skip og milde vinder,
kom han til den storsinnede Minos og hans stolte bolig.
Så snart den kongelige jomfru så ham med begjærlig blikk,
hun som det kyske leie, åndende søte dufter,
ennå fostret i morens myke favn,
lik myrtene som Eurotas’ elver frembringer,
eller de farger som vårbrisen lokker frem,
vendte hun ikke sine flammende øyne bort fra ham
før hun grep flammen i hele sitt legeme
og brant helt gjennom, i sitt innerste marg.
Akk, du som ynkelig egger raseri med grusomt hjerte,
hellige gutt, som blander menneskenes gleder med bekymringer,
og du som hersker over Golgi og det løvrike Idalion,
på hvilke bølger kastet dere den flammende pike i sinnet,
sukkende ofte etter den gullhårede fremmede!
Hvor stor frykt bar hun i sitt matte hjerte,
hvor mye blekere ble hun ofte enn gullets glans,
da Theseus, i begjær etter å kjempe mot det grumme udyr,
enten søkte døden eller ærens lønn.
Likevel, idet hun lovte gudene små gaver, ikke uvelkomne,
tente hun forgjeves løfter med taus leppe.
For likesom en utemmet virvelvind, vridende eiken med sitt pust,
river opp en eik som svinger armene på den høye Tauros
eller en kongleprydet furu med svettende bark
(den, langt borte, revet opp med røttene,
faller forover, og bryter vidt alt i sin vei),
slik strakte Theseus det grumme udyr til jorden med beseiret legeme,
mens det forgjeves kastet hornene mot de tomme vinder.
Derfra vendte han sin fot tilbake, uskadd, med megen ære,
styrende sine flakkende skritt med en tynn tråd,
for at ikke labyrintens uoverskuelige villfarelse
skulle narre ham når han gikk ut av bygningens vindinger.
Men hvorfor skulle jeg, avveket fra mitt første kvad, fortelle mer,
hvordan datteren, forlatende farens ansikt,
og søsterens favn, og til sist morens,
hun som ulykkelig gledet seg over sin fortapte datter,
foretrakk Theseus’ søte kjærlighet fremfor alt dette,
eller hvordan hun, båret på skip til Dias skummende strand,
kom, eller hvordan hennes ektemann, dragende bort med glemsomt hjerte,
forlot henne med øyne bundet av søvn?
Ofte, forteller man, at hun, rasende med brennende hjerte,
lot klare røster strømme fra sitt dypeste bryst,
og snart, sørgmodig, besteg de bratte fjell,
hvorfra hun kunne strekke blikket ut over havets øde brenninger,
snart løp hun ut mot det skjelvende havs bølger,
løftende de myke plagg fra sitt bare legg,
og sa dette, sørgmodig, med sine ytterste klager,
mens hun frembrakte kalde hulk med våt munn:
Slik, troløse, førte du meg bort fra fedrenes altre,
og forlot meg, troløse, på den øde strand, Theseus?
Slik, dragende bort med forsømt gudsmakt,
bærer du, akk glemsomme, hjem forbannede mensvergelser?
Kunne intet bøye ditt grusomme sinns
beslutning? Var ingen mildhet for hånden i deg,
så ditt harde bryst ville forbarme seg over meg?
Men slike smigrende løfter ga du meg ikke fordum
med din røst, ikke dette bød du meg ulykkelige å håpe,
men glade ekteskap, men etterlengtede bryllup:
alt dette river de luftige vinder forgjeves i stykker.
Nå, la ingen kvinne tro på en mann som sverger,
la ingen håpe at en manns tale er trofast:
mens deres sinn i begjær lengter etter å oppnå noe,
frykter de ikke å sverge, sparer på intet løfte:
men så snart det begjærlige sinns lyst er tilfredsstilt,
minnes de intet av sine ord, bryr seg ikke om sine mensvergelser.
Visselig reddet jeg deg da du kvervlet midt i dødens malstrøm,
og valgte heller å miste min bror
enn å svikte deg, svikefulle, i din ytterste nød:
for dette skal jeg gis som bytte til å sønderrives av villdyr og fugler,
og ikke gravlegges død under påkastet jord.
Hvilken løvinne fødte deg under en ensom klippe,
hvilket hav unnfanget deg og spyttet deg ut av skummende bølger,
hvilken Syrte, hvilken rovgriske Skylla, hvilken øde Kharybdis,
du som gir slik lønn for et søtt liv?
Om vårt ekteskap ikke var deg kjært,
fordi du gruet for din strenge gamle fars bud,
kunne du likevel ha ført meg til din bolig,
hvor jeg som trellkvinne kunne tjene deg med gledelig arbeid,
badende dine hvite føtter i klart vann,
eller bredende ditt leie med purpurteppe.
Men hvorfor klager jeg forgjeves til de intetanende vinder,
forvillet av min ulykke, de som, utstyrt med ingen sanser,
verken kan høre de utsendte røster eller gi dem tilbake?
Men han vender seg alt nesten midt ute i bølgene,
og ingen dødelig viser seg på den tomme tang.
Slik nektet den grumme skjebne, altfor hånlig i min ytterste stund,
til og med ører for mine klager.
Allmektige Jupiter, om bare de kekropiske skip
ikke i første stund hadde rørt den knossiske kyst,
og den troløse sjømann, som bar den grufulle tributt til den utemmede tyr,
ikke hadde festet sitt tau på Kreta,
og denne onde fremmede, skjulende grusomme planer under en søt skikkelse,
ikke hadde hvilt i vår bolig!
For hvor skal jeg vende meg? På hvilket håp skal jeg, fortapt, støtte meg?
Skal jeg søke Idas fjell? Akk, den vide malstrøm
skiller meg der havets ville flate deler oss.
Skal jeg håpe på min fars hjelp, ham jeg selv forlot,
idet jeg fulgte en yngling stenket med min brors blod?
Skal jeg trøste meg med min ektemanns trofaste kjærlighet,
han som flykter, bøyende de seige årer i malstrømmen?
Dessuten er stranden uten tak, en ensom øy,
og ingen utvei åpner seg for havets omkransende bølger:
ingen mulighet for flukt, intet håp: alt er stumt,
alt er øde, alt viser døden.
Likevel skal ikke mine øyne matte seg i død før dette,
og ikke skal sansene vike fra mitt trette legeme
før jeg krever en rettferdig bot fra gudene for mitt svik,
og påkaller himmelboernes troskap i min siste time.
Derfor, dere Eumenider, som straffer menns gjerninger med hevnende straff,
dere hvis panne, kranset med slangehår,
bærer frem det pustende brysts vrede,
kom hit, hit, hør mine klager,
som jeg, akk ulykkelige, tvinges til å frembringe fra mitt ytterste marg,
hjelpeløs, brennende, blind av vanvittig raseri.
Siden de fødes sanne fra mitt dypeste bryst,
la dere ikke min sorg forsvinne forgjeves,
men med det sinn Theseus forlot meg ensom,
med det sinn, gudinner, la ham bringe død over seg og sine.
Etter at hun hadde utøst disse røster fra sitt sørgmodige bryst,
engstelig krevende straff for de grusomme gjerninger,
nikket himmelboernes hersker med uovervinnelig gudsmakt,
og ved dette nikk skalv jorden og de grufulle
hav, og verden ristet de blinkende stjerner.
Men Theseus selv, med sinnet tilsådd av blind tåke,
slapp fra sitt glemsomme bryst alt
som han før hadde holdt fast med standhaftig sinn,
og løftet ikke de søte tegn for sin sørgmodige far,
og viste seg ikke å skue den erektheiske havn i god behold.
For man forteller at fordum, da Aigevs betrodde sin sønn til vindene
med flåten, idet han forlot gudinnens murer,
ga han ynglingen slike bud da han omfavnet ham:
Min sønn, min eneste, meg langt kjærere enn livet,
min sønn, som jeg tvinges til å sende ut i tvilsomme farer,
nettopp gitt meg tilbake i min alderdoms ytterste ende,
siden min skjebne og din brennende manndom
river deg fra meg mot min vilje, jeg hvis matte
øyne ennå ikke er mette av min sønns kjære skikkelse,
jeg skal ikke sende deg glad, med jublende hjerte,
og ikke la deg bære den gunstige skjebnes tegn,
men først skal jeg utøse mange klager fra mitt sinn,
tilskitnende mitt grå hår med jord og påkastet støv,
deretter skal jeg henge fargede seil på den flakkende mast,
så det mørkfargede seil av iberisk rust
kan vise vår sorg og vårt sinns brann.
Men om hun som bor i det hellige Iton gir deg det,
hun som nikket ja til å verne vår ætt og Erektheus’ bolig,
at du stenker din høyre hånd med tyrens blod,
da sørg for at disse bud, gjemt i ditt hukommende hjerte,
lever, og at ingen tid utsletter dem,
så snart dine øyne får se våre høyder,
skal rærne overalt legge av det sørgelige plagg,
og de vridde tau heise hvite seil,
så jeg, når jeg ser dem, med glad sinn snarest
kan kjenne den glade fryd, når en gunstig tid gir deg tilbake.
Disse bud, som Theseus før holdt fast med standhaftig sinn,
forlot ham, likesom skyer drevet av vindenes pust
forlater den luftige topp av et snødekt fjell.
Men faren, mens han søkte utsikt fra borgens topp,
og fortærte sine engstelige øyne i stadig gråt,
kastet seg hodestups fra klippens topp
da han først så det oppblåste seils tøy,
i tro om at Theseus var tapt ved en grusom skjebne.
Slik mottok den grumme Theseus, da han trådte inn i sitt fars hus,
selv den samme sorg som han med glemsomt sinn
hadde brakt over Minos’ datter.
Hun, som da skuet sørgmodig ut mot den vikende kjøl,
veltet mangfoldige bekymringer i sitt sårede sinn.
Men på en annen del fløy den blomstrende Iakkhos
med satyrenes skare og de nysiske silener,
søkende deg, Ariadne, og tent av kjærlighet til deg.
Da raste de ivrige overalt med forvillet sinn,
euhoe, bakkantinner, euhoe, bøyende sine hoder.
Noen av dem svingte tyrsosstaver med tildekket spiss,
noen kastet lemmene av en sønderrevet ungokse,
noen omgjordet seg med snodde slanger,
noen feiret de dunkle orgier med hule kurver,
orgier som de vanhellige forgjeves begjærer å høre,
andre slo trommene med utstrakte hender
eller vakte fine klanger av det runde bronse,
mange blåste hese drønn av horn,
og den barbariske fløyte skrek med grufull sang.
Med slike skikkelser var teppet rikt prydet,
og dekket brudeleiet, omslynget av sitt eget stoff.
Etter at den thessaliske ungdom hadde mettet seg
med å beskue dette begjærlig, begynte de å vike for de hellige guder.
Her, likesom Zefyros, som om morgenen kruser det stille hav med sitt pust,
egger de skrånende bølger
mens morgenrøden stiger under den vandrende sols terskel,
de som først, drevet av mildt pust, går sakte frem,
og lyder lett med latterens klang,
siden, mens vinden vokser, tetner de mer og mer
og gjenskinner langt borte fra purpurlyset når de svømmer,
slik gikk de da, forlatende forhallens kongelige tak,
hver for seg med flakkende fot til sitt.
Etter deres bortgang kom først Kheiron fra Pelions topp,
bærende skogens gaver:
for alle de blomster som slettene bærer, som Thessalias egn
frembringer på de store fjell, som den fruktbare vårvind Favonius
føder ved elvens bølger,
disse bar han selv, flettet i blandede kranser,
og huset lo, mildnet av den gledelige duft.
Straks er Peneios her, forlatende det grønnende Tempe,
Tempe som skogene omkranser hengende ovenfra,
til å feires av de doriske naiaders danser,
ikke tomhendt: for han bar med røttene høye
bøker og rette, ranke laurbær,
ikke uten den nikkende platan og den bøyelige søster
til den flammende Faethon, og den luftige sypress.
Disse plantet han vidt rundt boligen, sammenflettet,
så forhallen kunne grønnes, tilslørt av mykt løv.
Etter ham følger den kløktige Prometheus,
bærende de svunne spor av sin gamle straff,
som han fordum, med lemmene bundet til klippen med lenke,
betalte, hengende fra de bratte tinder.
Deretter kom gudenes far med sin hellige hustru og sine barn,
forlatende deg alene på himmelen, Foibos,
og samtidig din tvillingsøster, som bor på Idris’ fjell:
for din søster foraktet Peleus likesom du,
og ville ikke feire Thetis’ bryllupsfakler.
Etter at de hadde bøyd sine lemmer på de snøhvite seter,
ble bordene rikelig lastet med mangfoldig mat,
mens Parkene imens, ristende sine legemer med skjelvende bevegelse,
begynte å frembringe sannsigende sanger.
En hvit kledning, som overalt omsluttet deres skjelvende legeme,
omgjordet anklene med purpurrand,
men rosenrøde bånd hvilte på deres snøhvite hoder,
og hendene utførte som seg hør og bør sitt evige arbeid.
Venstre hånd holdt rokken, kledd i myk ull,
høyre hånd, som lett trakk ut trådene med oppadvendte
fingre, formet dem, deretter, vridende med nedadvendt tommel,
snudde den balanserte tein med den runde virvel,
og således, plukkende med tannen, jevnet den alltid arbeidet,
og bitte ullbiter hang ved de tørre lepper,
biter som før hadde stått ut fra den glatte tråd.
Men foran deres føtter voktet flettede kurver
den skinnende ulls myke fliker.
Da, mens de plukket ullen, med klar røst
utøste de slike skjebner i guddommelig sang,
en sang som ingen senere tid skal beskylde for svik:
Å du som øker din store ære med dyder,
Emathias vern, herligste ved din sønn,
motta det søstrene åpenbarer deg på denne glade dag,
et sannsigende orakel. Men dere, som skjebnene følger,
løp, dragende veften, løp, tener.
Snart kommer Aftenstjernen til deg, bærende det ektemenn ønsker,
snart kommer din hustru med lykkelig stjerne,
hun som skal fylle ditt sinn med sinnbøyende kjærlighet,
og berede seg til å forene sin matte søvn med din,
leggende de glatte armer under din sterke nakke.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Intet hus har noensinne rommet slike kjærligheter,
ingen kjærlighet har forenet elskende med slik pakt
som den enighet som råder mellom Thetis og Peleus.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Dere skal føde Akhillevs, uten frykt,
kjent for sine fiender ikke ved ryggen, men ved sitt tapre bryst,
han som, seierrik i den flakkende løpsstrid,
skal overgå hindens flammende spor.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Ingen helt skal måle seg med ham i krig,
når de frygiske sletter skal renne av teukrisk blod,
og Pelops’ menedige tredje arving
skal legge Troias murer øde i langvarig krig.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Hans ypperlige dyder og berømte gjerninger
skal mødre ofte bevitne ved sine sønners begravelse,
når de løser det ustelte hår fra sitt grå hode,
og flekker sine visne bryst med kraftløse hender.
Løp, dragende veften, løp, tener.
For likesom en høstarbeider, som avskjærer de tette aks,
under den brennende sol meier de gulnede marker,
skal han strekke troernes legemer til jorden med fiendtlig sverd.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Skamandros’ bølge skal vitne om hans store dyder,
den som brer seg vidt ut i den rivende Hellespont,
hvis løp han skal snevre inn med hauger av drepte legemer,
og gjøre de dype strømmer lune, blandet med blod.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Endelig skal også det bytte som gis til døden vitne,
når den runde gravhaug, opphopet på en høy voll,
tar imot den slåtte jomfrus snøhvite lemmer.
Løp, dragende veften, løp, tener.
For så snart skjebnen gir de trette akhaiere makt
til å løse den dardanske bys neptunske bånd,
skal de høye graver fuktes av Polyxenas blod,
hun som, likesom et offer som segner for det tveeggede sverd,
skal kaste sin lemlestede kropp forover på bøyd kne.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Så kom, forén de etterlengtede kjærligheter i sinnet.
La ektemannen ta imot gudinnen i lykkelig pakt,
la bruden nå omsider gis til sin begjærlige mann.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Ammen, som ser henne igjen ved morgengry,
skal ikke kunne legge gårsdagens tråd om hennes hals
(løp, dragende veften, løp, tener),
og den engstelige mor, sørgmodig over datterens uenige
særleie, skal ikke slutte å håpe på kjære barnebarn.
Løp, dragende veften, løp, tener.
Slik sang Parkene fordum, spående lykkelige
sanger for Peleus fra sitt guddommelige bryst.
For himmelboerne pleide fordum å besøke heltenes
kyske hjem åpenlyst og vise seg for den dødelige forsamling,
mens fromheten ennå ikke var foraktet.
Ofte skuet gudenes far, når han vendte tilbake til sitt strålende tempel,
da de årlige ofre kom på festdagene,
hundre okser segne til jorden.
Ofte drev den omflakkende Liber sine thyiader med utslått hår,
euende, fra Parnassos’ høyeste topp,
mens delferne, styrtende om kapp fra hele byen,
glade tok imot guden med rykende altre.
Ofte i krigens dødbringende strid egget Mavors,
eller den rivende Tritons herskerinne, eller den ramnusiske jomfru,
selv nærværende de væpnede skarer av mennesker.
Men etter at jorden ble besmittet med avskyelig brøde,
og alle drev rettferdigheten bort fra sitt begjærlige sinn,
brødre stenket sine hender med brødres blod,
sønnen holdt opp å sørge over sine døde foreldre,
faren ønsket sin førstefødte sønns død
for å kunne nyte den ugifte stemors blomst,
den ufromme mor, som la seg under sin intetanende sønn,
fryktet ikke ufromt å vanhellige husgudene,
alt tillatelig og utillatelig, blandet i ond galskap,
har vendt gudenes rettferdige sinn bort fra oss.
Derfor verdiger de ikke å besøke slike forsamlinger,
og tåler ikke å berøres av det klare lys.

Selv om bekymring, sløvet av stadig smerte, kaller meg
bort fra de lærde jomfruer, Ortalus,
og mitt sinns tanke ikke evner å frembringe Musenes søte
frukt: så sterkt bølger den selv i slike ulykker —
for nettopp har bølgen fra Lethes malstrøm
skylt min brors bleke fot,
ham som den troiske jord, under Rhoiteons kyst,
knuser, revet bort fra våre øyne.
Aldri skal jeg heretter skue deg, bror, kjærere enn livet:
men visselig skal jeg alltid elske deg,
alltid synge sanger sørgmodige ved din død,
slike som den daulishe fugl synger under grenenes tette skygger,
klagende over den fortærte Itylos’ skjebne —
men likevel, i slike sorger, Ortalus, sender jeg
deg disse oversatte sanger av Battos’ sønn,
for at du ikke skal tro at dine ord, forgjeves betrodd de flakkende vinder,
kanskje er runnet ut av mitt sinn,
likesom et eple, sendt som brudgommens hemmelige gave,
ruller frem fra jomfruens kyske fang,
det som, gjemt under det myke plagg av den ulykkelige, glemt,
rystes ut når hun springer opp ved morens komme;
og det drives hodestups i rennende fall nedover,
mens en avslørende rødme brer seg over hennes sørgmodige ansikt.

Han som gjennomskuet alle lys i den store verden,
som utforsket stjernenes oppgang og nedgang,
hvordan den rivende sols flammende glans formørkes,
hvordan stjernene viker til bestemte tider,
hvordan en søt kjærlighet i hemmelighet forviser Trivia under Latmos’ klipper
og kaller henne ned fra sin luftbane,
den samme Konon så meg i himmelens lys,
en lokk fra Berenikes hode,
lysende klart, som hun med utstrakte glatte armer
lovte til mange av gudene,
i den tid da kongen, styrket ved nytt bryllup,
hadde dratt for å legge Assyrias grenser øde,
bærende de søte spor av den nattlige strid
han hadde utkjempet om jomfrudommens bytte.
Er Venus forhatt av nygifte, og gjøres foreldrenes gleder
til intet ved falske tårer
som de rikelig utgyter innenfor brudekammerets terskel?
Nei, så sant gudene hjelper meg, det er ikke sanne klager.
Det lærte min dronning meg ved sine mange klager,
da hennes nye mann dro ut til de grumme kamper.
Men du, forlatt, sørget du ikke over det tomme leie,
men over den tårefulle skilsmisse fra din kjære bror?
Hvor dypt fortærte bekymring ditt sørgmodige marg!
Hvordan, urolig i hele ditt bryst,
med sansene revet bort, sviktet ditt sinn! Men deg
kjente jeg visselig som storsinnet fra du var en liten jomfru.
Har du glemt den gode dåd, ved hvilken du vant et kongelig
ekteskap, som ingen taprere våget?
Men da, sørgmodig, idet du sendte din mann, hvilke ord talte du!
Jupiter, hvor ofte tørket du dine øyne med sørgende hånd!
Hvilken så stor gud forandret deg? Eller er det fordi elskende
ikke vil være langt fra den kjæres legeme?
Og der lovte du meg til alle gudene, for din søte ektemakes skyld,
ikke uten tyreblod,
om han vendte tilbake. På kort tid hadde han
lagt det erobrede Asia til Egyptens grenser.
For disse gjerninger, gjengitt til himmelens forsamling,
innfrir jeg ditt gamle løfte med en ny gave.
Motvillig, å dronning, vek jeg fra ditt hode,
motvillig: jeg sverger ved deg og ved ditt hode,
måtte den som forgjeves sverger ved det få det han fortjener:
men hvem kan kreve å måle seg med jernet?
Også det fjell ble styrtet, det største på jorden,
som Thias’ klare avkom farer over,
da mederne skapte et nytt hav, og da ungdommen
seilte med barbarisk flåte gjennom midten av Athos.
Hva skal hår gjøre, når slike ting viker for jernet?
Jupiter, måtte hele khalybernes ætt gå til grunne,
og den som først begynte å søke årer under jorden
og forme jernets hardhet!
De nettopp avskårne søsterlokker begråt min skjebne,
da Memnons brors, etiopierens,
enfødte, slående luften med nikkende vinger,
den bevingede hest til Arsinoe, Lokris’ herskerinne, viste seg,
og den, løftende meg gjennom de luftige skygger,
flyr av sted og legger meg i Venus’ kyske fang.
Zefyritis selv hadde sendt sin tjener dit,
den greske innbygger på Kanopos’ kyster.
Så det ikke bare skulle festes en gyllen krone
fra Ariadnes tinning på himmelens brokete lys,
men at vi også skulle stråle,
det innviede bytte fra et gult hode,
meg, fuktig av gråt, idet jeg kom til gudenes templer,
satte gudinnen som en ny stjerne blant de gamle:
for idet jeg rører Jomfruens og den grumme Løvens
lys, forenet med Kallisto, Lykaons datter,
vender jeg meg mot vest, som fører for den sene Bootes,
som knapt sent synker i det dype Oseanet.
Men skjønt gudenes fottrinn trykker meg om natten,
og lyset gir meg tilbake til den grå Tethys,
(la det være tillatt meg å tale dette med din tillatelse, ramnusiske jomfru:
for jeg skal ikke skjule sannheten av noen frykt,
og ikke om stjernene sønderriver meg med fiendtlige ord,
skal jeg unnlate å utfolde mitt sanne hjertes skjulte tanker)
gleder jeg meg ikke så mye over dette som jeg pines
av at jeg alltid skal være borte, borte fra min herskerinnes hode,
hun som jeg, mens hun ennå var jomfru, uberørt av alle
salver, drakk mange tusen sammen med.
Nå, dere som fakkelen har forenet i det etterlengtede lys,
overgi ikke deres legemer til deres samstemte menn,
og bar deres bryst med bortkastet plagg,
før onyksen skjenker meg gledelige gaver,
deres onyks, dere som dyrker rettens lover i kyskt leie.
Men hun som ga seg til uren utroskap,
akk, la den lette, unyttige støv drikke hennes onde gaver:
for jeg søker ingen lønn fra uverdige.
Men heller, å bruder, måtte enighet alltid bo i deres hjem,
alltid en stadig kjærlighet.
Men du, dronning, når du skuer stjernene og blidgjør
den guddommelige Venus med festlige lys,
la ikke meg, som er din, være uten salve,
men begave meg heller med rike gaver.
Hvorfor holder stjernene meg tilbake? Om bare jeg, kongelig lokk, kunne bli fri,
måtte Orion stråle nær Vannbæreren.

Å du, gledelig for din søte mann, gledelig for hans far,
vær hilset, og måtte den gode Jupiter styrke deg med sin kraft,
Dør, som de sier fordum tjente Balbus vennlig,
den gang den gamle selv holdt boligen,
og som de sier igjen tjente ondsinnet,
etter at du, da den gamle var strukket ut, ble en ektemanns dør,
si oss dog, hvorfor du sies å ha forandret deg
og forlatt den gamle troskap mot din herre.
Det er ikke (så sant jeg kan behage Caecilius, som jeg nå er overgitt til)
min skyld, skjønt den sies å være min,
og ingen kan si at jeg har gjort noe galt:
men det er dette folks dør, som gjør deg til det!
For, hvor enn noe blir funnet ille gjort,
roper alle mot meg: Dør, det er din skyld.
Det er ikke nok å si det med ett ord,
men å gjøre så enhver kjenner og ser det.
Hvordan kan jeg? Ingen spør eller bryr seg om å vite.
Vi vil det; nøl ikke med å si det til oss.
For det første, at en jomfru sies å ha blitt overgitt til oss,
er falskt. Ikke det at hennes første mann rørte henne,
han hvis dolk, hengende slappere enn en øm bete,
aldri løftet seg til midten av tunikaen:
men hans far sies å ha vanhelliget sin sønns leie
og besmittet det ulykkelige hus,
enten fordi hans ufromme sinn brant av blind kjærlighet,
eller fordi sønnen var ufruktbar av gold sæd,
og det måtte søkes en sterkere en, en som kunne
løse jomfruens belte.
En ypperlig far forteller du om, av underfull fromhet,
som selv urinerte i sin egen sønns fang.
Og ikke bare dette sier hun å ha kjent,
Brixia, under Kykneas’ vakttårn,
som den gule Mella iler forbi med myk strøm,
Brixia, elskede mor til mitt Verona,
men hun forteller om Postumius’ og Cornelius’ kjærlighet,
med hvem hun begikk sitt onde ekteskapsbrudd.
Her kunne noen si: Hva? Du, Dør, vet dette,
du som aldri får være borte fra din herres terskel,
og ikke lytter til folket, men hengt her på bjelken
bare pleier å lukke eller åpne huset?
Ofte hørte jeg henne med skjult røst fortelle,
alene med tjenestepikene, om sine skjenselsverk,
nevnende ved navn dem vi nevnte, siden hun
håpet at jeg verken hadde tunge eller øre.
Dessuten la hun til en viss en, som jeg ikke vil
nevne ved navn, for at han ikke skal løfte de røde bryn.
En høyreist mann, som fordum ble innblandet i store rettssaker
ved et falskt svangerskap fra en løgnaktig mage.

At du, tynget av skjebnen og en bitter ulykke,
sender meg dette brev, skrevet med tårer,
for at jeg skal løfte en skibbrudden, kastet opp av havets skummende bølger,
og gjenreise ham fra dødens terskel,
han som verken den hellige Venus tillater å hvile i myk søvn,
forlatt på et ensomt leie,
og heller ikke musene fryder med de gamle dikteres søte sang,
mens hans engstelige sinn våker gjennom natten,
det er meg kjært, siden du kaller meg din venn,
og herfra søker Musenes og Venus’ gaver.
Men for at ikke mine ulykker skal være deg ukjent, Manlius,
og du ikke skal tro jeg hater en gjests plikt,
hør hvilke skjebnebølger jeg selv er senket i,
så du ikke lenger søker lykkegaver av en ulykkelig.
Fra den tid da den rene toga først ble overgitt meg,
da min blomstrende alder feiret sin gledelige vår,
lekte jeg nok; ikke ukjent for oss er gudinnen
som blander en søt bitterhet med bekymringer:
men all denne iver har min brors død røvet fra meg i sorg.
Å bror, revet fra din ulykkelige meg,
du, du, døende, brøt mine gleder, bror,
med deg er hele vårt hus begravet sammen,
med deg gikk alle våre gleder til grunne sammen,
gleder som din søte kjærlighet næret i livet.
Ved hans død forjaget jeg fra hele mitt sinn
disse studier og all sjelens fryd.
Derfor, det du skriver, at det er en skam for Catullus
å være i Verona, fordi her enhver av bedre stand
varmer sine kalde lemmer på et forlatt leie,
det, Manlius, er ikke en skam, det er heller en ulykke.
Du tilgir meg da, om jeg ikke gir deg disse gaver,
som sorgen har røvet fra meg, siden jeg ikke evner det.
For at jeg ikke har stor forråd av skrifter,
kommer av at vi lever i Roma: der er mitt hjem,
der er min bolig, der tilbringes min alder;
hit følger meg bare én liten kiste av mange.
Siden det er så, vil jeg ikke du skal tro vi gjør dette
med ondsinnet sinn eller med lite edelt hjerte,
at det ikke er gitt deg forråd av begge deler du ber om:
av meg selv ville jeg tilby det, om jeg hadde noe forråd.

Jeg kan ikke tie, gudinner, om i hvilken sak Allius
hjalp meg, eller med hvor store tjenester,
for at ikke den flyktende tid, i glemsomme tidsaldre,
skal dekke hans iver med blind natt:
men jeg skal si det til dere, og dere skal si det videre til mange
tusen, og la dette ark tale når det er gammelt,
og la ham bli mer og mer kjent, død som han er,
og la ikke edderkoppen, spinnende sitt tynne nett høyt oppe,
gjøre sitt verk over Allius’ forlatte navn.
For dere vet hvilken bekymring den doble Amathusia ga meg,
og på hvilket vis hun styrtet meg,
da jeg brant så sterkt som Trinakrias klippe
og den maliske kilde ved oitiske Thermopylene,
og mine sørgmodige øyne ikke holdt opp
å tæres av stadig gråt, og mine kinn å fuktes av trist regn.
Likesom en bekk, glinsende på et luftig fjells topp,
springer frem fra den mosegrodde stein,
og når den, styrtet hodestups nedover den bratte dal,
går gjennom midten av det tettbygde folk,
en søt lindring for den trette, svette vandrer
når den tunge hete sprekker de utbrente marker:
her, likesom en gunstig bris, mildere pustende,
kommer til sjøfolk kastet i svart virvelvind,
nå påkalt ved Polluks’ bønn, nå ved Kastors,
slik var Allius’ hjelp for oss.
Han åpnet med vid sti den stengte mark,
og han ga oss et hus, og han ga oss en herskerinne,
hos hvem vi kunne utøve vår felles kjærlighet.
Dit bar min hvite gudinne seg med myk fot,
og satte sin skinnende fotsåle på den slitte terskel,
støttende seg på den knirkende sandal,
likesom Laodameia fordum, brennende av kjærlighet til sin mann,
kom til Protesilaos’ hus,
påbegynt forgjeves, da ennå ikke et offer med hellig blod
hadde forsonet de himmelske herrer.
Måtte intet behage meg så sterkt, ramnusiske jomfru,
at det uvørent påtas mot herrenes vilje.
Hvor det faste alter lengter etter fromt blod,
lærte Laodameia, da hun mistet sin mann,
tvunget til å slippe sin nye ektemakes hals
før én og enda en vinter, kommende,
i de lange netter hadde mettet hennes grådige kjærlighet,
så hun kunne leve videre etter et avbrutt ekteskap:
noe Parkene visste ikke var langt borte,
om han som soldat dro til Ilions murer:
for da hadde Troia, ved Helenas bortførelse, begynt
å egge Argivernes fremste menn til seg,
Troia (skjendsel!), felles grav for Asia og Europa,
Troia, bitre aske for alle menn og all manndom:
den som også brakte en ynkelig død over vår bror.
Akk bror, revet fra ulykkelige meg,
akk, gledelige lys revet fra en ulykkelig bror,
med deg er hele vårt hus begravet sammen,
med deg gikk alle våre gleder til grunne sammen,
gleder som din søte kjærlighet næret i livet.
Ham holder nå, så langt borte, ikke lagt blant kjente graver
eller nær sine frenders aske,
men begravet i det avskyelige Troia, det ulykksalige Troia,
et fremmed land på sin ytterste grunn.
Til det, forteller man, ilte da all den greske ungdom fra alle kanter
og forlot sine innerste arner,
for at ikke Paris, gledelig over den bortførte skjøge,
skulle nyte ledig fred i sitt uforstyrrede brudekammer.
Ved hvilken skjebne, skjønneste Laodameia,
ble da ekteskapet revet fra deg, søtere enn liv
og ånd: en slik malstrøm av kjærlighet, som slukte deg,
hadde ført deg ned i en bratt avgrunn,
lik den grekerne sier ved kyllenske Feneos
tørker ut jorden når myren er tømt og fet,
som fordum den falske sønn av Amfitryon
sies å ha gravd ut, huggende i fjellets marg,
i den tid da han med sikker pil slo Stymfalos’ udyr
på befaling fra en ringere herre,
for at himmelens dør skulle betres av flere guder,
og Hebe ikke være lenge i jomfrudom.
Men din dype kjærlighet var dypere enn den avgrunn,
som lærte deg, utemmet, å bære åket.
For ikke er et barnebarns hode så kjært
for en far, uttæret av alder, ammet av en sent født datter,
et barnebarn som, knapt omsider funnet som arving til bestefarens rikdom,
har fått sitt navn innført i de bevitnede tavler,
og som, fjernende en slektnings ufromme glede når han blir til latter,
jager gribben fra det grå hode:
ikke har heller noen due gledet seg så over sin snøhvite make,
en due som sies langt mer skamløst
alltid å plukke kyss med hakkende nebb
enn den kvinne som er ytterst begjærlig:
men du overgikk alene disse store lidenskaper,
da du først ble forenet med din gulhårede mann.
Ikke mindre verdig enn henne kom mitt lys,
mitt liv, seg til meg i mitt fang,
omkring hvem Amor, løpende hit og dit,
strålte hvit i en safrangul tunika.
Hun, om hun enn ikke er tilfreds med Catullus alene,
skal jeg bære den beskjedne herskerinnes sjeldne sidesprang,
for at vi ikke skal være altfor brysomme på dårers vis:
ofte fortærte også Juno, den største av himmelboerne,
sin flammende vrede over sin ektefelles skyld,
kjennende den altbegjærlige Jupiters mange sidesprang.
Men det er ikke rett å sammenligne mennesker med guder.
Løft den utakknemlige byrde av en skjelvende far.
Og likevel kom hun ikke til meg, ført ved en fars høyre hånd,
til et hus duftende av assyrisk vellukt,
men ga i den underfulle natt hemmelige små gaver,
røvet fra selve sin ektemanns fang.
Derfor er det nok, om det gis oss alene
den dag som hun merker med en hvitere stein.
Denne gave, fullført så godt jeg kunne i sang,
gis deg, Allius, for dine mange tjenester,
for at ikke denne og hin dag, og en annen og en annen,
skal berøre deres navn med skurvet rust.
Til dette skal gudene legge så mange gaver som Themis fordum
pleide å bringe de gamle fromme:
vær lykkelige, både du og ditt liv på samme tid,
og huset, hvor vi lekte, jeg og min herskerinne,
og han som i begynnelsen ga oss grunnen,
fra hvem alle våre goder først er født,
og langt fremfor alle hun som er meg kjærere enn meg selv,
mitt lys, ved hvis liv det er meg søtt å leve.

Undre deg ikke, Rufus, over hvorfor ingen kvinne
vil legge sitt ømme lår under deg,
ikke om du frister henne med en gave av sjeldent stoff
eller med den gjennomsiktige edelstens fryd.
Et ondt rykte skader deg, at det sies at det bor
en vill bukk i din armhules dal.
Ham frykter alle. Og ikke rart: for det er et svært ondt
dyr, som ingen vakker pike vil ligge med.
Så, enten drep denne grufulle nesepest,
eller hold opp å undre deg over hvorfor de flykter.

Min kvinne sier at hun ikke heller vil gifte seg med noen
enn med meg, ikke om Jupiter selv ba om henne.
Hun sier det: men hva en kvinne sier til en begjærlig elsker
bør skrives i vinden og det rivende vann.

Om noen med rette plages av en fæl bukk i armhulen,
eller om noen fortjent flås av treg gikt,
da har denne din rival, som utøver deres kjærlighet,
underfullt vunnet begge onder fra deg.
For hver gang han elsker, straffes de begge:
henne plager han med lukt, selv går han til grunne av gikt.

Du sa fordum at du bare kjente Catullus,
Lesbia, og ikke ville holde Jupiter fremfor meg.
Jeg elsket deg da, ikke bare som mengden elsker en elskerinne,
men som en far elsker sine sønner og svigersønner.
Nå kjenner jeg deg: derfor, om jeg enn brenner heftigere,
er du meg likevel langt billigere og lettere.
Hvordan er det mulig? spør du. Fordi en slik krenkelse tvinger
en elsker til å elske mer, men å ville vel mindre.

Hold opp å ville gjøre deg fortjent til takk fra noen,
eller å tro at noen kan bli from.
Alt er utakknemlig, det nytter intet å ha handlet vennlig:
ja, det kjeder heller, det kjeder og skader mer:
slik som meg, som ingen trykker tyngre og bitrere
enn han som nettopp hadde meg som sin ene og eneste venn.

Gellius hadde hørt at hans onkel pleide å skjenne
om noen talte eller gjorde utuktighet.
For at ikke dette skulle hende ham selv, kjelte han med onkelens
egen kone og gjorde onkelen til en Harpokrates.
Hva han ville, gjorde han: for selv om han nå skjender
onkelen selv, vil onkelen ikke si et ord.

Hit er mitt sinn ført ved din skyld, min Lesbia,
og har således ødelagt seg selv ved sin egen plikt,
at det nå verken kan ville deg vel, om du ble den beste,
eller holde opp å elske, om du gjorde alt.

Om det er noen glede for et menneske i å minnes tidligere
gode gjerninger, når han tenker at han er from,
og verken har krenket den hellige troskap eller i noen pakt
misbrukt gudenes makt til å bedra mennesker,
da venter mange gleder deg i et langt liv, Catullus,
av denne utakknemlige kjærlighet.
For alt hva mennesker kan si eller gjøre vel mot noen,
det er sagt og gjort av deg:
alt som gikk til grunne, betrodd et utakknemlig sinn.
Hvorfor da pine deg selv lenger?
Hvorfor ikke stålsette ditt sinn og føre deg selv bort derfra
og holde opp å være ulykkelig, mot gudenes vilje?
Det er vanskelig å legge fra seg en lang kjærlighet brått;
det er vanskelig, men få det gjort på hvilken måte du kan.
Dette er den eneste frelse, dette må du seire over;
gjør dette, enten det er mulig eller ikke.
Å guder, om det er deres å forbarme dere, eller om dere noensinne
har brakt ytterste hjelp til noen i selve døden,
se på ulykkelige meg og, om jeg har levd rent,
riv denne pest og fordervelse fra meg!
Akk, hvordan en sløvhet, snikende inn i mine innerste lemmer,
har drevet gledene ut av hele mitt bryst.
Nå ber jeg ikke lenger om at hun skal elske meg til gjengjeld,
eller, hva som er umulig, at hun skal ville være kysk:
jeg selv ønsker å bli frisk og legge fra meg denne fæle sykdom.
Å guder, gi meg dette for min fromhet.

Rufus, forgjeves og til ingen nytte betrodd som venn
(forgjeves? ja, med stor pris og til stor skade),
snek du deg slik inn på meg og, brennende mine innvoller,
akk, røvet du fra ulykkelige meg alle våre goder?
Du røvet dem, akk, vårt livs grusomme gift,
akk, vårt vennskaps pest.

Gallus har brødre, hvorav den ene har en yndig hustru,
den andre en yndig sønn.
Gallus er en fin mann: for han føyer sammen søte kjærligheter,
så en vakker pike ligger med en vakker gutt.
Gallus er en tåpelig mann, og ser ikke at han selv er ektemann,
han som, onkel, viser en onkels ekteskapsbrudd.
Men nå sørger jeg over dette, at din skitne spytt
har tilsølt den rene piks rene kyss.
Men det skal du ikke slippe ustraffet: for alle tidsaldre skal
kjenne deg, og ryktet, gammelt, skal fortelle hvem du er.

Lesbius er vakker: hvorfor ikke? Ham foretrekker Lesbia
fremfor deg med hele din ætt, Catullus.
Men la denne vakre selge Catullus med hele hans ætt,
om han finner tre kyss hos folk som kjenner ham.

Hva skal jeg si, Gellius, om hvorfor de rosenrøde leppene dine
blir hvitere enn vintersne,
når du går ut hjemmefra om morgenen, og når den åttende time
vekker deg av myk hvile på den lange dag?
Noe er det visst: eller hvisker ryktet sant
at du sluker en manns store, spente lem?
Slik er det visst: den stakkars Victors sprengte lysker
roper det, og lepper merket av utpresset sæd.

Kunne ingen i et så stort folk, Iuventius, være
en fin mann som du kunne begynne å elske,
utenom denne din gjest fra Pisaurums døende egn,
blekere enn en forgylt statue?
Han er nå ditt hjerte kjær, ham våger du å sette fremfor oss,
og du vet ikke hvilken udåd du begår.

Quintius, om du vil at Catullus skal skylde deg sine øyne,
eller noe annet som er kjærere enn øyne,
riv ikke fra ham det som er ham langt kjærere
enn øyne, eller hva som er kjærere enn øyne.

Lesbia sier mange onde ting om meg mens hennes mann er til stede:
dette er den største glede for den tåpen.
Muldyr, du merker intet. Om hun tidde, oss forglemt,
ville hun være frisk: men nå, at hun bjeffer og skjeller,
ikke bare minnes hun, men, hva som er langt skarpere,
hun er vred: det vil si, hun brenner og taler.

"Chommoda" sa han, når han ville si "commoda",
og "hinsidias" sa Arrius for "insidias",
og da håpet han underfullt å ha talt vel
når han hadde sagt "hinsidias" så sterkt han kunne.
Slik, tror jeg, hadde hans mor, slik hans frigitte morbror,
slik hans morfar og mormor talt.
Da han ble sendt til Syria, hvilte alles ører:
de hørte de samme ord milde og lette,
og fryktet ikke deretter slike ord,
da plutselig et grufullt bud kommer:
at de joniske bølger, etter at Arrius hadde dratt dit,
ikke lenger er joniske, men "hjoniske".

Jeg hater og elsker. Hvorfor jeg gjør det, spør du kanskje.
Jeg vet ikke, men jeg kjenner det skje, og jeg pines.

Quintia er vakker for mange, for meg er hun hvit, høy,
rank. Dette, hver ting for seg, innrømmer jeg,
men det hele, "vakker", nekter jeg: for det er ingen ynde,
ikke et korn av salt i et så stort legeme.
Lesbia er vakker, hun som, mens hun er skjønnest av alt,
alene har røvet all Venus’ ynde fra alle.

Ingen kvinne kan si seg elsket så mye
i sannhet, som du, min Lesbia, er elsket av meg.
Ingen troskap var noensinne så stor i noen pakt
som den som er funnet på min side i din kjærlighet.

Hva gjør han, Gellius, som med mor og søster
kåter seg og våker med kastede tunikaer?
Hva gjør han, som ikke lar onkelen få være ektemann?
Vet du hvor stor brøde han påtar seg?
Han påtar seg, å Gellius, så mye som ikke den ytterste Tethys
eller Oseanos, nymfenes far, kan vaske bort:
for det finnes ingen brøde han kan gå videre til,
ikke om han, med bøyd hode, slukte seg selv.

Gellius er tynn: hvorfor ikke? Han som har en så god mor
og en så livskraftig og så yndig søster,
og en så god onkel, og alt så fullt av piker,
slektninger, hvorfor skulle han holde opp å være mager?
Han som, om han ikke rører noe uten det som ikke er tillatt å røre,
gir deg grunn nok til å finne hvorfor han er mager.

Måtte en magus fødes av Gellius’ og hans mors avskyelige
forening, og lære persisk spådomskunst:
for en magus må avles av mor og sønn,
om persernes ufromme religion er sann,
så han med velbehagelig sang kan dyrke gudene,
smeltende det fete innvollsfett i flammen.

Ikke derfor, Gellius, håpet jeg at du ville være meg trofast
i denne min ulykkelige, denne fortapte kjærlighet,
fordi jeg kjente deg godt eller trodde deg standhaftig
eller i stand til å holde ditt sinn borte fra skammelig brøde,
men fordi jeg så at hun, hvis store kjærlighet fortærte meg,
verken var din mor eller søster;
og skjønt jeg var mye forenet med deg i omgang,
trodde jeg ikke det var grunn nok for deg.
Du fant det grunn nok: så stor er din glede i enhver
skyld hvor det er noe av brøde.

Lesbia taler alltid ondt om meg og tier aldri
om meg: Lesbia, måtte jeg gå til grunne om hun ikke elsker meg.
Ved hvilket tegn? Fordi mine er like mange: jeg forbanner henne
stadig, men måtte jeg gå til grunne om jeg ikke elsker.

Jeg er slett ikke ivrig etter å behage deg, Caesar,
og heller ikke etter å vite om du er en hvit eller svart mann.

Mentula driver hor. Mentula driver visselig hor.
Dette er det de sier: gryten samler selv sine urter.

Min Cinnas Zmyrna, endelig utgitt ni høster
etter at den ble påbegynt, og ni vintre etter,
mens imens Hortensius i ett år skrev fem hundre tusen vers,
Zmyrna skal sendes helt til Satrakhos’ hule bølger,
Zmyrna skal de grå tidsaldre lenge bla i.
Men Volusius’ annaler skal dø ved selve Padua
og ofte gi vide kapper til makrell.
Måtte min venns små minnesmerker være mitt hjerte kjære:
la folket glede seg over den oppblåste Antimakhos.

Om noe kjært eller velkomment kan hende de tause
graver fra vår smerte, Calvus,
den lengsel hvormed vi fornyer gammel kjærlighet
og gråter over vennskap som fordum gikk tapt,
da er visselig Quintilias for tidlige død ikke så stor en sorg
som hun gleder seg over din kjærlighet.

Jeg mente ikke (så sant gudene elsker meg) at det gjorde noen forskjell
om jeg luktet på Aemilius’ munn eller bak.
Det ene er ikke renere enn det andre, det andre ikke urenere,
men bak er faktisk renere og bedre:
for den er uten tenner. Munnen har tenner en halv fot lange,
og tannkjøtt som en gammel vognkasse,
og dessuten en flenge som en muldyrhoppes
kløyvde skjød pleier å ha når hun urinerer i heten.
Denne elsker mange og gjør seg til å være yndig,
og overgis ikke til møllen og eselet?
Om noen pike rører ham, skal vi ikke tro hun kan
slikke en syk bøddels bak?

Om noen, så mot deg, kan det sies, stinkende Victius,
det som sies til ordgytere og tåper:
med den tungen din, om det kom deg til nytte, kunne du
slikke bak og bondesko.
Om du vil ødelegge oss alle helt, Victius,
gap opp: du skal fullt oppnå det du begjærer.

Jeg stjal fra deg, mens du lekte, honningsøte Iuventius,
et lite kyss søtere enn søt ambrosia.
Men det slapp jeg ikke ustraffet fra: for mer enn en time,
minnes jeg, hang jeg festet på korsets topp,
mens jeg renset meg for deg og ikke med noen tårer kunne
mildne det minste av din grusomhet.
For så snart det var gjort, tørket du dine lepper, skyllet
med mange dråper, med alle fingre,
for at ikke noe smittet fra vår munn skulle bli igjen,
som en tilsølt skjøges skitne spytt.
Dessuten holdt du ikke opp med å overgi ulykkelige meg
til en fiendtlig Amor og pine meg på alle vis,
så det lille kysset, forvandlet fra ambrosia,
ble meg bitrere enn bitter nyserot.
Siden du setter en slik straff for min ulykkelige kjærlighet,
skal jeg aldri heretter stjele kyss.

Caelius elsker Aufilenus og Quintius Aufilena,
de veronesiske ynglingers blomst,
den ene broren, den andre søsteren. Dette er det man kaller
det sant søte broderlige fellesskap.
Hvem skal jeg heller favorisere? Deg, Caelius: for ditt vennskap
viste seg for oss enestående ved sine gjerninger,
da en vanvittig flamme brente mitt marg.
Vær lykkelig, Caelius, vær sterk i kjærlighet.

Båret gjennom mange folk og over mange hav
kommer jeg, bror, til denne sørgelige dødsoffer-fest,
for å gi deg dødens siste gave
og forgjeves tale til din stumme aske,
siden skjebnen har røvet deg selv fra meg,
akk, ulykkelige bror, urettferdig revet fra meg.
Men nå, imens, motta dette, som etter fedrenes gamle skikk
er overgitt som en sørgelig gave til dødsofferet,
strømmende av megen broderlig gråt,
og i evighet, bror, vær hilset og farvel.

Om noe fortrolig er betrodd av en trofast venn,
en hvis sinns troskap er dypt kjent,
da skal du finne meg viet ved deres rett,
Cornelius, og tro at jeg er blitt en Harpokrates.

Enten gi meg tilbake de ti tusen sesterser, Silo,
og vær så gjerne grusom og utemmet:
eller, om pengene fryder deg, hold opp, jeg ber deg,
med å være hallik og likevel grusom og utemmet.

Tror du jeg kunne tale ondt om mitt liv,
hun som er meg kjærere enn begge mine øyne?
Jeg kunne ikke, og om jeg kunne, ville jeg ikke elske så fortapt:
men du, med Tappo, gjør alt til uhyrligheter.

Mentula prøver å bestige det pipleiske fjell:
Musene kaster ham hodestups ut med høygafler.

Når man ser en utroper være sammen med en vakker gutt,
hva skal man tro, uten at han higer etter å selge seg?

Om noe noensinne har falt en i lodd som begjærte og ønsket det
uten å håpe, er dette en ekte glede for sinnet.
Derfor er også dette en glede for oss, kjærere enn gull,
at du gir deg tilbake, Lesbia, til begjærlige meg:
du gir deg tilbake til begjærlige og uventende meg, du bringer
deg selv til oss igjen. Å dag med hvitere merke!
Hvem lever lykkeligere enn meg alene, eller hvem kan si
det finnes noe mer ønskelig enn dette liv?

Om, Cominius, din grå alderdom, tilskitnet med urene skikker,
skulle gå til grunne ved folkets dom,
tviler jeg visselig ikke på at først din tunge, fiendtlig mot gode,
skåret ut, skal gis til den grådige gribb,
øynene, gravd ut, skal ravnen sluke med svart svelg,
innvollene hundene, de øvrige lemmer ulvene.

Gledelig, mitt liv, lover du at denne vår kjærlighet
mellom oss skal være evig.
Store guder, gjør at hun i sannhet kan love det
og si det oppriktig og av hjertet,
så det blir oss tillatt å føre gjennom hele livet
denne evige pakt om hellig vennskap.

Aufilena, gode elskerinner roses alltid:
de mottar betaling for det de påtar seg å gjøre.
Du, som lovte meg, som løy, er fiendtlig;
at du verken gir og ofte tar, er en udåd.
Enten er det en ærlig kvinnes sak å gjøre det, eller en kysk å ikke ha lovet,
Aufilena: men å rive til deg gavene
ved bedrag, gjør deg verre enn en grådig skjøge,
som prostituerer seg med hele sitt legeme.

Aufilena, å leve tilfreds med én mann alene
er en av de ypperste rosverdige gaver for gifte kvinner:
men det er bedre å ligge med hvem som helst
enn å føde fettere med sin egen onkel som mor.

En stor mann er du, Naso, og ikke stort samkvem har den med deg
som stiger ned: Naso, du er stor og en patikus.

Under Pompeius’ første konsulat pleide to, Cinna, å ha
Maecilia: nå som han er konsul igjen,
er de to blitt, men de enkelte er vokst til tusener
hver. Fruktbar er utroskapens sæd.

Med rette sies Mentula rik på Firmums beitemark,
han som har så mange ypperlige ting hos seg,
fuglefangst av alle slag, fisk, enger, åkrer og villdyr.
Forgjeves: han overgår avlingen med utgifter.
Så jeg innrømmer at han er rik, mens alt mangler;
la oss prise beitemarken, mens han selv mangler hjem.

Mentula har omtrent tretti mål eng ved siden,
førti med åker: resten er hav.
Hvorfor skulle han ikke kunne overgå Kroisos i rikdom,
han som i én beitemark eier så mange goder,
enger, åkrer, veldige skoger og beitemarker og myrer
helt til hyperboreerne og Oseanets hav?
Alt dette er stort, men han selv er størst av alt,
ikke et menneske, men i sannhet et stort, truende lem.

Ofte, idet jeg med ivrig, jaktende sinn søkte
hvordan jeg kunne sende deg Battos’ sønns sanger,
for å blidgjøre deg mot oss, så du ikke skulle prøve
å sende fiendtlige piler mot mitt hode,
ser jeg nå at dette strev er tatt forgjeves,
Gellius, og at våre bønner her ikke har hjulpet.
Mot dine piler verner vi oss med kappen:
men gjennomboret av våre skal du gi straff.